Mi esposo escucha mis pensamientos indecentes

Capítulo 24: Seis años

Al final, Ximena fue la primera en soltarlo.

No porque quisiera.

Porque el dolor del tobillo la obligó a volver a la camilla antes de desmayarse frente a los dos hombres más tercos de la Ciudad de México.

Cristian la sostuvo de inmediato.

—No te muevas.

—Entonces no hagas que tenga que detenerte —repitió ella, con la voz rota.

Sebastián se puso de pie usando el escritorio como apoyo. Tenía el labio abierto y la dignidad hecha trizas, pero los ojos seguían fijos en Ximena.

—Necesito hablar contigo.

—No —dijo Cristian.

Ximena respiró hondo.

—Hoy no.

Sebastián la miró como si esas dos palabras fueran lo único que podía concederle.

—¿Después?

Cristian dio un paso.

—No habrá después.

—Cristian —Ximena lo detuvo con una mirada—. Por favor.

Ese por favor le pesó más que una orden.

Sebastián tomó una servilleta, se limpió la sangre del labio y recogió la receta duplicada del escritorio. Sus dedos temblaban apenas.

—La revisión es en una semana. Si prefieren otro especialista, pediré que les asignen uno.

—Sí —dijo Cristian.

—No —dijo Ximena al mismo tiempo.

Los dos se miraron.

Ximena corrigió:

—Lo veremos después.

Sebastián asintió. Antes de salir, se detuvo junto a la puerta.

—No voy a preguntar ahora.

Ximena bajó los ojos.

—Gracias.

—Pero voy a hacerlo.

La puerta se cerró detrás de él.

Por primera vez desde que Sebastián había entrado al consultorio, Ximena pudo respirar.

Cristian no.

El regreso a Las Lomas fue silencioso durante los primeros diez minutos. Ximena iba en el asiento trasero, con la pierna inmovilizada sobre un cojín y la mirada perdida en la ciudad. Cristian no permitió que el chofer manejara. Tomó el volante él mismo, como si confiarle el camino a otra persona fuera una derrota.

—Era tu ex —dijo al fin.

Ximena cerró los ojos.

—Sí.

La mentira era pequeña en palabras y enorme en consecuencias.

Cristian apretó el volante.

—Seis años.

Ella abrió los ojos de golpe.

—¿Quién dijo eso?

—Él.

—Ah.

*Claro. Sebastián y su habilidad de tirar bombas con bata blanca. Seis años. Qué fácil decirlo. Qué imposible explicar que esos seis años no me pertenecen y aun así me duelen porque le pertenecen a alguien que amo.*

Cristian escuchó el dolor, pero no la clave.

—¿Todavía lo amas?

Ximena giró hacia la ventana.

—No.

—Tardaste.

—Porque la pregunta es injusta.

—Te besé y no me empujaste.

—Tengo el tobillo roto.

—No hablo de mí.

Ella se quedó en silencio.

Cristian habló con una frialdad medida:

—Me encargaré de él.

Ximena se volvió de inmediato.

—No.

—No te estoy pidiendo permiso.

—Entonces te lo prohíbo.

Cristian soltó una risa sin humor.

—¿Me lo prohíbes?

—Sí.

—¿Por él?

—Por ti.

Eso lo hizo callar un segundo.

Ximena respiró con dificultad, no solo por el dolor.

—Sebastián no nació con tu apellido, ni con tu dinero, ni con una familia que le abriera puertas. Se ganó su lugar estudiando, trabajando, tragándose humillaciones que tú ni siquiera notarías porque la gente no se atreve a humillarte a la cara.

Cristian miró el camino, rígido.

—Lo defiendes mucho.

—Defiendo que no uses tu poder para aplastar a alguien solo porque te incomodó.

—Se acercó a ti.

—Y tú lo golpeaste.

—Iba a tocarte.

—Y yo lo detuve.

*Porque tenía que detenerlo a él, a ti, a todo este desastre antes de que la verdad se nos cayera encima.*

Cristian tomó aire.

—No sabes de qué soy capaz cuando alguien te pone en riesgo.

—Eso es lo que me asusta.

La frase entró en el auto como una piedra.

Cristian no respondió.

Ximena tampoco.

Motita los recibió en la entrada de la mansión con un ladrido breve y una cola feliz. El cachorro intentó correr hacia Ximena, pero se detuvo confundido al verla en brazos de Cristian.

—No te emociones —murmuró ella—. Tu mamá viene defectuosa.

Cristian la llevó a la habitación de la planta baja que antes había sido de Motita y ahora, por decisión práctica, sería temporalmente de Ximena. La cama ya estaba preparada. Adriana, avisada por teléfono, había mandado cojines, medicamentos, flores y una lista de recomendaciones que parecía plan de guerra.

—Te quedarás aquí hasta que puedas subir escaleras —dijo Cristian.

—¿Y Motita?

—Duque dormirá en su cama.

—Motita duerme donde quiere.

—No con tu pierna así.

*Mandón. Prepotente. Guapo. Mala combinación. Si no estuviera tan enojada, le pediría que me acomodara otra almohada solo para verlo inclinarse.*

Cristian acomodó la almohada sin que ella lo pidiera.

Ximena lo miró.

—No creas que eso arregla lo de Sebastián.

—No lo creo.

—Prométeme que no vas a destruir su carrera.

Cristian la observó durante tanto tiempo que Ximena sintió frío.

—No prometo cosas que no entiendo.

—Entonces entiende esto: si le haces daño por celos, no me estás protegiendo. Estás convirtiéndome en excusa.

Él recibió el golpe en silencio.

Por primera vez en todo el día, la furia de Cristian pareció perder dirección.

—Descansa —dijo.

Salió de la habitación.

Ximena esperó hasta que sus pasos se perdieron en el pasillo.

Luego tomó el celular.

No llamó a Valeria.

Llamó a Ximara.

La línea tardó en conectar. Ximena miró la puerta cerrada, contuvo la respiración y habló apenas escuchó la voz del otro lado.

—Pasó algo.

El silencio de Ximara fue inmediato.

—¿Qué?

—Vi a Sebastián.

Durante varios segundos, no hubo respuesta.

—¿Dónde? —preguntó Ximara al fin.

—En el hospital. Es ortopedista. Me atendió por una fractura.

—¿Te fracturaste?

—El tobillo. Estoy bien.

—No estás bien si me llamas con esa voz.

Ximena cerró los ojos.

—Me reconoció como tú.

La respiración de Ximara tembló al otro lado.

—¿Qué sabe?

—Una parte. Me equivoqué. Le dije cuñado cuando intentó tocarme.

—Ximena...

—Lo sé.

El nombre real, dicho por Ximara, sonó en la habitación como algo prohibido y seguro al mismo tiempo.

Ximena bajó más la voz.

—No estaba Cristian. No lo oyó.

—¿Sebastián preguntó por mí?

—Sí.

Ximara no respondió.

Ximena apretó el celular.

—Sigue amándote.

El silencio se volvió denso.

—No digas eso.

—Lo vi en su cara.

—Seis años no se apagan porque una familia decida apagar la luz —murmuró Ximara.

La frase arrastró todo lo que Ximena ya sabía: la universidad, los turnos de hospital que Sebastián había cubierto para pagar cursos, las becas, las llamadas de madrugada, los planes de irse juntos antes de que Aurelio cerrara la puerta con amenazas y deudas encima. Seis años de amor doblados y guardados en una caja que nadie había vuelto a abrir.

—Iban a escaparse —dijo Ximena.

—Íbamos a intentarlo.

—La noche antes del compromiso.

—Sí.

—Y luego el accidente.

Del otro lado, Ximara soltó una risa sin alegría.

—El accidente resolvió muchas cosas para papá.

—No digas eso.

—Es verdad.

Ximena miró la férula en su pierna.

—¿Qué quieres hacer?

No hubo respuesta.

—¿Ximara?

Nada.

—¿Sigues ahí?

La respiración del otro lado fue tan leve que casi no existía.

Ximena sintió que el corazón se le apretaba.

Porque conocía ese silencio.

Era el sonido de su hermana tomando una decisión que iba a dolerles a todos.