Dócil

El silencio regresó a la sala subterránea de grabación, pero ya no era un silencio frío. Estaba cargado con el calor pastoso de dos anatomías varoniles pegadas por completo en medio del desorden de cables y papeles. Gus continuaba con la cabeza apoyada en el hombro de Arlo Baxter, sintiendo el aroma a tabaco y perfume amaderado filtrarse por sus sentidos como un sedante. Sus dedos se aferraban con debilidad a la tela negra de la camisa del mafioso, buscando un anclaje físico que calmara los últimos ecos de su crisis de ansiedad.

Arlo no redujo la firmeza de su abrazo de hierro. Su mano izquierda permanecía fija en la mandíbula del cantante, manteniendo sus dedos largos y callosos hundidos en la piel suave del rostro del artista. Su pulgar rozó una vez más el labio inferior de Gus, atrapando el hilo de saliva plateada que se le escapaba entre los labios abiertos debido al jadeo constante.

—¿Sigue doliendo el pecho, Gus? —preguntó Arlo. Su voz retumbó directamente contra el oído del joven, provocándole un escalofrío inmediato en la espina dorsal.

—No... —alcanzó a murmurar Gus, con los ojos fijos en el suelo, empañados por la humillación y el placer—. El dolor ya se fue. Pero sigo sintiendo que me falta el aire cuando me hablas de esa manera. Compraste mi contrato... compraste mi vida. ¿De verdad planeas mantenerme aquí como un secreto para siempre?

Arlo soltó una risa baja, una vibración áspera que Gus sintió directamente contra sus propias costillas. El mafioso inclinó la cabeza, obligando al cantante a levantar el rostro por completo para sostenerle la mirada negra y calculadora.

—No eres un secreto, Fletcher. Eres mi posesión más preciada en este momento. La industria de la música puede buscarte todo lo que quiera, pero ahora soy yo quien decide cuándo cantas y quién te escucha. Tu mente obsesiva te estaba destruyendo buscando una perfección que no existe. Aquí, bajo mi mano, no tienes que preocuparte por nada más que por obedecer. Toda la responsabilidad de tu vida está en mis manos. Y a mí me gusta gobernar lo que es mío.

Gus apretó los dientes, sintiendo que el hormigueo salvaje se transformaba en una presión líquida y ardiente. Su orgullo se hacía pedazos ante la seguridad aplastante del líder criminal. Odiaba admitir cuánto alivio le provocaba escuchar esas palabras, cuánto deseaba someterse a esa fuerza bruta que le quitaba el peso del mundo de encima.

—Eres un maldito egocéntrico —susurró Gus, y el chasquido húmedo de sus labios al hablar rompió la penumbra del estudio—. Crees que puedes controlarlo todo con tu dinero y tus hombres armados.

—Puedo hacerlo —sentenció Arlo con una sonrisa fría que denotaba un triunfo absoluto—. Y tu propio cuerpo es la prueba de ello. Siente cómo late tu corazón, Gus. Está acoplado al mío. El hilo rojo no miente. Estás adicto a mi toque tanto como yo estoy adicto a ver cómo te rindes en mis brazos.

Arlo se inclinó un milímetro más, rozando los labios de Gus en un amago de beso que dejó al cantante con el pulso desbocado, esperando la embestida carnal que ya se estaba volviendo una necesidad. Sin embargo, antes de que sus bocas se unieran por completo, el cuerpo de Arlo se tensó de golpe sobre el del artista.

Los músculos del mafioso se volvieron rígidos como el acero. Sus ojos negros se apartaron del rostro de Gus y se clavaron en el techo de la sala subterránea.

A través de las paredes insonorizadas del búnker, una vibración sorda y sutil sacudió la estructura de la mansión. No era un ruido común. Para el oído entrenado de un jefe de la mafia, ese pulso seco y repetitivo significaba una sola cosa: detonaciones de armas de fuego de grueso calibre en los niveles superiores de la propiedad. El cartel rival había descubierto la ubicación de su fortaleza del norte. Un asalto armado masivo estaba ocurriendo en ese preciso instante.

—Quédate detrás de mí —ordenó Arlo. Su tono ya no era el del amante posesivo, sino el del temible líder criminal que coordinaba una guerra. Su voz se volvió un mandato frío que no admitía réplicas.

Con un movimiento dominante, Arlo metió la mano derecha por dentro de su camisa y extrajo su pistola semiautomática de metal oscuro. El arma brilló bajo la tenue iluminación del estudio. Gus abrió los ojos con pánico puro al ver el metal real, sintiendo que la niebla del deseo se disolvía ante el peligro inminente de la muerte.

Arlo no usó los hilos rojos para manipular los músculos de Gus en esta ocasión. No quería que el joven fuera un títere expuesto en medio de una balacera. El mafioso asumió toda la responsabilidad de su protección de forma física y directa. Agarró a Gus firmemente por la cintura con el brazo izquierdo, pegándolo a su espalda ancha, usándose a sí mismo como un escudo humano inmenso para cubrir la anatomía del cantante por completo.

La pesada puerta del estudio subterráneo se abrió con un clic violento.

Dos hombres encapuchados, vestidos con uniformes tácticos oscuros y portando fusiles de asalto con silenciador, irrumpieron en la sala de grabación, barriendo el espacio con la mira de sus armas. Eran los sicarios del cartel rival que habían logrado burlar la primera línea de seguridad exterior.

—¡Muévanse! —gritó uno de los atacantes al ver la silueta de Arlo.

Antes de que los delincuentes pudieran apretar el gatillo, Arlo reaccionó con una velocidad sobrehumana. Alzó su pistola y efectuó tres disparos certeros que resonaron como soplidos secos en el espacio insonorizado. Las balas impactaron directamente en el pecho y el rostro del primer sicario, quien cayó al suelo desparramado sobre el suelo, manchando los cables y los papeles tirados con una sangre espesa y caliente.

El segundo atacante abrió fuego salvajemente, rociando la consola de mezclas con una ráfaga de balas que hizo saltar chispas y vidrios rotos por toda la habitación. Las pantallas inmensas estallaron en mil pedazos, devolviendo la oscuridad al sótano.

Gus soltó un grito ahogado de terror puro, encogiéndose detrás de la inmensa espalda de Arlo. Sintió el impacto de los cristales rotos llover sobre su ropa, pero ninguno tocó su piel. Arlo lo mantenía completamente inmovilizado bajo su cuerpo, cubriéndolo, bloqueando cualquier posible línea de fuego con su propia anatomía de piedra. El calor del cuerpo del mafioso y el sonido ensordecedor de su respiración pesada envolvieron al cantante en medio del caos.

Arlo se deslizó de lado con un movimiento ágil, arrastrando a Gus consigo hacia la protección de una columna de hormigón. El mafioso asomó el arma por el borde de la estructura y disparó dos veces más. El segundo sicario soltó un gemido ronco y cayó de rodillas antes de desplomarse inerte junto a la puerta de entrada.

El estudio quedó sumido en una penumbra rota solo por las luces rojas de emergencia que se encendieron automáticamente en las esquinas del techo, tiñendo el desastre de un color carmesí brillante que recordaba a la estética del video musical de Gus. El olor a pólvora quemada, humo y sangre fresca inundó el ambiente cerrado, volviéndolo asfixiante.

Arlo no bajó el arma ni relajó los músculos. Mantuvo la mirada fija en el pasillo exterior, prestando atención a los gritos y disparos lejanos de sus propios guardaespaldas que ya estaban repeliendo el ataque en el resto de la propiedad. Con cuidado, el mafioso bajó la vista hacia el joven artista que permanecía atrapado contra su pecho, temblando de pies a cabeza, con los ojos abiertos por el pánico y las manos aferradas con fuerza salvaje a su camisa ensangrentada.

—¿Estás intacto, Gus? —preguntó Arlo. Su voz gruesa y áspera bajó a un susurro que buscaba calmar la agitación del cantante, aunque su mirada negra seguía destilando una furia letal hacia el exterior.

—Sí... sí —jadeó Gus, con la respiración entrecortada y los espasmos de la adrenalina sacudiéndole el cuerpo. El sonido de su propia saliva al tragar delataba lo seco que tenía el paladar por el terror—. Esos hombres... vinieron a matarnos.

—Vinieron a intentar quitarme lo que es mío —sentenció Arlo, guardando la pistola en la funda sobaca con un movimiento limpio. Su mandíbula se tensó con una rigidez impresionante—. Pero cometieron el último error de sus vidas al entrar a esta casa. Te lo dije antes, Fletcher. Toda la responsabilidad de tu vida está en mis manos. Nadie te va a tocar mientras yo respire. Estás bajo mi protección, y en mi mundo, eso te hace intocable.

Arlo pasó sus brazos alrededor del cuerpo de Gus una vez más, levantándolo del suelo con esa facilidad descomunal que dejaba al cantante sin defensas. Pegó el rostro húmedo del artista contra su cuello, permitiendo que Gus escuchara el latido pesado, rítmico y frío de su corazón en medio de las luces rojas de emergencia.

Gus no intentó pelear, ni reclamar su libertad, ni fingir que era un hombre bajo control. El miedo al peligro real y la abrumadora sensación de seguridad que le transmitía el cuerpo inmenso del mafioso, lo hacían más dependiente. Soltó un jadeo ahogado y escondió el rostro en el pecho de Arlo, aceptando por completo que su vida y su sumisión total pertenecían al líder de la mafia que acababa de derramar sangre para mantenerlo a salvo en su jaula de oro.