A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 7: Hazlo de nuevo
—Tres condiciones —dijo Wren.
Weston levantó la vista de la página.
—No me tocas. Yo manejo el teléfono. Después de confirmar que todo está borrado, ninguno de los dos vuelve a mencionar esto.
—De acuerdo.
—¿Eso es todo? —preguntó ella, sorprendida por lo rápido que había aceptado.
—¿Esperabas que negociara?
No. Había esperado que le diera una razón más limpia para irse.
Weston colocó el teléfono junto al teclado y se recostó. Parecía dispuesto a esperar.
Wren guardó la grabadora y las notas en el bolso. Tardó más de lo necesario, comprobando la tapa del bolígrafo antes de cerrar el cierre.
Fue hasta la puerta y echó el seguro. Luego rodeó el escritorio y se sentó en el borde, lo bastante cerca para alcanzar el teléfono.
La falda se le subió. La mirada de Weston bajó de inmediato.
—Date la vuelta —dijo ella.
—No.
—No puedo hacer esto contigo mirándome.
—Mirar es justamente el punto.
Al menos podía discutir con él. Eso la ayudaba a dejar de temblar.
Wren descruzó las piernas, observándolo observarla.
Encontró la cintura de sus medias y tiró. El nailon se estiró, se resistió y luego se rasgó bajo sus dedos con un sonido pequeño e indecente.
La mandíbula de Weston se tensó una vez.
Ella lo notó. Así que no era tan indiferente como había fingido.
Wren deslizó los dedos bajo la tela rasgada.
Su ropa interior ya estaba húmeda.
Ni siquiera había empezado. El algodón se le pegaba, fino y mojado, y esperó que él no lo hubiera notado. Cuando lo apartó a un lado, el aire fresco de la oficina rozó los pliegues resbaladizos de su sexo.
La mano de Weston se apretó alrededor del bolígrafo.
Se dijo que acabara con esto de una vez. Tres minutos con el teléfono después, y podría irse.
Pensó en la bata y la cámara, luego en la cara de Weston en la terraza. Había estado pensando en él antes de enviar la foto. Esperó que él no lo notara.
Sus dedos se detuvieron.
—Continúa —dijo Weston.
Los ojos de Wren volaron a los de él.
—No te toca dirigirme.
—Te estoy esperando.
Ella lo fulminó con la mirada y volvió a intentarlo. Encontró el clítoris y presionó más fuerte. Su respiración perdió el ritmo.
Weston siguió mirando. Ella había esperado poder olvidarlo unos segundos, pero cada vez que levantaba la vista, sus ojos seguían sobre ella.
Intentó mantenerse en silencio y se oyó fracasar.
La mirada de él se oscureció.
—¿Todavía quieres que mire hacia otro lado?
—Quiero el teléfono.
—Gánatelo.
Aún podía bajarse. Podía recoger su bolso y mandarlo al diablo. Su mano siguió moviéndose.
No podía echarle toda la culpa de esto al teléfono. La humedad le resbalaba entre los dedos. Su mano libre se apoyó atrás, en el escritorio. Sus caderas hicieron un pequeño movimiento involuntario contra su propio tacto, y los dedos de Weston se cerraron en torno al bolígrafo con tanta fuerza que un nudillo palideció.
Ella miró de su mano a su rostro. Por un instante casi sonrió.
—No pareces indiferente —susurró.
La mirada de él subió a su cara.
—Tú no pareces reacia.
Ella no tuvo respuesta para eso.
—Los ojos abiertos —dijo él.
—No me des órdenes.
Él esperó. Los ojos de ella se quedaron en los suyos.
La oficina se redujo al sonido de su respiración y al roce húmedo de sus dedos sobre el clítoris. Intentó que fuera rápido, usar los movimientos conocidos de un cuerpo conocido.
Era difícil con él mirando. No lograba entrar en su ritmo habitual, y cuando trataba de apurarse, se descubría mirando otra vez las manos de él.
—Más lento —dijo Weston.
Ella redujo el ritmo, y luego se mordió por dentro de la mejilla al darse cuenta de que había hecho lo que él pedía.
Él lo notó.
—Dije que no te toca dirigirme.
—Te oí.
Pero no había vuelto a acelerar. Cada círculo lento le daba ganas de cerrar las piernas, aunque eso significaría parar. No quería parar.
La sensación se acumulaba en vez de terminar. El clítoris le latía bajo los dedos. El talón le resbaló contra el piso pulido. Weston se movió como si fuera a sostenerla, y luego se detuvo antes de que su mano abandonara la silla.
Recordó su condición. Wren había estado lista para acusarlo de romperla. No había esperado sentirse decepcionada cuando no lo hizo.
Por un momento pensó en Bowen. Luego vio el anillo de Rosalind con tanta claridad como si su hermana estuviera parada ahí.
Cerró los ojos, pero solo un instante.
—Weston —dijo, sin querer usar su nombre.
Él le miró la cara. Lo había llamado señor Sinclair toda la tarde, y él había notado la diferencia.
—¿Es esto lo que querías?
—Esto es lo que ofreciste.
—Mentiroso.
—Sí.
Ella no había esperado que él lo admitiera.
Ya estaba cerca. Los muslos le temblaban alrededor de la mano, y no lograba frenar lo suficiente para hacerlo durar. Weston había dejado de hablar. Ella levantó la vista hacia él.
—No mires hacia otro lado —dijo él.
Todavía lo miraba cuando acabó.
Se le cortó la respiración. Sus dedos se quedaron quietos medio segundo, luego se movieron sin control a través de la oleada, porque parar dolía más. El placer se apretó abajo y se soltó en pulsos duros que hicieron palpitar su sexo contra su propia mano.
La humedad le cubrió los dedos. Aferró el escritorio hasta que le dolió la palma y mantuvo los ojos en Weston porque él lo había ordenado, porque lo odiaba, porque alguna parte imprudente de ella quería que él supiera exactamente lo que su voz y su mirada habían hecho.
Durante varios segundos, ninguno habló.
Un teléfono sonó afuera. Wren oyó a la señorita Reed contestar y de pronto tomó conciencia del escritorio bajo ella, de las medias rasgadas, del tiempo que había pasado ahí dentro.
Tragó saliva y trató de que su voz sonara firme.
—El teléfono.
Weston soltó el bolígrafo. Su mano estaba firme cuando tomó el aparato. Respiró con cuidado y siguió sentado. Wren también lo notó.
Se deslizó del escritorio y se agarró del borde para sostenerse. Si él decía una sola palabra al respecto, ella iba a gritar.
—Face ID.
Él miró la pantalla y lo desbloqueó.
Wren le arrebató el teléfono de la mano y se dio la vuelta antes de que él pudiera ver lo mal que le temblaban los dedos.
