La novia que huyó del Dueño de la Noche

Habían pasado algunos días desde aquella noche en Milán. El ritmo implacable de los negocios y el control del imperio exigieron mi atención en otros frentes y me mantuvieron ocupado lejos de los dominios de Notte. Pero el destino, o tal vez la insistencia de ella en desafiar su propia suerte, se encargó de ponernos otra vez en el mismo camino cuando regresé al club.

Estaba acomodado en el reservado central, observando el movimiento del salón con el mismo tedio de siempre, cuando noté que una mesera nueva subía los escalones para atender una mesa. El uniforme ajustado y el cabello firmemente recogido no cambiaban lo esencial: era ella. Elena Rossi, disfrazada bajo una identidad barata, circulando libremente por mi establecimiento.

—Tú —llamé en voz baja y cortante, y ella se detuvo en seco en mitad del camino.

Levantó el rostro, intentando sostener una fachada de profesionalismo que se desmoronó por dentro en el instante exacto en que nuestras miradas se encontraron. La bandeja tembló apenas en sus manos.

—¿Cómo te llamas? —pregunté, sabiendo perfectamente la respuesta, pero queriendo ver hasta dónde llegaba su osadía.

La chica tragó saliva y alzó la barbilla con esa misma altivez irritante que yo conocía tan bien, sin tener la menor idea de quién tenía enfrente.

—Dalila… Dalila Romano —respondió con firmeza, aunque los ojos delataban su pavor—. Pero le advierto desde ya que no hago esa clase de servicio que el gerente anda insinuando por ahí. No estoy en venta para ningún hombre.

Dejé escapar una risa corta, incrédulo ante tanta audacia. Era ella. La misma fugitiva insolente que me había abandonado en el altar, ahora ahí, retando al dueño del imperio sin saberlo.

—Qué excelente coincidencia, Dalila —dije, inclinándome hacia adelante con una sonrisa peligrosa—. Porque yo no te contraté. Acércate. Tenemos que hablar de tu verdadera identidad.

Hice un gesto casi imperceptible con la cabeza. Al instante, Matteo y Enzo, que estaban a un costado en el reservado, captaron la señal y se enderezaron, con una sonrisa depredadora asomándoles en las comisuras.

La tensión en el cuerpo de Elena era palpable; vi que la bandeja casi se le resbalaba de los dedos mientras retrocedía medio paso, con los ojos desorbitados de confusión y pavor ante el cambio repentino del ambiente.

—No entiendo… —murmuró, con la voz quebrándosele un segundo—. ¿A qué se refiere con “verdadera identidad”? Yo soy Dalila.

Me levanté despacio del tapizado de cuero; la música apagada del fondo pareció desvanecerse mientras yo salvaba la corta distancia que nos separaba. Me detuve a pocos centímetros de ella, lo bastante alto como para proyectar mi sombra sobre su cuerpo, percibiendo el perfume tenue con que intentaba disimular quién era. Me incliné apenas y le susurré al oído para que solo ella escuchara:

—Vas a entenderlo muy bien, cara mia —siseé, mirándola fijo a los ojos, que le temblaban. Giré el rostro hacia mis hermanos y ordené con sequedad—: Llévenla a mi oficina.

Antes de que ella pudiera emitir un sonido o intentar correr, Matteo y Enzo ya la rodeaban, sujetándola con firmeza por los brazos.

En ese mismo instante, el gerente del club, que seguía la escena desde lejos con el rostro pálido de pánico, salió disparado escaleras arriba, tropezando con sus propios zapatos. Llegó al reservado casi de bruces, gesticulando desesperado y sudando frío.

—¡Don Moretti! ¡Perdónela, por favor! La novata… ¿hizo algo malo? Es inexperta; puedo despedirla ahora mismo si…

—No hizo nada que requiera tu intervención —lo corté con un tono gélido, acomodándome los puños del saco mientras miraba al hombre tembloroso—. Consigue otra mesera. Y, la próxima vez, presta más atención a los documentos falsificados que circulan bajo tus narices.

Le di la espalda al gerente, atónito, que no se atrevió a hacer ninguna pregunta más, y caminé a zancadas hacia el pasillo privado que llevaba a mi oficina, dejando que mis hermanos me llevaran a la fugitiva directo a mi jurisdicción.

Empujé la pesada puerta de caoba de la oficina privada y escuché el golpe seco del seguro cerrándose por dentro cuando Matteo y Enzo empujaron a la chica adentro y salieron, dejándonos completamente a solas.

La sala estaba envuelta en una penumbra elegante, iluminada solo por las luces lejanas de la ciudad que se colaban por las persianas. Elena estaba en el centro de la alfombra persa, con los hombros tensos, respirando de forma agitada, tratando de mantener una postura de desafío que los temblores de sus manos se encargaban de desmentir.

Caminé en silencio hasta mi escritorio, tomé un vaso, me serví una dosis de whisky y me la bebí de un trago, sintiendo el ardor bajar por la garganta antes de clavar los ojos en ella.

—Basta de teatro. ¿Quién eres? ¿De dónde vienes? —pregunté, con la voz grave cortando el silencio de la sala como una hoja de acero.

Ella tragó saliva, alzando la barbilla con esfuerzo, pero la voz le salió delgada y temblorosa:

—Yo… ya se lo dije. Soy Dalila. Dalila Romano.

Solté una risa corta, sin humor alguno, y arrojé el vaso sobre la madera con la fuerza suficiente para hacer añicos cualquier resto de mentira. Di dos zancadas hacia ella, cerrándole el cerco.

—Dalila Romano puede que exista en algún registro perdido y empolvado, pero no eres tú —siseé, pegando prácticamente mi rostro al suyo y viendo sus ojos desorbitados de pavor—. El imperio de tus padres ya quedó reducido a polvo. Pasé días escarbando cada centímetro de Francia en tu busca, creyendo que tendría que revolver el infierno para encontrarte… Y apareces justo aquí, entregándote en bandeja en mi propia casa.

Incliné el torso, con la mirada fija en la suya, destilando el veneno de mi curiosidad enfermiza:

—Ahora dime una cosa, Elena Rossi… ¿Por qué? ¿Por qué demonios huiste?

Por una fracción de segundo vi cómo su muralla se agrietaba. Una sola lágrima solitaria le resbaló por la mejilla y trazó un camino brillante en su piel. Pero, antes de que yo pudiera saborear esa debilidad, respiró hondo, se limpió el rostro con el dorso de la mano y levantó la barbilla con una altivez feroz. Por fin había unido las piezas y comprendía que la farsa se había derrumbado, pero se negaba a doblegarse.

—¡Huí por miedo! —soltó, con la voz estallándole en una mezcla de rabia y desesperación contenida—. ¡Porque no sabía quién era el novio, porque me empujaron a un contrato en el que yo no era más que moneda de cambio! Si hubiera sido algo bueno, lucrativo y lleno de privilegios, mi hermana habría estado en el altar desde el primer segundo. Pero ¿para mí? ¡Para mí solo había hambre, dolor, humillación y violencia! ¡Estaba agotada de que me trataran como basura!

El silencio se desplomó sobre la sala, denso y sofocante, mientras yo procesaba la crudeza de esas palabras. Pero ella no se detuvo.

Con las manos temblorosas, pero firmes, Elena llevó los dedos a los botones de la blusa del uniforme. Desabotonó los primeros con rapidez, abrió la tela y, antes de que yo pudiera ordenarle que parara, me dio la espalda y apartó la tela hacia los lados.

Mi razonamiento se quedó en blanco.

La piel pálida de su espalda y de sus hombros estaba marcada por cicatrices antiguas, surcos cruzados y líneas de moretones que el tiempo había convertido en recuerdos indelebles de golpizas brutales. No era el resultado de un accidente; era la firma de un cautiverio doméstico cruel. ¿Qué demonios le había hecho su propia familia a esa hija?

Mientras yo asimilaba el impacto visual de aquella carnicería, ella volvió a girarse de frente, abrochándose la blusa con apuro, los ojos ardiendo en lágrimas contenidas y una furia indomable.

—Solo intenté ser libre un día en mi vida —susurró, con la voz quebrándose, pero con los ojos clavados en los míos sin desviarlos.

Permanecí en completo silencio durante largos segundos, con la mandíbula rígida, sopesando el peso de esa revelación mientras el instinto protector y posesivo chocaba violentamente con mi furia de hombre traicionado. Di un paso al frente y le sujeté con firmeza la barbilla entre los dedos, obligándola a mirarme.

—Tienes mucha suerte, Elena… porque, si dependiera solo de la ofensa de haber huido de mi altar, ya estarías muerta —dije en voz baja, y la promesa resonó peligrosa en la oficina—. No vas a morir. Pero grábate esto en la mente: nuestro contrato acaba de ser reactivado. Y esta vez no vas a escapar.