Abran Kozlov tiene veintiséis años, una fortuna en petróleo y el título más peligroso de Rusia: Pakhan de la Bratva. Para el mundo, es un billonario implacable que comanda un imperio de refinadoras y plataformas en el Mar del Norte. Para sí mismo, es un hombre destrozado. A los quince años, la crueldad más extrema le arrancó la inocencia y le dejó el cuerpo cubierto de cicatrices que ningún traje logra ocultar. Desde entonces, se refugia en el alcohol, en la violencia y en el silencio, incapaz de permitir que nadie se acerque a lo que queda de su alma.
Melina Wisbech es la hija de Eros, líder de la Cosa Nostra americana, y la única mujer que jamás tembló frente al Don de hielo y sangre. Cuando la vida los obliga a compartir el mismo techo en la mansión de San Petersburgo, lo que empieza como choque de orgullos se transforma en una atracción que ninguno de los dos puede controlar. Melina descubre las cicatrices que Abran esconde, y en lugar de retroceder, decide quedarse. Él, por primera vez, encuentra en ella la fuerza para soltar la botella, enfrentar sus demonios y creer que merece ser amado.
Pero la redención tiene un precio. Enemigos de la Bratva resurgen con sed de venganza, un traidor opera desde las sombras de la propia familia, y cada beso robado en la oscuridad es una declaración de guerra contra quienes juran destruirlos. Mientras Abran y Melina luchan por su amor, la familia Kozlov enfrenta atentados, traiciones y pérdidas que pondrán a prueba hasta los lazos de sangre más fuertes.
En un universo donde la lealtad se paga con balas y el amor nace entre ruinas, Abran tendrá que elegir: seguir siendo el monstruo que el mundo espera, o convertirse en el hombre que Melina y sus hijos merecen.
NovelToon tiene autorización de Amanda Ferrer para publicar esa obra, el contenido del mismo representa el punto de vista del autor, y no el de NovelToon.
El Peso de las Marcas
El aroma inconfundible de frijoles negros recién hechos con ajo, arroz esponjado y bistec encebollado impregnaba el amplio comedor de la mansión Kozlov. Visto desde afuera, parecía un refugio de paz en medio del riguroso invierno de San Petersburgo, pero la tensión dentro de la casa era palpable.
En un rincón de la galería acristalada, antes de que sirvieran la mesa, Leonid apartó a Anton. El mano derecha del nuevo Don tenía el rostro tenso, aún impactado por la escena brutal que presenció esa mañana en el galpón.
—Tío, necesitamos hablar de Abran —dijo Leonid en voz baja, asegurándose de que nadie más escuchara—. Lo que pasó hoy en el puerto... está fuera de control. Casi no duerme, vive a base de vodka y su crueldad es cada vez más desmedida. Estoy realmente preocupado.
Anton suspiró hondo, pasándose la mano por el rostro. La expresión del ex-Don cargaba el peso de quien veía a su propio hijo hundirse en el mismo abismo que casi destruyó a su familia en el pasado.
—Lo sé, Leonid, yo también estoy sumamente preocupado —admitió Anton, con la voz quebrada—. Ya le agendé sesiones de terapia con los mejores especialistas, pero simplemente faltó a todas. Se niega a abrir esas heridas. Abran cree que si se permite sentir algo más que rabia, se va a quebrar de nuevo.
—No puede seguir así, tío... su mente sigue atrapada en aquel cautiverio.
—Lo sé... pero por ahora, lo único que mantiene a Abran en este mundo es esta familia.
En ese momento, la puerta del comedor se abrió y Abran entró. Ya se había dado un baño largo en su habitación, cambiado de traje e tratado, en vano, de arrancarse el olor a hierro de la sangre del cuerpo. Se mantenía rígido, con un aura distante y fría.
Abran odiaba que lo tocaran. El contacto físico era para él un detonante directo de los recuerdos de las manos que lo torturaron a los quince años. Pero en aquella casa existían excepciones que desarmaban hasta al hombre más peligroso de Rusia.
—¡Abran! —exclamó Anna, de diecinueve años.
Antes de que él pudiera dar un paso atrás, la chica se lanzó a sus brazos, envolviendo el cuello de su hermano en un abrazo apretado. Enseguida, Ayla, de dieciocho, se acercó por detrás y le besó la mejilla con cariño.
—Chicas... basta —refunfuñó Abran, intentando parecer duro, aunque no hacía el menor esfuerzo por apartarlas—. Ya saben que no me gusta tanto empalagamiento.
—¡Ay, cállate, Abran! Tú adoras que te llenemos de cariño —bromeó Ayla, dándole un golpecito en el brazo antes de soltarlo.
—Hoy estás muy gruñón, brat —dijo Anna, sonriendo mientras le acomodaba la solapa del traje, sin demostrar el menor temor al monstruo que el resto del mundo temía.
Abran solo dejó escapar un suspiro resignado, pero la dureza en sus ojos se suavizó un instante. Aceptaba el contacto de ellas porque sabía que su amor era puro.
—¡Ya basta de charla, la comida se enfría! —anunció Emily, saliendo de la cocina con una fuente humeante de papas fritas crujientes. La brasileña sonrió cálidamente al ver a la familia reunida—. Abran, hijo, siéntate. Preparé todo como a ti te gusta.
La mesa era una mezcla única de culturas y de historias de superación. Junto a Emily se sentaban Katherina, la madre de Anton, y Francisco, el padre de Emily.
La historia de los dos ancianos era uno de los capítulos más hermosos de aquella familia. En el pasado, Katherina se hundió en una depresión severa tras los traumas que sufrió a manos de su exmarido abusivo. La llegada de Emily a la mansión trajo una luz inédita con su alegría y su energía brasileña, y empezó a sacar a Katherina de la oscuridad. Pero fue Francisco, un hombre sencillo, sabio y paciente, quien completó ese proceso de sanación. Se enamoró de Katherina y la ayudó a superar los últimos fantasmas de su mente. Hoy, los dos estaban casados y vivían una vejez tranquila, siendo el pilar de sabiduría de la casa.
Abran tenía un vínculo profundo con sus abuelos. Se sentó junto a Francisco, quien le dio dos palmaditas afectuosas en el hombro.
—Te ves cansado, nieto —comentó Katherina, observando a Abran con ojos amorosos y perspicaces—. Comer un poco de la comida de tu madre te va a hacer bien.
—Gracias, abuela. Estoy bien, solo con mucho trabajo en la empresa —mintió Abran con suavidad, sirviéndose una generosa porción de arroz, frijoles, el bistec jugoso y la ensalada que Emily insistía en que comiera.
Anton se sentó a la cabecera, sirviéndose del bistec y las papas, pero esquivando estratégicamente la fuente de verduras, lo que hizo que Emily frunciera el ceño y cruzara los brazos.
—¡Anton Kozlov, te vi saltándote la ensalada! —lo regañó Emily en portugués, arrancando risas a las chicas—. Abran tiene veintiséis años y se come sus verduras sin chistar, ¿y tú a tu edad sigues con berrinches?
—Emily, mi amor... las verduras le quitan el sabor al bistec —intentó defenderse Anton, provocando una carcajada ahogada hasta de Leonid.
Mientras la mesa se llenaba de conversaciones cruzadas, risas y el calor humano de aquella familia, Abran observaba todo en silencio mientras comía. Por fuera, mantenía la postura del poderoso Don de la mafia rusa. Pero por dentro, la soledad seguía su corrosión silenciosa.
Observaba las cicatrices bajo sus mangas largas, sintiendo el ardor de las ganas de tomarse otra dosis de vodka para callar los gritos en su cabeza. Tenía el amor de todos en aquella mesa, pero su alma seguía encerrada en la oscuridad. No tenía la menor idea de que, muy pronto, una tormenta con forma de chica de ojos ardientes cruzaría su camino para poner su mundo arruinado de cabeza.
La madrugada había caído sobre San Petersburgo, y el silencio de la mansión Kozlov parecía ensordecedor. En el sótano del complejo privado, Abran estaba completamente dominado por un deseo y una excitación frustrante que le quemaban las venas, alimentados por la sangre hirviendo y el insomnio implacable.
Intentó expulsar esa energía destructiva de todas las formas posibles. Pasó horas en el campo de tiro privado, vaciando cargador tras cargador hasta que le zumbaron los oídos. Después fue a la sala de artes marciales, golpeando el saco de boxeo con tanta fuerza que se le cortaron los nudillos. Por último, se lanzó a la alberca climatizada del sótano, nadando largo tras largo hasta que los pulmones le ardieron suplicando aire.
Nada funcionó; el deseo no cedía y la cabeza seguía a mil.
Agotado, pero lejos de poder dormir, subió a la sala privada vestido solo con un pants deportivos, descalzo y sin camiseta. Se sentó en el suelo de madera fría, recargado contra la base del sofá, con una botella de vodka entre las piernas.
Ya iba por su quinto trago cuando una sombra se proyectó sobre él.
Anton bajó las escaleras en silencio, vestido con una bata oscura. El ex-Don había observado en silencio los movimientos desesperados de su hijo durante la madrugada. Al ver a Abran a punto de vaciar el quinto vaso, se acercó con pasos lentos, se agachó y le quitó el vaso de la mano con firmeza.
—Hijo... ya bebiste demasiado, ve a dormir —dijo Anton, la voz serena pero firme.
Abran reclinó la cabeza hacia atrás, clavando los ojos enrojecidos por el alcohol y el cansancio en el techo.
—Necesito relajarme... no puedo dormir —la voz de Abran salió ronca, casi un susurro quebrado.
Anton observó el pecho y la espalda de su hijo. Bajo la luz tenue, el mapa de cicatrices de Abran parecía aún más profundo. Marcas de cortes, quemaduras viejas y surcos en la piel.
—Ve a darte un baño... tócate, conoce tu propio cuerpo. No te tengas asco a ti mismo —dijo Anton con suavidad, sentándose en el suelo junto a su hijo, sin importarle la dureza de la madera—. Igual que tú, yo también tengo marcas en el cuerpo. Las marcas del látigo de tu abuelo... y no por eso me ahogué en alcohol. Conocí a tu madre, Alison. Vivimos nuestro amor hasta el día en que la leucemia se la llevó... Y después conocí a tu madre Emily, y nuestro amor ya lleva dieciocho años.
Anton puso la mano sobre la rodilla de Abran, mirándolo a los ojos.
—Hijo, no te encierres en tu propio mundo. No pienses que eres un monstruo deforme. Puede haber alguien allá afuera que te va a amar... que te va a amar por dentro y por fuera, exactamente como eres.
Abran soltó una risa amarga, desprovista de cualquier humor. Con esfuerzo, se levantó del suelo, los músculos del pecho y los hombros tensos, exhibiendo cada relieve feo de las cicatrices que odiaba.
—¡No puedo! —estalló Abran, la voz cargada de rabia y dolor reprimido—. ¿Crees que no lo intenté? ¿Crees que nunca miré a una mujer y deseé ser normal? ¡Pero ver la cara de asco de las mujeres es horrible! Mirar sus cuerpos y saber que cuando ellas miren el mío, van a sentir repulsión... ¡Prefiero la soledad a ver el asco en los ojos de alguien!
Anton se levantó despacio, manteniendo la mirada fija en su hijo. Conocía el dolor del rechazo, pero sabía que la prisión de Abran estaba en su propia mente.
—No deberías importarte lo que esas mujeres superficiales piensen, Abran —dijo Anton con una convicción inquebrantable—. Pero yo creo en el destino. Y creo que, un día, vas a encontrar a tu persona. Alguien que no va a ver cicatrices, sino al hombre que eres.
Abran no respondió. Solo miró a su padre unos segundos antes de darle la espalda y caminar hacia su habitación oscura. El Don de la mafia rusa tenía el imperio a sus pies, pero aquella noche durmió acompañado únicamente por sus viejos fantasmas.
