Las Cicatrices Del Lobo

La casa se sentía extrañamente vacía.

No porque faltara alguien.

Porque faltaba algo.

Una sensación.

Una normalidad que, aunque rota desde hacía años, seguía existiendo de alguna manera.

Desde la llamada telefónica de la noche anterior, el ambiente se había vuelto insoportable.

Su padre se había marchado antes del amanecer.

No había desayunado.

No había hablado con nadie.

Simplemente tomó las llaves del automóvil y desapareció.

Y ahora, casi al anochecer, todavía no había regresado.

Giovanna observó por la ventana mientras el cielo se teñía lentamente de tonos anaranjados.

Su madre fingía leer en el sofá.

Pero cada pocos minutos levantaba la vista hacia la puerta principal.

Esperando.

Temiendo.

Rezando.

Quizás las tres cosas al mismo tiempo.

—¿Crees que está bien? —preguntó Giovanna.

Su madre tardó varios segundos en responder.

—No lo sé.

Aquello no ayudó.

Porque si había algo que Giovanna había aprendido durante toda su vida era que su madre siempre sabía más de lo que decía.

Y si ella no estaba segura...

Entonces la situación era mucho peor de lo que aparentaba.

Las horas continuaron avanzando.

La oscuridad terminó por envolver la casa.

Las luces del exterior se encendieron automáticamente.

Y el silencio comenzó a volverse insoportable.

Hasta que finalmente escucharon un motor.

Las dos levantaron la cabeza al mismo tiempo.

El automóvil de Carlo.

Su madre se puso de pie tan rápido que el libro cayó al suelo.

Giovanna caminó hacia la ventana.

Y lo que vio hizo que un escalofrío recorriera su espalda.

Su padre permanecía sentado dentro del vehículo.

Sin moverse.

Con las manos apoyadas sobre el volante.

Como si estuviera reuniendo fuerzas para entrar.

Como si hubiera envejecido años durante aquel día.

—¿Qué está haciendo? —susurró.

Su madre no respondió.

Porque también lo estaba observando.

Y parecía tan alarmada como ella.

Finalmente Carlo abrió la puerta.

Descendió lentamente.

Y entonces ambas lo vieron.

El golpe.

La parte izquierda de su rostro estaba hinchada.

Tenía el labio partido.

Un corte sobre el pómulo.

Y los nudillos ensangrentados.

Giovanna sintió que el aire abandonaba sus pulmones.

Jamás.

Jamás en toda su vida había visto a su padre así.

Porque Carlo Rossi era el hombre al que todos temían.

No el hombre que regresaba golpeado.

No el hombre que parecía haber perdido una pelea.

Su madre corrió hacia la puerta.

La abrió antes de que él llegara.

—Dios mío...

Carlo apartó la mirada.

—Estoy bien.

Mentía.

Era evidente.

Incluso para alguien que no quisiera verlo.

Entró en la casa.

Caminando lentamente.

Como si cada paso le costara un esfuerzo enorme.

Giovanna permaneció inmóvil.

Observándolo.

Intentando comprender.

Intentando procesar la imagen.

Porque por primera vez estaba viendo a su padre como un ser humano.

Y no estaba segura de cómo sentirse al respecto.

—¿Qué pasó? —preguntó su madre.

—Nada.

—No me mientas.

Carlo soltó una risa amarga.

—Créeme. Preferirías no saberlo.

Aquellas palabras hicieron que un silencio incómodo cayera sobre la habitación.

Su madre tomó suavemente su brazo.

—Ven. Voy a limpiarte esas heridas.

Por un momento pareció que él iba a negarse.

Pero estaba demasiado cansado para discutir.

Demasiado agotado para pelear.

Simplemente asintió.

Y permitió que ella lo condujera hacia la cocina.

Giovanna los siguió.

Sin decir una palabra.

Observando.

Escuchando.

Aprendiendo.

Su madre colocó una caja de primeros auxilios sobre la mesa.

Después comenzó a limpiar la sangre seca del rostro de Carlo.

Con movimientos suaves.

Cuidadosos.

Como si temiera hacerle daño.

O quizás como si todavía lo amara a pesar de todo.

Aquella idea confundió a Giovanna.

Porque no entendía cómo era posible.

No después de tantos años.

No después de tantos golpes.

No después de tantas lágrimas.

—¿Fue el jefe? —preguntó finalmente la mujer.

La mano de Carlo se tensó sobre la mesa.

Aquello fue respuesta suficiente.

Giovanna sintió que el corazón se aceleraba.

—¿Te hizo esto él?

Carlo soltó una carcajada sin humor.

—Digamos que la reunión no salió como esperaba.

—¿Por qué?

—Porque alguien necesita un culpable.

Aquellas palabras hicieron que la habitación pareciera más fría.

—¿Y te eligieron a ti?

—Todavía no.

Todavía.

La palabra quedó suspendida en el aire.

Como una amenaza.

Como una sentencia.

Su madre dejó de limpiar la herida durante unos segundos.

—Carlo...

—No.

—Escúchame.

—No.

La voz del hombre sonó cansada.

Derrotada.

—No quiero hablar de eso.

Pero ella no estaba dispuesta a rendirse.

No aquella noche.

—¿Qué te dijo?

Él permaneció en silencio.

Mirando algún punto invisible de la pared.

Y por primera vez en muchos años, pareció considerar contar la verdad.

Aunque fuera una parte de ella.

—Me preguntó si sabía algo.

—¿Y tú?

—Le dije la verdad.

—¿Te creyó?

Carlo sonrió.

Aquella sonrisa hizo que Giovanna sintiera un escalofrío.

Porque estaba completamente vacía.

—La verdad no siempre importa.

Nadie habló.

Nadie se atrevió.

Finalmente él continuó.

—Cuando las personas tienen miedo necesitan encontrar un responsable. Necesitan señalar a alguien. Necesitan culpar a alguien. Aunque sea inocente.

Aquellas palabras quedaron resonando en la mente de Giovanna.

Porque recordaban demasiado a la conversación telefónica.

A la insistencia de su padre.

A su negativa a asumir errores ajenos.

—¿Entonces creen que fuiste tú? —preguntó su madre.

—Algunos sí.

—¿Y el jefe?

Carlo tardó varios segundos en responder.

—No lo sé.

Y aquello era posiblemente lo más aterrador de todo.

Porque por primera vez parecía no saber dónde estaba parado.

Como si el suelo bajo sus pies hubiera desaparecido.

La conversación terminó poco después.

Carlo se levantó lentamente.

Ignoró la cena.

Ignoró las preguntas.

Ignoró el mundo.

Y se encerró en el despacho.

La puerta se cerró tras él.

Pero aquella noche no giró la llave.

Y eso llamó inmediatamente la atención de Giovanna.

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Pasaron casi dos horas.

Su madre finalmente se fue a dormir.

Agotada.

Preocupada.

Vencida.

Sin embargo, Giovanna permaneció despierta.

Observando la luz que escapaba por debajo de la puerta del despacho.

Algo dentro de ella le decía que aquella noche era importante.

Que algo estaba cambiando.

Y tenía razón.

Poco después de la medianoche escuchó una voz.

La de su padre.

Estaba hablando solo.

O al menos eso parecía.

La curiosidad terminó venciendo.

Se acercó silenciosamente.

Hasta quedar junto a la puerta.

Y entonces escuchó.

—Veinte años.

La voz de Carlo sonaba rota.

Más de lo que jamás la había escuchado.

—Veinte años de lealtad.

Silencio.

—Veinte años haciendo exactamente lo que me pidieron.

Otro silencio.

—Y ahora resulta que soy yo quien debe responder por todo.

Giovanna frunció el ceño.

La puerta estaba apenas entreabierta.

Lo suficiente para observar.

Su padre estaba sentado detrás del escritorio.

Sosteniendo un vaso.

Mirando la fotografía que ella había encontrado días atrás y que habia conseguido volver a poner donde iba.

La misma.

La del hombre poderoso.

La del jefe.

La de la dedicatoria.

—Siempre supe que podía morir.

Murmuró aquellas palabras casi para sí mismo.

—Pero jamás pensé que terminaría así.

La joven sintió algo extraño.

Una emoción incómoda.

Porque durante toda su vida había visto a Carlo como una fuerza imposible de detener.

Como el origen de todos los problemas.

Como el hombre que hacía llorar a su madre.

Y sin embargo...

Aquella noche parecía otra cosa.

Parecía una pieza más dentro de una maquinaria mucho más grande.

Una maquinaria que ahora estaba aplastándolo.

Carlo observó nuevamente la fotografía.

Y por primera vez pronunció una frase que heló la sangre de Giovanna.

—Si descubren quién fue realmente... Será una guerra.

El silencio volvió a llenar la habitación.

Y aunque ella todavía no lo sabía...

Aquellas palabras contenían la verdad que cambiaría el destino de todos.

El destino de Carlo.

El de su madre.

El de Giovanna.

Y el de un hombre llamado Alekséi Volkov que, en algún lugar de Rusia, también estaba cada vez más cerca de descubrir que le habían mentido.

La tormenta ya había comenzado.

Y nadie iba a salir ileso de ella.