La Esposa Renegada del Don

El jardín estaba sumido en sombras cuando Donato finalmente cruzó el balcón. Las palabras del abuelo habían dejado un rastro de incomodidad en su pecho, una sensación extraña que no conseguía identificar como culpa, pero que lo impulsaba a buscar a su esposa.

La encontró encogida en el banco de piedra, los hombros aún temblando levemente. El Don de la Cosa Nostra se detuvo a pocos pasos, observando la fragilidad de la mujer que, incluso herida y exhausta, aún intentaba alimentarlo.

—Fiorella —la llamó, con la voz menos áspera que de costumbre.

Ella se limpió el rostro apresuradamente, intentando disimular el llanto.

—Voy a entrar, Donato, solo necesitaba un poco de aire.

—Mi madre dijo que no has comido nada —dijo él, sentándose a su lado, manteniendo una distancia segura—. Necesitas alimentarte por el bien de mi hijo.

Fiorella soltó un suspiro cansado.

—El olor de la comida me da náuseas, solo... —Dudó, sintiendo un antojo repentino e infantil, un deseo que parecía lo único capaz de calmar su estómago—. Tengo muchas ganas de comer un cannolo de pistacho. De esa pequeña pastelería cerca del puerto, pero sé que está cerrada ahora.

Donato la miró. Su rostro estaba abatido, las ojeras profundas delatando las noches mal dormidas. Por un breve instante, algo en él se ablandó.

—Yo soy el Don, Fiorella, nada cierra para mí —afirmó, levantándose y extendiéndole la mano, en un raro gesto de caballerosidad—. Ve al cuarto y descansa. Iré a buscar tus dulces, te prometo que los traeré.

—Gracias, amor de verdad.

Donato ya estaba en el coche, con la llave en el contacto, cuando el celular en la consola comenzó a vibrar. El nombre de Alessa brilló en la pantalla.

—Ahora no, Alessa —gruñó, contestando el teléfono.

—¡Donato! —La voz de ella llegó en un grito agudo, ahogada por sollozos dramáticos—. ¡Donato, por favor, ven aquí! Mi gatito... Cesare... ¡murió! Era lo único que tenía, mi compañero... Me siento mal, creo que me voy a desmayar!

Donato frunció el ceño, la mano apretando el volante.

—Alessa, estoy saliendo para resolver algo para Fiorella...

—¡Ella tiene la casa llena, Donato! ¡Estoy sola! —Alessa sollozó más alto, la voz cargada de un desespero calculado—. Por favor, no tengo a nadie más. Si no vienes, no sé qué voy a hacer conmigo misma. Es solo un gato para ti, ¡pero era mi vida!

Donato miró hacia la ventana del cuarto, donde la luz de Fiorella aún estaba encendida, esperándolo. Luego, miró el celular. El sentido de deber de protección que Alessa había construido en él a lo largo de años de manipulación habló más alto.

—Cálmate, Alessa, estoy yendo, no hagas ninguna tontería.

Engranó la marcha atrás y aceleró, saliendo por los portones de la mansión a alta velocidad. La promesa de los cannoli, el hambre de Fiorella y el esfuerzo que ella había hecho aquella noche fueron enterrados bajo la urgencia de un drama fabricado.

Dos horas después, Fiorella aún estaba sentada en el borde de la cama. El estómago le dolía de vacío y la esperanza que había brillado en el jardín se había transformado en una ceniza fría. El sonido del coche de Donato volviendo la hizo levantar, pero él no subió con una caja de dulces.

Por el GPS del coche compartido de la familia —el único acceso que tenía para saber dónde estaba en caso de emergencia—, vio la ubicación final antes de que él apagara el motor: el condominio de Alessa.

Donato entró en el cuarto poco después, sin mirarla, quitándose el saco con cansancio.

—¿Dónde están los dulces? —preguntó ella, con la voz sin vida.

Donato se detuvo, pasándose la mano por el rostro como si se hubiera olvidado completamente de lo que había dicho.

—Alessa tuvo una emergencia grave, su gato murió, estaba en shock, tuve que darle apoyo.

—¿El gato de ella? —Fiorella rio, una risa amarga que bordeaba la histeria—. ¿Me dejaste con hambre, embarazada y lastimada, para ir a consolar a Alessa por un gato?

—¡No empieces, Fiorella! —repuso él, irritado—. Ella estaba sola e inestable, tú estás segura. Mañana le pido a alguien que compre diez cajas de ese dulce para ti, ahora déjame dormir.

Fiorella se acostó de espaldas a él, encogiéndose para esconder el rugido de su estómago y el sonido de su corazón terminando de romperse. Aquella noche, ella entendió: para Donato, hasta la mascota de Alessa valía más que el bienestar de su esposa.

Era un sábado bochornoso en Sicilia. Desde que abrió los ojos, Fiorella no había podido pensar en otra cosa que no fuera el dulce que Donato había prometido y, cruelmente, olvidado la noche anterior. El deseo por aquel cannolo de pistacho no era solo un capricho de embarazada; era el único hilo de conexión que ella aún intentaba mantener con su marido.

A lo largo del día, Lucia y Massimo intentaron alimentarla. Fiorella, sintiéndose culpable por la preocupación, se forzó a comer un poco de sopa y algunas frutas. Pero su cuerpo, hecho pedazos por el estrés y la deshidratación, rechazaba todo. El ciclo era implacable: ella comía, el estómago se revolvía y ella terminaba de rodillas en el baño, temblando de agotamiento.

Donato, que pasó el día en la oficina de la mansión tratando cargamentos en el puerto, parecía ignorar el estado de su esposa. Cada vez que pasaba por el pasillo y oía el sonido de ella sintiéndose mal, él simplemente cerraba la puerta de su sala, convencido por el veneno que Alessa continuaba enviando por mensajes de que Fiorella estaba "forzando el drama para castigarlo".

El límite llegó a las cuatro de la tarde.

Fiorella intentó bajar las escaleras para buscar un vaso de agua. En medio del camino, su visión se oscureció, sintió que el mundo giraba y, antes de que pudiera gritar, su cuerpo cedió.

—¡Fiorella! —El grito de Lucia resonó por la casa cuando vio a su nuera desvanecerse, cayendo en los últimos escalones.

El ruido hizo que todos corrieran hacia el hall. Alessandro y Massimo llegaron primero, seguidos por un Donato que ostentaba una expresión de confusión que rápidamente se transformó en un shock pálido.

Alessandro se arrodilló, sosteniendo la cabeza de su hija mientras Massimo verificaba su pulso.

—¡Está ardiendo de fiebre y el pulso está muy débil! —exclamó Alessandro, los ojos chispeando de rabia mientras miraba a su hijo—. Donato, ¿qué has hecho?

—¡Yo no he hecho nada! —Donato intentó acercarse, pero su padre lo empujó por el pecho con una fuerza que lo hizo retroceder.

—¡Tú no has hecho nada, exactamente! —rugió Alessandro—. Ella ha pasado todo el día hablando de ese dulce, intentando comer cualquier cosa solo para vomitar luego. ¡Se está consumiendo frente a ti y tú has actuado como si fuera un mueble molestando en la casa!

Donato tragó saliva.

—Iba a buscar... pero hubo un problema con Alessa y...

—¡Alessa! ¡Siempre Alessa! —Alessandro se levantó, la furia del antiguo Don emanando de cada poro—. Tu esposa está desmayada por agotamiento emocional mientras tú cuidas de los caprichos de una mujer que solo quiere destruir este matrimonio.

Alessandro tomó las llaves del coche de encima de la mesa de entrada.

—Si eres incapaz de ser un hombre para tu esposa, yo seré el padre que ella nunca tuvo —sentenció Alessandro—. Voy a buscar el dulce que ella quiere y reza, Donato, reza para que, cuando ella despierte, aún quiera mirar tu cara.

Alessandro salió dando un portazo con tanta fuerza que los cuadros en las paredes temblaron. Massimo, que aún sostenía la mano de Fiorella, miró a su nieto con un desprecio profundo.

—Tienes la sangre de los Santori, Donato, pero no tienes el honor. Deja que Lucia y yo la cuidemos. Ya has causado suficiente daño por hoy.

Donato quedó parado en el centro del hall, las manos temblorosas y el pecho súbitamente apretado. Miró a Fiorella, pálida e inconsciente en los brazos de su madre, y por primera vez, la imagen de la "esposa dramática" creada por Alessa comenzó a derrumbarse, dando lugar a una realidad aterradora: él estaba matando, poco a poco, a la única persona que lo amaba de verdad.

Cuando Fiorella abrió los ojos, el techo del cuarto parecía girar lentamente. El olor a alcohol y a remedios la rodeaba, pero había algo más en el aire: un aroma dulce de azúcar y pistacho.

Sentado en un sillón al lado de la cama estaba Alessandro. Al ver a su nuera despertar, el suegro se inclinó hacia adelante con una mirada paternal que ella nunca había recibido de su propio padre.

—Con calma, carina —dijo Alessandro suavemente—. Te he traído lo que querías.

Él abrió la caja de cartón, revelando los cannoli perfectamente rellenos. Con las manos aún temblorosas, Fiorella tomó uno. Al dar la primera mordida, sintió un alivio inmediato. El dulce bajó suave, llenando el vacío que el agotamiento había dejado, por primera vez en días, su estómago no protestó. Ella comió dos, las lágrimas escurriendo silenciosamente por su rostro, mientras Alessandro observaba en silencio, compartiendo su dolor.

Donato, que observaba desde la puerta, entró en el cuarto con pasos hesitantes. Él vio la escena y, aunque sintió un alivio al verla consciente, la confusión nubló su rostro.

—¿Por qué no está vomitando? —preguntó Donato, cruzando los brazos—. Ella ha pasado todo el día devolviendo todo lo que comía. ¿Cómo es que este dulce no le hace daño?

Lucia, que estaba ajustando el suero de Fiorella, se volteó hacia su hijo con una mirada cargada de sarcasmo.

—Es un antojo de embarazada, Donato. Ella quería este dulce, su cuerpo pedía por eso, y su mente necesitaba un gesto que tú prometiste y no cumpliste.

Donato frunció el ceño, hallando la explicación mística demás.

—Pero el cuerpo no funciona así, si ella tiene una infección o malestar...

—No es infección, Donato —Lucia lo interrumpió, firme—. Ya he llamado al obstetra. Él vino mientras tú estabas ahí afuera sintiéndote el centro del mundo. Él le recetó un remedio fuerte para las náuseas, pero dejó claro que el estado de Fiorella es resultado de estrés extremo y deshidratación.

Fiorella, que hasta entonces ignoraba la presencia de su marido, terminó el dulce y miró a Alessandro.

—Gracias, Alessandro. Usted no imagina lo que esto significó para mí.

—No tienes que agradecer, hija mía, tú formas parte de esta familia —él respondió, lanzando una mirada de advertencia a Donato antes de retirarse con Lucia, dejando a la pareja a solas.

El silencio en el cuarto se volvió sofocante. Donato se acercó a la cama, intentando encontrar las palabras correctas, pero el orgullo aún era un obstáculo.

—Me asustaste, Fiorella. ¿Era necesario todo este drama? —Él intentó usar el tono de siempre, pero su voz falló levemente.

Fiorella lo miró, pero no había el brillo de adoración habitual en sus ojos. Había solo una frialdad cansada.

—Yo no hice un drama, Donato. Me desmayé porque mi cuerpo se rindió y no vomité el dulce porque, por primera vez en mucho tiempo, alguien en esta casa —que no fuera yo misma— se importó lo suficiente como para darme lo que necesitaba.

—¡Yo iba a buscarlo! Te dije que Alessa tuvo un problema...

—El gato, lo sé —ella lo cortó, con la voz gélida—. Ahora, por favor, sal de aquí. Necesito descansar. El remedio que el médico me dio me da sueño, y no quiero pasar mis últimas horas de consciencia hoy discutiendo por qué la mascota de tu cuñada es más importante que la madre de tu heredero.

Donato abrió la boca para replicar, pero al ver la palidez de ella y la forma en que se volteó hacia el lado opuesto, él percibió que no tenía argumentos. Él salió del cuarto sintiéndose un extraño en su propia casa, mientras Fiorella, bajo el efecto del remedio y del confort del dulce, finalmente caía en un sueño profundo, pero sin paz.

Una semana había pasado, y la mansión Santori parecía respirar con más liviandad. El remedio para las náuseas y el cuidado silencioso de Lucia y Alessandro hicieron milagros. Fiorella estaba recuperando el vigor; sus mejillas tenían un color saludable y ella ya no parecía más el fantasma que asolaba los pasillos.

Donato, intentando reestablecer el "orden" de la familia, marcó una cena oficial. Estaban presentes los D’Angelo, el padre de Fiorella, Renzo, y los hermanos Lucas y Alessa, además de la poderosa familia Florentino. Los Florentino eran banqueros, tan ricos e influyentes como los Santori, y Bruno Florentino, el heredero del linaje, ocupaba el puesto del tercer hombre más importante en la jerarquía de la Cosa Nostra.

El clima en la mesa estaba tenso. Renzo D’Angelo, un hombre amargo que nunca perdonó a su hija por la muerte de su esposa en el parto, mal miraba a Fiorella. Alessa, sintiendo que estaba perdiendo el control sobre Donato, decidió lanzar su veneno más letal.

—Es impresionante cómo Fiorella ha recuperado el brillo tan rápido —comentó Alessa, girando la copa de vino con una sonrisa cínica—. Y es curioso cómo ella y Bruno están sentados tan próximos... Sabes, Donato, siempre he encontrado la amistad de ellos... demasiado íntima.

El silencio cayó sobre la mesa. Donato apretó el cubierto, la mirada fija en Alessa.

—¿A dónde quieres llegar, Alessa? —preguntó Donato, con la voz peligrosamente baja.

—Ah, solo estoy diciendo lo que todos piensan. Fiorella huía a la casa de los Florentino cuando era niña, pasó meses viviendo allí en la adolescencia... ¿Quién garantiza que este bebé no es un "regalo" de Bruno para los Santori? Quién sabe qué estos dos no hayan hecho juntos en todos estos años de "amistad".

Un chasquido seco resonó por el salón.

Antes de que Donato pudiera reaccionar, Marcela Florentino, la matriarca, se levantó y propinó una sonora bofetada en el rostro de Alessa. El impacto jugó la cabeza de Alessa para el lado, dejando la marca de los dedos de Marcela en su piel clara.

—Lava tu boca antes de hablar de mi familia o de Fiorella —gritó Marcela, los ojos brillando con una furia noble.

Paolo Florentino, el patriarca, se levantó justo después, su presencia emanando una autoridad que hasta Renzo D'Angelo respetaba.

—No sabes nada, muchacha —dijo Paolo, mirando a Alessa con desprecio—. Marcela y yo prácticamente criamos a Fiorella, fuimos nosotros que pagamos los estudios de ella, la facultad, la ropa. Ella es nuestra hija. Los Santori no percibieron el leve temblor de Renzo, pero él sabía que Paolo sabía la verdad sobre Fiorella.

Bruno, que hasta entonces observaba con una mirada gélida, se levantó despacio. Él era un hombre imponente, y su lealtad a Fiorella era legendaria.

—La has cagado bien ahora, Alessa —dijo Bruno, con la voz calma, pero cargada de amenaza. Él miró a Donato, después a Alessa—. Yo amo a Fiorella, sí. Amo con cada fibra de mi ser, pero ella es mi hermana. Ella creció en mi casa, dividió el pan conmigo como sangre de mi sangre. Insinuar cualquier otra cosa no es solo un insulto a su honra, sino un ataque directo al nombre de los Florentino.

Alessa llevó la mano al rostro, las lágrimas de humillación comenzando a surgir, mientras buscaba el apoyo de Donato con la mirada. Pero, esta vez, Donato no la defendió. Él miraba a los Florentino y después a su esposa, percibiendo que personas de fuera, extraños a su propia casa, habían hecho por Fiorella lo que él, como marido, nunca se había dado el trabajo de hacer.