Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 12: Gracias por el patrocinio del Acero

Rafa regresó al campamento del Acero a gatas, con esa frase todavía en la boca.

Darío lo vio llegar desde la fogata. Había bajado con Ariadna, en círculo de vuelo, por orden del Archimaestro Zaragoza, que se había quedado en la academia: ir a Ocotal, recoger a Rafa y a los veinte, y volver antes de que hicieran algo. Les siguieron el rastro hasta la Selva y pisaron el borde justo cuando la pared de luz se cerró detrás de ellos. Tarde por un paso.

Los veinte venían primero. Uno detrás de otro, con las rodillas negras de lodo, algunos llorando sin hacer ruido. Rafa venía al final, y era el que mejor gateaba: espalda recta, codos parejos, la cabeza en alto como en desfile.

Ariadna le despegó el pergamino rúnico de la frente. Salió con un poco de piel.

—Primero —Rafa se quedó sentado en el piso, sin levantarse—. Fue la del palo.

—¿Qué palo?

—Uno negro que sacó de adentro de una bestia. Celeste dice que es la del Roble. La que renunció con la seña. —Tragó—. Me echó la sopa encima. Dijo que yo era su hijo. Le dije que usted iba a ir por ella.

—¿Y?

—Que trajera dinero.

Darío no dijo nada. Pensó en un salón de columnas blancas y una mano que, después de estrellarse contra una columna, no temblaba. Pensó en una caja con una tortilla mordida. Pensó en una hondonada pelona.

La misma. Siempre la misma.

—¿Dónde está?

Estaba en un árbol. A media hora del campamento, en la orilla de un claro, sentada en una rama gruesa con las piernas colgando y una piedrita de luz en el regazo. Contaba cristales. Abajo, en las raíces, había una veintena de errantes que no se querían perder lo que seguía. En otra rama, el alto de la espada roncaba a medias; en otra, un muchacho del Viento abrazaba su morral como si se lo fueran a quitar.

Celeste había llegado con los veinte y desde entonces no se le despegaba. Venía a dos pasos detrás de Darío. Más atrás venían Marcos Ibarra y el más chico de la Luna Clara, sin que nadie los hubiera invitado.

La del Roble lo vio llegar y no se bajó.

—Llegas tarde. Ya te hice la cuenta.

Le aventó un papel amate doblado. Darío lo atrapó sin pensarlo. Estaba escrito por los dos lados, con letra apretada y números grandes.

Ella recitó sin mirarlo, como quien lee la lista del mandado:

—Veinte pergaminos rúnicos de Gatear a cincuenta, mil. Daño emocional de dos directos de la Llama, dos mil. Limpieza del buen nombre del Acero que ensuciaron ellos solos, no cobro, soy buena persona. Total: tres mil cristales.

Darío contó en su cabeza.

—Eran veintiuno. Te faltó uno.

—El de Rafa va de cortesía. Ese me lo pidió con la cara.

Rafa, atrás, hizo un ruido de tetera.

—No voy a pagar una factura absurda —dijo Darío.

—Entonces mañana hay veinte más gateando. Tú escoges.

Lo dijo sin levantar la voz. Tampoco amenazaba: informaba. Darío conocía a la gente que amenaza. Esta no.

Ariadna se le acercó medio paso.

—Darío —dijo bajito—. Casa Robles paga lo que se le nombra.

Era la regla de su padre. La había oído toda la vida, en la mesa, en los patios, en la boca de los administradores: una deuda con nombre se paga, aunque sea injusta, porque el que no paga deja de tener nombre. La del Roble no podía saberlo. Le había puesto nombre a la deuda de todos modos.

Se descolgó el morral del cinturón y se lo aventó.

La del Roble lo abrió ahí mismo. Sacó los cristales uno por uno y los fue contando en voz alta, despacio, como si cada cristal tuviera que presentarse. Los errantes de abajo empezaron a contar con ella. A los mil, ya eran un coro. A los dos mil, el muchacho del Viento también contaba. A los tres mil se detuvo, amarró el morral y se lo aventó de regreso.

—Gracias por el patrocinio de la Academia del Acero.

—¡Gracias por el patrocinio de la Academia del Acero! —repitieron el alto de la espada, ya despierto, y el del Viento, con una reverencia de vendedor.

Los errantes se doblaron de risa. Uno lo gritó otra vez, más fuerte, para que se oyera hasta el campamento.

Rafa se adelantó, con las orejas rojas.

—¿La Llama está tan pobre que tiene que cobrar por hablar? A ver si este año ganan algo, aunque sea un cuarto lugar.

—Va —dijo ella—. Espéranos.

El alto de la espada bajó del árbol de un salto. Desenvainó, y la hoja hizo un sonido que Darío sintió en los dientes. Las espadas del claro respondieron. Las de los errantes, las de los veinte, la de Rafa. La de reglamento que Darío traía en la cintura se sacudió en la vaina, sola, como un perro que oye a otro perro.

—Los dos tenemos Hueso de Hoja —dijo el alto, y miró a Darío directo—. ¿Por qué no habríamos de tener confianza?

Darío puso la mano en el puño. La espada se calmó.

—Entonces en el Torneo, la del Roble.

—En el Torneo —dijo ella, desde la rama.

Celeste dio un paso al frente. Tenía los ojos húmedos y la voz bien medida, para que llegara a las raíces.

—Ella es la que mi Maestro recogió. Se fue de la Luna Clara por un berrinche.

El claro cambió. Darío lo sintió en el aire antes que en las caras: los errantes que hacía un momento contaban con ella ahora la miraban de lado, como se mira a la hija que le roba a la madre. Una huérfana recogida. Una malagradecida.

Fue en ese instante cuando la buscó.

Lo hizo con el filo de adentro, el que le venía del hueso, el mismo que usaba para medir a un rival antes de desenvainar. La tocó como se toca una pared en la oscuridad.

Nada. Apagada. Un pozo seco.

Y, sin embargo, se le erizaron los brazos. Fue un instante, como el aire antes de una tormenta, cuando se carga y huele a fierro y todavía no truena. Luego no hubo nada otra vez.

Un error. Estaba cansado.

No terminó de creérselo.

El alto ya se había movido. Pasó junto a Celeste con la espada de plano y la barrió de los tobillos. Celeste cayó sentada en el pasto, con un gritito.

—Mi hermana hoy no te pegó porque tiene modales. Yo te pego porque no los tengo.

Celeste se quedó en el suelo. Le temblaron los labios. Las lágrimas salieron puntuales, gordas, en dos filas.

—Otra vez —dijo el alto, aburrido.

Darío no desenvainó. Nadie en el claro esperaba que lo hiciera, y él tampoco. Lo que lo incomodó fue otra cosa. Mirando las dos filas de lágrimas, la primera palabra que se le formó en la cabeza no fue pobrecita.

Fue otra vez.

—Primero —Marcos Ibarra se había acercado. Hablaba en voz baja, con la cortesía de dos academias que se ven en público—. No le pague nada más. Se lo va a acabar.

—No es asunto suyo, Ibarra.

Marcos apretó la mandíbula y se fue a levantar a Celeste. Celeste no aceptó su mano. Se levantó sola, se limpió el pasto de la túnica y se puso del lado del Acero.

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En el camino de regreso, Rafa aguantó el silencio cien pasos. Era su récord.

—Primero, ¿por qué pagó?

Darío caminó un rato antes de contestar.

—Porque no se puede pelear con alguien que ya te cobró.

—Pero hizo trampa.

—No. —Lo pensó otra vez, para estar seguro—. Ella calcula.

Rafa se quedó callado otros cien pasos, que ya fueron doscientos en una noche. Ariadna no dijo nada. Le echó una mirada larga, de las que guardaba para cuando alguien decía algo que no sabía que había dicho.

Celeste llegó al campamento del Acero con ellos. Pidió un rincón donde dormir, porque en el de la Luna hacía mucho frío, hermano Darío, y la Luna estaba tan lejos. Ariadna le señaló una manta. Marcos Ibarra se quedó parado en la orilla de la fogata, con la cara del color de la ceniza, y luego se dio la vuelta y se fue con el chico detrás.

Darío se acostó junto a su espada. Cerró los ojos.

Seguía oyendo la voz de la rama. Novecientos noventa y ocho. Novecientos noventa y nueve. Mil.

Se volteó del otro lado.

Es una estafadora, se dijo. Lo repitió, por orden, como se repasa una técnica. Una estafadora con buena puntería.

Entonces se acordó del peso del morral cuando le regresó a las manos. Lo había colgado del cinturón sin revisarlo. Sabía lo que traía cuando lo aventó. Sabía lo que traía ahora.

Había contado hasta tres mil, y no se había quedado con uno más.