Una Reencarnada Con Amnesia

A la mañana siguiente, Sigrid Richardson despertó con una claridad mental peligrosa. No la claridad serena de quien acepta su destino, sino la de alguien que ha leído demasiadas novelas… y ha decidido usarlas como manual de supervivencia.

Mientras se sentaba en la cama, miró el techo con solemnidad.

—Bien ——. Si voy a vivir en un drama aristocrático, al menos lo haré con estilo.

Había visto suficientes historias para saber dos cosas fundamentales:

uno, los villanos siempre subestiman a la protagonista;

y dos, nada confunde más a una familia noble que una pérdida de memoria conveniente.

Así que decidió vengarse. No con veneno.. todavía.. ni con gritos histéricos.. eso era poco elegante.. sino con estrategia, teatro y un toque de caos cuidadosamente calculado.

El primer paso era obvio.. necesitaba una aliada.

Porque ningún plan de venganza decente se ejecuta en solitario.

Llamó a una doncella cualquiera, observándola con atención clínica mientras entraba a la habitación. Descartó a dos mentalmente: una parecía demasiado chismosa y la otra tenía cara de contarle todo al mayordomo antes del desayuno. Finalmente encontró a la indicada una joven de mirada despierta, manos rápidas y expresión que decía “he visto cosas”.

Perfecta.

—Cierra la puerta —ordenó Sigrid con voz suave pero autoritaria.

La doncella obedeció, intrigada.

—Necesito ayuda —continuó Sigrid—. Y si colaboras, prometo que tu vida será… interesante.

Eso bastó. A nadie en una mansión antigua le dicen interesante sin despertar curiosidad.

Una vez reclutada la cómplice, Sigrid reveló el plan con la seriedad de una general en guerra.

—Voy a fingir que pierdo la memoria.

La doncella parpadeó.

—¿Toda?

—La justa y necesaria —aclaró Sigrid—. Olvidaré personas clave, confundiré nombres, y, lo más importante… no recordaré a Wilder Palmer.

La doncella tuvo que morderse el labio para no sonreír.

Pero una mentira tan elegante necesitaba un origen creíble. Nadie pierde la memoria simplemente por despertarse un día inspirada. Así que Sigrid decidió provocar un accidente. Falso, por supuesto. Controlado. Teatral.

Revisaron la mansión como si fuera un escenario. Escaleras largas.. tentadoras pero demasiado obvias. Candelabros.. pesados, riesgosos, poco prácticos. Hasta que Sigrid chasqueó los dedos.

—El balcón interior —dijo—. Lo suficientemente alto para impresionar, lo suficientemente bajo para no morir otra vez.

La doncella asintió, ya completamente dentro del caos.

Pasaron el día preparando cada detalle: cojines escondidos tras cortinas, un ángulo perfecto para una caída “accidental”, y una escena cuidadosamente ensayada donde Sigrid gritaría lo justo, caería con gracia… y perdería el conocimiento de forma dramática, pero digna.

—¿Y si sale mal? —preguntó la doncella, nerviosa.

Sigrid sonrió, tranquila, casi feliz.

—Tranquila. Ya me morí una vez. No pienso repetir la experiencia.

Y así, mientras el sol se ocultaba tras la mansión Richardson, la venganza comenzó oficialmente.

No con sangre.

No con gritos.

Sino con una duquesa heredera, una doncella cómplice… y una amnesia falsa que estaba a punto de volver loco a todo Bernicia.

Días después, Sigrid Richardson decidió que ya era hora de estrenar su obra maestra.

Porque toda buena actuación necesita público, y en Bernicia nada reunía más miradas curiosas que una fiesta de té perfectamente innecesaria.

Invitó a damas nobles, tías lejanas, primas insoportables y una cantidad estratégica de personas que no sabían guardar secretos. Exactamente el tipo de espectadores ideales para un escándalo bien ejecutado. La mansión se llenó de murmullos, porcelana fina y sonrisas tan tensas como los corsés.

Sigrid, impecable como siempre, apareció con un vestido claro, caro, y absolutamente demasiado hermoso para ser manchado. Mientras repartía sonrisas educadas, revisaba mentalmente cada paso del plan.

Todo estaba listo.

Vera, su doncella cómplice, se movía entre las invitadas con naturalidad sospechosa. Antes de que comenzara el té, se acercó a Sigrid fingiendo acomodarle el vestido y le deslizó algo en la mano.

Una pequeña bolsa de sangre.

Sigrid palideció.

—¿Es… real? —susurró, horrorizada.

Vera asintió con orgullo profesional.

—Un toque dramático, señorita. Para hacerlo más creíble.

Sigrid tragó saliva.

Sí, había sido su idea.

Sí, lo sabía.

Pero una cosa es planearlo con frialdad estratégica y otra muy distinta es sentir sangre tibia cerca de un vestido que costó una fortuna.

—Esto es asqueroso —murmuró—. Y triste. Y una falta de respeto a la seda.

No hubo tiempo para arrepentimientos. Las damas ya estaban sentadas, el té servido, y el murmullo general alcanzaba su punto máximo. Sigrid se levantó con gracia calculada y caminó hacia el balcón interior, ese mismo que había inspeccionado mil veces.

Respiró hondo.

[Por el drama y por la venganza]

Entonces sucedió.

Un “resbalón” perfectamente ensayado. Un pequeño grito. Un giro elegante que habría hecho llorar de orgullo a cualquier directora de teatro. Sigrid cayó.

No tan suave como esperaba.

[¡Auch!]

Se habia golpeado un poco más fuerte de lo planeado.

Mientras rodaba, Vera activó el último paso del plan.. rompió la bolsita de sangre con precisión quirúrgica. Un manchón rojo apareció, escandalosamente visible.

Demasiado visible.

Sigrid, medio aturdida, solo pudo pensar una cosa mientras quedaba tendida en el suelo..

[Mi vestido… MI HERMOSO VESTIDO.]

El murmullo se transformó en gritos ahogados. Las tazas de té temblaron. Alguien se desmayó.. por supuesto.. Otra comenzó a rezar. El escándalo estaba servido.

Vera corrió hacia ella, gritando con talento digno de un premio..

—¡Señorita Sigrid! ¡Por los cielos! ¡Llamen a un doctor!

Sigrid permaneció inmóvil, muy consciente del dolor leve en su costado y del asco profundo que le provocaba la sangre pegajosa en su ropa.

[Esto es repugnante.. Y caro.. ¿saldra la sangre de la seda?]

Pero funcionó.

Cuando la llevaron a la habitación Vera le dio un poderoso somnífero para que no despertara en unas horas, pero Sigrid… no escatimo y lo bebio todo.. durmiendo casi tres días..

Cuando Sigrid Richardson abrió los ojos, lo primero que vio fue un rostro enorme inclinado sobre ella. Un hombre alto, de hombros anchos, barba cuidadosamente recortada y el mismo cabello rojo que ella había admirado en el espejo días atrás.

[Un viejo vikingo.. Si este hombre no ha saqueado aldeas en su juventud, me decepciono.]

El supuesto vikingo la miraba con una expresión que mezclaba autoridad, miedo genuino y una preocupación tan intensa que casi resultaba incómoda. Sus ojos claros estaban fijos en ella, como si temiera que volviera a desaparecer en cualquier momento.. habia vuelto recién de negocios en el reino de Mercia y se encuentra con su hija gravemente herida..

—Sigrid… —dijo con voz grave—. Hija mía.

[Ajá,.. Duque Samuel Richardson. Padre. Importante. Dramático.]

Sigrid parpadeó lentamente, con la delicadeza de alguien que acaba de despertar de un coma aristocrático. Lo observó unos segundos más y luego asintió, fingiendo alivio.

—Padre… —murmuró con voz débil pero convincente—. Me duele un poco la cabeza.

El duque soltó el aire que parecía haber estado conteniendo durante horas.

—Gracias a los dioses —susurró—. Nos diste un susto terrible.

Perfecto. Reconocer al padre era esencial. Nadie sospecha de una amnesia que empieza con la figura más importante.

Pero entonces Sigrid giró la cabeza… y vio a Vera.

La doncella estaba a un costado de la cama, con los ojos rojos, el rostro pálido y una expresión de culpa que gritaba “yo ayudé a fingir esto” a kilómetros de distancia.

Sigrid la miró con curiosidad educada. Frunció el ceño, como si intentara recordar algo que simplemente no estaba allí.

—¿Y tú…? —preguntó con suavidad—. ¿Eres… nueva?

Silencio.

Vera sintió cómo el alma se le salía del cuerpo.

—S-señorita… soy Vera —dijo con voz temblorosa—. Su doncella. He estado con usted desde hace años.

Sigrid ladeó la cabeza, confundida.

—¿Vera…? —repitió—. No, lo siento. No recuerdo ese nombre.

Ahí fue cuando el ambiente cambió.

El doctor, un hombre delgado con cara de no haber dormido en tres días, dio un paso adelante de inmediato. Revisó los ojos de Sigrid, tomó su pulso, murmuró cosas incomprensibles sobre traumatismos y conmociones.

El duque Samuel se puso rígido.

—¿Qué está diciendo? —preguntó, tenso—. ¿Mi hija no reconoce a su propia doncella?

—Es posible… —respondió el doctor, tragando saliva—. La pérdida de memoria.. después de un golpe es… poco común, pero no imposible.

Vera parecía a punto de desmayarse..

Sigrid, por dentro, estaba radiante.

[Funciona. Funciona demasiado bien.]

Por fuera, se aferró a las sábanas con expresión vulnerable, la imagen perfecta de una joven aristócrata frágil y confundida.

—Lo siento… —dijo en voz baja—. Sé que debería recordar, pero… no hay nada.

El duque tomó su mano con fuerza, auténticamente conmovido.

—No importa —dijo con voz firme—. No importa en absoluto. Recuperarás la memoria. Y si no… empezaremos de nuevo.

Sigrid asintió, obediente.

Por dentro, sin embargo, pensaba con una sonrisa maliciosa..

[Excelente. Primera víctima: Vera… perdón, “la desconocida”. jajaja te lo recompensare Vera.. Siguiente en la lista.. Wilder Palmer.]

Y mientras el doctor asentía con gravedad y su padre ordenaba cuidados extremos, la falsa amnesia de Sigrid Richardson quedaba oficialmente confirmada, provocando pánico, ternura… y el inicio de un caos deliciosamente planeado.