La Esposa Fea del Alfa Maldito

Capítulo 13: No es tu prisionera

La lluvia cayó más fuerte cuando salieron al patio Escudero.

Milena caminó primero porque necesitaba aire que no supiera a veneno expulsado, a Alpha viejo salvado en el último minuto, a dos herederos midiendo colmillos alrededor de su cuerpo cansado.

El patio estaba lleno de lobos que fingían no mirar.

Peor: miraban con respeto.

Después de Casa Lirio, donde cada gesto suyo parecía una culpa esperando castigo, ese respeto le incomodó más que el desprecio. La gente Escudero se apartaba para dejarla pasar. Una sanadora le ofreció un chal seco. Un guerrero bajó la mirada cuando ella cruzó frente a él.

Milena entendió la trampa de esa amabilidad.

También podía convertirse en jaula.

Gael la alcanzó junto al portón.

—Mi oferta sigue en pie.

Dante se detuvo detrás de ella.

Milena no miró a ninguno.

—No pedí ofertas.

—Pediste opciones —dijo Gael—. No en voz alta, pero las pediste.

—Cuidado —advirtió Dante.

Gael le dedicó una sonrisa fría.

—Con qué. Con decirle que en tu casa la juzgan por respirar.

El lobo de Dante subió a la superficie.

Milena no lo vio transformarse. Lo sintió. La presión del aire cambió, el juramento en su muñeca se calentó y el olor a cedro negro se volvió más denso, más animal. Los lobos Escudero que estaban cerca dejaron de fingir indiferencia.

Una pelea entre herederos podía empezar por una frase.

Y ella estaba harta de ser la frase.

—Basta.

Los dos la miraron.

Milena se volvió despacio.

—No soy territorio neutral. No soy cura ambulante. No soy deuda entre manadas. Estoy parada aquí, con sangre ajena bajo las uñas y frío hasta los huesos. Hablen conmigo o cállense.

El patio quedó mudo.

Gael inclinó la cabeza.

—Tiene razón.

Dante no contestó.

Eso la enfureció más.

—Nada.

Él apretó la mandíbula.

—Si digo lo que quiero, voy a sonar igual que los hombres que odia.

—Dígalo igual. Quiero saber qué clase de jaula está construyendo en su cabeza.

La lluvia le corría por el rostro. Dante seguía pálido por el veneno, pero aun enfermo parecía capaz de arrancar la noche de raíz.

—Quiero llevarla de vuelta a Casa Lirio —dijo—. Cerrar las puertas. Poner guardias en cada pasillo. Romperle la mano a cualquiera que intente tocar su sangre.

—Eso suena a prisión.

—Lo sé.

La respuesta la desarmó durante un segundo.

Dante no lo defendió. No lo vistió de protección noble. Lo miró de frente, feo y peligroso.

Gael aprovechó el hueco.

—Con Escudero tendría puerta abierta, escolta elegida por usted y acceso a su abuela sin pedir permiso a un Consejo que la quiere atada.

Dante gruñó.

Milena levantó una mano hacia él.

—No.

El gruñido se cortó. El esfuerzo le dibujó una línea dura en el cuello.

Gael observó el gesto con demasiado interés.

—Obedece cuando usted lo frena.

Milena giró hacia él.

—No use mi voz para medirlo.

La sonrisa de Gael desapareció.

—No quería ofenderla.

—Quería provocarlo usando mi nombre.

Gael no lo negó.

Eso, al menos, era honesto.

Milena miró la frontera, el río oscuro, los lobos en los árboles, la casa donde acababa de salvar a un Alpha que conocía algo de su sangre. Luego miró la carretera hacia Luna de Hierro.

—Voy a volver a Casa Lirio.

Dante levantó la mirada.

Gael también.

—No porque Dante lo ordene. No porque usted no tenga razón. Vuelvo porque Abuela Clara está allí, porque Patricia y Valeria aún respiran cerca de mi nombre, y porque Rodrigo Duarte dejó veneno en una mentira que llevaba mi sangre.

Gael guardó silencio.

—Cuando quiera salir, Escudero abre frontera —dijo al fin.

—Si quiero salir, lo diré yo.

Dante dio un paso.

—Milena...

Ella lo cortó.

—Y usted no vuelve a decidir por mí frente a otro Alpha.

El golpe le llegó. Milena lo vio entrar, no en el orgullo, sino en un lugar más hondo. Dante no estaba acostumbrado a pedir perdón. Tal vez nadie se lo había exigido con vida el tiempo suficiente.

—No debí hacerlo —dijo.

Gael arqueó una ceja.

Milena no apartó los ojos de Dante.

—Completo.

Jacobo, junto al auto, miró al suelo con una concentración casi religiosa.

Dante respiró por la nariz.

—Perdón por hablar por usted.

La lluvia llenó el silencio.

Milena sintió que algo le cedía en el pecho. No confianza. Todavía no. Pero sí una grieta donde antes solo había pared.

—Acepto por esta vez.

Gael soltó una risa baja.

—Me cae bien, Cruz.

Dante lo miró.

—No se acostumbre.

—Me acostumbraré si ella quiere.

El juramento ardió bajo la piel de Milena. Dante estaba a un segundo de romperle la boca.

Ella se puso entre ambos.

—No voy a soportar una pelea de machos empapados.

Jacobo abrió la puerta del auto.

—Por fin una orden sensata.

Milena subió primero.

Dante se quedó bajo la lluvia un instante, mirándola a través de la puerta abierta.

—Mañana la llevo con Abuela Clara.

La garganta de Milena se cerró.

—No prometa si no puede cumplir.

—Voy a cumplir.

Gael habló desde el portón:

—Y si no cumple, mande un mensaje por el río.

Dante entró al auto.

—No va a necesitarlo.

El regreso fue más pesado que la ida.

Nadie habló durante varios kilómetros. Jacobo conducía con las manos firmes. Dante miraba la carretera. Milena miraba sus dedos, aún fríos por haber llamado al lobo de Don Octavio desde una orilla donde ella misma apenas sabía mantenerse.

—Escudero acertó en una cosa —dijo.

Dante no giró.

—En qué.

Milena alzó la muñeca.

—Tengo una cadena.

El juramento respondió al nombre. Un dolor fino, caliente, le mordió la piel.

Dante bajó la vista.

—Voy a romperla.

—No lo diga para sonar mejor.

—No lo hago.

—Puede romperla ahora.

Silencio.

Con eso bastó.

Milena apoyó la cabeza contra el asiento.

—Entonces empiece por no tirar de ella.

Dante cerró los dedos sobre su propia rodilla.

—Lo haré.

La frase salió baja. Sin promesa bonita. Sin dueño. Eso la hizo más difícil de ignorar.

Casa Lirio apareció entre los árboles, iluminada por velas lunares y patrullas mojadas. Milena la miró y pensó que una jaula con puertas abiertas seguía siendo jaula si todos esperaban que una agradeciera la llave.

Dante bajó primero.

Luego se apartó.

Esperó a que ella decidiera salir.

Ese detalle pequeño le dolió más que muchas órdenes.

Milena pisó el suelo mojado.

—Mañana —dijo—. Abuela Clara.

Dante inclinó la cabeza.

—Mañana.

Esta vez no sonó a trato.

Sonó a deuda aceptada.