Una Reencarnada Con Amnesia

Por primera vez desde que la conocía en esta “nueva versión angelical”, Wyatt vio a Sigrid molesta con él. No era un enojo explosivo.. nada de gritos ni dramas teatrales. Era mucho peor.. ese silencio femenino pulido, elegante, que traía incorporado el mensaje “no estoy bien y tú deberías saber por qué”.

Ella se volvió hacia él, respiró profundo, y le dedicó una sonrisa impecable. Cortés. Perfecta. Sospechosísima.

—Ha sido un placer, duque Palmer. Gracias por su compañía —

Wyatt inclinó la cabeza.

—El placer fue mío.

Pero ya la conocía. Esa chica que hacía ver la luz del sol más brillante con solo sonreír… ahora tenía los ojos opacos, fríos, como si alguien hubiera tirado un cubo de agua helada sobre el ambiente. Y aunque lo trató con todo el respeto del mundo, Wyatt sintió claramente que él había sido incluido en la lista de “cosas que ahora me irritan”.

Ni siquiera supo en qué momento ocurrió.

Ella se giró sin darle tiempo a explicarse.

Y caminó.

No. Desfiló.

Avanzó hacia Vera como una reina ofendida que intenta no pisar con demasiada fuerza para no resquebrajar el suelo. Vera, que la vio venir, parpadeó como un conejo sorprendido por una carroza.

—Mi señorita… ¿todo bien? —preguntó en voz baja.

—Perfectamente —respondió Sigrid, en ese tono dulce que cualquiera confundiría con paz celestial… menos Vera, que ya reconocía el modo furia envuelta en azúcar.

La heredera tomó su brazo con firmeza.

—Nos vamos.

Y sin mirar atrás —ni al festival, ni a Wilder que hervía a lo lejos, ni a Wyatt que seguía de pie con cara de “¿qué hice?”, se marchó. Su vestido morado ondeó tras ella como bandera de retirada digna, mientras las piedras de su cabello chispeaban indignación fina, elegante, carísima.

Wyatt las observó alejarse, con el presentimiento incómodo de que, de algún modo, había cruzado una línea invisible.

[¡Muy experimentado, muy guerrero… pero cuando me agarran del brazo, nadie hace nada! La próxima vez traeré un letrero.]

La angelical heredera se fue del festival con paso decidido.

El público recuperó el aliento.

Y Wyatt comprendió que entender a Sigrid iba a ser mucho más complicado… y peligroso… de lo que había imaginado.

Dos días después, el sol caía mansamente sobre el Pueblo de la Rosa cuando Wyatt llegó montado en su inseparable caballo negro. No iba exactamente de buen humor.. llevaba dos días pensando más de la cuenta… algo que, sinceramente, detestaba.

Y entonces la vio.

Sigrid estaba rodeada de niños y ancianas, repartiendo panecillos, hermosa, pelirroja y elegante. Reía. Brillaba. Era el mismo ángel de siempre… hasta que lo vio a él.

Ahí dejó de ser ángel.

Pasó a “acto administrativo.. persona ignorada”.

Sigrid giró la cabeza con calma… y siguió hablando con una abuelita sobre mermelada.

Wyatt parpadeó.

[Muy bien, la ignoramos también. Juego de adultos.]

Pero la curiosidad y algo más molesto todavía, el interés.. le ganó.

Se acercó.

—Lady Richardson —saludó, grave.

Ella lo miró apenas un segundo, lo justo para confirmar que, sí, era él… y luego volvió a su tarea como si Wyatt fuera parte del mobiliario. Bonito, útil quizá… pero ignorado.

—Quisiera hablar con usted —añadió él.

Sigrid suspiró. Entregó la última cesta, despidió a la gente con una sonrisa perfecta… y cuando ya no había público, le dedicó esa mirada neutral que decía “estoy tranquila pero no engañes a nadie.. estoy enojada”.

—Estoy escuchando, duque Palmer.

Wyatt fue directo.

—Quisiera saber… a qué se debe su cambio de actitud.

Sigrid no dudó ni medio segundo.

—A que me decepcioné de usted.

Directo al corazón. Sin anestesia.

Wyatt, que estaba acostumbrado a espadas, flechas y guerras… descubrió que las palabras podían doler más.

—No entiendo —dijo, genuino.

Ella lo miró largo y tendido, como evaluando si valía la pena explicarlo. Y decidió que sí.

—El otro día, en el festival, Wilder Palmer me tomó del brazo. Me habló con prepotencia. Me faltó el respeto. Y usted… —hizo una pausa, elegante pero afilada— no hizo nada.

Wyatt abrió la boca para responder, pero ella levantó una mano.

—No me malinterprete. No esperaba una batalla campal ni un duelo ni nada dramático. Pero… si alguien no es capaz de interceder por mí cuando me siento incómoda, si no puede siquiera apoyarme cuando soy tratada injustamente… entonces no sirve como amigo.

La palabra amigo sonó suave… pero firme. Con límites.

Sigrid continuó, más tranquila..

—Yo lo tenía en buena estima, duque. Pensé que era distinto. Pero ver cómo se quedó mirando como si nada… —sonrió triste— fue decepcionante.

Guardó silencio. No lloraba, no hacía un escándalo. Era peor.. estaba siendo razonable.

Wyatt sintió un nudo extraño en el pecho. Él, que podía desarmar a un hombre en cinco segundos, no encontraba una sola excusa que sonara lo suficientemente buena.

—No fue mi intención —murmuró.

—Lo sé —respondió Sigrid con un encogimiento de hombros—. Pero la intención no me protegió en ese momento.

Y ahí estaba. Simple. Directo. Dolorosamente cierto.

Ella se giró un poco hacia el pueblo, como dando por terminada la conversación, y añadió con educación impecable:

—Le agradezco que haya venido. Buen día, duque.

Y lo dejó ahí.

Wyatt la observó alejarse, con el peso de una verdad sobre los hombros:

no era que Sigrid se hubiera vuelto fría.

Era que él había fallado… y ella lo había notado.