Bésame Como Si Mintieras.

Motel Las Flores. Tiroteo.

La puerta no aguanta la patada de Marco. Cae hacia dentro. El del pasamontañas no esperaba que salieran disparando.

Marco dispara dos veces. Pecho. Chaleco. El tipo se dobla. Elena sale pegada a su espalda, Glock en alto. Barrido izquierda. Otro más en la escalera. Dispara. Le da en la pierna. Aúlla.

Huye, grita Marco. ¡Auto!

Corren descalzos por gravilla. Elena con la camisa a medio abotonar, Marco sin camiseta, la placa colgando. Lluvia, sangre y gasolina.

Tiros en el motor. No arranca.

El SUV de los Marín bloquea la salida. Luces largas. Motor encendido.

Plan B, dice Elena.

¿Tenemos plan B?

Siempre.

Rompe la ventana de un Opel Corsa viejo aparcado. De abuelo. Alarma no. Lo puentea como le enseñó su padre. El mismo que falsificó su firma. Ironías que matan.

Marco cubre. Vacía el cargador contra el SUV. Cristales. Gritos.

Elena grita: ¡Ya!

Se tiran dentro. Arranca a la primera. Milagro de los coches de pobre.

Salen a velocidad por la trasera del motel. Campo, olivos, barro. El SUV detrás, pero el Corsa es pequeño, se mete entre árboles. Lo pierden. Por ahora.

Gasolinera, kilómetro 83

Paran a repostar y a robar ropa. Camisetas de I love Sevilla y gorras de camuflaje. Elena se vende el pie con esparadrapo de la tienda. Marco se compra whisky del malo y tabaco.

Tengo 200 euros, dice ella, contando. Y tú una placa quemada.

Y una llave, dice él. Saca la llave de la taquilla 19. Estación de Santa Justa no. Demasiado obvio.

Tiene que ser otra ciudad. Otra estación.

¿Cuál?

Marco saca la foto del pagaré. Le da la vuelta. Hay una anotación a lápiz, casi borrada: CDB. 19.

Cádiz, dice Elena. Estación de Cádiz. Bahía.

Ciudad donde no nos conoce nadie, dice Marco. Donde Varela no tenía poder. Donde tu padre no blanqueaba.

Elena arranca el Corsa. Pues a Cádiz. 120 kilómetros. Si este auto aguanta.

Marco la mira. Pelo mojado, camiseta de turista, Glock en el regazo, anillo de acero en el dedo.

¿Cuándo fue la última vez que dormiste?

En el juzgado, dice ella. Diez años.

Él le pone la mano en la rodilla. No dice nada. No hace falta.

Cádiz. Calle Ancha. Pensión Lola.

Cádiz huele a sal, a pescado y a anonimato. La pensión tiene balcones con geranios y una dueña que no pide DNI si pagas por adelantado.

Habitación 3. Una cama. Otra vez. Ventilador de techo. Vistas a una azotea con ropa tendida.

Elena cierra las cortinas. Dos reglas. Uno: nadie sale solo. Dos: dormimos por turnos.

Marco tira la llave de la taquilla sobre la mesa.

Tres: abrimos eso y nos largamos. No nos quedamos a hacer turismo.

Se duchan. Por turnos. Él primero. Ella vigila con la Glock en la puerta. Luego ella. Él vigila.

Cuando sale, con el pelo chorreando y la camiseta de I love Sevilla dos tallas grande, Marco ya roncaba en la silla, con la pistola en la mano.

Elena lo tapa con la sábana. Le roza la cicatriz de la ceja. Los puntos ya son costra.

Idiota, susurra. Diez años muerto y roncas igual.

Se tumba a su lado en la cama. Sin tocarlo. Sin dormir. Solo vigilando la puerta.

Estación de Cádiz.

Van por separado. Él entra primero. Camisa hawaiana, gorra, cojeando para parecer borracho. Ella después. Gafas de sol, mochila, turista perdida.

Taquilla 19. Fila de abajo. Marco mete la llave. Sudando. No por el calor. Por si hay una bomba.

Click.

Abre.

Dentro: una bolsa de deporte. Negra. Cremallera. Pesa.

No la abre ahí. No son novatos. La cierra. Se la cuelga al hombro. Camina.

Elena lo sigue a 10 metros. Mano en la mochila. En la Glock.

Un señor con periódico los mira demasiado. Marco no se gira. Sigue.

Puerta. Calle. Sol.

Corren.

Pensión Lola. Abren la bolsa.

Dentro no hay dinero. No hay droga.

Hay tres cosas:

Uno: un disco duro. Encriptado. Pegatina: Varela 14-08. La noche del crimen.

Dos: un pasaporte. Venezolano. Foto de Marco. Nombre falso: Daniel Ríos. Sellos de entrada y salida. La noche del crimen estaba en Caracas. Coartada real.

Tres: una carta. Letra del padre de Elena. Tinta corrida.

Hija, si lees esto es que la cagué del todo. Varela me grabó. Marco no disparó. Fui yo. Lo obligué a cargar el cuerpo. Me guardó el secreto. Quédate con él. Es lo único decente que hice. Quema el pagaré. Usa el disco. Húndelos. Perdóname. Papá.

Elena lee. Tres veces. No llora. Los Duarte no lloran. Rompen cosas.

Rompe la carta. La tira al suelo. Luego la recoge. La alisa. La dobla. Se la guarda en el pecho.

Marco no dice nada. Mira el pasaporte. Su cara, otro nombre. Diez años de vida robada.

Podías haber sido libre, dice Elena. Voz rota.

Desde el día uno.

Y tú hubieras ido presa por tu padre. Dice él.

Elegí.

Silencio. Solo el ventilador y el mar de fondo.

Llaman a la puerta. Tres golpes.

No es la contraseña.

Marco amartilla. Elena se pone a un lado del marco.

La puerta se astilla de una patada. Entra el tío del periódico. Y dos más. Pistolas con silenciador.

“Ledesma”, dice el del periódico. Los Marín mandan recuerdos. Y dicen que el disco vale más que tu mujer.

Marco sonríe. Sin gracia. Pues os jódete. Porque mi mujer no está en venta.

Elena no espera. Dispara primero. Al del medio. Cuello. Cae sin ruido.

Marco le tira la lámpara al de la derecha. Lo desarma. Codazo. Nariz rota.

El del periódico apunta a Elena. “Pagaré y disco. Ahora”.

Elena tira el pagaré a la cama. Cógelo.

El tipo se agacha un segundo. Suficiente.

Marco le mete dos tiros en el pecho. Chaleco. Se aturde. Elena remata con la Glock en la sien. Silencio otra vez.

Tres cuerpos. Habitación reventada. Sirenas a lo lejos.

Marco coge el disco duro. El pasaporte. A Elena de la mano.

Corremos, dice.

Siempre, dice ella.

Salen por la azotea. Ropa tendida, sábanas blancas, sol de Cádiz.

Ahora tienen pruebas. Tienen coartada. Tienen 800.000 euros en culpa.

Y tienen que decidir: entregar el disco y limpiar sus nombres, o usarlo para enterrar a los Marín y empezar de cero con identidades nuevas.

Juntos.

Casados de verdad.

Con una ciudad entera que no los conoce y una guerra que sí.