Amor Sobrehumano El Orígen

María sostenía a su hija por los hombros, con el rostro desencajado. El aire en la habitación parecía haberse agotado.

—¿Por qué lo hiciste, hija? —preguntó con un hilo de voz.

—Lo hice porque lo amo, mamá —respondió María Clara, con los ojos empañados—. No me juzgues, ya bastante me duele que Salvador se haya ido.

María la estrechó en un abrazo amargo. «¿Cómo podré salvarte de la muerte ahora?», pensó, mientras las lágrimas de su hija mojaban su hombro. El destino, implacable, acababa de dar su primer paso.

Dos semanas después: El nido de víboras

En la Mansión Pérez, Salvador sostenía a la pequeña Isabella. El contacto con la bebé era su único consuelo.

—Nunca te haré daño, pequeña —susurró a la niña—. Eres lo único que me importa, la única razón por la que soporto este infierno con tu madre. Cómo extraño a María Clara...

Mientras tanto, en el pueblo, Alejandra salía del hospital con una expresión de triunfo y asco.

—Estoy embarazada otra vez —le soltó a su amiga Martina.

—¡Pero eso es genial! Así tendrás a Salvador más atado —respondió Martina, sorprendida.

—Este hijo no es de Salvador —sentenció Alejandra con frialdad—. Le fui infiel para sentirme viva. Él se volvió un témpano desde que regresó de ese bosque.

—¿Y qué vas a hacer? —preguntó Martina, horrorizada.

—Hacerle creer que es suyo. Y si se da cuenta, lo obligaré a aceptarlo. Salvador no se librará de mí tan fácilmente; si lo intenta, desapareceré con su preciosa hija.

El Milagro y la Maldición

En la casa del bosque, el ambiente cambió drásticamente cuando María Clara regresó de recolectar hierbas. Un mareo súbito la obligó a aferrarse a Soledad.

—Estás muy pálida, Marí —dijo Soledad, preocupada

—. Llevas dos semanas sintiéndote mal.

Antes de que María Clara pudiera protestar, sus fuerzas flaquearon y se desplomó en el suelo. Soledad gritó llamando a su madre. Minutos después, en la cama, María Clara despertaba con el rostro de su madre inclinado sobre ella.

—Vas a seguir sintiendo estos mareos, hija —dijo María con voz sepulcral—. Porque estás embarazada.

El silencio que siguió fue absoluto.

—¡Es imposible! —exclamó María Clara—. Salvador es un vampiro...

—Un vampiro recién convertido aún conserva funciones humanas por un tiempo —explicó María—. Sus células tardan casi un año en morir por completo.

María Clara se llevó las manos al vientre y una sonrisa radiante iluminó su rostro.

—¡Un hijo de Salvador! Es un milagro... voy a tener un pedazo de él conmigo.

María, con el corazón en un puño, puso su mano sobre el vientre de su hija. Al cerrar los ojos, la visión la golpeó como un rayo: Vio a María Clara gritando de dolor, la sangre empapando las sábanas blancas y un último suspiro escapando de sus labios mientras una bebé lloraba en la penumbra. Vio a esa niña crecer, hermosa y poderosa... pero sola.

—¿Qué viste, mamá? ¿Cómo será mi embarazo? —preguntó la joven, ilusionada.

—Será normal, hija —mintió María, tragándose el llanto—. Y será una niña hermosa.

El Chantaje Final

Esa noche, Salvador se disponía a salir al bosque cuando Alejandra lo interceptó en la sala.

—¿Vas a buscar aire otra vez? ¿O vas a ver a otra mujer? —escupió ella.

—Déjame en paz, Alejandra.

—Tengo una noticia para ti —dijo ella, extendiéndole los análisis—. Estoy embarazada.

Salvador leyó el papel y soltó una risa seca y carente de humor.

—¿Crees que soy estúpido? Sé perfectamente que ese hijo no es mío.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo estás tan seguro? —desafió ella.

—Porque soy estéril —mintió Salvador, ocultando que su verdadera razón era su naturaleza sobrenatural—. No hemos estado juntos desde que volví, y mi cuerpo ha cambiado.

Alejandra no retrocedió. Sus ojos brillaron con una maldad pura.

—No me importa. Eres mi esposo y vas a reconocer a este niño. Si no lo haces, si intentas dejarme, me llevaré a Isabella y te juro que no la volverás a ver nunca más.

Salvador apretó los puños, sintiendo cómo sus instintos de vampiro pedían salir. Estaba atrapado entre una esposa que lo odiaba y el recuerdo de un amor que, sin saberlo, acababa de engendrar su propia destrucción.