Mi Ex CEO Me Compró Por Un Año

Capítulo 10

—Lo creas o no —dijo Adrián—, quiero que sepas algo.

Su voz bajó.

—Sólo me gustas tú.

No supe qué hacer con esa frase.

¿Era verdad?

¿Podía creerle?

Mi corazón estaba hecho un nudo. No sabía distinguir entre esperanza, miedo y costumbre.

Quizá la respuesta no tenía que encontrarla esa misma mañana.

Nos quedaba un año.

Que el tiempo hablara.

Asentí apenas.

—Ah.

Adrián se quedó mirándome.

Su pecho se sintió como si le hubieran puesto una piedra encima.

¿Todo eso para recibir un ah?

Bueno.

Peor era que lo ignorara.

Además, si lo comparaba con el día del reencuentro, ya había avanzado. Clara aceptaba su cercanía. No lo empujaba con el mismo asco. Incluso le había curado la mano.

Eso en pocos días.

Un año podía hacer milagros.

Se animó solo con esa lógica y se colocó a mi lado.

—¿Qué necesitas llevar? Yo lo cargo.

Lo miré.

—¿Voy a poner a trabajar al gran CEO de Grupo Fuentes? Qué falta de respeto.

Antes yo no sabía quién era.

Lo mandaba de un lado a otro sin pena. Que me pelara camarones, que me cargara bolsas, que me trajera agua, que arreglara cosas que yo perfectamente podía hacer.

Al principio lo hice para probarlo.

Quería ver hasta dónde llegaba su paciencia.

Me pasé.

Pero él jamás se quejó.

Y precisamente por eso terminé esperando en aquel departamento casi un año.

Porque, después de haber sido cuidada así, una parte de mí no podía creer que todo hubiera sido mentira.

Adrián sonrió, sin vergüenza.

—Me encantaría que me mandaras.

—Qué raro eres.

—Así siento que todavía te sirvo para algo.

Su mirada se suavizó.

—Y si todavía te sirvo, quizá vuelvas a pensar en nosotros.

Me movió algo por dentro.

Maldita sea.

Siempre encontraba una forma de tocar justo donde yo no quería sentir.

Bajé la mirada un segundo y pregunté, fingiendo frialdad:

—¿Nosotros? ¿Qué relación tenemos tú y yo?

Adrián se alarmó.

—Claro que tenemos relación. Somos novios.

Y más adelante esposos.

Mucho después, si dependía de él, hasta descansarían juntos bajo la misma lápida.

No dijo eso.

Pero seguramente lo pensó con esa mente exagerada suya.

Me giré hacia él y le acomodé la corbata.

—Te equivocas.

Alcé una ceja.

—Somos novios por contrato. Yo no acepté volver contigo.

Adrián bajó la vista a mis dedos sobre su corbata.

Ese gesto lo emocionó más de lo razonable.

Antes yo lo había hecho incontables veces. Pero ninguna le había importado tanto como ahora.

Tomó mi mano y la llevó a su mejilla.

Se frotó contra mi palma como si fuera capaz de perder el orgullo ahí mismo.

—Clara, por favor. Mírame, estoy dando lástima. ¿Volvemos?

Su voz se volvió más baja.

—No quiero sólo el contrato. Quiero escucharlo de tu boca.

El calor de su piel me hizo cosquillas en la palma.

Retiré la mano de golpe.

—Creo que escuché a alguien decir que, si volvía a pedir eso, era un perro.

Sonreí un poco.

—Adrián Fuentes, ¿prefieres ser perro?

¿Ya no tenía cara?

Adrián no dudó.

Si mi tono se había suavizado aunque fuera un milímetro, iba a aprovecharlo.

—Sí. Soy perro. ¿Quieres que ladre?

No esperó mi respuesta.

—Guau. Guau.

Me quedé mirándolo.

Ese hombre me parecía desconocido.

¿Qué cable se le había cruzado?

Adrián me observaba con expectativa.

—¿Satisfecha? Si para volver contigo tengo que hacer algo más, lo hago.

Sus ojos casi decían:

di que sí.

Di que volvemos.

Pasé de largo y seguí recogiendo mis cosas.

—No lo voy a pensar.

Adrián volvió a romperse un poco.

¿Para qué preguntaba?

¿Por qué le gustaba torturarse?

Respiró hondo.

No pasa nada, se dijo.

Tenemos un año.

Un año atrás ni siquiera la persiguió bien. Sólo dijo que le gustaba y terminaron juntos. Tal vez el proceso había estado mal desde el principio.

Ahora iba a corregirlo.

Iba a conquistarla como se debía.

Se quedó inmóvil dos segundos.

Luego se recuperó y me siguió.

—¿Qué necesitas llevar? Yo voy.

No entendía a este hombre.

Lo había humillado en su cara.

Y ahí seguía, pegado a mí.

Lo miré con el ceño fruncido.

—Adrián, me pareces extraño.

Antes también me consentía.

Pero no era así de descarado.

Cuando viajaba por trabajo y le pedía que me mandara una foto de sus abdominales, se negaba.

Decía que no.

Que si alguien la filtraba, cómo iba a conservar su dignidad.

Que si quería verlo, volviera y lo viera yo misma.

Una vez le pedí que maullara.

Tampoco quiso.

Los gatos eran lindos.

Al parecer, prefería ser perro.

Debí haberle pedido que ladrara en ese entonces.

Adrián sintió un pinchazo.

¿Un año bastaba para que dos personas se volvieran extrañas?

Tomó mi mano.

Antes de que pudiera apartarla, la metió entre los botones abiertos de su camisa y la apoyó sobre su abdomen.

—Tócame más y dejo de parecerte extraño.

Su sonrisa volvió, descarada.

—Si nos acercamos todavía más, menos.

No terminó la frase.

No hacía falta.

El calor de su piel me subió por los dedos.

Por costumbre, apreté apenas.

El músculo seguía ahí.

Firme.

Pero...

—Tu cuerpo está peor.

Adrián se quedó quieto.

—¿Qué?

Toqué una vez más, como si estuviera evaluando un producto.

—Tus abdominales están más pequeños. ¿No entrenaste este año?

Adrián bajó la mirada hacia mi mano.

Luego puso cara de pobre hombre abandonado.

—Claro que no. Si tú no estabas, ¿con quién iba a entrenar?

Ya sabía que no traía nada bueno en la boca.

¿Qué tenía en la cabeza?

¿Sólo pensamientos sucios?

Saqué la mano y seguí empacando.

Adrián se tocó el abdomen con disimulo.

¿De verdad estaba peor?

Bueno.

Había pasado mucho tiempo entre cama, hospital y recuperación.

No había entrenado como antes.

Pero Clara lo notó al instante.

Su Clara seguía recordando su cuerpo.

¿Y decía que no lo quería?

Mentira.

Adrián comenzó a buscar pruebas de amor en cualquier rincón, como un hombre hambriento recogiendo migajas.

—Si mi esposa lo dice, voy a entrenar.

Lo miré.

—¿Quién es tu esposa?

—Tú, bebé. ¿Quién más?

—¿Nos casamos y no me enteré?

Adrián iba a contestar algo peor.

Lo corté:

—Si estás tan aburrido, ve al baño y recoge mis cosas.

Ese hombre no podía estar un minuto serio.

Antes me parecía soportable.

Ahora era peor.

¿Había ido a un curso intensivo de frases descaradas?

Adrián obedeció de inmediato.

—Sí, señora.

—Todo lo del baño —dije.

—¿Todo?

—Todo.

Entró al baño.

Sólo entonces recordé su mano.

Estaba herido.

¿Qué iba a cargar?

Dejé lo que tenía y caminé hacia el baño, molesta conmigo misma.

Todo era culpa suya.

Si no hablara tanta tontería, yo no perdería la cabeza y no olvidaría cosas importantes.

Llegué a la puerta.

—Déjalo. Yo lo hago, tu mano...

No terminé.

Me quedé helada.

Adrián estaba de pie, con un objeto rosa en la mano, mirándolo desde todos los ángulos como si hubiera encontrado una pieza arqueológica.

Incluso giró hacia mí.

—¿Qué es esto?

Quise morir.

No.

Peor.

Quise abrir un agujero en el piso y desaparecer.

¿Cómo pude olvidarlo?

Me tapé la cara un segundo.

La vergüenza me subió hasta el cuello.

—Es... un juguete.

—Eso veo.

—De un niño vecino.

La mentira salió torpe.

Demasiado torpe.

Adrián me conocía.

Sabía que no le estaba diciendo la verdad.

Y precisamente por mi expresión, se interesó más.

—¿De verdad?

Su voz traía risa.

—Qué buena relación tienes con tus vecinos.

Luego añadió:

—Y eso que acabas de mudarte.

Me ardía la cara.

Por suerte, él no sabía qué era.

—Sal. Yo termino.

Adrián no dejó el objeto.

Al contrario.

Se dio la vuelta para salir con él.

—Si es del niño vecino, voy a devolvérselo.

—Adrián.

Mi voz bajó.

Él se detuvo.

Lo miré con los brazos cruzados.

—Última vez. Déjalo.

Ah.

Se enojó.

Adrián no era tan tonto como para seguir jugando cuando mi cara decía peligro real.

Se tocó la nariz con aire inocente.

—Está bien. Ya lo dejé.

Pero sus ojos no salieron tan rápido del objeto.

Los vi.

Y supe que, aunque no entendiera del todo, ya estaba imaginando demasiado.

Me acerqué de golpe, se lo quité de la mano y lo metí en una bolsa sin mirar.

—Olvida que lo viste.

Adrián apoyó el hombro en el marco de la puerta.

—Difícil.

—Inténtalo.

—¿Lo usaste pensando en mí?

El aire se me atoró.

—¿Qué?

—Pregunté si pensaste en mí.

Su voz bajó.

—Porque si la respuesta es sí, puedo perdonarlo.

La cara me ardió tanto que tuve que empujarlo fuera del baño.

—Lárgate.

Adrián levantó las manos, pero la sonrisa le quedó clavada.

—Entonces sí.

Antes de salir, alargó dos dedos hacia mi boca y empujó suavemente las comisuras hacia arriba.

—No te enojes. Sonríe. Estoy siendo muy obediente.

Le aparté la mano de un manotazo.

—Lárgate.

Adrián salió sin insistir.

Se sentó en mi cama.

Entonces recordó su mano herida y el coche.

Sacó el celular y le escribió al chofer:

Cambia el coche.

No podía dejar que Clara viera el vidrio roto.

Ella era demasiado lista.

No era fácil engañarla.

Cuando recibió la confirmación, por fin se relajó.

Se recostó sobre mi cama y respiró hondo.

Olía a mí.

Ese olor suave, limpio, familiar, lo golpeó con una fuerza casi ridícula.

Pero su mente volvió al objeto rosa.

¿Qué demonios era?

Sacó el celular y buscó.

No encontró nada claro.

Entonces abrió una app para dibujar, trazó la forma lo mejor que pudo e hizo búsqueda por imagen.

Cuando aparecieron los resultados, abrió los ojos.

Ah.

Así que era eso.

Un juguete íntimo.

La emoción le cruzó la mirada.

Eso demostraba todavía más que Clara no había tenido novio.

En el año que estuvieron juntos jamás habían necesitado algo así. Entre ellos no hacía falta ayuda externa. Bastaba una mirada, una provocación, su mano en la cintura de ella, y todo prendía.

Pero la imagen se le quedó en la cabeza.

Clara sola.

Clara con la cara roja.

Clara intentando mentirle.

La idea le apretó el estómago con una mezcla absurda de celos y deseo.

No estaba celoso de otro hombre.

Estaba celoso de un objeto.

Ridículo.

Completamente ridículo.

Y aun así, cuando yo salí del baño, Adrián me miró como si quisiera arrancarme una confesión con la boca.

Cuando salí del baño, Adrián me estaba mirando con una sonrisa tonta.

—¿Por qué me ves así? ¿Tengo algo en la cara?

Se levantó.

—No.

Su voz fue tranquila.

—Sólo te extrañaba.

—No me mires así.

—¿Así cómo?

—Como si estuvieras pensando cosas sucias.

Adrián se acercó hasta dejarme contra la puerta del clóset.

—Estoy pensando cosas sucias.

—Adrián.

—También estoy pensando que no me gusta que necesites nada cuando yo no estoy.

Me quedé sin palabras.

—¿Estás celoso de un juguete?

Su expresión no cambió.

—Sí.

La honestidad me dejó peor.

Adrián bajó la cabeza y me besó.

No fue largo al principio.

Sólo un roce.

Luego otro.

Después su lengua entró en mi boca y todo mi cuerpo recordó demasiado rápido.

Sus manos no pasaron de mi cintura, pero me apretaron como si quisiera demostrarme algo.

Que estaba ahí.

Que era real.

Que ningún plástico rosa podía competir con la forma en que él me hacía temblar con un beso.

Cuando me soltó, mis piernas estaban menos firmes que antes.

Adrián me observó la boca.

—Si vuelves a usarlo, al menos dime que pensaste en mí.

Lo empujé con las dos manos.

—Estás enfermo.

—Por ti, sí.

Quería mirarme bien.

Yo decidí ignorarlo y fui al clóset.

Adrián se acercó detrás de mí.

—La ropa no hace falta.

Lo miré.

—¿Y qué quieres? ¿Que ande desnuda?

Adrián casi contestó:

¿Existe esa bendición?

Por suerte, se mordió la lengua.

—No. Digo que no necesitas traer ropa. En mi casa hay.

Me quedé quieta.

—¿Qué significa eso?

¿Cuándo la había preparado?

¿Para quién?

Adrián respondió antes de que mi cabeza se fuera al peor lugar.

—Esta mañana, mientras desayunábamos, pedí que enviaran ropa de los estilos que te gustan.

Abrió un cajón y lo cerró al ver que yo no decía nada.

—Cuando lleguemos, eliges. Lo que no te guste se devuelve.

Otra vez.

Demasiado atento.

Demasiado completo.

Me dejó sin una respuesta rápida.

Adrián me tomó suavemente de los hombros y me hizo girar.

Luego me observó con atención.

—¿Qué haces? —pregunté, incómoda.

—Veo si cambió tu talla.

—No hace falta.

—Tu cintura está más delgada.

Su ceño se frunció.

—¿No comiste bien este año?

Luego, porque no podía evitar arruinar un momento serio, añadió:

—¿Fue por extrañarme?

Puse los ojos en blanco.

—Extrañaría a un perro antes que a ti.

Adrián se iluminó.

—Entonces aceptas que me extrañaste.

—¿Qué?

—Hace rato acepté que soy perro.

Parecía orgulloso de su propia lógica.

—Y ahora dices que extrañarías a un perro. Eso significa que me extrañaste a mí.

Me quedé mirándolo.

Era imposible discutir con alguien tan descarado.

Un año atrás no era así.

Ahora parecía un sticker pegado a la piel.

—Adrián, no tienes vergüenza.

—Si la vergüenza me aleja de ti, no la necesito.

Lo dijo tan fácil que me quedé sin ganas de responder.

Seguí guardando algunas cosas pequeñas.

Adrián tomó una bolsa y empezó a ayudarme, feliz con cualquier tarea que le permitiera quedarse cerca.

Yo fingí no verlo.

Pero la habitación ya no se sentía igual.

Entre las fotos quemadas, el beso, la confesión y esa absurda forma suya de buscar amor hasta en un insulto, algo dentro de mí se había movido.

No mucho.

Lo suficiente para dar miedo.