La falsa heredera que ocultaba un imperio

La heredera que no pudo esconderse

Capítulo 18

La llamada de Joaquín llegó a las cuatro de la tarde, con la voz temblorosa de alguien que está intentando no gritar.

—Ana. Ven al set. Ahora.

—¿Qué pasó?

—Le pegaron con un palo de verdad.

No necesité más explicación. Conduje quince minutos hasta el set de grabación donde Joaquín estaba filmando su primer papel serio: un cortometraje independiente producido por una casa productora pequeña que había visto su potencial en una audición universitaria. El papel era de un joven boxeador, lo cual implicaba escenas de pelea coreografiadas con bastones de utilería.

Excepto que alguien había reemplazado el bastón de utilería por uno real.

Cuando llegué, encontré a Joaquín sentado en una silla plegable con una toalla ensangrentada presionada contra el costado de la cabeza. Cuatro puntos de sutura, un moretón que ya empezaba a oscurecerse desde la sien hasta la mandíbula, y una expresión que oscilaba entre el dolor y una furia fría que jamás le había visto.

—¿Quién? —pregunté, arrodillándome frente a él.

—Santiago Ortiz. El hijo del productor. "Confundió" los bastones. —Joaquín apretó los dientes—. Llevaba semanas haciéndome la vida imposible. Reescribía mis líneas para hacerme quedar mal, cambiaba los horarios sin avisarme, le decía al director que yo no ensayaba.

—¿Por qué?

—Porque quería el papel que me dieron a mí. Y porque soy un Duarte. Y en este medio, los Duarte somos nadie.

Sentí algo caliente subirme por la garganta. No ira. Algo más frío. Más preciso. Más peligroso.

Me levanté. Me alisé la blusa. Caminé hacia el fondo del set donde Santiago Ortiz, un chico de veintidós años con la cara de alguien que nunca ha sufrido una consecuencia en su vida, estaba riéndose con dos técnicos como si no hubiera pasado nada.

—Santiago —dije.

Se dio vuelta. Me miró con la condescendencia preformateada de quien mira a alguien que no reconoce y, por lo tanto, no considera importante.

—¿Sí?

—¿Sabes quién soy?

—No.

—Te lo voy a explicar una sola vez. —Di un paso hacia él. Los técnicos retrocedieron por instinto—. Mi nombre es Ana Duarte. El actor al que acabas de golpear con un bastón real es mi hermano. Y la empresa para la que trabajas —señalé el logo de la productora en la pared del fondo— es una subsidiaria de Cine Estelar.

Santiago frunció el ceño.

—¿Y?

—Y Cine Estelar es mía.

El color abandonó su cara con la velocidad de un desagüe.

—¿Qué?

—Soy la accionista mayoritaria de Cine Estelar. La empresa que financia esta productora, que paga este set, que firma el cheque de tu padre cada mes. —Saqué mi teléfono. Lo desbloqueé. Le mostré la pantalla—. Este es el organigrama corporativo. ¿Ves ese nombre en la casilla de arriba? A. Duarte. Soy yo.

Santiago miró la pantalla. Miró a su alrededor. Miró a los técnicos, que de pronto habían encontrado algo fascinante en el techo. Miró de nuevo la pantalla.

—Yo... no sabía...

—Por supuesto que no sabías. Nadie sabe. Esa es la idea. —Guardé el teléfono—. Pero ahora que lo sabes, voy a ser clara: lo que hiciste hoy no fue un error. Fue agresión con arma improvisada en un entorno laboral. Tengo testigos, tengo la grabación de la cámara de seguridad del set, y tengo un hermano con cuatro puntos de sutura que va a tener una cicatriz que le recuerde tu nombre cada vez que se mire al espejo.

—Señorita Duarte, fue un accidente...

—Si vuelves a decir "accidente" voy a hacer que mi departamento legal convierta esta conversación en la primera página de una demanda que le va a costar a tu padre más que esta producción entera.

Silencio.

—Lo que va a pasar ahora es lo siguiente —continué, con la voz baja, sin alteración, como si estuviera dictando los términos de un contrato—. Vas a ir donde mi hermano. Te vas a arrodillar. Le vas a pedir disculpas delante de todo el equipo. Y luego vas a llamar a tu padre y le vas a explicar por qué, a partir de mañana, no tienes ningún rol en esta producción ni en ninguna otra producción vinculada a Cine Estelar. Nunca más.

—¡No puede hacer eso!

—Ya lo hice. El correo salió hace tres minutos, mientras caminaba hacia aquí.

Santiago me miró con la expresión de alguien que acaba de descubrir que el suelo bajo sus pies no es tan sólido como creía.

Treinta segundos después, estaba de rodillas frente a Joaquín, balbuciendo una disculpa que sonaba a miedo disfrazado de arrepentimiento.

Joaquín lo miró desde arriba, con la toalla ensangrentada todavía en la mano. No dijo "te perdono". No dijo nada. Solo asintió con la cabeza, una sola vez, y se volvió hacia mí.

Sus ojos decían algo que no necesitaba palabras: no sabía que podías hacer eso.

Puedo hacer muchas cosas, le respondí en silencio. Y apenas estamos empezando.

Esa noche, la noticia no llegó a los medios. No porque no fuera noticiable, sino porque yo me aseguré de que no llegara. En este negocio, a veces el poder no es lo que muestras. Es lo que escondes.

Pero sí llegó a los oídos correctos.

El padre de Santiago, Eduardo Ortiz, un productor de segunda categoría que vivía del presupuesto de productoras más grandes, se presentó en mi oficina temporal a las diez de la noche. No la oficina de Núcleo Tech —esa seguía siendo secreta para la mayoría—, sino un despacho de abogados que usaba como pantalla para ciertas gestiones.

Llegó sudando. Se arrodilló.

—Señorita Duarte, por favor. Mi hijo es un idiota, lo sé. Pero no me arruine. Esta productora es todo lo que tengo.

Lo miré. Un hombre de cincuenta años, con la barba de tres días y los ojos rojos de alguien que acaba de descubrir que el mundo tiene dientes.

—No voy a arruinarlo, señor Ortiz —dije—. Pero su hijo no trabaja más en ninguna producción mía. Y usted va a firmar un acuerdo donde se compromete a implementar protocolos de seguridad estrictos en cada set. Cámaras en todo momento. Revisión de utilería antes de cada toma. Seguro médico completo para todos los actores, incluyendo los de reparto. Si acepta, seguimos trabajando juntos. Si no, busque otro inversionista.

Firmó en menos de un minuto.

Cuando llegué a casa, Joaquín estaba en la cocina, con un parche en la cabeza y una taza de té que Marisol le había preparado con la devoción de una sacerdotisa.

—¿Sabes lo más loco? —me dijo.

—¿Qué?

—Que ese tipo se arrodilló. Delante de todos.

Se detuvo un instante antes de continuar.

—Pero lo que más me impresionó no fue eso. Fue que tú ni siquiera levantaste la voz. No gritaste, no amenazaste, no hiciste una escena. Solo... hablaste. Y el mundo se movió.

Me senté a su lado.

—El mundo no se mueve porque grites, Joaquín. Se mueve porque sepas exactamente dónde empujar.

Me miró con esos ojos que eran una copia exacta de los de Rogelio pero con la intensidad de alguien que está empezando a entender que su hermana menor es mucho más de lo que aparenta.

—Ana.

—¿Sí?

—¿Cuántas empresas tienes?

Sonreí. Tomé un sorbo de su té sin pedirle permiso.

—Las suficientes.

Joaquín negó con la cabeza, pero estaba sonriendo.

—Vas a tener que explicármelo todo algún día.

—Algún día —dije—. Pero no hoy. Hoy, solo somos dos hermanos tomando té.

Y por un momento, eso fue suficiente.