La falsa heredera que ocultaba un imperio

La heredera que no pudo esconderse

Capítulo 20

Fue Diego quien dio el primer paso.

No en un restaurante caro. No en una terraza con vista al mar. No en ninguno de los escenarios que las películas usan para hacer que el amor parezca algo que solo ocurre con buena iluminación.

Fue en el techo del edificio donde vivían los Duarte. Sí, el mismo techo con las luces navideñas de agosto, la mesa coja y el asador oxidado. A las dos de la mañana, con la ciudad dormida debajo y un cielo que, por primera vez en semanas, había decidido no llover.

No me dijo que subiera. Me mandó un mensaje:

"Azotea. Ven."

Subí en pijama. Porque a las dos de la mañana no finges ser otra cosa que lo que eres, y a las dos de la mañana, con Diego, yo era exactamente eso: Ana sin maquillaje, sin estrategia, sin la armadura de siempre.

Lo encontré sentado en el borde, con las piernas colgando hacia el vacío —que en realidad eran tres pisos, no exactamente un vacío mortal pero sí lo suficiente para que Marisol le diera un infarto si lo viera— y una bolsa de papel a su lado.

—¿Qué traes ahí? —pregunté, sentándome a su lado.

—Helado.

—¿A las dos de la mañana?

—Es el único horario en el que las heladerías buenas tienen poca gente. —Abrió la bolsa y sacó dos vasos. Uno de chocolate. Otro de vainilla con chispas de dulce—. El tuyo es el de vainilla. Como siempre.

Tomé el vaso. Nuestros dedos se rozaron. Ninguno de los dos fingió que no lo notó.

—¿Por qué estamos aquí, Diego?

—Porque tengo algo que decirte y si lo digo dentro de un edificio, con paredes y techo y testigos, me voy a acobardar.

—Tú nunca te acobardas.

—Me acobardo contigo. Siempre me he acobardado contigo.

Lo miré. A la luz de las estrellas y de las luces navideñas que Tomás se negaba a quitar, Diego Rivas no parecía el CEO más joven en la historia de Ciudad Dorada. Parecía un chico de veintitrés años sentado en un techo, con helado en la mano y el corazón en la garganta.

—Voy a hablar —dijo—. Y necesito que no me interrumpas. Porque si me interrumpes, voy a perder el hilo, y si pierdo el hilo, esto se convierte en una junta de directorio, y no quiero que esto sea una junta de directorio.

—Está bien.

Respiró. Una vez. Dos.

—Desde que tenía ocho años y te vi robarte mi helado en la fiesta de cumpleaños de Max —empezó, y su voz tenía un temblor que nunca le había escuchado—, supe que ibas a ser la persona más importante de mi vida. No sabía cómo. No sabía en qué forma. Solo sabía que la niña que se robó mi helado sin pedir permiso y después me miró como si fuera yo el que debía disculparse iba a cambiar todo.

Tomé un bocado de helado. No porque tuviera hambre, sino porque necesitaba hacer algo con las manos que no fuera temblar.

—Crecimos juntos —continuó—. Te vi convertirte en la persona más inteligente que conozco. Te vi construir un imperio en secreto mientras todos creían que eras una hija de familia obediente. Te vi aguantar diecisiete años de mentiras con la espalda recta y la boca cerrada. Te vi irte de la casa Reyes con la dignidad de una reina y llegar a un departamento de sesenta metros cuadrados como si fuera un palacio. Y cada día, cada maldito día de los últimos quince años, me he despertado pensando en ti.

—Diego...

—Prometiste no interrumpirme.

Cerré la boca. Mordí la cuchara del helado con tanta fuerza que dejé marcas.

—No te estoy pidiendo que seas mi novia —dijo—. Esa palabra me parece ridícula para lo que somos. No te estoy pidiendo que cambies, que te ablandes, que seas alguien diferente. Te estoy pidiendo que me dejes estar. Que me dejes ser la persona que está ahí cuando tú no puedes con todo sola, aunque finjas que siempre puedes. Que me dejes ser la persona que sabe todos tus secretos y que sigue ahí, no a pesar de ellos, sino por ellos.

Me miró. Directamente. Sin la máscara de CEO. Sin la cortesía calculada. Sin nada.

—Desde que tenía ocho años y te vi robarte mi helado, supe que ibas a ser mía toda la vida. —Su voz se convirtió en un susurro—. Solo estaba esperando a que tú también lo supieras.

El helado se estaba derritiendo en mi mano. No me importó.

—¿Terminaste? —pregunté.

—Terminé.

—Bien. —Dejé el vaso en el suelo—. Porque necesito decirte algo y no soy tan buena con las palabras como tú.

—Eso es mentira. Eres buena con todo.

—Cállate. Es mi turno.

Se calló.

—No te robé el helado —dije—. Te lo quité. Porque tenías ocho años y estabas llorando en una esquina porque Max no te invitó a jugar, y yo decidí que la mejor forma de hacerte dejar de llorar era darte algo más importante de qué enojarte. Funcionó. Dejaste de llorar para perseguirme por todo el jardín gritando que era una ladrona.

Diego sonrió. Una sonrisa que le iluminó toda la cara.

—Lo recuerdo.

—Bien. Porque eso es exactamente lo que he estado haciendo los últimos quince años. Cada vez que te veo a punto de hundirte, te quito algo. Te quito la soledad. Te quito la presión. Te quito el derecho a creer que estás solo en esto. Y lo hago porque... —me detuve. Las palabras se atascaron. Las empujé—. Porque tú eres la única persona que me ve sin las máscaras y no sale corriendo. Y eso me aterra. Me aterra más que Silvana, más que los Reyes, más que cualquier cosa que haya enfrentado en mi vida. Porque si te tengo, puedo perderte. Y no sé si sobreviviría a eso.

Silencio.

—Ana —dijo Diego, con una suavidad que parecía imposible en un hombre de su tamaño—. No vas a perderme.

—No puedes prometer eso.

—Claro que puedo. Porque no es una promesa. Es un hecho. Como la gravedad. Como que el sol sale por el este. No necesita que creas en ella para que funcione.

Me tomó la cara con las dos manos. Sus pulgares me limpiaron algo de las mejillas que me negué a identificar como lágrimas.

—¿Puedo besarte ahora? —preguntó—. Porque creo que este momento ya es bastante perfecto.

Miré a mi alrededor. Un techo con manchas de humedad. Luces navideñas en agosto. Dos vasos de helado derritiéndose. El zumbido lejano de la ciudad. El olor a ropa lavada que subía del patio de tendido.

Era un desastre. Era imperfecto. Era real.

—Sí —dije—. Puedes.

Me besó.

No fue un beso de película. No fue un beso de telenovela. Fue un beso que sabía a helado de vainilla y a café frío y a quince años de espera. Un beso que empezó suave y terminó con mis manos en su pelo y las suyas en mi cintura y el cielo de Ciudad Dorada como único testigo.

Cuando nos separamos, los dos estábamos sin aliento. Diego tenía la frente apoyada en la mía y una sonrisa que era la cosa más honesta que le había visto en la cara desde que lo conocía.

—¿Sabes qué? —dijo.

—¿Qué?

—El helado se derritió.

—Me da igual.

—A mí también.

Nos quedamos ahí, en el borde del techo, con las piernas colgando y los dedos entrelazados. La ciudad brillaba debajo como un circuito impreso. Las estrellas brillaban arriba como promesas sin fecha de vencimiento.

No dijimos nada más. No hacía falta.

Bajamos a las cuatro de la mañana. Diego se fue a su auto. Yo entré al departamento en puntas de pie, con el corazón latiendo tan fuerte que temía despertar a Marisol.

Me senté en la cama. Saqué el teléfono. Tenía un mensaje de un número que conocía.

Emilio.

"Necesito verte. Encontré algo sobre el hospital. Algo que cambia todo."

Y debajo, una foto. Borrosa, tomada con flash en un sótano oscuro.

Un expediente médico con dos nombres. Dos fechas de nacimiento. Dos brazaletes de hospital cruzados.

Y al margen, una anotación a mano que me heló la sangre:

"Autorizado por S.B."

S.B.

Silvana Blanco.

Guardé el teléfono. Me acosté boca arriba. Miré el techo.

Hace diez minutos, estaba siendo besada por el hombre que amaba bajo un cielo perfecto.

Ahora, miraba la prueba de que mi vida entera había sido orquestada por la mujer que fingió ser mi madre durante diecisiete años.

Y por primera vez, no supe cuál de las dos realidades me asustaba más.