Mi Señor Prohibido

Capítulo 11

Javier Ventura terminó con dolor de cabeza.

Había bebido demasiado.

La cena le pesaba en el estómago y el alcohol le calentaba la cara, pero la conversación con Santiago no había avanzado ni un centímetro. Cada vez que creía encontrar una entrada, Santiago la cerraba con una frase tranquila. No lo rechazaba de forma brutal. Tampoco le daba una promesa.

Eso era lo peor.

Santiago podía dejarte hablando horas y aun así hacerte sentir que tú eras el que no había explicado lo suficiente.

Javier se cansó.

No creía que no pudiera convencerlo.

Sólo necesitaba otro ambiente.

Algo con música, alcohol, luz baja. Después de cenar, los hombres como ellos solían ir a cantar, tomar más, relajarse. Si no era karaoke, era algún spa caro con servicios demasiado privados. A Javier le gustaban esas reglas no escritas de los negocios: cuando los hombres se sentían cómodos, soltaban la boca.

Se puso de pie con un movimiento torpe.

—Señor Fuentes, vamos arriba. Ya tengo reservado un salón privado de karaoke. Cantamos un rato y seguimos platicando.

Gabriel Lira se sumó enseguida.

—Hace siglos que no canto. Yo apoyo la moción.

Los demás empresarios también empezaron a asentir.

Santiago frunció apenas el ceño.

Cada cena de negocios terminaba igual.

O karaoke.

O sauna.

O algún lugar donde un grupo de hombres con dinero se sentía con permiso para hablar de mujeres como si estuvieran escogiendo platos de un menú.

Eso siempre le había dado asco.

Por eso evitaba tantas cenas como podía.

Pero esa noche Dulce estaba con él.

Si decía que no iba por acompañarla, esos hombres podían salir a murmurar que ella lo traía dominado, que una mujer sin apellido lo había amarrado, que Santiago Fuentes había perdido el juicio por una cara bonita.

Y él no quería que la primera aparición pública de Dulce en su círculo terminara convertida en una burla a sus espaldas.

La miró.

Tenía una gotita de grasa dorada en la comisura de los labios.

Santiago tomó una servilleta y se la limpió con cuidado.

Yo me quedé tiesa.

No esperaba que me limpiara así frente a todos.

Era un gesto pequeño, casi doméstico, pero por eso mismo me puso peor.

—¿Quieres oírme cantar? —me preguntó.

Mis ojos se iluminaron antes de que pudiera esconderlo.

—Sí.

Muchísimo.

No podía imaginar a Santiago cantando. Él siempre se veía tan serio, tan dueño de sí mismo, tan de traje, junta y mirada fría. Pensar en él con un micrófono me daba una curiosidad absurda.

Santiago tomó mi mano y se levantó.

—Mi Dulce quiere oírme cantar. Entonces vamos.

Otra vez.

Mi Dulce.

Yo bajé la cabeza para que nadie viera mi sonrisa.

El salón privado estaba en el piso superior del mismo edificio.

No era un karaoke barato. Tenía sillones amplios, mesa baja con hielo y botellas, pantalla enorme, luces tenues y una pared acolchada que aislaba el ruido del resto del lugar. En México algunos le decían cantabar, otros karaoke privado. Para esa gente, era simplemente otro espacio donde cerrar tratos.

Javier, con ganas de quedar bien, le ofreció el micrófono a Santiago apenas entramos.

—Primero usted, señor Fuentes.

Santiago no me preguntó qué quería escuchar.

Fue directo a la pantalla, buscó entre canciones viejas y eligió un bolero romántico de esos que mi mamá ponía cuando limpiaba la casa los domingos.

No era una canción moderna.

No tenía ritmo para presumir.

Era de esas canciones que sólo funcionan si alguien las canta con verdad.

Gabriel Lira vio el título y soltó un silbido.

—Ay, señor Fuentes. Viene muy sentimental.

Javier también hizo un sonido burlón, pero esta vez no se atrevió a pasarse demasiado.

Yo me senté en un extremo del sillón.

Santiago se quedó de pie frente a la pantalla, micrófono en mano.

La música empezó.

Los primeros acordes llenaron el cuarto con una suavidad antigua.

Yo lo miré.

Se veía distinto.

No menos poderoso.

Sólo más cercano.

Cuando empezó a cantar, se me olvidó respirar.

Su voz ya era grave cuando hablaba. Cantando se volvía más profunda, más cálida, con una textura que parecía rozar la piel. No era el tipo de voz perfecta de concurso, fría y presumida. Era una voz de hombre adulto. Segura. Contenida. De esas que no necesitan subir para llenar un cuarto.

Los demás dejaron de hacer ruido poco a poco.

Santiago cantaba mirando la pantalla al principio.

Una mano en el bolsillo, el cuerpo relajado, el micrófono cerca de la boca. Parecía ridículamente natural, como si también pudiera pararse en un escenario y hacer que cientos de personas callaran.

Después, en la parte más intensa de la canción, volvió la mirada hacia mí.

No cantó una frase exacta para no parecer cursi.

Pero el sentido estaba ahí:

Entre todas las personas, era ella.

Sólo ella.

Santiago miró a Dulce y, sin querer, el recuerdo volvió.

Una tarde de primavera.

El peral en flor junto a la casa de descanso cerca de Puebla.

Una niña de quince años escondida detrás del árbol, llorando en silencio como si llorar fuera un delito.

Él había oído el sollozo y se acercó.

Ella levantó la cabeza de golpe, asustada de que alguien la hubiera descubierto. Las pestañas largas le brillaban con lágrimas. Intentó sonreír enseguida, fingir que no pasaba nada.

—Me entró polvo en el ojo —había dicho.

Santiago no le creyó.

Pero tampoco la expuso.

Le preguntó qué le gustaba comer.

Ella lo miró confundida.

Él la llevó a una tiendita del pueblo y le compró botanas, dulces y una bebida fría. No sabía consolar a nadie. Menos a una niña que no quería admitir que estaba herida. Así que hizo lo único que se le ocurrió: darle algo dulce para que dejara de llorar.

Después, ella le contó.

Había ido a ver a su padre.

Su padre no la había recibido con cariño. La nueva mujer de él la había tratado mal, y ella, por orgullo, no quiso llorar frente a ellos. Caminó hasta el peral y ahí, cuando creyó que nadie la veía, se quebró.

Santiago todavía recordaba esa sensación.

La primera vez que una lágrima ajena le cayó encima como si le golpeara el corazón.

Desde entonces se encontraron cada tarde.

Él siempre llegaba primero.

Se paraba bajo el árbol, entre pétalos blancos y viento tibio, esperando a que ella apareciera corriendo. Cuando lo veía, ella sonreía y lo llamaba señor, medio en broma, medio en confianza, porque aquella primera tarde él tenía barba de no haber dormido y le pareció mayor.

En realidad, Santiago tenía veinticinco.

No era ningún viejo.

Pero a ella le divertía llamarlo así.

Y él nunca se lo corrigió.

En un mes se volvieron amigos.

Luego la madre de Santiago, que vivía en el extranjero, enfermó de gravedad. Él tuvo que irse de prisa. Antes de partir le prometió a aquella niña que volvería a buscarla. No sabía la fecha exacta, así que le pidió que, si podía, fuera al peral al atardecer.

Se fue tan rápido que cometió el error más absurdo de su vida:

No le preguntó su nombre completo.

Ella sólo le había dado un apodo.

Dulce.

Cuando la madre de Santiago mejoró y él volvió, Dulce ya no estaba.

Preguntó en los alrededores. Nadie supo decirle quién era esa niña. Después su padre se retiró y Santiago tuvo que regresar para tomar el mando de Grupo Fuentes.

Pero nunca dejó de buscarla.

Cada vez que podía, volvía.

Había imaginado mil reencuentros.

Nunca imaginó que ella volvería a su vida por una llamada equivocada.

Quizá el destino también tenía sentido del humor.

La canción terminó.

Yo seguía mirándolo como tonta.

Cuando reaccioné, aplaudí con entusiasmo.

—Canta precioso —se me escapó.

Santiago volvió en sí, dejó el micrófono y caminó hacia mí.

Los demás empezaron a pedir canciones, pero yo ya casi no los oía.

Él se sentó a mi lado.

Muy cerca.

Su brazo rozó el mío.

Era alto, de piernas largas, de hombros anchos. Sentado así, pegado a mí, me daba una sensación absurda de estar protegida dentro de un espacio que sólo él podía abrir.

Tomó un cuadrito de sandía del plato y me lo ofreció.

—¿Te gustan las canciones viejas?

Comí la sandía.

Fría.

Dulce.

Como si el corazón también se me hubiera llenado de jugo.

—Sí. Mi mamá siempre ponía boleros cuando yo era niña. Me sé varios, aunque canto horrible.

Santiago sonrió.

—No te creo.

—Es verdad.

—Entonces dime una frase.

Estábamos demasiado cerca.

El cuarto tenía las luces bajas. Sólo la pantalla lanzaba colores sobre su cara: azul, rojo, dorado. En esa penumbra, Santiago se veía más peligroso que de día. Más joven y más maduro al mismo tiempo. La línea de la boca, la sombra en la mandíbula, los ojos fijos en mí.

Yo sabía que mi mamá me había dicho que no me perdiera.

Que no confundiera el cuidado con amor.

Que no entregara el corazón sólo porque alguien me protegía.

Pero el corazón no era obediente.

Latía como si quisiera delatarme.

Siempre me había preguntado qué se sentía que te gustara alguien.

Ahora parecía saberlo.

Era como si una flor se abriera dentro del pecho y diera miedo tocarla.

Quise decir una tontería.

Algo casual.

Algo que no me dejara expuesta.

Pero al mirarlo, la frase salió sola:

—Me gustas muchísimo.

Me quedé helada.

No era eso.

Yo no iba a decir eso.

La cara me ardió de golpe, desde el cuello hasta las orejas.

Escuché la risa baja de Santiago.

Muy leve.

Tan baja que casi se confundió con la música.

Pero era una risa con cariño.

Y con algo más.

Santiago vio a Dulce ruborizarse otra vez y sintió que el cuerpo se le calentaba.

La atmósfera era demasiado buena.

La luz baja.

Su voz temblorosa.

Sus labios apretados después de aquella confesión accidental.

Le daban ganas de besarla.

Le daban ganas de mucho más que besarla, incluso ahí, en un cuarto donde todavía había gente.

Se aflojó la corbata.

El cuello le apretaba.

Separó un poco las piernas. El sillón quedaba demasiado cerca de la mesa baja y sus piernas largas no encontraban postura cómoda. Luego giró apenas hacia ella y apoyó un brazo sobre el respaldo, detrás de sus hombros.

No la tocó.

Pero la dejó rodeada.

—¿Qué dijiste? —preguntó con voz baja—. No escuché bien.

Yo supe que me estaba molestando a propósito.

Me mordí el labio.

No iba a repetirlo.

Ni muerta.

La mirada de Santiago bajó a mi boca.

Un simple gesto mío.

Y algo en sus ojos cambió.

Fue como si el cuarto desapareciera.

Como si para él ya no existieran Gabriel, Javier, los empresarios, la música ni la pantalla.

Sólo yo.

Su mano me tomó la barbilla.

Me besó.

Profundo.

Lento.

Con esa seguridad suya que no pedía permiso al mundo y aun así me leía en cada pausa, como si ya supiera cuándo iba a derretirme.

El primer segundo me quedé sin saber qué hacer.

Luego mis dedos se cerraron sobre la tela de su manga.

Lo dejé besarme.

Era distinto a estar en una habitación cerrada.

Ahí era un karaoke privado.

Había otras personas en el sillón.

Podían vernos.

El calor de la vergüenza me subió por la espalda.

No era sólo pudor.

También era esa parte terrible de mí que no quería que se detuviera del todo.

Su mirada bajó a mis dedos apretados en su manga, luego volvió a mi cara encendida.

Después de un beso largo, se separó.

Me faltaba el aire.

Gabriel Lira y Javier Ventura se miraron.

Gabriel fue el primero en soltar una risa.

—Señor Fuentes, si quiere, nos salimos todos y los dejamos cultivar el amor aquí dentro. Así se besan a gusto. Hasta sin ropa, si quieren.

El comentario cayó pesado.

La habitación se volvió demasiado ambigua.

A mí se me heló el cuerpo.

No por pudor solamente.

Por asco.

Esa clase de broma convertía mi vergüenza en espectáculo. Me hacía sentir como si todos tuvieran derecho a imaginar mi cuerpo, mi ropa, mi intimidad con Santiago.

Los ojos de Santiago se enfriaron.

Él vio mi incomodidad.

Vio cómo bajé la mirada, cómo apreté las manos sobre la falda, cómo intenté hacerme pequeña sin poder desaparecer.

Santiago conocía esa clase de hombres.

Creían que todo era broma mientras la mujer aguantara.

Miró a Gabriel.

—Entonces salgan.

La sonrisa de Gabriel se quedó tiesa.

—¿Cómo?

—Dijiste que podían salir —respondió Santiago, con calma—. Salgan.

No levantó la voz.

No hizo falta.

La presión en el cuarto cambió de golpe.

Gabriel estudió su cara y entendió que no estaba bromeando.

La risa se le secó.

Javier también se quedó callado.

Los dos conocían lo suficiente a Santiago para distinguir una molestia real. No era un berrinche. No era celos ridículos. Era una advertencia.

Esa mujer no era tema de juego.

No frente a él.

No a sus espaldas.

Gabriel dejó el micrófono sobre la mesa y recuperó una sonrisa forzada.

—Bueno, si el señor Fuentes quiere acompañar a su novia, nosotros también iremos a acompañar a las nuestras.

Les hizo una seña a los demás.

Todos eran adultos y todos entendieron.

Uno por uno salieron del salón.

La puerta se cerró.

Afuera, en el pasillo, Javier soltó una risa baja.

—La mujer no tiene nada del otro mundo, pero Fuentes está perdido.

Gabriel caminó junto a él.

—Cuando uno ve demasiadas bellezas perfectas, una cara limpia puede parecer especial.

Javier se encogió de hombros.

—Para jugar, tal vez. Pero enamorarse es meterse en problemas.

Él despreciaba el amor.

Le parecía una debilidad.

Miró hacia atrás, como si pudiera ver a Dulce a través de la puerta cerrada.

—A mí esas mujeres tan simples no me prenden. Parecen niñas sin terminar de formarse. Una mujer de verdad tiene que tener carne, pecho lleno, cadera, trasero grande, algo que agarrar. Y tiene que ser atrevida.

Al decirlo, se acordó de la mesera del restaurante.

La cintura estrecha.

El trasero firme bajo el uniforme.

La forma en que se había quedado rígida cuando él la tocó.

El deseo volvió a calentarle la sangre.

—Voy a buscar a la mesera de abajo —murmuró—. Con dinero todo se arregla.

Gabriel no dijo nada.

Sólo siguió caminando.

En el estacionamiento, Andrés vio salir a los empresarios.

No vio a Santiago ni a Dulce.

Frunció el ceño, tomó su celular y abrió WhatsApp para preguntarle a su jefe si necesitaba algo. Entonces recordó el video que había grabado más temprano, cuando Dulce enfrentó a Jimena y Fabiola.

Lo envió.

Dentro del salón, el sonido de notificación rompió el silencio.

Santiago no revisó el celular de inmediato.

Seguía mirándome.

—¿Te enojaste?

No supe si se refería a que me besó delante de todos o a que echó a Gabriel por aquella broma.

Si era por el beso, no.

No estaba enojada.

Sólo avergonzada.

Negué con la cabeza.

—No.

Lo miré con cuidado.

Él sí estaba molesto. No furioso, pero sí con esa tensión fría en la mandíbula.

—Señor... ¿sacarlos así no va a ofenderlos? ¿No puede afectar su relación de negocios?

Santiago levantó una ceja.

—¿Crees que les tengo miedo?

No presumió.

Lo dijo como una verdad simple.

Y fue demasiado atractivo.

Claro que no les tenía miedo.

Todos lo habían tratado con una deferencia evidente desde la cena. Santiago Fuentes estaba por encima de ellos. Mucho.

Pensé en Javier Ventura y no pude quedarme callada.

—Ese señor Ventura no me cae bien. Si puede no trabajar con él, mejor no lo haga.

Santiago me miró.

Su expresión se suavizó.

—Bien. Te hago caso.

Lo dijo medio en broma, medio en serio.

Yo bajé la mirada, pero la preocupación de La Campana me volvió.

—¿Va a aceptar comprar La Campana con él?

—No.

La respuesta fue inmediata.

Segura.

—Mi abuelo tampoco lo permitiría.

Sentí alivio.

Don Ernesto daba miedo, sí. Pero cada vez que sabía algo más de él, entendía que era un hombre con principios. Y Santiago había aprendido de él.

—Pero si usted no lo hace, otros empresarios pueden hacerlo —dije en voz baja—. Ahí vive mucha gente que no tiene otro lugar.

Él guardó silencio unos segundos.

—Haré todo lo que esté en mis manos para impedir que ese desarrollo avance así.

No prometió algo imposible.

Prometió lo que podía hacer.

Y eso lo hizo sonar más real.

Me tranquilicé.

El celular volvió a sonar sobre la mesa.

Miré hacia su bolsillo.

—Señor, no olvide revisar el mensaje.

Santiago sacó el teléfono.

Era de Andrés.

Reprodujo el video.

Mi propia voz salió del aparato:

—No me siento humillada. Mi hombre mayor es generoso y romántico, no le duele gastar en mí, y tiene mejor cuerpo que muchos jóvenes. Con él soy feliz, muy feliz.

Me quedé congelada.

Me acerqué para ver la pantalla y reconocí la escena del jardín del hospital.

Andrés me había grabado.

Traidor.

Bueno, no traidor. Estaba protegiéndome.

Pero igual.

Cuando levanté la vista, Santiago me miraba con esa media sonrisa que me hacía querer esconder la cara.

Sentí que las mejillas me ardían otra vez.

Giré hacia otro lado y me rasqué el cuello, nerviosa.

—¿Tengo mejor cuerpo que muchos jóvenes? —preguntó Santiago.

Su brazo volvió al respaldo del sillón, detrás de mis hombros.

No me abrazaba.

Pero casi.

Y ese casi me hacía peor.

—¿Conmigo eres feliz, muy feliz?

Había bebido, aunque no demasiado. Su respiración tenía un toque de vino y té, una calidez más pesada. Cuando hablaba cerca de mi cuello, el aire me rozaba la piel y me daba escalofríos.

Me quedé rígida.

Su mano cayó por fin sobre mi hombro.

Me atrajo hacia él.

—Dulce —dijo.

Mi nombre, en su voz, sonó tan natural y tan íntimo que algo se me derritió por dentro.

—¿De verdad eres feliz conmigo?

Yo lo era.

De una forma que me daba miedo.

Feliz en el cuerpo, sí.

Feliz en el pecho también.

Pero ¿cómo se decía eso sin morirse de vergüenza?

No contesté.

Santiago parecía un hombre antiguo, serio, casi de manual de buenos modales. Pero cuando quería provocarme, era terrible. Una palabra, una mirada, una pausa, y yo perdía todo orden.

De pronto me entró una duda.

Quizá por eso sabía tanto.

Quizá había tenido muchas mujeres.

La curiosidad me mordió.

—Señor... ¿puedo preguntarle algo?

—Pregunta.

Me mordí el labio.

No debería.

Pero ya había empezado.

—Yo... ¿soy su cuántas?

Santiago no entendió al principio o fingió no entender.

Me miró con calma.

—¿Mi cuántas qué?

Me ardieron hasta las orejas.

—Su... mujer. ¿Soy la número cuántas?

La respuesta llegó sin rodeos:

—La primera.

Lo miré, impactada.

Imposible.

Santiago era guapo, rico, poderoso, tenía treinta y cinco años y un cuerpo que parecía hecho para tentar a cualquier mujer. ¿Cómo iba a ser yo la primera?

La primera noche había sabido cuidarme.

Había sabido tocarme.

Había sabido leer mi miedo, mi vergüenza, mi cuerpo.

Yo pensé que tenía experiencia.

Mi cara debió delatarme, porque Santiago sonrió.

El sillón le quedaba incómodo. Sus piernas largas no cabían bien entre la mesa baja y el asiento. De pronto me tomó de la cintura y me sentó sobre sus piernas.

Solté un sonido chiquito.

—¿Te molesta que no tenga experiencia? —preguntó, cerca de mi oído.

Negué enseguida.

—No.

Claro que no.

Al contrario.

La idea de ser la primera mujer de Santiago me dio una alegría secreta, casi posesiva.

Un hombre así, limpio, contenido, esperando durante tantos años... ¿cómo no iba a moverme algo?

Y además, si eso era no tener experiencia, entonces el cielo había sido demasiado generoso con él.

Porque su forma de tocar no parecía la de un principiante.

Parecía la de alguien que no había practicado con otras mujeres, pero sí había aprendido a observarme.

Sentada sobre sus piernas, mi corazón latía sin control.

Su cuerpo estaba caliente.

Demasiado.

Y contra mí había una dureza evidente que me hizo quedarme inmóvil.

Incómoda.

Vergonzosa.

Imposible de ignorar.

Giré apenas la cabeza para mirarlo.

Él me rodeó la cintura con ambos brazos y pegó su mejilla a la mía.

—No tengo experiencia —murmuró—, pero tengo buen cuerpo. Igual puedo hacerte feliz.

La frase me incendió.

Ese hombre se había quedado con lo de su cuerpo.

Santiago no había tocado a otra mujer porque, en el fondo, seguía buscando a Dulce. En las noches demasiado largas, cuando el deseo o la soledad lo apretaban, iba al gimnasio, corría, levantaba peso, agotaba el cuerpo hasta poder dormir.

No era santo.

Era terco.

Y ahora la tenía sentada sobre él.

Yo no sabía nada de esa parte de su historia.

Sólo sentía su respiración en mi cara, sus brazos alrededor de mi cintura y esa presión caliente bajo mi cuerpo.

—Yo lo dije para pelear con esas dos —intenté explicarme—. Para que dejaran de molestar.

—Lo sé.

Sus ojos estaban llenos de risa.

Mi señor parecía orgulloso.

Como si le gustara que yo supiera defenderme.

Su boca rozó mi cuello.

Me estremecí.

—Tú dices que te hago feliz —susurró—. ¿Vas a hacerme feliz a mí también?

Me quedé sin aire.

Entendí perfectamente lo que quería decir.

La voz, la cercanía, el calor de su cuerpo bajo el mío... todo me empujó hacia una respuesta que ya tenía en la piel antes de admitirla con palabras.

Yo también quería verlo perder un poco el control.

Quería saber cómo sonaba Santiago cuando dejaba de ser tan correcto.

Giré el rostro.

Lo besé primero.

Santiago se quedó quieto un segundo.

Ese segundo de sorpresa me dio valor.

Luego su respiración cambió.

Su mano se hundió en mi cabello y me sostuvo la nuca.

—Dulce.

Mi nombre salió de su boca más ronco.

Me dio vergüenza.

Mucha.

Pero la vergüenza no me detuvo.

Lo besé otra vez, más lento, bajando la mano por su pecho, sintiendo la firmeza bajo la camisa. Él estaba tenso. Vivo. Cada respiración suya parecía esperar mi siguiente movimiento.

Mis dedos temblaban cuando le aflojé la corbata del todo.

Santiago se dejó tocar, tenso y vivo, como si cada segundo le costara más.

Eso me hizo más valiente.

Me acomodé frente a él, todavía ardiendo de la cara. La luz de la pantalla cambiaba sobre su rostro. Azul. Rojo. Oscuro. Sus ojos no se apartaban de mí.

Yo bajé despacio.

No sabía cómo había cruzado esa línea.

Quizá porque él me miraba como si yo fuera lo único en el mundo.

Quizá porque quería corresponderle.

Quizá porque también sentía curiosidad por ese lado suyo que siempre parecía contenido.

Fui torpe al principio.

Cuidadosa.

Demasiado pendiente de cada reacción.

Intentaba adivinar si lo hacía bien por la forma en que se le tensaban los dedos, por cómo respiraba, por la manera en que la garganta se le movía cuando tragaba aire.

Santiago apoyó los brazos abiertos sobre el respaldo del sillón.

Se hundió un poco en el asiento, la camisa desordenada, la corbata floja, la cabeza inclinada hacia atrás. Su postura era relajada, casi perezosa, pero el cuerpo entero lo traicionaba.

Cuando levanté la vista, él bajó la mirada hacia mí.

Nuestros ojos se encontraron.

Sentí que algo prendía chispas entre los dos.

Su respiración se quebró.

El cuello se le marcó, tenso, caliente, con una vena latiendo bajo la piel.

Y entonces lo oí.

Un sonido bajo.

Ronco.

Distinto a su voz al hablar.

Distinto a su voz al cantar.

Me gustó demasiado escucharlo así.

Me dio una vergüenza terrible admitirlo, incluso para mí misma, pero me gustó saber que podía hacerlo sentir así.

Santiago aguantó hasta donde pudo.

Después me tomó de los brazos y me levantó con cuidado.

—Ven acá.

Me sentó otra vez sobre sus piernas y me besó como si ya no pudiera sostener tanta calma.

El beso se volvió más urgente.

Sus manos recorrieron mi espalda, mi cintura, mis piernas. Cada caricia tenía una seguridad lenta, peligrosa, que hacía que mi cuerpo le respondiera antes de que mi cabeza pudiera ordenar nada.

Yo estaba caliente.

Temblando.

Y demasiado consciente de que seguíamos en un salón de karaoke.

La puerta estaba cerrada.

La música seguía sonando bajito.

Pero afuera podía haber gente.

Esa posibilidad me daba miedo.

También hacía que cada roce se sintiera más intenso.

Con la cara ardiendo, levanté un poco la cadera y me subí la falda hasta la cintura.

Volví a acomodarme sobre él.

A horcajadas.

La dureza de Santiago, todavía contenida por la tela, quedó justo contra mí.

El roce me sacó un suspiro que intenté esconder pegando la boca a su hombro.

Él me sujetó por la cintura.

Yo me moví apenas, frotándome contra él sin saber bien cómo hacerlo.

Torpe.

Lenta.

Pero suficiente para sentir cómo su cuerpo se tensaba debajo del mío.

—Dulce...

Mi nombre le salió roto.

Eso me encendió más.

La tela ya no alcanzaba para esconder nada.

Santiago me levantó apenas, me acomodó la falda sobre la cintura y me recostó sobre el sillón.

La piel sintética estaba fresca contra mi espalda.

Él quedó de pie frente a mí, alto, con la camisa abierta en el cuello y la respiración pesada.

Me miró.

No con prisa.

Con hambre contenida.

Yo estiré la mano y lo jalé de la camisa.

No quería que se alejara.

No quería que la noche se quedara a medias.

Santiago se inclinó, me besó la frente, luego la boca, luego el cuello.

Sus dedos bajaron por mi muslo y apartaron la tela de mi ropa interior.

Me estremecí entera.

No por frío.

Porque ya estaba húmeda y él lo sintió.

Su respiración se volvió más pesada.

Se acomodó entre mis piernas, abrió mis muslos con las manos y pegó su frente a la mía.

Cuando empujó dentro de mí, tuve que taparme la boca con la mano.

El sonido se me escapó de todos modos, pequeño, ahogado.

Santiago inhaló hondo, con el cuerpo entero tenso sobre mí.

Su abdomen estaba duro contra mí, el calor de su cuerpo envolviéndome, sus manos firmes en mis caderas. Entró más profundo, llenándome con una intensidad que me hizo cerrar los ojos de vergüenza y placer.

—Mírame —murmuró.

Abrí los ojos apenas.

Él empezó a moverse.

Al principio lento.

Corto.

Midiendo mi reacción.

Luego, cuando mis piernas dejaron de tensarse y mi cuerpo empezó a seguirlo, el ritmo se hizo más profundo. La música del karaoke quedó lejos. La pantalla cambiaba colores sobre el techo. Yo apreté una mano contra mi boca y con la otra me agarré a su brazo, sintiendo el músculo duro bajo mis dedos.

Tenía miedo de que nos escucharan.

Tenía miedo de no poder controlar mi voz.

Santiago también parecía pelear contra sí mismo. La mandíbula apretada, el cuello tenso, la respiración cada vez más rota. Me sostenía la cintura, cambiaba apenas el ángulo, buscaba esa forma exacta que me hacía estremecer desde el vientre hasta la espalda.

Yo negué con la cabeza cuando el placer empezó a volverse demasiado.

—Señor... no puedo...

Él bajó la frente a la mía.

—Sí puedes.

Lo dijo con una certeza ronca, como si supiera algo de mi cuerpo que yo todavía no sabía.

Y tenía razón.

El calor subió, se abrió, me dejó sin fuerza. Me mordí los dedos para no gritar. Mi cuerpo se soltó debajo del suyo con pequeños temblores que no pude esconder.

Cuando mi cuerpo terminó de rendirse, la paciencia de Santiago también se rompió.

Su ritmo se volvió más firme, más pesado, pero seguía sujetándome como si fuera preciosa. Yo ya no sabía si quería apartarlo o aferrarme más. Terminé haciendo las dos cosas: empujando débilmente su pecho y, al mismo tiempo, jalándolo de la camisa.

Cuando por fin se dejó ir, hundió la cara en mi cuello y soltó un sonido bajo que me atravesó la piel.

El salón quedó lleno de nuestra respiración.

La canción en la pantalla había cambiado quién sabe cuántas veces.

Yo no sabía cuánto tiempo real había pasado.

Sólo sabía que estaba agotada.

Cuando Santiago quiso volver a acomodarme sobre él, negué con la cabeza y le agarré el brazo.

—Ya no...

Mi voz salió débil.

Él se quedó quieto.

Me miró, respirando todavía pesado.

Después sonrió con una ternura peligrosa y me levantó para sentarme de nuevo en sus piernas, abrazándome contra su pecho.

Me arregló la falda.

Me acomodó el cabello.

Me limpió con servilletas suaves lo que pudo, sin hacer comentarios que me dieran más vergüenza.

Yo escondí la cara en su pecho.

No quería moverme.

No quería mirarlo.

No quería admitir que me había gustado demasiado.

Santiago me acarició la espalda.

—Treinta y cinco años acumulando energía —murmuró cerca de mi oído—. No me pidas milagros de moderación.

Me quedé inmóvil.

Después entendí la frase.

La cara se me prendió otra vez.

—Señor...

Él soltó una risa baja.

Yo hundí más la cara en su pecho.

Estaba cansada.

Muerta de vergüenza.

Y, aunque me daba miedo aceptarlo, feliz.

Muy feliz.