Las Cicatrices Del Lobo

Rusia

El despacho permanecía en silencio.

Alekséi observaba la carpeta abierta frente a él.

Durante varios minutos no movió un solo músculo.

No habló.

No reaccionó.

Simplemente leyó.

Una vez.

Dos veces.

Tres.

Las mismas páginas.

Los mismos nombres.

Los mismos informes.

Las mismas conclusiones.

Finalmente cerró el expediente.

Muy despacio.

Demasiado despacio.

Viktor permanecía frente al escritorio.

Esperando.

Porque conocía a Alekséi lo suficiente para saber que el silencio era mucho más peligroso que cualquier grito.

—¿Estás seguro?

La pregunta sonó tranquila.

Casi fría.

—Sí.

—¿Completamente seguro?

—Nuestros hombres revisaron todo dos veces.

Alekséi bajó la mirada hacia la carpeta.

Dentro descansaban varios documentos.

Transferencias.

Registros telefónicos.

Fotografías.

Testimonios.

Pruebas.

Demasiadas pruebas.

Todas señalando a la misma persona.

Carlo Rossi.

—¿No hay dudas?

—No.

La respuesta llegó inmediata.

—Todas las rutas utilizadas para trasladar a Anastasia pasaron por contactos controlados por Rossi.

El ruso no respondió.

—Además encontramos movimientos financieros relacionados con personas cercanas a él.

Silencio.

—Y varios testigos afirman haber visto a algunos de sus hombres cerca de los lugares donde Anastasia fue retenida.

Alekséi cerró los ojos.

Por un instante.

Solo uno.

Porque una parte de él había esperado otra respuesta.

Una parte de él había esperado descubrir que todo había sido una mentira.

Que existía otro culpable.

Que todavía podía cumplir la promesa que le hizo a su padre sin convertirse en lo que estaba a punto de ser.

Pero aquella esperanza murió.

Igual que Anastasia.

—Preparen el avión.

Viktor no pareció sorprendido.

—¿Cuándo partimos?

Alekséi abrió los ojos.

La ira seguía allí.

Pero era una ira diferente.

Más peligrosa.

Más fría.

Más controlada.

—No nosotros.

—¿Qué?

—Yo.

El silencio llenó la habitación.

—Jefe...

—Voy a hacerlo personalmente.

Viktor suspiró.

Porque sabía que intentar convencerlo era inútil.

—Entendido.

Alekséi volvió a mirar la fotografía que descansaba sobre su escritorio.

La vieja fotografía.

La de Anastasia.

La niña de cinco años sonriendo entre sus brazos.

Y por primera vez desde que comenzó la investigación tomó una decisión definitiva.

Carlo Rossi iba a morir.

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Italia

La vida continuó.

Como si nada estuviera ocurriendo.

Como si la tragedia no estuviera avanzando hacia ellos.

Como si el peligro todavía se encontrara a miles de kilómetros.

Giovanna pasó gran parte de la semana estudiando.

Matemáticas.

Historia.

Comprensión lectora.

Todo aquello que necesitaría para el examen de ingreso.

Por momentos incluso lograba olvidarse de los hombres que vigilaban la casa.

Del automóvil negro.

De las conversaciones de sus padres.

De los secretos.

Porque necesitaba hacerlo.

Necesitaba creer que todavía existía un futuro.

Uno normal.

Uno lejos de todo aquello.

—Vas a aprobar.

Su madre colocó una taza de café junto a ella.

—No estoy tan segura.

—Yo sí.

Giovanna sonrió.

Aquellas pequeñas conversaciones eran cada vez más valiosas.

Porque últimamente parecía que todos estaban asustados.

Todos menos ella.

O quizás simplemente era la única que todavía desconocía la magnitud real del peligro.

—Cuando entres a la universidad todo será diferente.

La joven levantó la vista.

—¿Lo crees?

Su madre tardó unos segundos en responder.

—Quiero creerlo.

Aquella respuesta resultó extraña.

Triste.

Pero antes de que pudiera preguntar algo más, el sonido de una puerta cerrándose llamó su atención.

Carlo acababa de regresar.

Nadie dijo nada.

Porque últimamente nadie sabía qué decirle.

El hombre parecía cada vez más cansado.

Más preocupado.

Más derrotado.

Y aunque seguía siendo el mismo hombre que había marcado su espalda con un cinturón años atrás...

Ahora parecía perseguido por fantasmas que nadie más podía ver.

---

Dos días después.

Aleksei Volkov descendió del avión privado.

La noche italiana era cálida.

Muy diferente al invierno ruso.

Pero él apenas lo notó.

Porque solo tenía un objetivo.

Un nombre.

Una dirección.

Y una promesa rota.

Un convoy de vehículos lo esperaba junto a la pista.

Hombres armados.

Hombres entrenados.

Hombres que lo habrían seguido hasta el infierno.

Viktor, quien habia decidido acompañarlo de todas formas, abrió una de las puertas.

—Todo está listo.

Alekséi subió al automóvil.

—¿La vigilancia continúa?

—Sí.

—¿Han detectado movimientos?

—Ninguno.

El vehículo comenzó a avanzar.

Atravesando la oscuridad.

Atravesando la ciudad.

Acercándose cada vez más a su destino.

—¿Rossi sigue en la casa?

—Sí.

—Perfecto.

Después de aquello no volvió a hablar.

Porque ya no quedaba nada por discutir.

La investigación había terminado.

Ahora llegaba el momento de actuar.

---

Aquella misma noche, Giovanna continuaba estudiando.

La casa estaba en silencio.

Su madre dormía.

Y su padre permanecía encerrado en el despacho.

Como casi siempre.

La lluvia comenzó a caer poco después de medianoche.

Suave.

Constante.

Relajante.

Giovanna cerró uno de sus libros.

Se frotó los ojos.

Y decidió ir a la cocina por algo de agua.

Jamás llegó.

Porque un ruido procedente de la planta baja la hizo detenerse.

Un golpe.

Seco.

Extraño.

Luego otro.

Su corazón comenzó a acelerarse.

Permaneció inmóvil.

Escuchando.

Y entonces llegó el silencio.

Un silencio antinatural.

Peligroso.

La puerta del despacho se abrió bruscamente.

Carlo apareció en el pasillo.

Por primera vez en semanas parecía verdaderamente alarmado.

—¿Papá?

El hombre levantó la cabeza.

Y cuando la vio allí, algo parecido al miedo cruzó su mirada.

—Vuelve a tu habitación.

—¿Qué pasa?

—¡Ahora!

La orden resonó por toda la casa.

Un segundo después se escuchó un disparo.

Lejano.

Apagado.

Como si hubiera sido silenciado.

Luego otro.

Y otro más.

El rostro de Carlo perdió todo color.

Porque comprendió exactamente lo que significaba.

Porque supo quién había llegado.

Y porque entendió que nadie iba a ayudarlo.

Nadie.

La traición era completa.

La sentencia había sido firmada.

Un nuevo ruido resonó en la planta baja.

Más cerca.

Mucho más cerca.

Pasos.

Lentos.

Firmes.

Implacables.

Giovanna sintió que el terror comenzaba a apoderarse de ella.

—Papá...

Pero Carlo ya no la escuchaba.

Miraba hacia las escaleras.

Hacia la oscuridad.

Hacia la muerte que ascendía lentamente.

Y entonces ocurrió.

Una figura apareció al final del pasillo.

Alta.

Vestida de negro.

Con la expresión fría de quien ya ha tomado una decisión.

Sus ojos claros recorrieron la casa.

Analizando.

Calculando.

Buscando.

Hasta detenerse sobre Carlo Rossi.

Aleksei Volkov finalmente había llegado.

Y acababa de entrar en la casa de Giovanna.