Bésame Como Si Mintieras.

La nota.

La carpeta que dejó Yamila no solo tenía el video quemado. Al fondo, doblado en cuatro, había un papel. Letra de Gómez. Tinta azul.

Chicos:

Sé que estáis vivos. Sé que os tirasteis al mar como en las pelis. Muy bonito.

Pero cometisteis un error, Ledesma. Te llevaste la placa. La de verdad. La que reporté como “perdida en acto de servicio” hace diez años.

Asuntos Internos me tiene cogido de los huevos. O apareces tú con la placa y declaras, o aparecen ellos y os extraditan a los dos.

Tienes 48 horas.

P.D: A tu mujer le sienta bien Tánger. Salúdala de mi parte.

G.

Elena lee. Arruga el papel. Lo tira al suelo. Lo recoge. Lo alisa. Lo vuelve a leer.

Marco está en el balcón. Donde estaban abrazados hace dos horas. Ahora tiene la placa en la mano. La de verdad. M. Ledesma. 3147. Policía Nacional.

-¿Por qué no la tiraste?-, pregunta Elena. Voz baja. La que usa antes de disparar.

-Porque era lo único que me quedaba cuando me enterraron-, dice él sin girarse.

“Lo único mío. Aparte de ti”.

Comisaría de Tánger. Contacto.

No van a España. España es muerte. Van a la embajada. Terreno neutral.

El agregado de Interior es un tipo con traje y pocas ganas de problemas. Lee la nota de Gómez. Mira la placa. Mira a Marco.

-Ledesma, Marco Antonio. Oficialmente muerto en acto de servicio, 14-08-2014. Condecorado a título póstumo-.

“Resucité”, dice Marco. -Pasa en las mejores familias-.

El agregado suspira.

-Gómez tiene razón en una cosa. Esa placa es propiedad del Estado español. Si usted está vivo, tiene que devolverla. Y declarar por qué fingió su muerte. Asuntos Internos lleva diez años con el caso abierto-.

Elena da un paso al frente. Traje, coleta, abogada otra vez.

-Mi cliente devolvió la placa. Aquí está. Mi cliente también fue víctima de un montaje de Asuntos Internos para proteger una operación contra Varela. Tenemos pruebas. El video existió. El padre de mi clienta disparó. Mi cliente cargó con el muerto para salvarla. Fin-.

El agregado levanta una ceja. “¿Pruebas?”

-Quemadas-, dice Marco. -Como mi expediente. Como mi vida-.

Silencio. El ventilador del despacho suena a juicio.

-Tengo que informar a Madrid-, dice el agregado.

-Y a Gómez. Está de camino a Tánger. Llega esta noche. Ferry de Algeciras. Quiere verlos-.

Puerto de Tánger. Ferry de Algeciras.

No van solos. Regla nueva: nunca solos.

Bajan al puerto los dos. Él con camisa, ella con poleron de capucha de cuero y la Glock en la riñonera. Legal. Casi.

Gómez baja del ferry el último. Maletín, traje arrugado, ojeras de diez años y tres cafés.

No se abrazan. No son amigos.

-Bonita ciudad-, dice Gómez, mirando a Elena.

-Te sienta bien, Duarte. Mejor que el luto-.

-Cierra la boca-, dice Marco. “La placa”. Se la tira. Gómez la caza al vuelo.

Gómez la mira. La acaricia.

-3147. Cuánto tiempo-. Se la guarda. -Gracias. Ahora Asuntos Internos me deja en paz. Y yo os dejo en paz a vosotros-.

Elena no se fía. Nadie que sobrevive diez años en Asuntos Internos dice la verdad la primera vez. -¿Eso es todo?-

“No”, dice Gómez. Sonríe.

“Os necesito. Una última vez. Y luego estáis limpios. Libres. Muertos para España, vivos para vosotros”.

Saca una foto del maletín. Hermanos Varela. Dos. Gemelos. Traje, armas, Tánger de fondo. Fecha: ayer.

-Están aquí-, dice Gómez. -Buscando a Yamila. Buscando el dinero de su hermano. Buscando venganza. Y saben que vosotros estáis aquí. Yamila habló. Antes de irse-.

Marco da un paso.

-Nos dijiste que estábamos limpios-.

-Lo estáis. Para la ley. Para los Varela no. Ellos no entienden de papeles. Entienden de sangre-.

Elena carga la Glock dentro de la riñonera. Click que solo oyen ellos.

-¿Qué quieres?-

-Que hagáis lo que mejor sabéis-, dice Gómez.

-Mentir. Disparar. Correr. Me ayudáis a encerrar a los gemelos. Yo cierro vuestro expediente. Para siempre. Marco Ledesma muere de verdad. Daniel Ríos nunca existió. Y Elena Duarte se jubiló joven y se fue a vivir a… yo qué sé. Maldivas-.

La decisión.

La foto de los gemelos está en la mesa. Junto a la tobillera de oro de Yamila. 1.2 millones fundidos.

-Podemos huir-, dice Elena. -Otra vez. Maldivas suena bien-.

-Podemos pelear-, dice Marco. -Otra vez. Tánger es nuestro ahora-.

Se miran. Diez años de huir los trajeron aquí. Diez años de pelear los mantuvieron vivos.

Elena se sienta a horcajadas sobre él. Como hace tres meses. Como hará mañana. Le quita la camiseta. Le besa la cicatriz.

-Si peleamos, peleamos juntos-, susurra.

-Si huimos, huimos juntos. Pero no me vuelvas a tirar al mar para salvarme, Marco Ledesma. La próxima vez nos ahogamos los dos-.

"Tú saltas, yo salto "

Él le agarra la nuca. “Trato”.

La besa. En grande. Como hace tres meses. Como hará dentro de diez años. Con rabia, con miedo, con amor del que desborda.

Porque la luna de miel se acabó.

Y la guerra de marido y mujer acaba de empezar.

 Su noche llena de pasión en aquella habitación con recuerdos en las fotos que fueron llenando con cada palabra suya de amor puro, un amor que fue creciendo como aquella promesa que hicieron hace años, la de, "juntos hasta que la muerte nos separe". Sus manos se acarician sobre sus pieles sudadas y sus cuerpos pidiendo más de ellos dos, dándose ese amor mezclado con placer que ellos pueden tener, al amarse de la única manera que saben besándose para mañana tapar esa maraña de mentiras que se fue tejiendo en estos años.

Ella sonrojada, está encima de él...

-¿Me amas, Amor?-

- Como desde aquel día en que te vi, por primera vez-

La mujer que hace mis días más felices y más que feliz diría yo, me complementa en todo, todo lo que es para mí...