Sofia Novaes lleva seis años siendo la segunda señora Bittencourt: científica brillante, madre de una niña de cuatro años con el corazón frágil y esposa de uno de los hombres más poderosos de São Paulo. Siempre creyó que su matrimonio era tranquilo.
Hasta que, en pleno velorio del hermano de su marido, escucha detrás de una puerta entreabierta lo que nunca debió oír.
Letícia, la viuda perfecta, sabe llorar en el momento exacto. Rafael, el esposo que nunca le dedicó una noche de fiebre, siempre tiene tiempo para salvarla a ella. Y toda una familia entrenada en las apariencias espera que Sofia haga lo de siempre: sonreír, servir el té y aguantar.
Pero esta vez Sofia no grita. No suplica. No pide explicaciones. Anota fechas, guarda cuadernos, fotografía contratos y empieza a juntar pruebas, una a una, con la paciencia de quien aprendió a notar cuándo un número está mintiendo. Porque quien guarda la prueba correcta no pierde la guerra por culpa de una reunión.
Entre laboratorios arrebatados, juntas de consejo, escándalos que corren más rápido que la verdad y pretendientes que aparecen justo cuando ella deja de buscar a nadie, Sofia descubrirá lo que vale su nombre cuando deja de pedir permiso para llevarlo.
Y el hombre que nunca la miró tendrá que enfrentar la pregunta que más teme: ¿qué se hace cuando por fin se aprende a mirar… y ella ya no está esperando?
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Capítulo 21
POV de Sofia
La Navidad fue solo entre nosotros tres, como le gustaba a Cissa. Rafael llegó temprano, armó el árbol con su hija, la dejó colgar las esferas en las ramas de abajo y fingió no ver cuando ella se comió a escondidas dos chocolates de la caja. Durante unas horas, la casa casi pareció la familia de tres que ella dibujaba.
Después de la cena, me extendió una cajita de terciopelo.
—Feliz Navidad, Sofia.
La abrí. Un collar de brillantes. Reconocí el modelo al instante: era de la misma joyería donde, días antes, Letícia había girado una alianza en la mano izquierda mientras él decía que ella merecía cosas bonitas.
—Gracias —dije, y cerré la caja—. Es precioso.
No me lo puse. Lo guardé en el cajón, junto al otro que nunca había usado, y él lo notó, y no dijo nada.
—¿No vas a probártelo? —preguntó por fin.
—Luego. No quiero arruinarlo con el desorden del árbol.
No era eso, y los dos lo sabíamos. Un regalo elegido por la secretaria, del mismo modelo que la otra había girado en su dedo, no iba a entibiarse en mi cuello por más brillante que fuera. Fue Cissa quien rompió el silencio, jalando a su padre de la mano para que viera su calcetín colgado en la chimenea, lleno de caramelos que ella misma había escogido.
—Papá, mira, Santa Claus trajo de los sabores que me gustan —dijo, y el rostro de Rafael se ablandó de una manera verdadera, la única manera verdadera que le quedaba, que era cuando miraba a su hija.
En ese momento casi sentí lástima por él. Luego recordé el letrero de maternidad, la alianza en la joyería, y la lástima se me pasó.
Tres días después llegó la invitación que yo ya esperaba. El grupo daría una fiesta de fin de año en la galería de eventos de la sede, y la fiesta era, en la práctica, un homenaje a la toma de posesión de Letícia como gerente general ejecutiva de Vitalis. La viuda coronada ante São Paulo entera.
Yo no pensaba ir. Doña Vera pasó por la tarde, se llevó antes a Cissa para “ayudar a recibir a los invitados”, y me llamó para exigirme. Después fue Rafael, desde el teléfono interno de la empresa.
—Tienes que aparecer, Sofia. Tu ausencia va a dar de qué hablar.
—Mi presencia también.
—Es una fiesta de la empresa. Eres de la familia. Ven.
Colgué sin prometer nada. Después miré el vestido negro colgado en el clóset, el de cuello alto que guardaba para las ocasiones en que necesitaba ser inolvidable sin parecer que lo intentaba. Si querían que yo apareciera, iba a aparecer. A mi manera.
Llegué tarde, a propósito. El salón entero se volvió cuando entré. Vestido negro, el pelo recogido, sin una sola joya, ni el collar de él ni la alianza. La ausencia de brillo en un salón cubierto de brillo es lo que más llama la atención, y yo lo sabía.
Marina, a quien yo había avisado, me esperaba cerca de la entrada con dos copas.
—Te dije que ibas a robarte la escena sin intentarlo —susurró, entregándome una—. Mira a las socialités ya cuchicheando. La mitad apostó a que no venías.
—Perdieron la apuesta. —Tomé la copa—. ¿Dónde está mi marido?
—Pegado a la anfitriona, ¿dónde más? —Marina señaló con la barbilla el centro del salón—. Anda, arrasa. Yo me quedo pendiente de Cissa.
Letícia estaba en el centro, con un vestido largo color rosa pálido y una copa en la mano, recibiendo felicitaciones como dueña de la noche. Cuando me vio, la sonrisa se le endureció medio grado antes de recomponerse. Vino hacia mí con los brazos abiertos, escenificando afecto para el público.
—Sofia, qué bueno que viniste. —Besó el aire cerca de mi rostro—. Ven, déjame mostrarte la vista desde el balcón. Tenemos que hablar, de cuñada a cuñada.
Fui. En el balcón, lejos de los oídos, su tono bajó.
—Deberías relajarte —dijo, mirando la ciudad abajo—. Vitalis siempre fue mía, en el fondo. Crecí en esta familia, conozco cada pasillo de esa empresa. Tú llegaste de fuera, hace seis años, y has hecho un buen trabajo, nadie te quita eso.
Giró la copa, midiendo el efecto de cada palabra.
—Pero todo el mundo sabe que tu lugar es otro. Ese exilio en Aurora hasta te sentó bien. Te ves más ligera. Deberías agradecérmelo, en el fondo. Te quité un peso que nunca fue tuyo para cargar.
Bebí un sorbo de mi copa, sin prisa.
—¿Sabes cuál es el problema de quien se queda al pie de la montaña, Letícia? —respondí—. Que se pasa la vida creyendo que la cima está cerca, porque mira desde abajo y la montaña parece pequeña. Solo cuando empieza a subir descubre el tamaño de lo que creía alcanzar fácil.
Su sonrisa vaciló.
—No sé de qué hablas.
—Claro que sí. —Me volví para encararla—. Conseguiste el cargo. Felicidades, de verdad. Ahora viene la parte difícil: dirigir un área de salud entera exige tiempo, cabeza fría, dedicación total.
Y, por lo que veo, tú andas con la cabeza ocupada en otra cosa. Una cosa que no debería ocuparla. Tarde o temprano vas a tener que escoger entre el trabajo que acabas de ganar y el afecto que no te pertenece. Los dos juntos no caben en la misma agenda. Ni en la misma familia.
Su copa se quedó en el aire. Por un instante, la máscara cayó, y lo que quedó en su rostro fue puro cálculo, midiendo cuánto sabía yo.
—¿Me estás amenazando?
—Te estoy avisando. —Volví a ponerme la sonrisa de nuera educada, para quien mirara desde la puerta—. Es distinto. Las amenazas se esconden. Los avisos se dan de frente.
—El afecto de cuñada es normal —dijo, pero la voz le salió delgada—. Estás viendo maldad donde solo hay cariño de familia.
—Tal vez. —Me encogí de hombros—. Soy científica, Letícia. No veo maldad ni cariño. Veo datos. Y los datos que he ido juntando cuentan una historia muy distinta de la que tú cuentas en las columnas. Que disfrutes la fiesta. Aprovecha tu noche. Trabajaste tanto por ella.
La dejé en el balcón con la copa en la mano y la palabra “datos” flotando en el aire, y volví al salón, donde Rafael me observaba desde el otro lado, sin saber de qué habían hablado la esposa y la cuñada con la ciudad entera a sus pies.
De camino a buscar a Cissa, me topé con el Dr. Gabriel, de traje, con un vaso de agua en la mano. Había venido a representar al Santa Clara.
—Dra. Novaes. —Sonrió—. Usted es la única persona aquí que no parece estar actuando. Es un alivio.
—Quizá sea porque no tengo papel en esta obra, Gabriel.
—Sí lo tiene. —Miró el salón, a Letícia rodeada, a Rafael tenso—. Usted es la única adulta en la sala. Solo que nadie aquí lo nota todavía. —Alzó el vaso de agua en un brindis discreto—. Buenas noches. Y, ante cualquier cosa con Cissa, llámame a la hora que sea.
Se lo agradecí, y su amabilidad me acompañó hasta el sillón donde mi hija dormitaba.
Tomé a Cissa en brazos, le agradecí a doña Cordélia por la velada y me fui antes de la medianoche. No me quedé a ver a Letícia soplar las velas de su propia coronación.
En el auto, con Cissa dormida en mi regazo, me pregunté si Letícia habría entendido el mensaje. Luego decidí que no importaba. Mensaje dado es semilla plantada. Lo entendería cuando yo quisiera que lo entendiera, ni un minuto antes.
