El día de su compromiso, Giselda lo pierde todo: su novio la deja por su amor de juventud y su familia adoptiva, que solo la ha usado como fuente de dinero, la golpea y la echa de casa. Con una maleta vieja y la mejilla hinchada, sube llorando a un auto que no es el suyo, sin saber que el hombre callado del asiento de al lado va a cambiarle la vida.
Oziel Bittencourt es, para toda la ciudad, el hijo desechado que salió de la cárcel sin un centavo. Lo que nadie sospecha es que su familia lo encerró con pruebas falsas y que, desde las sombras, él sigue siendo el verdadero dueño del imperio Bittencourt. Para callar a su madrastra y calmar a su abuela, necesita una esposa de papel; y Giselda, arquitecta sin dinero ni adónde ir, necesita desaparecer de su propia familia.
Un contrato, tres reglas y un matrimonio que nadie debía creerse. Pero entre mentiras piadosas, secretos de pasado y enemigos que acechan en cada esquina, lo que empezó como un trato empieza a sentirse demasiado real.
¿Hasta cuándo se puede fingir un amor que ya late de verdad? ¿Y qué pasará cuando ella descubra quién es en realidad el exconvicto con el que se casó?
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Capítulo 7
POV de Giselda
En el trabajo no rendí nada en todo el día.
Soy auxiliar administrativa en el Grupo Horizonte, en un piso del Edificio Bittencourt, y me pasé la mañana mirando la pantalla pensando en una sola cosa: me iba a casar. De papel, sí, pero me iba a casar. Una compañera de al lado me preguntó si había dormido mal.
—Más o menos —respondí—. Cosas de casa.
—Estás rara, Giselda. La semana pasada llegaste con la cara golpeada, hoy andas en las nubes. —Bajó la voz—. Si necesitas algo, dime.
—Estoy bien. De verdad.
—¿Bien cómo? Llevas media hora sonriéndole a la pantalla de la computadora.
—¿Yo? —Ni lo había notado—. Debe de ser el café.
—El café no hace sonreír a nadie así. —Me miró con desconfianza, pero con cariño—. ¿Andas de novia a escondidas?
—Más o menos. —Fue todo lo que pude responder, porque «mañana me caso con un desconocido que encontró mi maleta» no cabía en un cafecito de oficina.
Y, por primera vez en mucho tiempo, cuando dije que estaba todo bien, casi era verdad.
A media mañana Jonas apareció en la recepción y me entregó la maleta. Mi maleta, completa, con todo adentro, las copias, el diploma.
—Así que sí la encontró —dije, sin poder creerlo—. ¿Cómo?
—Presentamos un reporte y la gente la localizó. —Fue educado y seco.
—Entonces agradezca de mi parte a quien mandó buscarla. Sé que no fue suerte.
Hizo una pausa mínima antes de responder.
—Le paso el recado. Que tenga un buen día, doña Giselda.
—¿Usted trabaja para él desde hace tiempo? ¿Para Oziel?
—Sí.
—¿Es buen patrón?
—Es el mejor hombre que conozco. —Lo dijo de inmediato y después pareció arrepentirse de haber dicho tanto—. Buen día.
Y se fue, dejándome ahí con la maleta en las manos y una frase demasiado grande para un «programador de trabajitos».
Por la noche, en casa, descubrimos que compartir un sofá da pelea. Él agarró primero el control y se detuvo en un partido.
—Ay, no. Partido no. —Estiré la mano—. Hay una telenovela que sigo desde hace tres meses.
—¿En mi casa? —Levantó el control en alto, lejos de mi alcance.
—Nuestra casa. Tú mismo lo dijiste hoy en la mañana. —Salté sobre el sofá intentando alcanzarlo y él, sin ningún esfuerzo, me sujetó del hombro con una sola mano, sin dejarme acercar. Me rendí, jadeando, y crucé los brazos—. Está bien, dueño de la casa. Quédate con tu partido.
Me miró de reojo y, sin decir nada, cambió a la telenovela. Fingí que no lo vi, pero lo vi.
Después quise hacerme la esposa hogareña y preparar una cena decente. Casi incendio la cocina otra vez. Él apareció en la puerta, atraído por el humo.
—¿Estás intentando envenenarme o incendiar la casa? Elige una.
—Cállate y ayúdame a salvar el arroz.
—¿Salvarlo cómo? Esto ya murió.
—Échale agua caliente y revuelve. Confía.
—Dices «confía» para todo.
—Y funciona para todo.
—¿Y si el arroz no funciona?
—Entonces pedimos pizza y fingimos que no pasó nada.
—Matrimonio de fachada con derecho a pizza. Mejoró bastante.
—Algo de ventaja tiene que tener. —Le puse la cuchara en la mano—. Revuelve.
Revolvió, serio, concentrado en aquel arroz quemado con cara de estar resolviendo un asunto importante, y me dieron ganas de reír. Salvamos el arroz, los dos de pie frente a la estufa, chocando uno con otro. Por un instante olvidé hacia dónde íbamos después.
Cuando salimos hacia la casa de los Prado, ya en el auto, por fin dije lo que me tenía trabada desde la mañana.
—Oziel, hay algo que tienes que saber antes. Mis documentos originales no están conmigo. El RG, el CPF, el acta de nacimiento, todo lo tiene Marlene. Los guarda desde hace años, diciendo que es «para que no se pierdan». Ya intenté sacar un duplicado, pero cuesta, da trabajo, se va un día entero de servicio, y nunca me sobró ni dinero ni tiempo. Para casarme por lo civil necesito los originales. Ese es mi verdadero problema.
Se quedó callado, con la mandíbula apretada.
—Los usa para retenerte.
—Los usa. Mientras ella tenga mis papeles, cree que me trae con correa.
—Ya no.
La manera en que lo dijo me dio un escalofrío raro. No de miedo. De algo que no sentía desde hacía mucho: tener a alguien de mi lado en una pelea.
Metí la mano en el bolso y saqué un sobre, mis ahorros de años, y lo empujé sobre su regazo.
—Toma. Son veinte mil. Es todo lo que junté. Úsalo de enganche, de dote, como quieran llamarlo esos dos. No quiero que pagues de tu bolsillo una deuda que es mía.
Miró el sobre, pero no lo tomó.
—Guárdalo.
—Oziel, no voy a dejar que lo pagues tú solo.
—Guárdalo, Giselda. —Su voz fue firme, pero no brusca—. Juntaste ese dinero real por real, aguantando golpes para reunirlo. No se lo vas a entregar a esa gente. Déjame, hoy corre por mi cuenta.
—¿Por qué te empeñas en pagar? —insistí—. Quedamos en que yo te pagaba a ti, no al revés.
—Porque hay una diferencia entre nosotros. —Se detuvo en el semáforo—. Para ti, ese dinero son años de vida. Para mí, es una tarde de trabajo. Es la misma cifra, pero pesa mundos distintos. Prefiero gastar lo que para mí es ligero a dejar que tú gastes lo que para ti es pesado.
—¿Un programador de trabajitos gana veinte mil en una tarde?
Tardó un poco de más en responder.
—Buen trabajito. —Y arrancó otra vez cuando el semáforo se abrió.
No me creí del todo ese «buen trabajito». Me guardé su pausa en la cabeza, junto con las otras cositas que ya no cuadraban sobre aquel hombre.
—¿Y si piden demasiado?
—Entonces lo resuelvo yo. Solo una cosa. —Me miró de lado—. Cuando entremos ahí, no agaches la cabeza ante nadie. Ya la agachaste demasiado.
—Es fácil decirlo —murmuré.
—No dije que fuera fácil. Dije que lo hicieras. —Se encogió de hombros—. Si te trabas, mírame a mí. Estoy a tu lado.
—¿Por qué haces todo esto? Nos casamos mañana, hoy no me debes nada.
—Quien le da la mano a un acuerdo lo cumple desde el primer día. No desde el día en que firma el papel.
Guardé el sobre otra vez, sin saber qué responder. El auto entró en la calle del barrio donde crecí, los mismos muros, el mismo poste quemado, la misma casa en la que había jurado no volver a pisar. Cerré la mano con fuerza sobre mi regazo y miré por la ventana, con el corazón golpeándome, mientras el auto se iba deteniendo justo frente al portón.
