Prohibido a propósito

# Capítulo 26: El azúcar que no soporta

Lucy Grant entró con café. Wren volvió a tomar la cuchara, agradecida de tener algo normal que hacer.

—Su latte —dijo Lucy, y dejó la taza cerca de Wren con una sonrisa que pertenecía a otra habitación—. Y su café, señor Sinclair.

El café negro de Weston quedó junto a su mano. Wren echó un vistazo a la taza. Negro, como siempre.

Lucy miró a Beaver bajo el escritorio, el almuerzo a medias, el tazón de Wren y el espacio entre Wren y Weston, que probablemente solo parecía inocente para alguien sin ojos.

—¿Algo más?

—No —dijo Weston.

Lucy salió. Wren la siguió con la mirada.

—No le caigo bien.

—No te conoce.

—Una cosa no quita la otra.

Weston tomó su café. Wren lo interceptó. Él miró la mano de ella alrededor de su taza.

—¿Qué haces?

—Mejorarte la vida.

—Poco probable.

Sacó de la bolsa un paquetito de papel con malvaviscos. Él pasó la vista del paquete al café.

—No.

—Sí.

—Wren.

—No lo has probado.

—No quiero malvaviscos en el café.

—¿Ni uno?

Dejó caer tres minimalvaviscos en el café negro. Quedaron flotando en la superficie. Weston se les quedó mirando.

—Sácalos.

—Ya se ahogaron.

—Entonces tíralo.

—Qué desperdicio.

—Pocas veces conozco adultos tan comprometidos con el azúcar.

—Hipoglucemia —dijo Wren con solemnidad—. Es un problema médico.

—Mentirosa.

—Lo apropiado sería preocuparte.

—Entonces quédate con la taza. Ahora es tuya.

—Gracias.

Beaver eligió ese momento para meterse más bajo el escritorio, con el collar de recuperación raspando la madera.

—Beaver —dijo Wren—. No te atores detrás de cables caros.

El gato la ignoró. Naturalmente. Wren dejó el café, se agachó junto al escritorio y metió la mano debajo.

—Ven acá, factura médica malagradecida.

Beaver retrocedió.

Wren se inclinó más, con una mano apoyada en el suelo y la otra estirada bajo el escritorio. El suéter se le subió. La falda se le movió. Volteó cuando Weston se quedó callado.

Él tenía la mirada justo donde no debía. Un calor la recorrió.

Atrapó a Beaver por el collar blando y lo sacó con toda la dignidad que podía reunir una mujer en cuatro patas debajo del escritorio de un director ejecutivo.

—No pongas cara de satisfecho —le dijo a Weston.

—No dije nada.

—Vi adónde estabas mirando.

—No eras difícil de notar.

—Eres un asco.

—Y aun así viniste a mi oficina con un gato.

Se puso de pie, con Beaver apretado contra el pecho.

—Porque tienes mi reloj.

—Y tu ropa interior.

—Temporalmente.

—Eso dices siempre de las cosas que dejas conmigo.

Wren dejó a Beaver en el sofá. De inmediato volvió a darle la espalda.

—Me odia por tu culpa —dijo ella.

—¿Por mi culpa?

—Si no me hubieras tenido fuera toda la noche, lo habría llevado antes a la consulta de la operación, y entonces no me asociaría con la traición.

—Interesante cadena de culpas.

—Bowen no puede ser el malo —dijo, con más filo del que pretendía—. Beaver no puede ser el malo. Alguien tiene que serlo.

El rostro de Weston se quedó inmóvil.

—Y yo te quedo a la mano.

—Ya cumples los requisitos.

Se levantó. Wren no se movió de su sitio, aunque tuvo que alzar la cara cuando él se acercó.

—¿Ah, sí? —preguntó.

—Sabes que sí.

—Tú sabes que no está bien —dijo Wren.

—Tú también.

Lucy estaba justo del otro lado de la puerta cerrada. Wren lanzó una mirada hacia allá.

—Haces que todo suene como si fuera decisión mía.

—Lo es.

Eso fue lo que más le dolió. La mano se le fue al paquete de malvaviscos, porque era eso o tocarlo a él.

Partió un malvavisco a la mitad y se lo metió a la boca. Weston la observó con disgusto evidente.

—Infantil —dijo.

—Animal eficaz —lo corrigió ella, masticando despacio.

La mirada de él bajó a su boca. Wren le tendió la otra mitad.

—¿Quieres?

—No.

—¿Le tienes miedo al azúcar?

—Me desagrada.

—Ya quedó claro.

Él le atrapó la muñeca antes de que el malvavisco le llegara a la boca. Le rozó con el pulgar la cara interna de la muñeca.

—Tenías la cara metida en el pelo del gato.

—En la cabeza.

—Sigue siendo el gato.

—Es más limpio que la mayoría de los hombres.

—Más que yo, no.

—Debatible.

Weston apretó más. Wren podría haberlo dejado ahí.

Él llevaba toda la tarde provocándola, y ahora quería actuar como si la irracional fuera ella. Dio un paso más.

—Bien —dijo.

—¿Bien qué?

—No te lo comas.

Se puso el malvavisco en la lengua, lo agarró por la pechera de la camisa y lo besó. Weston se quedó quieto.

No se lo esperaba. Lo sintió vacilar antes de devolverle el beso.

Le empujó el azúcar derretido dentro de la boca con la lengua, dulce, pegajoso y vulgar a propósito, dándole hasta la última pizca del sabor que odiaba, porque de pronto obligarlo a soportar algo por ella importaba más que la dignidad.

No se apartó. Lo sintió tragar el azúcar derretido.

Ella solo había querido que lo probara. Una mano de él se cerró en su nuca; la otra, en su cintura, y se olvidó de provocarlo.

Sabía a café y a azúcar. Wren soltó un sonido dentro de su boca.

Él respondió haciéndola retroceder hasta el borde del escritorio.

Algo rodó del escritorio detrás de ella, pero ninguno de los dos se detuvo a mirar.

Weston rompió el beso apenas lo suficiente para hablar contra sus labios.

—¿Querías darme de comer algo que odio?

Wren intentó sonreír. Le salió temblorosa.

—¿Funcionó?

Él le presionó el pulgar bajo la mandíbula y le inclinó la cara hacia arriba.

—No.

—Mentiroso.

—Me dieron ganas de limpiarte la boca.

Volvió a besarla. Esta vez no había nada pasivo en él.

La sostuvo por la nuca y recuperó la dulzura, lento y a fondo, hasta que ella tuvo que aferrarse a sus mangas para no perder el equilibrio.

Había querido fastidiarlo, y ahora lo estaba atrayendo más hacia sí.

En el sofá, Beaver estornudó. Wren casi se rio contra la boca de Weston.

La mano de Weston se deslizó de su cintura a la parte baja de su espalda y la apretó con más fuerza contra él.

Wren le devolvió el beso, ya sin malvavisco y sin ninguna excusa.