EL GUARDIÁN DE SU LUZ

Acompañé a Elara por la gran escalera de caracol, subiendo hacia el ala este de la mansión. Se supone que esa tarea le correspondía al ama de llaves, o incluso a algún asistente, pero sentí una necesidad punzante y extraña de ser yo quien le mostrara el camino. En el fondo, aunque me costara admitirlo, necesitaba asegurarme de que, al ver la magnitud de este lugar, no se arrepintiera y saliera corriendo. Necesitaba saber que se quedaría.

—Esta será tu habitación —dije, abriendo las pesadas puertas de madera tallada.

El cuarto era espacioso, con techos altos y un ventanal inmenso que daba a los jardines traseros. Estaba decorado en tonos cremas y maderas oscuras, elegante pero carente de alma, como el resto de la casa. Elara dejó su maleta desgastada sobre la alfombra persa y se quedó quieta por un segundo, asimilando el espacio.

—Es... enorme —susurró ella, y por primera vez noté un rastro de duda en su voz, como si la inmensidad de la mansión Von Hardenberg finalmente la hubiera alcanzado.

—La mía también es enorme —añadió Gitta, que no se había soltado de la mano de Elara ni por un instante, moviendo su casco de cartón con orgullo—. Y tiene un escondite secreto detrás de las cortinas.

Elara se recuperó pronto. La duda desapareció de sus ojos y fue reemplazada por esa chispa de travesura que parecía ser su motor natural. Se giró hacia Gitta y se agachó para quedar a su altura, ignorando por completo mi presencia, como si yo fuera solo un mueble más de la habitación.

—Bueno, preciosa, te diré un secreto —dijo Elara en un tono conspirador—. Este lugar es muy grande, pero le falta algo fundamental. Hoy seremos artistas, así que estas paredes necesitan color.

Me tensé de inmediato. En los Von Hardenberg, las paredes eran sagradas; el papel tapiz costaba más que un auto de lujo y las molduras de yeso habían sido restauradas por expertos. Mi padre tendría un colapso si veía una mancha de pintura fuera de lugar. Estaba a punto de intervenir, de poner un límite profesional, pero Elara abrió su mochila y sacó un cuaderno de bocetos y un par de pinceles, mostrándoselos a Gitta como si fueran armas de una revolución pacífica.

—Puedes desempacar —dije, forzando una calma que no sentía—. En un momento te llamarán para el almuerzo. Es una comida formal, mi padre estará presente, así que... por favor, intenta que Gitta no llegue cubierta de pintura.

Elara me miró de reojo, con una sonrisa ladeada que parecía burlarse de mi rigidez.

—No prometo nada, señor Von Hardenberg. El arte no conoce de horarios de almuerzo ni de corbatas perfectamente anudadas.

Me retiré del cuarto, cerrando la puerta con cuidado. Mientras caminaba hacia mi despacho, escuché desde el otro lado la risa de mi hija y el sonido metálico de los tubos de pintura chocando entre sí. Me di cuenta de que mi casa, ese mausoleo gris que había construido para protegerme del dolor, acababa de ser invadida por un arcoíris. Y lo más aterrador de todo no era la posibilidad de que pintaran las paredes, sino el hecho de que, por primera vez en cuatro años, sentía curiosidad por ver el resultado.