Prohibido a propósito

# Capítulo 9: Antes de medianoche

La voz de Bowen seguía saliendo de la alfombra.

—¿Wren? ¿Hola? Amor, ¿se te cayó el teléfono?

Wren se quedó mirando a Weston. Tenía la camisa abierta en el cuello y se había servido una copa de vino. En su habitación.

Se había arreglado para Bowen. Hasta se había puesto el aceite corporal que a él le gustaba antes de bajar. Ahora el hermano de Bowen estaba parado entre ella y los ventanales, esperando que respondiera.

Wren se agachó demasiado rápido. Tanteó torpemente la alfombra antes de encontrar el teléfono y colgar. El silencio repentino hizo que la habitación pareciera más pequeña.

—Lárgate —dijo.

Weston pasó la copa a la cómoda. No parecía tener ninguna prisa por irse.

—Invitaste a un hombre a tu habitación de hotel.

—No a ti.

—No —dijo él—. Invitaste a mi hermano.

El calor le subió por la garganta. Él era capaz de hacer que un simple hecho sonara obsceno, y ese talento la enfurecía.

—Bowen es mi novio.

—Y Rosalind es mi prometida.

Wren apretó el teléfono con tanta fuerza que el borde se le clavó en la palma.

—Entonces entiendes perfectamente por qué tienes que irte.

Weston la recorrió con la mirada, de los tirantes del vestido al dobladillo, y de vuelta a su boca. Ella deseó haberse cambiado antes de subir.

No había pasado ni una semana desde lo del baño. Se había prometido que lo olvidaría. Pasar dos noches con Bowen le había parecido una buena manera de empezar.

Él llegaría tarde, ella se enojaría, y él la haría reír hasta que lo perdonara. Sabía cómo estar con Bowen. Eso era lo que quería esa noche.

—Me seguiste —dijo.

—Tenía una reunión en Miami.

—¿Y terminó en mi suite?

—No.

Ni siquiera intentó justificarlo.

Se acercó. Wren retrocedió.

Los ojos de él subieron a los suyos.

—Traicionaste a Rosalind antes de que te tocara en ese baño.

Se le oprimió el pecho.

—No.

—Lo hiciste la primera vez que te imaginaste mi mano entre tus piernas.

Wren apretó más el teléfono. ¿Se había delatado en la oficina? Él no podía saber lo que ella había pensado esa noche en su recámara. Estaba adivinando.

—Basta.

—Traicionaste a Bowen antes de que te besara.

—Basta.

—Estabas pensando en mí.

No soportaba oírselo decir otra vez.

Fue hasta el tocador, agarró el primer frasco caro que encontraron sus dedos y lo levantó.

Weston le atrapó la muñeca antes de que pudiera lanzarlo.

El frasco resbaló, golpeó el mármol y se hizo añicos. El aceite se derramó sobre el piso en una mancha brillante y perfumada.

Wren forcejeó contra él.

—Suéltame.

La soltó de inmediato. Wren se frotó la muñeca, aunque no la había lastimado. No sabía qué hacer con las manos.

—Quiero que te vayas —dijo.

Weston la miró un momento y luego asintió.

—Entonces me voy.

Se volvió hacia la puerta. De verdad se iba. Wren le atrapó la camisa por la espalda antes de que llegara a la puerta.

Weston se detuvo. Ella se quedó mirando sus dedos enroscados en la tela. Acababa de decirle dos veces que se fuera.

—Esto es enfermo —susurró.

—Sí.

—Tú estás enfermo.

—Posiblemente.

—No voy a volver a hacer esto.

Él se dio la vuelta, lo bastante despacio para darle tiempo de soltarlo. Ella no lo soltó.

Cuando quedó frente a ella, estaban tan cerca que el aliento de Wren le daba en la garganta.

—Entonces apártame antes de medianoche —dijo él.

Wren echó un vistazo al reloj. Era casi medianoche; no le había dado mucho tiempo.

—Eso no es una opción.

—Entonces suelta mi camisa.

—¿Crees que estás siendo noble?

—No.

Los dedos de él tocaron el tirante de su vestido, sin tirar todavía. Solo descansaban ahí, tibios contra su hombro.

—No me importa ser noble, Wren. Me importa que, cuando te haga mía, sepas que tú me dejaste.

Las palabras crudas la atravesaron como una descarga.

Apretó los muslos. La mirada de él le dijo que lo había notado.

El pulgar de Weston se deslizó bajo el tirante.

—Si dices que pare, paro. Si me dices que me vaya, me voy. Si me pones las dos manos en el pecho y empujas, salgo por esa puerta y no vuelvo esta noche.

—Esta noche —repitió ella.

—No hago promesas que no voy a cumplir.

Podía mandarlo lejos. Bowen todavía podía llegar, y ella podría fingir que esa parte de la noche nunca había pasado.

Sus dedos subieron al cuello de la camisa de Weston. Se aferró a él mientras él bajaba la cabeza y la besaba.

Tomó su boca como si hubiera tenido paciencia demasiado tiempo, una mano firme en la nuca de ella y la otra bajándole el cierre del vestido en un susurro metálico y lento. Wren soltó un sonido contra él, furiosa y necesitada, y le mordió el labio inferior con tanta fuerza que sintió el sabor de la sangre.

Él se rio contra su boca.

—Ahí estás.

—Cállate.

—Oblígame.

Lo intentó.

Lo besó con más fuerza, desordenada de rabia, arrastrando las uñas por la abertura de su camisa. Los botones se soltaron bajo sus manos. La piel de él ardía bajo el lino, el pecho sólido, la respiración entrecortándose cuando ella lo tocaba.

Sentía lo rápido que le latía el corazón. Al menos no era la única afectada.

Wren le bajó la camisa de un hombro, y Weston aprovechó el movimiento para bajarle el vestido hasta las caderas. El corpiño se aflojó. Sus pechos quedaron libres al aire frío.

Él bajó la vista hacia ella, y Wren tuvo que sujetarse de sus hombros para no perder el equilibrio. Él ya ni siquiera fingía estar tranquilo.

—No me mires así —dijo ella.

—¿Así cómo?

—Como si ya fuera tuyo lo que estás viendo.

Weston le tomó un pecho en la mano y le pasó el pulgar por el pezón hasta que se endureció bajo su tacto.

—No es mío —dijo—. Tú sigues trayéndomelo.

Le dio una bofetada. El chasquido resonó en la suite. Durante un instante, ninguno de los dos se movió.

Entonces Weston sonrió. Wren se dio la vuelta para huir.

Alcanzó a dar dos pasos antes de que el tacón se le atorara en el borde de la maleta abierta. El mundo se ladeó. Su hombro chocó contra el brazo de él en lugar del piso, porque él la atrapó por detrás, una mano sobre su vientre y la otra apoyada bajo sus costillas.

—Déjame caer —le espetó.

—No.

—Eres imposible.

—Fíjate dónde estás parada. Hay vidrio por todas partes.

Bajó la vista. El frasco roto yacía cerca de sus pies, con el aceite extendiéndose por el mármol.

Weston la levantó por encima y la dejó sobre la cama. Ella estaba lista para pelear con él. Que la depositara con tanto cuidado casi la hizo llorar, lo cual era mucho peor.

—No te pongas amable ahora —dijo.

—No soy amable.

—¿Entonces qué es esto?

Él se arrodilló y le quitó un zapato, luego el otro.

—Interés.

Wren apretó la sábana. Deseó que no lo hubiera dicho así.

Él se alzó sobre ella, y ella le puso ambas manos en el pecho. Un empujón fuerte le daría la salida. Los músculos de él se quedaron quietos bajo sus palmas.

—Empuja —dijo él.

Volvió a mirar el reloj. Ya casi no quedaba tiempo.

Bowen volvería a llamar pronto. No podía dejar de recordar su voz cuando se le cayó el teléfono.

Weston esperaba bajo sus manos. Tendría que empujarlo ya, antes de empezar a pensar otra vez en el baño. Sus manos subieron hasta los hombros de él.

Los ojos de Weston se oscurecieron.

—Wren.

—No me hagas decirlo.

—Necesito que lo digas.

Apenas logró sacar la palabra.

—Quédate.

Cuando el reloj marcó la medianoche, él la estaba besando.

Le bajó el encaje por los muslos y le quitó el vestido. Su boca siguió el mismo camino, deteniéndose en la cadera antes de bajar más. Ella se retorció entre las sábanas y se aferró a su hombro.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

Él la premió con la boca entre sus piernas.

Wren se arqueó, una mano volando al cabello de él y la otra tapándose la boca. Él le apartó esa mano y se la sujetó junto a la cadera.

—Nada de esconderse.

—Alguien va a oír.

—La suite está insonorizada.

—¿Lo comprobaste?

La boca de él se curvó contra la cara interna de su muslo.

—Pregunté.

Luego la lamió, lento y directo, y la risa se convirtió en un jadeo entrecortado.

Wren deseaba que dejara de observarla tan de cerca. No podía esconderle lo que le gustaba, y cada vez que intentaba voltear la cara, él esperaba a que volviera a mirarlo. El teléfono sonó.

El nombre de Bowen iluminó la pantalla sobre la alfombra. Wren se incorporó de golpe.

—Bowen…

Weston se detuvo y alzó la vista. Ella no había querido decir el nombre de Bowen, y ahora deseaba poder retirarlo.

—Pajarito —dijo él en voz baja.

Estiró el brazo, arrastró el teléfono hasta la cama y presionó rechazar sin apartar la vista de ella.

—Cuando estás en mi cama —dijo—, no lo llamas a él.

—Esta es mi cama.

—Ya no.

Ella le respondió alzándose a su encuentro cuando él se colocó sobre ella.

La besó y le dejó en la boca su propio sabor, y ella soltó un sonido que negaría hasta la muerte. El cinturón de él se abrió bajo sus manos temblorosas. El control de Weston se deshilachó cuando la palma de ella se cerró a su alrededor, cuando sintió exactamente lo que le había hecho: duro, caliente y descarado contra sus dedos.

—Condón —dijo ella.

La palabra salió débil pero clara. Él se quedó quieto.

Luego alcanzó su cartera sobre la cómoda.

No discutió. Ella no se había dado cuenta de que se estaba preparando para que lo hiciera.

Rasgó el envoltorio con los dientes. El colchón se hundió. Volvió a ella con una mano apoyada junto a su cabeza y la otra guiándose contra ella.

—Mírame.

Wren lo miró.

—Dime que pare.

Se le cerró la garganta. Él esperó. Ella miró más allá de él, hacia la ventana, y luego volvió a su cara.

—No puedo —susurró.

—¿No puedes —dijo él— o no quieres?

En lugar de responder, ella le apretó las caderas con las piernas. Él entró despacio, observándole la cara.

Ella se aferró a sus hombros, tratando de acostumbrarse. En el baño había tenido demasiado miedo de despertar a Rosalind para mirarlo bien. Aquí podía verle la cara, y él no iba a dejar que la apartara.

A Wren se le quebró la respiración. Él se detuvo a la mitad.

—¿Sigues conmigo?

Ella asintió, y luego se dio cuenta de que él esperaba una respuesta.

—Sí.

Él terminó de hundirse en ella. A ella se le escapó un grito que no pudo contener.

Weston atrapó el sonido con la boca y empezó a moverse.

Ella se aferró a sus hombros. Él mantuvo el mismo ritmo sin prisa incluso cuando ella intentó atraerlo más. La miró hasta que ella apartó la cara, y entonces le sujetó la mandíbula y la hizo volver.

—Nada de esconderse —repitió.

—Te odio.

—Lo sé.

—Lo digo en serio.

—Lo sé.

Cambió el ángulo, y la siguiente embestida le robó la frase.

Wren se aferró a él porque no había nada más que hacer. Su cuerpo se abrió a su alrededor, ávido a pesar de la vergüenza, recibiéndolo como si hubiera estado esperando desde el primer mensaje equivocado, desde los cuatro lunares, desde la primera vez que él la miró y supo demasiado.

El teléfono volvió a iluminarse. Bowen. Weston lo miró y luego la miró a ella.

—No —musitó ella.

—¿No qué?

—No contestes.

La boca de él le rozó la oreja.

—Entonces dame un sonido mejor que su nombre.

No pudo responderle. Le avergonzaba seguir queriendo que continuara, incluso con el nombre de Bowen en la pantalla a su lado.

Dijo el nombre de Weston contra su hombro, luego contra su boca, luego más fuerte cuando la mano de él se deslizó entre ambos y presionó justo donde su cuerpo ya estaba demasiado hinchado para soportarlo. El clímax la atrapó con fuerza, la arqueó sobre la cama y la obligó a cerrar los ojos.

Weston siguió moviéndose mientras ella acababa, con la mandíbula apretada y la contención deshaciéndose por grados.

—Otra vez —dijo.

—No puedo.

—Sí puedes.

—Weston…

—Eso es.

Siguió moviéndose, y ella apenas tuvo tiempo de recuperar el aliento antes de llegar otra vez. Acabó con las uñas clavadas en la espalda de él y la llamada sin contestar de Bowen brillando junto a su cadera.

Weston la siguió, ahogando un sonido áspero contra su cuello mientras su cuerpo se tensaba sobre el de ella. Durante un largo momento, ninguno se movió. El teléfono se apagó.

Wren miraba el techo, con el pecho agitado, la piel húmeda y el cuerpo todavía contrayéndose alrededor de lo que habían hecho.

Le había pedido que se quedara. No dejaba de volver a eso, incluso mientras alcanzaba la sábana y le daba la espalda a las llamadas de Bowen.