FUEGO DE ASFALTO. LA TRAICION DEL PILOTO. ULTIMO LIBRO SAGA CICATRICES

Tres semanas más se consumieron en la intimidad de la mansión de las colinas del sur, trayendo consigo un cambio sutil en la rutina de la casa. Desde aquella tarde en la que el apellido Atelier resonó en el altavoz de la radio, una agitación secreta e indomable se había instalado en el pecho de Lucía. Ya no caminaba por los porches con la misma serenidad dócil de los primeros meses; ahora pasaba las horas sumida en una concentración analítica profunda, devorada por la necesidad primitiva de dar orden al chispazo eléctrico que le había sacudido las sienes.

Oculta en la intimidad de la suite principal, sentada frente al gran ventanal con las piernas encogidas sobre el sillón de satén oscuro, Lucía sostenía un cuaderno de dibujo y un carboncillo técnico entre sus dedos fríos. Intentaba volcar sobre el papel los fragmentos borrosos de su memoria antes de que la nada volviera a sepultarlos.

Con trazos trémulos pero firmes, comenzó a dibujar la silueta de una inmensa mesa de nogal y el contorno robusto de un hombre de espaldas anchas, cuya figura le inspiraba un llanto silencioso de pura lealtad. Al lado, esbozó las líneas de unas carpetas con el sello de un tribunal y los rasgos difusos de una mujer de mirada dulce y ojos color miel. No sabía qué significaban aquellos retazos, pero cada vez que el carboncillo perfilaba la estructura geométrica de lo que parecía el plano de un motor, el pulso se le aceleraba con una violencia que le hacía temblar la mano. Estaba obsesionada en secreto, buscando un cabo suelto en mitad del olvido sin sospechar que estaba dibujando el despacho de su hermano Marcos.

Aquella misma noche, la penumbra del porche de cristal resguardaba una cena íntima y pausada. El viento fresco de las colinas golpeaba los cristales blindados, mientras el crepitar de las velas proyectaba destellos dorados sobre la mesa de nogal.

Dante permanecía sentado frente a ella, vistiendo un pantalón oscuro y una camisa fina de sastre en color negro con las mangas sutilmente arremangadas, dejando a la vista la firmeza de sus antebrazos musculosos. Su estampa, de una frialdad analítica absoluta y un magnetismo salvaje, no le había quitado los ojos de encima en toda la velada. Su instinto posesivo, territorial y de lo más protector le advertía que la mente de la joven no estaba en el salón; había detectado su distracción, el temblor trémulo de sus dedos y el secretismo con el que guardaba el cuaderno de dibujo en el cajón.

Dante dejó la copa de vino sobre la mesa con un golpe sutil pero firme que rompió el silencio de la estancia, infundiendo un calor abrasador en los sentidos de la joven. Se puso en pie con un movimiento pausado que delató toda su complexión robusta y caminó hacia ella, deteniéndose justo detrás de su silla, apoyando sus manos grandes en el respaldo de madera noble.

—Llevas varios días ausente, preciosa. Tus ojos miran hacia las colinas, pero tu mente está atrapada en un laberinto muy lejano —susurró Dante con su voz profunda, una fijeza oscura y exigente en sus pupilas—. Te prometí que bajo mi techo tendrías seguridad absoluta, pero para blindarte de verdad, necesito saber qué es lo que te asusta en mitad de la noche.

Lucía se giró despacio en el asiento, levantando su mirada clara para clavarla en las facciones afiladas del mafioso. La cercanía física de Dante, su fragancia ruda y la firmeza de sus hombros anchos le provocaron un chispazo eléctrico en las entrañas que le aceleró las pulsaciones de golpe. El afecto real e inmanente que había crecido entre ambos, consolidado en mitad de noches de lo más tórridas y pasionales, era un lazo que la desarmaba por completo, impidiéndole mentir ante su protector.

—Escuché un apellido en la radio hace semanas, Dante... —confesó ella en un hilo de voz pastoso, quebrado y de lo más trémulo—. Dijeron Atelier. Desde ese segundo, mi cabeza no ha dejado de dar vueltas. He intentado dibujar los fragmentos que me asaltan el cerebro. Recuerdo una oficina grande, planos de ingeniería de alta tecnología y un hombre robusto que me juraba protección incondicional. Sé que es un retazo de mi pasado, Dante... Siento una lealtad primitiva hacia ese recuerdo, pero no sé quiénes son ni qué pinto yo en mitad de esas sombras.

Dante entornó sus ojos oscuros, asimilando la confesión con una rigidez de piedra. Su mirada gélida se endureció ante el avance inevitable de la amnesia progresiva. Sabía perfectamente que los retazos de la memoria terminarían por aflorar tarde o temprano bajo el peso inmanente de la sangre de ella, amenazando con rasgar el santuario que había construido en las colinas.

Sin embargo, el deseo desmedido y el impulso posesivo que lo amarraban a la joven eran una fuerza letal que no aceptaba renuncias. Se inclinó sobre ella, la tomó de la barbilla con una delicadeza extrema y bajó la cabeza hasta atrapar sus labios en un beso profundo, caliente, lento y posesivo que disolvió cualquier rastro de duda en el porche de cristal.

—No dejes que los fantasmas de la radio te arrastren al abismo, Lucía —le siseó Dante contra los labios, una orden ronca que la hizo jadear de puro placer, entregándose por completo a la firmeza de su abrazo—. No me importa qué nombres dibuje tu mano sobre el papel. A partir de esa madrugada en la carretera desierta ambos nos pertenecemos. Yo soy tu guardián, y este es nuestro único hogar.

Lucía asintió en silencio, perdiendo el control de todas sus estructuras mentales mientras se dejaba alzar estilo nupcial para ser trasladada hacia las sábanas de satén oscuro de la suite principal, donde el fuego de una pasión sin límites volvió a sellar su unión en mitad de la madrugada. El romance se estrechaba de forma indestructible a puerta cerrada, ganando terreno al olvido, mientras a muchos kilómetros de allí, la familia de origen continuaba sumida en el luto silencioso de su ausencia, dándola por perdida para siempre bajo los muros vacíos de la casa de Brandon y Monique.