La falsa heredera que ocultaba un imperio

La heredera que no pudo esconderse

Capítulo 14

Mateo Reyes tenía una forma particular de entrar a los lugares: como si ya los poseyera y solo estuviera tomando posesión de lo suyo.

Esa noche, la puerta del restaurante donde cenaba con Naty se abrió sin aviso, y ahí estaba él. Traje negro, pelo impecable, esa mandíbula que parecía tallada para intimidar, y dos guardaespaldas detrás de él que se quedaron en la entrada como perros amaestrados.

—Ana —dijo, con la voz de alguien que pronuncia una orden y la disfraza de saludo—. Necesito que me acompañes.

Naty se atragantó con su agua mineral.

—¿Perdón? Estamos cenando.

—No te estoy hablando a ti, Renata.

—Pero yo sí te estoy hablando a ti, Mateo. Y te estoy diciendo que mi amiga no va a ningún lado contigo.

Mateo la miró como se mira a un insecto que se posó en el mantel: con desinterés absoluto.

—Ana —repitió—. Es importante.

Lo miré. Calculé. Medí las opciones.

—¿Importante para quién?

—Para los dos.

—Dime aquí.

—No puedo.

Un destello de algo cruzó sus ojos. ¿Impaciencia? ¿Ansiedad? Con Mateo era difícil distinguirlo.

—Es sobre Vale. Sobre lo que están planeando a tus espaldas. Necesitas escucharlo de mi boca antes de que sea demasiado tarde.

Naty me lanzó una mirada que decía claramente: "Si te subes a ese auto, voy a matarte yo antes de que él pueda hacerlo."

—Dame diez minutos —le dije a Naty—. Si no vuelvo, llama a Diego.

—Le estoy mandando tu ubicación en tiempo real ahora mismo —respondió ella, levantando el teléfono como prueba.

Mateo ni parpadeó.

Subí a su auto —un sedán negro con cristales polarizados que costaba más que el edificio donde vivía— y crucé las piernas con la postura de alguien que no tiene miedo. Porque no lo tenía. Mateo era muchas cosas, pero no era alguien que me hiciera daño físicamente. Su violencia era de otro tipo: era quirúrgica, emocional, diseñada para desestabilizar, no para destruir.

—Habla —dije.

—Silvana está preparando algo —soltó, sin preámbulos—. No sé exactamente qué, pero involucra a tu familia. Tiene gente vigilando a los Duarte desde hace semanas. Un hombre siguió a Tomás después de la escuela el jueves pasado.

Sentí algo helado recorrerme la espalda. Pero mantuve la voz estable.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Porque yo tengo a mi propia gente vigilando a su gente. —Me miró de reojo—. ¿Crees que eres la única que juega al ajedrez en esta familia?

—No somos familia, Mateo.

—Lo fuimos durante diecisiete años.

—Fuimos una ficción.

Un silencio breve. Luego Mateo dijo algo que no esperaba.

—Quiero hacerte una propuesta.

—No me interesa.

—No la has escuchado.

—No necesito escucharla. Tus propuestas siempre vienen con un precio que no estoy dispuesta a pagar.

Mateo se giró hacia mí. En el espacio reducido del asiento trasero, su presencia se sentía más grande de lo que era: hombros anchos, perfume caro, esos ojos que no miraban sino que diseccionaban.

—Si no podemos ser hermanos —dijo, con una lentitud calculada—, entonces seamos algo más.

El auto siguió avanzando. La ciudad pasaba al otro lado de los cristales como una película que no tenía nada que ver conmigo.

—¿Algo más? —repetí, con el tono que usaba para rechazar ofertas hostiles en juntas de directorio.

—Cásate conmigo.

Dos palabras. Dichas con la misma naturalidad con la que alguien pide la cuenta en un restaurante.

—No.

—Escúchame...

—No. —Mi voz fue un corte limpio—. No voy a casarme contigo, Mateo. No voy a ser tu esposa, ni tu novia, ni tu aliada, ni nada que implique pertenecerte. No soy un activo que puedas adquirir.

—No estoy intentando adquirirte.

—Entonces ¿qué estás intentando?

Mateo abrió la boca. La cerró. Volvió a abrirla. Y lo que salió de sus labios no fue un argumento empresarial ni una amenaza velada. Fue algo peor.

—Intentando no perderte.

Lo miré. Por un segundo —solo un segundo— vi detrás de la fachada de acero inoxidable algo que me recordó al niño que conocí a los diez años: el niño que me traía chocolates escondidos en los bolsillos del uniforme y me los dejaba en la mochila sin que nadie lo viera. El niño que peleaba con los guardaespaldas cuando intentaban separarme de él en las fiestas familiares. El niño que, antes de que todo se retorciera, simplemente quería una hermana.

—Mateo —dije, y esta vez mi voz fue suave, no por debilidad sino por compasión—. Lo que sientes por mí no es amor. Es posesión. Es el miedo de un hombre que creció en una casa donde el cariño se medía en control, y que confunde "no querer perder algo" con "querer tenerlo". Si yo accediera, no me amarías. Me encerrarías. Y los dos lo sabemos.

Silencio.

—Si tocas a los Duarte —agregué, endureciendo el tono—, si te acercas a Rogelio, a Marisol, a Camila, a Joaquín o a Tomás con intención de amenazar, comprar, manipular o cualquier otra variante de tu repertorio habitual, voy a usar todos los recursos que tengo —y te aseguro que son más de los que imaginas— para asegurarme de que no puedas volver a hacerlo. ¿Quedó claro?

—Clarísimo.

—Bien. Para el auto.

El auto se detuvo. Estábamos a dos cuadras del restaurante. Abrí la puerta.

—Ana.

Me detuve con un pie afuera.

—¿Y si... y si no fuera posesión? —Su voz sonó rara. Quebrada en los bordes, como una taza que se agrietó pero aún sostiene el líquido—. ¿Y si simplemente fuera que no sé querer de otra manera?

No respondí. Salí del auto y cerré la puerta.

Caminé las dos cuadras de regreso al restaurante con los tacones golpeando el pavimento a un ritmo que sonaba a marcha militar. Naty me esperaba en la puerta, con el teléfono en la mano y la expresión de alguien que estaba a tres segundos de llamar al ejército.

—¿Estás bien?

—Estoy bien.

—¿Qué quería?

—Casarse conmigo.

Naty parpadeó.

—¿Perdón?

—Ya lo rechacé.

—¡Obvio que lo rechazaste! Pero ¿en qué universo paralelo ese tipo cree que pedirte matrimonio en un secuestro express es un movimiento romántico?

—En el universo de los Reyes, Naty. Donde el amor y las fusiones corporativas son indistinguibles.

Pagamos la cuenta. Salimos. El aire nocturno olía a lluvia próxima y a jazmín de los jardines del edificio de enfrente.

Y entonces vi a Joaquín.

Estaba parado en la esquina de mi calle, con las manos en los bolsillos y una expresión que era pura calma. No me esperaba. No le había dicho que vendría. Simplemente estaba ahí, como siempre parecía estar cuando yo más necesitaba que alguien estuviera: sin dramatismo, sin explicaciones, sin preguntas.

—Hey —dije.

—Oye. —Me miró—. ¿Quieres caminar?

—Sí.

Caminamos media cuadra en silencio. Luego me pasó el brazo por los hombros con la naturalidad de un gesto que había practicado toda su vida esperando a la persona correcta para usarlo.

—Escuché que Mateo vino a buscarte —dijo.

—¿Quién te dijo?

—Naty. Me mandó un mensaje de diecisiete exclamaciones y una calavera.

Sonreí.

—No pasó nada.

—Lo sé. Si hubiera pasado algo, tú ya lo habrías resuelto y yo me habría enterado por las noticias.

Caminamos el resto del trayecto en silencio. Subimos las escaleras. Entramos al departamento.

Y mientras Joaquín calentaba leche para los dos —un hábito que aparentemente había heredado de Marisol—, miré por la ventana hacia la calle.

El auto de Mateo todavía estaba estacionado en la esquina. Las luces apagadas. El motor en silencio. Adentro, una silueta inmóvil, mirando el edificio con la intensidad de alguien que acaba de escuchar la verdad y todavía no sabe qué hacer con ella.

Corrí la cortina.

—Joaquín.

—¿Sí?

—Gracias por estar ahí.

Él puso la taza de leche frente a mí. Se sentó. Me miró con esos ojos que eran iguales a los de Rogelio pero con la intensidad de alguien que había tenido que crecer demasiado rápido.

—Para eso estamos los hermanos —dijo.

Tomé la leche. Estaba demasiado caliente y no tenía suficiente azúcar.

Fue la mejor cosa que había probado en semanas.