Traicionada por mi Esposo, Reclamada por el Alfa Oculto

Capítulo 17

MAREN

Los disparos no paraban.

Cada uno daba en algún punto afuera y yo me sobresaltaba con todos, con la espalda pegada a la pared junto a Silas, las manos todavía rodeando su brazo y su sangre negra corriéndome entre los dedos.

—¿Por qué alguien querría matarte?

No respondió enseguida. Miraba la puerta, escuchando, con la cabeza ladeada. Calculando algo que yo no veía.

—Silas.

—Es una historia larga —dijo.

Otro disparo. Volví a sobresaltarme.

—¿Qué hacemos?

Me miró.

—Ven conmigo.

Me tomó de la mano con la sana y se movió.

Fuimos rápido, por el pasillo que corría por el lado izquierdo de la casa, lejos de la puerta principal y del ruido de los disparos. Arrebató su teléfono de la mesa al pasar sin detenerse. Al final del pasillo había una puerta simple, sin nada notable. Presionó un botón empotrado en la pared a su lado. La puerta hizo clic y se abrió. Entramos y le echó el cerrojo.

Me quedé en medio del cuarto, jadeando, y miré alrededor.

Una recámara. Una recámara perfectamente normal. Cama ancha con ropa de cama blanca, dos buroes, una lámpara, un clóset. Una ventana al fondo que daba al agua, con un cristal grueso como no lo es el de una ventana común.

—¿Tu habitación?

—Todo aquí está reforzado. —Ya estaba junto a un monitor en la pared, tomando un control de la cómoda—. El cristal, las paredes, la puerta. Hay acero bajo el yeso. Aquí no entra nada que yo no deje entrar. Por ahora estamos a salvo.

Presionó un botón y el monitor se encendió.

Se me cayó el estómago.

La imagen estaba dividida en cuadros, cada uno con un ángulo distinto de la isla. La playa. El pasto. La línea de árboles. La plataforma de aterrizaje, donde el helicóptero estaba con la puerta colgando abierta.

Y en casi todos los cuadros había hombres.

Armados. Moviéndose entre los árboles. Tomando posiciones en los bordes de la propiedad. Intenté contarlos y perdí la cuenta.

Silas ya estaba al teléfono.

—Sparrow.

Su voz había cambiado. La calma se había ido, la calidez también. Lo que quedaba era algo frío y preciso y, debajo, tan bajo que lo sentí más de lo que lo oí, un gruñido.

—Tenemos una situación en la isla. Vinieron por mí. Te necesito aquí. Ya.

Una voz al otro lado, cortante y seca.

—Más de diez —dijo Silas, con los ojos recorriendo las pantallas—. Renegados, por el olor. Ningún olor de manada. Y traen plata.

La voz dijo algo más. Una sola palabra, creo, y no precisamente educada.

—Lo sé —dijo Silas—. Lo sé. Tú solo llega.

Colgó.

—¿Quién es Sparrow?

—Mi Beta. —Dejó el teléfono en la cómoda—. Está a cargo de mi seguridad. Se encarga de las situaciones difíciles.

—Situaciones difíciles —repetí—. Como esta.

—Entre otras cosas. —Me miró—. Sparrow es un hombre peligroso. Es muy bueno en lo que hace. No te preocupes, Maren. Estás conmigo. Estás a salvo.

Lo miré. Luego miré el monitor, a los hombres armados que se movían entre los árboles afuera de este cuarto de acero en esta isla privada, y pensé que esa misma mañana había estado frente a Helix mientras me aplaudían seis personas y una Jo llorando.

¿Qué clase de hombre era Silas Thorne?

¿En qué me había metido?

* * *

Nos sentamos en el borde de la cama y esperamos.

Los disparos seguían afuera, lejanos y amortiguados por las paredes, y cada vez que sonaba uno los hombros se me subían hasta las orejas.

Silas se sentó a mi lado, quieto y callado, vigilando el monitor. Su rostro no revelaba nada. Debió de ver el mío, porque dijo:

—No te preocupes.

Y me rodeó con su brazo sano y me atrajo contra su costado.

Lo dejé.

Entonces vi su brazo.

El rozón. El que me había asustado tanto que casi lo había olvidado. No se había cerrado. Ni un poco. Si acaso, los bordes oscuros se habían extendido. La sangre había aminorado, pero seguía saliendo, negra y espesa, empapando el costado de su camiseta y manchando la sábana blanca donde descansaba su codo.

Un lobo de su rango debería haber sanado un corte así antes de tocar el suelo.

—¿Hay un botiquín aquí?

Señaló el clóset.

Lo encontré en el estante de abajo, blanco con una cruz roja, completamente surtido. Alguien había pensado en este cuarto con mucho cuidado. Bajo la gasa y los vendajes había cosas que yo solo había visto en enfermerías de manada. Un frasco de vidrio marrón de carbón coloidal. Un paquete sellado de pinzas finas de acero. Un pequeño vial de algo transparente rotulado con letra de sanador: para plata.

Lo llevé de vuelta, me arrodillé frente a él, lo abrí y me puse a trabajar.

—Va a haber fragmentos —dije—. Si fue una bala de punta hueca. Se desintegra.

—¿Cómo sabes eso?

—Soy microbióloga y crecí en una manada. —Incliné la lámpara—. Los betas de mi padre llegaban a nuestra cocina a las tres de la mañana cuando yo era chica. Mi madre sacaba la plata sobre la mesa. Yo sostenía la luz.

Se quedó callado.

Encontré tres fragmentos. Diminutos, brillantes, increíblemente pequeños para el daño que hacían. Cada vez que las pinzas entraban no emitía un solo sonido, pero el músculo de su mandíbula saltaba y el calor de su piel subía como el de una estufa. Los fui dejando uno por uno en la tapa del botiquín, donde quedaban humeando apenas contra el plástico.

Lo lavé con la solución transparente. La piel siseó. Él soltó el aire por la nariz, largo y lento.

Luego puse el carbón, y la gasa, y la fijé con cinta, y me eché hacia atrás a mirar mi trabajo.

Las manos me temblaban ahora que había terminado.

¿Y si no hubiera sido el brazo?

¿Y si hubiera sido la cabeza, o la garganta, o el pecho? ¿Y si hubiera abierto esa puerta medio segundo antes, o hubiera estado un paso más a la izquierda? ¿Y si la plata no lo hubiera rozado sino atravesado?

Me estremecí.

Y entonces, porque al parecer era incapaz de mantenerme en la tarea, mis ojos subieron por su brazo. Hasta el hombro. Hasta el bíceps que la camiseta no hacía nada por esconder. La manera en que estaba hecho, como si el cuerpo no fuera adorno sino equipo.

Está fortísimo, pensé, sin una pizca de dignidad.

—Oye. —Su voz, baja y cerca—. ¿Estás bien?

Parpadeé. Me estaba mirando.

—Estoy preocupada por ti —dije, después de una pausa un poco demasiado larga.

—¿Por qué?

—Pues... —Me detuve. Empecé de nuevo—. No sé. ¿No debería?

Me miró un momento. Luego su brazo sano me rodeó la cintura y me acercó, con los labios junto a mi sien.

—¿Dónde íbamos —murmuró— antes de que nos interrumpieran tan groseramente?

Me aparté y le di una palmada en el brazo. No en el herido.

—Basta.

Me besó de todos modos.

* * *

Afuera se había hecho silencio.

No del bueno. Yo había crecido en una manada. Sabía la diferencia entre el silencio que significa que algo terminó y el que significa que algo está por empezar.

Silas había dejado de besarme. Miraba el monitor por encima de mi hombro.

Me volví.

El sol se había puesto mientras yo le sacaba plata del brazo. Los cuadros de la pantalla habían cambiado a visión nocturna, todo en ese verde plano y fantasmal. El pasto. Los árboles. La playa.

Y una luna. Casi llena, elevándose sobre el agua, tan brillante en las cámaras que se desbordaba en blanco en el borde de cada cuadro.

En el pasto, a campo abierto, los hombres estaban dejando sus armas.

Uno por uno. Poniéndolas con cuidado sobre la hierba. Luego empezaron a quitarse la ropa.

—Silas —dije—. ¿Qué están haciendo?

No respondió.

En la pantalla, el primero cayó de manos y rodillas bajo la luz de la luna. Su espalda se arqueó. Siguió arqueándose, más de lo que puede arquearse la espalda de un hombre, y sus hombros rodaron hacia adelante y se quebraron y se reacomodaron, y su rostro se alargó oscuro desde el cráneo, y donde había habido un hombre de pronto había algo en cuatro patas con la cabeza gacha y el pelaje erizado, sacudiéndose.

Luego cayó el siguiente. Y el siguiente.

Había visto transformarse a los lobos toda mi vida. Yo nunca había podido hacerlo, y lo había mirado como se miran los niños ajenos andar en bicicleta. Pero nunca lo había visto así. No en silencio. No una docena a la vez, en fila, sobre un pasto, en la oscuridad, con los hocicos alzados hacia el único cuarto de la casa donde se escondían dos personas.

Doce. Trece. Dejé de contar.

Grandes. Más grandes que cualquier lobo de manada que hubiera visto. Pelajes apelmazados, desgarrados, del gris sin color de animales que nunca habían pertenecido a nadie.

A mi lado, muy bajito, Silas dijo:

—Por eso trajeron la plata.

En la pantalla, el más grande echó atrás la cabeza.

Aun a través del acero de las paredes, lo oí aullar.