¡Su Majestad, Juro Que No Soy La Villana!

​La puerta se cerró con un eco seco, pero la estela de tensión que dejó tras de sí el Emperador Einar sigue vibrando en el aire, cargada con una electricidad estática que hace que el vello de los brazos de Isabella se erice. Se quedó un momento allí, con la puerta entreabierta, permitiendo que la risa contenida finalmente escapara de sus labios. Es una carcajada vibrante, genuina, que terminó por transformarse en una sonrisa traviesa al recordar la expresión de pánico absoluto (casi infantil) en el rostro del hombre que, segundos antes, infundía terror en todo el imperio.

​Taylor, su doncella, apareció a su lado como una sombra nerviosa, llevándose las manos al pecho, visiblemente consternada.

​_¡Mi señora!_. Exclamó la joven, cerrando la puerta a toda prisa con manos temblorosas.

_¡¿Qué ha hecho?! ¡El Emperador estaba… estaba sin palabras! ¡Casi parece que le ha dado un ataque al corazón!_. ​Isabella se encogió de hombros, restándole importancia mientras camina hacia el centro de la habitación.

_No seas dramática, Taylor. Solo le di un pequeño recordatorio de que, detrás de esta fachada de "futura Emperatriz", hay una mujer de carne y hueso. Si va a obsesionarse conmigo, más vale que se acostumbre a las sorpresas_. ​El resto de la tarde transcurrió entre el vapor y el aroma. Isabella se sumergió en una tina de madera que, aunque primitiva comparada con las duchas de hidromasaje de su vida pasada, cumple su propósito. El agua esta impregnada de esencias de vainilla y coco, un lujo que la ayuda a relajar los músculos tensos. Cerró los ojos, dejando que el calor la envolviera, y permitió que su mente divagara. Recordó los vestidos que Taylor ha traído de la mansión de sus padres: capas y capas de tela, corsés asfixiantes y miriñaques que convierten a cualquier mujer en un mueble con patas.

​_Taylor_. Dijo Isabella mientras sale del baño, aún envuelta en una bata, mientras su doncella desplega la colección de vestidos sobre la cama.

_No voy a usar ninguna de esas prisiones de tela. Necesito algo funcional. Si voy a ser la prometida de un emperador que vive rodeado de peligros, lo último que quiero es que una enagua mal puesta me impida correr por mi vida o, al menos, moverme con libertad_. ​Después de un exhaustivo descarte, Isabella optó por un vestido negro profundo con bordados dorados que destellan con una elegancia sombría. Tiene un escote en "V" discreto pero sugerente y una falda circular que, aunque mantiene la etiqueta imperial, permite un movimiento fluido. Al verse en el espejo, no pudo evitar sonreír con cierta amargura divertida. Ese vestido había sido una compra impulsiva, un acto de rebeldía de la Isabella original para llamar la atención de un Duque que nunca la miró. Irónicamente, ahora le sienta mejor que nunca. Su piel pálida contrasta perfectamente con la oscuridad de la tela, y sus ojos grises brillan con una astucia nueva.

​_Me veo hermosa_. Murmuró, observando su reflejo.

_Lástima que no tenga al Emperador delante para terminar de ponerlo nervioso_.

​Suspiró, pero una idea brillante iluminó su mente. ¿Por qué esperar a que él viniera? Si él quiere jugar a la posesión, ella jugará a la cacería. Con una decisión firme, salió de sus aposentos, ignorando las súplicas de Taylor, quien corre tras ella, aterrada por el posible caos que su señorita causará.

​En lugar de caminar con la gracia solemne que dicta el protocolo para una dama de su rango, Isabella optó por dar saltitos, un ritmo infantil que choca brutalmente con la arquitectura gélida y sobria del palacio. Empezó a tararear una canción de su infancia, una melodía juguetona que resonó en los pasillos de piedra:

​_Ratón que te pilla de noche, ratón que te pilla de madruga... si no te pilla de noche, te pilla de madruga…_.

​Estaba tan inmersa en su pequeña fantasía de "Caperucita acechando al Lobo" que no notó a la figura que bloqueaba su camino hasta que casi chocó contra él. Se detuvo en seco, bajando los brazos. Frente a ella, un hombre mayor, vestido con traje costoso y una expresión de desprecio absoluto, le bloquea el pasillo. Es uno de los ministros del consejo, alguien que, recuerda Isabella, la había felicitado por su compromiso con una cara que sugería que acababa de morder un limón podrido.

​_Así que tú eres la elegida__. Escupió el ministro, observándola de arriba abajo con una mirada que busca encontrar una grieta en su armadura.

_Te veo y no encuentro nada. Eres bonita, sí, pero no tienes nada especial. Mi hija es mucho más apta, mucho más noble y, sobre todo, mucho más apta para ser la madre de los herederos del Imperio_. ​Isabella ladeó la cabeza, observándolo con una calma gélida que descolocó al hombre. En su mente, una sonrisa tétrica comenzó a formarse. "Ya salió la primera rata descontenta", pensó. "Afortunadamente, mi veneno es más efectivo que cualquier argumento".

​_Puede que tenga razón, Lord_. Respondió Isabella, suavizando su voz hasta convertirla en miel venenosa.

_Su hija seguramente es un modelo de virtud. Pero tiene un problema, un gran problema: ella no es yo. Y el Emperador… bueno, él parece tener un gusto muy peculiar por lo que le desafía. ¿Por qué no se la envía en bandeja de plata? Será fascinante ver si regresa entera o si el Emperador decide que su paciencia tiene un límite_. ​El ministro se quedó boquiabierto, indignado por la audacia de la joven. Iba a replicar, a alzar la voz, pero un cambio en la temperatura del pasillo lo detuvo. El aire se volvió pesado, opresivo.

​En un parpadeo, la escena cambió.

​A una velocidad inhumana, Einar esta allí. No lo vio llegar; simplemente apareció, como si las sombras del palacio se hubieran condensado en su forma. Antes de que Isabella pudiera parpadear, el ministro soltó un alarido gutural y agudo. La sangre salpicó el suelo de mármol. El hombre cayó de rodillas, cubriéndose la boca mientras su lengua, cortada con una precisión quirúrgica, yace en el suelo. Einar, con una mirada fría que promete un final horrendo, tomó a Isabella por la cintura, pegándola firmemente contra su pecho.

​El Emperador no miró a la víctima, ni siquiera cuando Harald surgió de la oscuridad para arrastrar al ministro, quien llora de dolor y terror. Einar solo tiene ojos para ella.

​_Sabía que iban a haber ministros tontos y nobles actuando en contra de mi decisión_. Dijo Einar, su voz es un murmullo bajo, peligroso y posesivo, casi pegado al oído de Isabella.

__Pero este hombre es un necio. Ni siquiera se tomó la molestia de estudiar a su enemigo. Ha caminado directamente hacia la cueva del lobo. Prepárate, Isabella, porque hoy he decidido que la familia de este sujeto conocerá la verdadera definición de la ruina_.

​Isabella sintió el pecho duro del Emperador contra su espalda, el calor que emana de él, y el olor a hierro y acero ya tan familiar para ella que lo rodea. Por un segundo, el pánico de la situación intentó asaltarla, pero lo rechazó. Se giró ligeramente, mirando hacia arriba, hacia esos ojos oscuros que ahora la consumían.

​_No fui yo, su Majestad__. Dijo ella, con una calma que ni ella misma sabe de dónde saca.

_Mientras no haya pruebas del delito, técnicamente soy inocente_. ​Einar soltó una carcajada seca, desprovista de humor, pero cargada de una extraña adoración. Con una mano, acarició su cabello, dejando un beso en su coronilla.

_​No me importa si eres inocente o culpable, Puffin_. Susurró él, usando el apodo que ella no le simpátiza.

__Siempre estaré de tu lado. Incluso si incendias el imperio conmigo dentro__.

​Isabella se tensó por el contacto, pero un calor innegable floreció en su pecho. Aquel hombre, temido por todos, un lobo entre ovejas, acaba de prometerle lealtad ciega. Por primera vez, Isabella comprendió que no esta jugando con fuego; ella es el fuego, y el Emperador esta más que dispuesto a quemarse con ella.