En Roma lo llaman El Carnicero. Matteo Vitalle gobierna la 'Ndrangheta con puño de acero y un corazón que murió hace nueve años, la noche en que la única mujer que amó desapareció sin dejar rastro. Desde entonces solo lo mueve una obsesión: encontrarla y arrastrarla de vuelta a su infierno.
A un océano de distancia, en los barrios más olvidados de Nueva York, Ágata vive bajo un nombre falso, borrando cada huella para sobrevivir. Guarda un secreto que vale más que su propia vida: un hijo. Un niño ciego, insolente y brillante, que ve el mundo con los oídos y desarma a cualquiera con la lengua. Un niño con los ojos idénticos a los del hombre más peligroso de Italia.
Cuando el destino los cruza de nuevo, Ágata descubre que huir ya no es una opción. Matteo lo quiere todo: la verdad, al niño… y a ella. Pero entre los dos se alza una traición enterrada, un enemigo que se esconde dentro de la propia familia, y una guerra que amenaza con devorar a los inocentes.
Él es capaz de incendiar el mundo por los suyos. Ella es capaz de vender su alma por su hijo. Y en medio de la sangre, los secretos y un deseo que nunca se apagó, quizá aprendan que hasta el monstruo más oscuro puede encontrar una luz.
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Capítulo 22 — Sabor a pistacho y el color del dolor
Al salir del consultorio del Dr. Rossi, la brisa tibia del mediodía romano envolvió a la familia. Pietro caminaba tomado del brazo de Ágata, usando el bastón con suavidad para tantear los escalones de mármol de la salida. De repente, el niño se detuvo y tiró de la manga de la blusa de su madre.
—Mamá… Rudá me dijo que aquí en Italia hay una cosa que se llama gelato, que es mucho más rico que el helado de Nueva York. ¿Podemos probarlo?
Ágata sonrió de oreja a oreja, con los ojos brillando de una nostalgia hermosa. Miró a Matteo, que ya observaba la escena con la mano en el bolsillo del saco y una media sonrisa en el rostro.
—¿Un gelato de verdad? —preguntó Ágata, con la emoción desbordándole la voz—. ¡Hijo mío, hace años que tu madre no sabe lo que es eso! ¡Tenemos que ir ahora mismo!
—Rudá tiene toda la razón —concedió Matteo, acercándose y apoyando la mano en el capó de la SUV para hacerles una señal a los escoltas—. Conozco la mejor gelatería artesanal del centro histórico. Queda muy cerca de la Piazza Navona.
Minutos después, ocupaban una mesa encantadora sobre la calzada de adoquines, bajo la sombra de un gran quitasol. El aire olía a vainilla fresca y café recién hecho.
Pietro recibió una copa generosa de gelato de pistacho y avellana. La primera cucharada hizo que el niño abriera los ojos como platos y soltara un sonido de pura aprobación:
—¡Guau! ¡Está buenísimo! Es… ¡parece terciopelo helado!
—¿No te lo dije? —Riéndose, Ágata saboreaba su gelato de stracciatella, pareciendo por unos instantes la joven de años atrás, ligera y sin el peso de tener que huir de las sombras.
Matteo mantenía la mirada fija en ella y en su hijo, saboreando no el helado, sino la visión de su familia reunida, riendo bajo el sol de Roma. Pietro trataba de adivinar los sabores por el olor, manchándose la punta de la nariz con crema de avellana, lo que hizo estallar a Ágata en risas y limpiar al niño con una servilleta.
Era un momento de paz absoluta, perfecta. Radiante.
Y por ser tan perfecta, la ruptura fue devastadora.
El sonido no llegó como el estruendo de un arma común. Fue un thwip ahogado y agudo de un arma con silenciador de altísimo calibre, que vino desde lo alto de uno de los edificios históricos del otro lado de la plaza.
Antes de que Matteo pudiera reaccionar al chasquido del viento, el cuerpo de Ágata dio un tirón violento hacia atrás.
La copa de vidrio se le cayó de la mano y se hizo añicos contra el suelo. Un líquido rojo vivo bajó rápidamente por su blusa blanca, extendiéndose justo sobre la zona del vientre, a pocos centímetros de la vieja cicatriz.
—¡Ágata! —rugió Matteo.
El tiempo pareció frenarse. Ágata parpadeó despacio, el shock amortiguando el dolor inicial, mientras se desplomaba hacia un lado. Matteo la sostuvo antes de que tocara el suelo y la arrastró detrás del murete de piedra de la cafetería.
—¡Francotirador! —le gritó Matteo a los guardias de civil, que desenfundaron sus pistolas en el mismo segundo, formando una barrera alrededor de la mesa—. ¡Tirador de élite en el edificio norte! ¡Cobertura, ahora!
El pánico se propagó por la plaza; la gente gritaba y corría en todas direcciones. Pero, en medio del caos, el sonido más desgarrador era el grito de Pietro.
—¡MAMÁ! ¡MAMÁ! ¿Qué pasó? ¿Qué fue ese ruido? —gritaba el niño, desesperado, con las manos tanteando el aire en la oscuridad de su ceguera, golpeando las sillas caídas—. ¡Mamá! ¿Dónde estás?
Los dedos de Pietro tantearon el suelo hasta encontrar el charco caliente de sangre y gelato derretido. Sintió la tela de la blusa de Ágata empapada.
—¡MAMÁ! ¡Contesta! ¡Por favor, contesta! —Pietro entró en hiperventilación, las lágrimas corriéndole sin parar por el rostro mientras tiraba de la mano de su madre, que ya se estaba quedando fría y sin fuerza—. ¡Gigante! ¡Sálvala! ¡Gigante, ayuda a mi mamá!
—¡Estoy aquí, Pietro! ¡Agárrate de mi ropa! —gritó Matteo, sujetando el abdomen de Ágata con una mano para contener la abundante hemorragia, mientras con el otro brazo atraía a su hijo contra su pecho.
Ágata abrió los ojos con dificultad, mirando a Matteo con la visión cada vez más nublada.
—Pie… Pietro… —susurró ella, con voz débil, un hilo de aire escapándole de los labios—. Cuídalo… a él…
—¡No hables! ¡No gastes energía! —gruñó Matteo, la desesperación y la rabia disputándose lugar en su pecho. Miró al capitán de su escolta—: ¡Llama al convoy principal! No vamos al hospital público, los traidores podrían estar ahí. ¡Llévennos al hospital de la organización ahora mismo!
Dos soldados armados hasta los dientes avanzaron bajo la protección de los escudos balísticos. Uno de ellos tomó a Pietro en brazos, mientras el niño pataleaba y gritaba el nombre de su madre. Matteo alzó a Ágata en brazos y corrió a toda velocidad hacia la SUV blindada, que chirrió los neumáticos al frenar contra la acera.
Dentro del vehículo, a toda velocidad, las sirenas cortaban el tránsito de Roma. Pietro lloraba a mares, aferrado a la chaqueta de Matteo, mientras el Don de la 'Ndrangheta mantenía las manos presionadas contra la herida de Ágata, con la mirada fija en el rostro pálido de la mujer que había jurado proteger, sintiendo la sangre de ella escurrirse entre sus dedos.
La cacería había vuelto a empezar. Y esta vez, el enemigo había disparado a matar.
El convoy de SUV blindadas irrumpió en el patio del hospital privado de la 'Ndrangheta bajo el sonido ensordecedor de las sirenas. En cuanto se abrieron las puertas, el equipo médico de emergencia corrió con la camilla y trasladó a Ágata en cuestión de segundos. Matteo saltó del auto con las manos y la camisa manchadas de sangre, sin soltar a Pietro, que lloraba sin control.
En la recepción del quirófano, el niño estaba en estado de shock. Se aferró a la chaqueta de Matteo con toda la fuerza de sus manos pequeñas, temblando de pies a cabeza.
—¡No te alejes de mí, Gigante! ¡Por favor, no te vayas! —suplicaba Pietro, con la voz quebrada por el terror—. Te van a atrapar, te van a lastimar otra vez… ¡igual que hicieron conmigo!
Matteo se arrodilló a la altura de su hijo en medio del pasillo helado, sosteniéndolo por los hombros.
—¿Lastimarte cómo, hijo mío? —preguntó Matteo, con el pecho oprimido de angustia—. ¿Alguien te hizo mucho daño?
Pietro sollozaba, el rostro bañado en lágrimas:
—Yo tenía cuatro años… el hombre malo me sacó de la escuela. Me pegó… me tiró a un lago congelado allá en Nueva York. Estuve mucho tiempo en el fondo, en el hielo… después de mucho tiempo mamá me encontró y me sacó de ahí…
Matteo se paralizó, el aire se le esfumó de los pulmones. Miró al niño, sintiendo una ola de culpa y dolor aplastante.
—Tu madre… no me contó nada de esto —dijo Matteo, con la voz quebrándosele—. Ustedes pasaron por muchas cosas juntos, ¿verdad?
—Sí… pasamos por muchas cosas —lloraba Pietro, frotándose los ojos con el dorso de la mano—. ¡Pero logramos escapar! ¡Y ahora vinimos hasta acá y salió todo mal! Quiero a mi mamá… ¡quiero a mi mamá!
—Mi amor, mamá está en cirugía ahora —trató de calmarlo Matteo, abrazando al niño con fuerza—. Los médicos la están atendiendo.
En ese momento, las puertas automáticas se abrieron y Lorenzo entró apurado, quitándose el abrigo.
—¡Hermano! —llamó Lorenzo, agitado—. ¡Escuché la llamada de emergencia por la radio! ¿Cómo está Ágata?
—Está en cirugía —respondió Matteo, poniéndose de pie sin soltar la mano de Pietro—. Lorenzo, ¿puedes llevar a Pietro a casa? La mansión es más segura ahora.
Al oír eso, Pietro perdió por completo el control. Dio un paso atrás, sacudiendo la cabeza desorientado y aferrando el bastón con fuerza.
—¡NO! ¡No voy! ¡No voy a ninguna parte! —gritó el niño, desesperado—. ¡Quiero quedarme aquí con mi mamá! ¡No me saques de acá!
—Hijo, escucha a papá —dijo Matteo, usando un tono firme pero paciente—. La cirugía va a tardar muchas horas. Papá te llama en cuanto ella salga, pero un hospital no es lugar para un niño. Lorenzo te va a proteger allá en la mansión.
Lorenzo miró a su alrededor y notó la ausencia de una figura fundamental en la seguridad de la familia.
—¿Dónde está Marco? —preguntó Lorenzo, frunciendo el ceño.
—No lo sé —gruñó Matteo, con la mandíbula apretada—. ¡Se suponía que tenía que estar conmigo en la escolta de la plaza!
Marco era primo de Matteo, hijo del hermano de Tomasso con la hermana de Julia. Ocupaba el puesto de tercero al mando de la organización y era el jefe directo de la guardia. Sin embargo, simplemente no estaba en su puesto durante el atentado.
Minutos después, las puertas del pasillo se abrieron y Marco apareció apurado, casi tropezándose con sus propios pies, acomodándose el cuello del abrigo con la respiración entrecortada.
Matteo ni siquiera esperó a que se acercara. El Don caminó a zancadas y le lanzó un puñetazo violento de derecha directo al mentón de Marco. El impacto retumbó por el pasillo y Marco se tambaleó hacia atrás, golpeándose la espalda contra la pared y limpiándose el hilo de sangre de la comisura de la boca.
—¿DÓNDE ESTABAS, DESGRACIADO? —rugió Matteo, avanzando para agarrar a Marco de la solapa.
—Hermano… perdóname, se me pasó la hora —balbuceó Marco, tratando de recomponerse—. Yo… estaba con un tipo…
Matteo se congeló, resoplando de pura incredulidad. Encaró a su primo durante dos segundos interminables:
—A mi mujer le dio un tiro un francotirador… ¿y a ti se te pasó la hora?
Marco solo movió la boca, sin lograr formular una excusa, pero la mirada que intercambiaron Lorenzo y Marco lo delató todo en el mismo instante.
—¿Estabas cogiendo en vez de trabajar? —disparó Matteo, la voz subiendo a un tono peligroso—. ¡Eres el jefe de la guardia de la 'Ndrangheta! ¡La vida de mi familia depende de tu cobertura!
Pietro, que seguía la discusión con el oído atento y sin ningún filtro por los nervios, preguntó de frente:
—¿Es gay?
El silencio se apoderó del pasillo por un segundo. Marco se acomodó la chaqueta, mirando al niño en el suelo.
—Sí —respondió Marco, manteniendo la cabeza en alto pese al moretón en el rostro—. ¿Y te parece mal?
Pietro sorbió la nariz, se limpió con la manga de la blusa y respondió con la mayor naturalidad del mundo:
—No, ¿por qué iba a tener prejuicios? Mi mamá me enseñó a respetar a todo el mundo.
Matteo soltó el aire ruidosamente por la boca, la rabia por el retraso de Marco aún ardiéndole en el pecho, pero la respuesta madura de su hijo hizo que el ambiente bajara un poco de intensidad por un instante. Miró a Marco con severidad:
—De tu irresponsabilidad hablamos después. Ahora, tú y Lorenzo van a llevar a mi hijo a salvo a la mansión. Y si cruza ese portón con un solo rasguño, Marco… yo mismo te quito el puesto.
