A Bárbara Lopes le rompieron el corazón, vio sus sueños truncados y aprendió, de la peor manera, que confiar tiene un alto costo. Aun así, su lema es seguir intentándolo, incluso cuando no hay salida, porque nunca tuvo otras opciones.
Gustavo Medeiros, heredero de vastas tierras y empresario nato, vive recluido, aislado por los traumas del pasado y por la responsabilidad de criar solo a su hija. Acostumbrado a controlar cada aspecto de su vida a través del trabajo, cree que así puede mantener el control de su mundo, aunque eso signifique mantenerse alejado de los demás.
Cuando los caminos de Bárbara y Gustavo se cruzan, dos mundos opuestos chocan. Entre heridas abiertas, decisiones difíciles y sentimientos inesperados, él empieza a ver cómo se le escapa el control, mientras ella se enfrenta a la difícil decisión de volver a confiar.
Una historia de nuevos comienzos, decisiones y el valor de volver a confiar, incluso cuando el pasado sigue doliendo.
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Capítulo 16
Gustavo
Voy hasta la plantación de naranjas a media tarde. El sol pega fuerte, y el olor cítrico se mezcla con la tierra caliente. Camino entre las filas, observo los árboles cargados, confirmo el color de los frutos, hago cuentas que ya sé de memoria. El trabajo es refugio. Siempre lo fue.
El teléfono vibra en el bolsillo.
Contesto, pero la voz del otro lado viene cortada, falla.
— Gustavo… el informe… — ruido. — Necesito… oficina…
— No estoy entendiendo nada — respondo, irritado. — La señal aquí es pésima.
La llamada se corta.
Respiro hondo, miro alrededor. Aquí no sirve de nada insistir. Doy media vuelta y sigo para casa. En la oficina hay mejor señal. Y, honestamente, necesito paredes ahora.
Entro en casa en silencio. La luz de la sala está baja. La televisión encendida a un volumen casi inexistente.
Entonces veo.
Clara duerme encogida en el sofá, el rostro tranquilo como raramente está. Bárbara está a su alrededor, el brazo protector, la cabeza inclinada para garantizar confort. Las dos encajadas como si aquello fuera natural. Como si siempre hubiera sido así.
Me detengo.
El pecho aprieta sin pedir permiso.
Me quedo allí, algunos segundos más de lo debido. Observo la respiración sincronizada, la manta mal acomodada, la mano pequeña sujetando su blusa. No es una escena extraordinaria. Es justamente eso lo que me desarma.
Normalidad.
Cuidado.
Hogar.
Siento algo antiguo moverse dentro de mí, algo que pensé haber enterrado con Elisa. Doy un paso atrás, decidido a no invadir aquel momento. No es mío. No ahora.
El celular vibra.
El sonido parece demasiado alto en aquel silencio.
Clara se mueve primero. Frunce el ceño, abre los ojos despacio. Bárbara despierta enseguida después, confusa, buscando dónde está.
— ¿Papá? — Clara llama, aún somnolienta.
Maldición.
— Yo… — empiezo, ya alejándome. — Yo solo vine a buscar unas cosas. Voy para la oficina.
Demasiado tarde.
Bárbara ya me vio. Nuestras miradas se cruzan por un segundo cargado de todo lo que no digo. Ella acomoda la manta, se sienta con cuidado para no despertar a Clara del todo — falla.
— Disculpa — dice, bajo. — Ella terminó durmiéndose.
Asiento, seco.
— Está todo bien.
Pero no lo está.
Clara se levanta, corre hasta mí y me abraza por la cintura.
— A Bárbara le gustó mi cuarto — anuncia, con entusiasmo — Jugó y vimos una película juntas. Y yo dormí un poquito, pero solo un poquito.
La frase me golpea de lleno.
Paso la mano por su cabello, tragando saliva.
— Qué bueno, hija.
El teléfono vibra de nuevo. Salvación tardía.
— Necesito irme — repito, demasiado rápido. — Cualquier cosa… la señora Célia resuelve.
Doy media vuelta antes de que mi expresión me traicione. Antes de que admita que aquella escena me desmontó más que cualquier soledad.
Entro en la oficina con la sensación incómoda de que, mientras yo estaba intentando mantener todo bajo control…
Nunca tuve momentos así con mi hija.
En la oficina, finalmente consigo hacer la llamada. La voz del otro lado viene limpia, objetiva. Hablamos de números, plazos, producción. Firmo algunos informes, organizo papeles, hago lo que siempre hago bien: resuelvo.
Cuando cuelgo, el cansancio llega de golpe. Miro el reloj. Ya es de noche.
Salgo de la oficina esperando encontrar la casa apagada, el silencio acostumbrado. Pero, al doblar la lateral, veo luz del lado de afuera.
Y me detengo.
En el césped, cerca de la galería, Bárbara y Clara están acostadas sobre una manta extendida en el suelo. Las dos miran al cielo, lado a lado. Clara ya se bañó, el cabello aún levemente húmedo, bien abrigada, los pies escondidos bajo el tejido grueso.
Ella apunta hacia arriba con emoción.
— ¡Esa es mi decimoquinta estrella! — anuncia, riendo. — ¡Ya perdiste la cuenta!
— No la perdí — Bárbara responde, divertida. — Solo estoy eligiendo las más bonitas.
— ¡No vale elegir! ¡Hay que contar todas!
La risa de Clara resuena por la noche, suelta, sin prisa. Un sonido que yo casi no reconozco más.
Me quedo a la distancia, invisible. No quiero interrumpir.
— Bárbara… — Clara llama, de repente. — Mamá debe ver las estrellas también, ¿no?
Hay un segundo de silencio. El tipo de silencio que pide cuidado.
— Creo que sí — Bárbara responde, con la voz baja y firme. — Y creo que ella se pone feliz cuando te ve riendo así.
Clara piensa un poco.
— Entonces voy a reír más.
Siento una opresión fuerte en el pecho. Apoyo la mano en la columna de la galería, respirando hondo.
Clara se gira de lado, apoyándose en el brazo de Bárbara.
— Estás perdiendo de nuevo — provoca. — ¡Ya conté veinte!
— Entonces ganaste — Bárbara dice, riendo. — Pero solo hoy.
La noche está fresca, el cielo limpio, cargado de estrellas que yo nunca tuve tiempo de contar. La manta cubre a las dos como si fuera un pequeño mundo seguro, creado sin que yo me diera cuenta.
Allí, en la oscuridad, entiendo una cosa que me asusta:
No es solo Clara la que está más ligera.
La casa entera parece respirar diferente.
Doy un paso hacia atrás antes de que me vean. No por frialdad esta vez — sino por respeto. Algunas escenas no piden presencia. Piden silencio.
Y, mientras camino hacia adentro, con el corazón descompasado, acepto algo que vengo evitando desde el día en que perdí a Elisa:
Tal vez cuidar no sea solo proteger del mundo.
Tal vez sea permitir que alguien llegue…
y enseñe a contar estrellas donde antes solo había oscuridad.
