Lazos de Sangre y Sombras

El resto de la mañana en la sede de la Constructora se dedicó a los negocios legítimos de la familia. Tommaso y Bernardo se inclinaron sobre la gran mesa de reuniones, analizando los planos, los costos y el cronograma del nuevo proyecto arquitectónico de la empresa: un complejo hotelero de alto nivel en la costa. Era el tipo de trabajo que exigía concentración total, pero la mente del Don parecía atrapada en otro lugar.

En determinado momento, mientras Bernardo revisaba los cálculos de cimentación en el papel, Tommaso soltó la pluma y cruzó los brazos, encarando a su hermano menor con la mirada fija y penetrante.

— Bernardo... ¿a ti te gusta Julia? — la pregunta salió directa, cortando el silencio de la oficina.

Bernardo levantó los ojos del proyecto y soltó un largo suspiro. Sabía exactamente adónde iba a parar aquello; la crisis de celos de la noche anterior todavía estaba fresca en la mente de todos.

— Me agrada, Tommaso — respondió Bernardo, sin titubear. — Pero no como a un hombre le gusta una mujer. La quiero igual que quería a Stella. Veo a Julia como mi hermana. Y tú deberías dejar de hacerte el celoso desquiciado y decirle de una buena vez lo que sientes por ella.

Tommaso desvió la mirada hacia la ventana de vidrio, la mandíbula tensa. El orgullo del mafioso se resistía a ceder, pero la convivencia forzada bajo el mismo techo estaba quebrando sus barreras.

— Ya lo he pensado, una y otra vez... — admitió el Don, bajando el tono de voz. — Pero ella no me da ninguna apertura. Anoche mismo, en la habitación, se encargó de dejar bien claro que nosotros no somos pareja, que ella es apenas mi empleada.

Bernardo esbozó una media sonrisa, sacudiendo la cabeza.

— ¿Y qué esperabas? Tú la contrataste como secretaria, la metiste en la casa como niñera y andas gruñendo por todos los rincones. Ella se está protegiendo, hermano.

Tommaso cambió de postura en la silla, el semblante volviéndose sombrío al traer el asunto que realmente le venía quitando el sueño desde el viaje a Nápoles.

— Hay algo más. Algo mucho más grave — comenzó Tommaso, inclinándose sobre la mesa. — Descubrí la verdadera identidad de Julia. Su apellido de registro es Pagani. Es hija biológica de Carlo Pagani, el Don de la Camorra.

Bernardo abrió los ojos de par en par, empujando los planos del proyecto a un lado.

— ¿Qué? ¿Nuestra Julia es sangre de la alta cúpula de Nápoles? ¿Cómo es eso posible?

— Ella me contó su historia — explicó Tommaso, los ojos verdes entrecerrados. — Julia presenció cómo asesinaron a balazos a su madre en la sala de su casa cuando era niña, y recibió un disparo en la espalda al intentar huir. Ella recuerda que el hombre que jaló el gatillo dijo que Carlo había mandado matar a su madre porque ya no quería seguir pagando la pensión alimenticia.

Bernardo soltó un silbido bajo, impresionado por la gravedad de la revelación.

— Una ejecución firmada por el propio padre... Ese es el estilo de la Camorra cuando quieren eliminar testigos.

— Y ahí es donde la historia se pone extraña, Bernardo — lo interrumpió Tommaso, golpeando la mesa con el índice. — Yo estuve cara a cara con Carlo ayer. Cuando mencioné el nombre Julia, el viejo casi se derrumbó. Parecía amar profundamente a su hija. Me dijo, con una tristeza legítima, que una persona importante llamada Julia había muerto hacía muchos años, y que una parte de él murió junto con ella.

Bernardo frunció el ceño, captando la contradicción en el aire.

— Espera... Si Carlo cree que su propia hija está muerta, no habría montado esa escena de luto delante de un aliado de negocios. Un mafioso no muestra debilidad así como así.

— Exactamente — concluyó Tommaso, con los ojos centelleando. — Alguien armó esa ejecución en el pasado, le mintió a Carlo diciéndole que la niña había muerto en el tiroteo y usó su nombre para asustar a la madre de Julia. Hay una tercera persona en este juego que separó a esa familia y alimentó esa farsa durante veinte años. Y tengo una sospecha muy fuerte de quién puede ser.

Pasaron cuatro meses.

La rutina en la mansión Vitalle se había asentado en una dinámica dulce y, al mismo tiempo, extremadamente frustrante. El pequeño Matteo ya tenía casi cinco meses; era un niño visiblemente feliz, gordito y risueño. A diferencia de otros bebés, no extrañaba absolutamente a nadie: les regalaba sonrisas a los abuelos Rita y Mota, le jalaba el cabello a Bernardo y se iba en brazos de cualquier guardia de seguridad de la casa. Pero su apego por Julia era algo de otro mundo. Adonde ella fuera, el pequeño la seguía con la cabeza, estirando sus bracitos regordetes.

A pesar de la cercanía sofocante dentro de la casa, la relación entre Tommaso y Julia continuaba estancada en un tira y afloja invisible. El Don no había cambiado su vida bohemia: seguía frecuentando sus clubs nocturnos y acostándose con zorras casi todas las semanas. Él creía que aquello era apenas su válvula de escape, pero, para Julia, era la prueba definitiva de que él no era más que otro mafioso insaciable. Aquello eliminaba cualquier posibilidad de apertura. Julia pensaba que, si cedía a los encantos de Tommaso, se convertiría en una más de su lista de desechables, usada y dejada de lado bajo el pretexto del trabajo.

Por eso mismo, las crisis de celos de Tommaso seguían a toda intensidad. Bastaba con que Bernardo pasara un rato de más riéndose con Julia en la cocina o que un arquitecto de la Constructora la mirara demasiado durante las reuniones para que el Don apretara la mandíbula, diera puñetazos en la mesa y gruñera órdenes absurdas por toda la mansión.

La única tregua o el punto álgido de la confusión ocurría cuando caía la noche. Dormir juntos se había convertido en una rutina normal e inevitable entre los tres. Julia venía intentando, pacientemente, enseñarle a Matteo a dormir en su propia habitación, que por fin había quedado lista. El cuarto era hermoso, pero no tenía cuna; siguiendo una elección más moderna, la habitación tenía una cama Montessori bien grande, a ras del suelo, para que el niño tuviera libertad.

El plan de transición, sin embargo, fracasaba miserablemente todas las noches.

Matteo sí se quedaba dormido en su cama nueva, pero bastaba con que dieran las dos o tres de la mañana para que el niño se despertara. Al darse cuenta de que estaba solo, no solo lloraba: armaba un verdadero escándalo, berreando hasta hacer temblar el techo de la mansión.

En esas madrugadas, no había remedio. Julia se despertaba aturdida de sueño, y Tommaso, vistiendo apenas un pantalón de pijama, aparecía en el pasillo con el cabello pelirrojo revuelto y cara de pocos amigos. Para no tener que cargar al niño de vuelta y correr el riesgo de despertarlo de nuevo, los dos terminaban rindiéndose: se acostaban juntos con Matteo en la inmensa cama Montessori de él.

Tommaso de un lado, Julia del otro, y el becerro en el medio, con los bracitos abiertos gesticulando entre sueños. Muchas veces, la luz del día nacía y los padres de Tommaso pasaban por la puerta del cuarto de su nieto, conteniendo la risa al ver al Don durmiendo apretujado en el piso, pegado a Julia por puro capricho del heredero.

A los ojos de quien veía desde afuera, eran la imagen perfecta de una familia. Pero, por dentro, el fuego de la desconfianza y el secreto de Nápoles seguían ardiendo, esperando el momento de volverse cenizas.