Vínculo De Sangre

La noche siguiente, la mansión Ivanov se vistió de una extraña formalidad. Por primera vez desde la alianza, Lorenzo Moretti, el líder de la mafia italiana y padre de Damiano, había sido invitado a cenar en territorio ruso.

El comedor principal, iluminado por inmensas arañas de cristal, era el escenario de una tensa tregua. En la cabecera, Zakhar presidía con una autoridad inquebrantable; a su derecha, Yelena, impecable y calculadora; a su izquierda, Damiano, la joya de ambas familias. Y frente a Damiano, su padre.

Lorenzo lucía cansado. Las canas habían tomado por completo su cabello y las arrugas de su rostro eran trincheras cavadas por la pérdida y la traición.

La dinámica de la cena fluyó entre negocios superficiales y el evidente poder que Damiano ahora ostentaba, algo que no pasó desapercibido para su padre.

Cuando Zakhar y Yelena se retiraron al despacho para discutir un informe sobre la Yakuza, dejando a padre e hijo a solas en la inmensa mesa, el silencio se volvió denso.

Lorenzo miró a Damiano y tomó un sorbo de vino.

– Te ves diferente, figlio mio. Ya no eres el muchacho rebelde. Eres un líder – la voz de Lorenzo era ronca, cargada de una pesadez nostálgica.

Damiano apoyó el codo en la mesa, jugando con el tallo de su copa. Saber que el asesino de su hermano mayor era el hombre con el que dormía cada noche, y que él mismo lo había aceptado con fervor, le daba una ventaja perversa en la conversación.

– Aquí me valoran, padre. Aquí no soy la moneda de cambio; soy quien decide cuánto valen las monedas.

Lorenzo bajó la mirada, derrotado por la verdad.

– Tu madre... – el anciano tragó saliva con dificultad. – Si ella estuviera aquí, me odiaría por haberte entregado a los lobos. Ella era la única luz en nuestra casa, Damiano. Cuando los japoneses me la arrebataron, perdí el rumbo. Y cuando tu hermano mayor fue acribillado por esos malditos carteles del sur... —Lorenzo apretó los puños, ignorante de la monstruosa ironía de sus palabras, sin saber que el autor de esa muerte había estado sentado a su lado minutos antes—. Me cegué. Te vi como un estorbo o una herramienta. Te fallé como padre.

Damiano sintió una opresión genuina en el pecho. Por toda la oscuridad que albergaba, su madre era terreno sagrado.

– Ella me enseñó a no doblar las rodillas, papá. Incluso si quien me empuja eres tú – respondió Damiano con suavidad, ofreciéndole una absolución a medias. Lorenzo asintió, las lágrimas brillando en sus viejos ojos.

La cena terminó poco después. Cuando Lorenzo se marchó bajo una fuerte escolta, la mansión quedó sumida en un silencio sepulcral, anunciando la tormenta inminente con la Yakuza.

[3:00 a.m. - Cocina de la mansión Ivanov]

El insomnio era un viejo amigo para ambos. Damiano estaba sentado sobre la inmensa isla de mármol blanco de la cocina, vestido solo con una bata de seda corta. Sus piernas desnudas colgaban sobre el borde.

Frente a él, Zakhar, el carnicero de la Bratva, el hombre que infundía terror en toda la costa, sostenía un litro de helado de vainilla y nuez moscada en una mano y una cuchara en la otra. Llevaba unos pantalones de pijama sueltos, con su pecho tatuado al descubierto, luciendo desaliñado y extrañamente doméstico.

Zakhar hundió la cuchara en el cartón y se la acercó a la boca a Damiano. El italiano aceptó el bocado, cerrando los ojos al sentir el frío dulce.

– Tu padre parecía un anciano hoy – murmuró Zakhar, tomando un bocado para sí mismo.

– Lo es. Está perdiendo su fuego – Damiano suspiró, recostando la cabeza contra el pecho de Zakhar cuando este se acercó. – Se disculpó conmigo. Por mi hermano. Por mi madre.

Zakhar dejó el helado sobre la isla y colocó sus grandes manos en las rodillas de Damiano, acercándose a su nivel. La luz de la luna que entraba por los enormes ventanales iluminaba su heterocromía.

– ¿Te duele haberle mentido? – preguntó el ruso en un susurro, genuinamente preocupado por la mente de su esposo.

– No – respondió Damiano con sinceridad, pasando sus dedos por el cabello desordenado de Zakhar. – Él eligió a su heredero y perdió. Tú me elegiste a mí, y quemaste el tablero para ganar. No cambiaría absolutamente nada de donde estoy ahora.

Zakhar exhaló, una sonrisa suave e inmensamente rara curvando sus labios. Besó las rodillas de Damiano, luego sus muslos, subiendo hasta atrapar sus labios en un beso con sabor a vainilla y devoción.

Estaban rotos, manchados de sangre y rodeados de enemigos, pero en esa cocina, a las tres de la mañana, eran simplemente dos monstruos que habían encontrado su hogar en el otro.