Tres años de matrimonio con la luz apagada. Una noche, delante de quince compañeros de trabajo, su marido la mira y le dice: «Mírala a ella y mírate a ti».
Jocelina Valadares es jefa de división en la Contraloría de Florianópolis, funcionaria de carrera, brillante y precisa hasta la obsesión. También es gorda, y para Breno Montenegro eso siempre fue lo único que importaba. Ahora él llega a una cena con la mejor amiga que alguna vez le rompió la vida, una mano en su cintura y un embarazo que presume en voz alta.
Jocelina se quita el anillo, lo suelta en una copa y dice dos palabras: «Se acabó».
Pero Bianca no ha terminado con ella. En la terraza hay una caída, una mancha de sangre, un video y una bofetada. Y un desconocido de traje blanco que vio todo desde el entrepiso y es el único que le cree.
Joel Queiroz es frío, impecable, millonario y maniático de la limpieza. No cree en el amor, y se lo dice a ella con una propuesta escrita en una servilleta: un matrimonio con reglas claras, sin fingir sentimientos, con una sola condición. Que ella se quede de su lado incluso cuando él parezca el villano.
Jocelina tiene un apellido que escondió durante años, una madre que le sirve ensalada delante de todos y un exmarido que está a punto de descubrir con quién se casó. Joel guarda razones que no le ha contado. Y alguien, desde las sombras, ya mueve las piezas.
Esta vez, la gorda a la que despreciaron no piensa caber en lo que otros decidan para ella.
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Capítulo 21
Capítulo 21
POV: Jocelina
Desperté a las cuatro de la madrugada del martes con sed y el lado de Joel vacío.
Su sábana estaba lisa, la almohada sin la marca de su cabeza. Del otro lado del cuarto, la luz del escritorio estaba prendida. Estaba sentado de espaldas a mí, con una camiseta gris, la laptop abierta, una pila de papeles al lado y una taza de café.
—¿Joel?
Giró la silla.
—¿Te desperté? Perdón. Bajo la luz.
—¿A qué hora te acostaste?
—A la medianoche.
—¿Y te levantaste?
—A las dos.
Me senté en la cama y me subí el edredón hasta el pecho. El cuarto del Solar era frío de madrugada, por el monte que lo rodeaba.
—¿Duermes dos horas por noche?
—A veces tres. —Cerró la laptop a medias—. Hace tiempo que es así. Ya me acostumbré. Quizá sea una enfermedad.
—Entonces ve al médico.
—Ya fui. Fui con cuatro. Si sirviera de algo, ya habría ido con el quinto.
—Joel, eso no es normal. Nadie vive durmiendo dos horas.
—Yo sí. —Se levantó, vino hasta la cama y se sentó en la orilla, a mi lado—. Esa noche en tu departamento dormí siete horas. Desperté y no sabía dónde estaba. Hacía años.
No supe qué responder. Me apartó el cabello de la cara con la punta de los dedos.
—Vuelve a dormir. Todavía es temprano.
No volví a dormir. Me quedé ahí, envuelta en el edredón, viéndolo trabajar con la luz baja hasta que el cielo se aclaró detrás de la ventana.
A las siete, después del baño, ya me esperaba con el secador en la mano. Se había vuelto costumbre desde mi departamento. Yo me sentaba en el banquito del baño, él se ponía de pie detrás de mí y me secaba todo el cabello sin prisa, con la mano debajo de cada mechón. Nadie había hecho eso por mí desde que era niña.
Cuando apagó el secador, me levanté y lo abracé por la cintura. Apoyé la cara en su pecho. Se quedó quieto un instante, con el secador todavía en la mano.
—¿Eres humano? —pregunté, con la boca contra su camiseta.
—A veces tengo dudas.
Levanté la cara. Dejó el secador en el lavabo, me tomó el rostro con las dos manos y me besó.
No fue el beso en la mejilla del restaurante de los Prates, ni el beso de mentira que no nos dimos en el registro civil. Fue un beso de verdad, largo, con su mano en mi nuca. Sentí que el cuerpo entero se me despertaba. Me arrimó contra el lavabo, la mano bajó por mi espalda, hasta la cintura, por debajo de la blusa.
Le puse la mano en el pecho y empujé, apenas.
—Espera.
Paró al instante. Quitó la mano de mi cintura.
—Todavía no es amor, Joel. No sé qué es esto todavía. Y tengo cólicos.
Me miró. No sabía si creerme.
—Es verdad —dije—. Desde anoche. Debe de venir hoy.
Vino a las nueve, en la CGM, en medio de una junta. A las once yo estaba doblada en la silla, con la mano en el vientre, sudando frío. Le hablé al señor Gilberto y le pedí salir temprano. Me dejó.
Cuando llegué al Solar, Joel no estaba. Zélia dijo que había salido en el carro media hora antes, con prisa. Subí, me cambié, me puse la sudadera más vieja que tenía y me acosté encogida en la cama, de lado, con las rodillas contra el pecho.
Llegó a las dos. Tocó la puerta antes de entrar, algo que nunca hacía. Traía una charola con una taza humeante y, bajo el brazo, una bolsa de agua caliente de hule rojo.
—Té de jengibre con miel. Zélia dijo que mi mamá lo tomaba. —Dejó la charola en la mesita—. Y la bolsa fui a comprarla a la farmacia de Santo Antônio. En la casa no había.
—¿Saliste de la oficina para comprar una bolsa de agua caliente?
—Salí.
Llenó la bolsa en la llave del baño, la envolvió en una toalla de manos y me la dio. Me la puse en el vientre. Me tomé el té despacito. Se sentó a mi lado en la cama, encima del edredón, y puso la mano sobre mi vientre, por encima de la bolsa.
—¿Puedo?
—Puedes.
Empezó a masajear en círculos, con la palma caliente, alrededor del ombligo. No comentó nada sobre mi barriga ni preguntó nada. Solo seguía haciendo los círculos, siempre al mismo ritmo, mirando la ventana. El dolor fue cediendo. Cerré los ojos. Desperté a las cinco de la tarde con su mano todavía ahí, quieta, y él con los ojos cerrados, sentado, recargado en la cabecera.
Por la noche, ya mejor, quise devolverle algo. Estaba acostado boca arriba, leyendo un informe. Le metí los dedos en las costillas y le hice cosquillas.
Ni se movió.
Probé en el cuello. En la planta del pie. Debajo del brazo. Volteó la página del informe.
—¿No sientes cosquillas?
—No.
—Todo el mundo siente cosquillas, Joel.
—Yo no.
Se puso el informe sobre el pecho y me miró.
—¿Soy frío, Jocelina?
Lo preguntó demasiado en serio para ser una broma. Me reí y apoyé la cabeza en su hombro.
—Eres el marido más cariñoso del mundo. Fuiste a comprar una bolsa de agua caliente hasta Santo Antônio.
No se rio. Se quedó mirando el techo un rato, con la cara quieta, y luego apagó la luz sin decir nada más. Yo me quedé despierta, sin entender qué había dicho mal.
El miércoles por la mañana, en el desayuno, Bianca estaba sentada en la mesa de la terraza con Vera, en bata de seda, untando mermelada en un pan tostado. Joel me jaló la silla, me sirvió café, puso el pan de queso en mi plato y me acomodó el cojín en la espalda.
Bianca lo siguió todo con una sonrisa.
—Vaya, cuánto cuidado. —Mordió el pan tostado—. El hombre que se esmera de más es porque tiene culpa de algo, ¿no, mamá?
Vera se rio bajito.
Agarré el pan de queso y le di una mordida.
—O porque hay mujeres que lo merecen.
Bianca dejó de masticar. Joel tomó su café sin levantar los ojos, y vi cómo se le alzaba la comisura de la boca.
En la madrugada del miércoles al jueves desperté otra vez a las cuatro. La cama estaba vacía de nuevo. La luz del escritorio estaba apagada. Bajé en calcetines por la escalera de servicio hasta la cocina, a tomar agua.
La cocina estaba oscura, solo con la luz de la campana encendida. Joel estaba sentado en el banco alto de la barra de mármol, de espaldas a la puerta, con el celular en la mano. En la pantalla había una foto vieja, de color medio desvaído. Una joven de cabello largo y oscuro, con chaleco salvavidas naranja, sentada en un kayak, riendo a la cámara con el remo en alto. Detrás de ella, un río ancho y café, y monte a los dos lados.
Estaba inmóvil, mirando la foto, con el pulgar sobre el rostro de la joven.
El piso de madera crujió bajo mi pie.
Volteó. Me vio en la puerta. La pantalla del celular se apagó en su mano.
