La Rebelde Y El Rey De La Mafia

Júlia sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Aquella tarde, esperó a que Edward saliera para una reunión con algunos de los jefes aliados de la mafia. Él nunca la llevaba —y ella nunca lo pidió—. Pero aquel día, al verlo vestido de negro, impecable, a punto de subir al coche, ella bajó las escaleras de la mansión como quien desfila.

Un vestido rojo.

Corto.

Ajustado.

Inmoral.

El chófer llegó a atragantarse. El guardaespaldas desvió la mirada. Y Edward… se congeló por un segundo.

—¿Vas a salir? —preguntó, sin disimular la incomodidad en los ojos.

Ella pasó por su lado con una media sonrisa en los labios.

—No te preocupes, maridito. Es solo un paseo. Me han dicho que hay una cafetería encantadora en el centro. Tal vez conozca gente interesante.

Él apretó los puños.

—No vas a ir sola.

Ella giró sobre sus tacones altos y parpadeó.

—Entonces acompáñame. ¿O tienes miedo de verme sonriendo a otro hombre?

Aquello fue un golpe.

Directo.

Sin vacilación.

Edward no respondió. Solo se giró y entró en el coche, cerrando la puerta con fuerza.

Júlia sonrió.

Primer punto para ella.

Pero ella no fue a la cafetería.

Fue hasta la biblioteca de la mansión, donde sabía que las cámaras internas podían ser accedidas por los hombres de Edward. Se sentó con las piernas cruzadas, cogió un libro cualquiera, y fingió leer mientras el vestido rojo subía un poco más a cada movimiento.

Sabía que él vería.

Sabía que él sentiría.

Sabía que no lo admitiría.

Más tarde, cuando Edward volvió, la casa parecía en paz. Pero por dentro, él era una tempestad.

Subió las escaleras, abrió la puerta de su habitación sin llamar.

—Si quieres jugar con fuego, Júlia, vas a acabar quemándote —dijo, la voz baja, peligrosa.

Ella no se levantó de la cama. Solo lo miró con tedio fingido.

—Ah, querido… yo soy el fuego.

La tensión entre ellos era cortante. Densa.

Pero no había miedo en ella.

Solo una llama creciente de provocación.

Y deseo.

Aunque ella no lo admitiera.

Edward la miró por algunos segundos. Después le dio la espalda.

Pero al salir, murmuró, bajo:

—Sigue jugando, chica. El día que yo resuelva jugar de verdad… vas a perderlo todo.

La puerta se cerró con un golpe.

Júlia sonrió en la oscuridad.

—Eso es lo que vamos a ver, Edward Salvatore. Eso es lo que vamos a ver…

....

La mansión dormía. Pero no ellos.

Júlia estaba acostada en la cama, en camisón fino, demasiado fino.

El tejido mal cubría sus muslos, y la alça insistía en resbalar del hombro.

No era por casualidad.

Nada en ella era más accidental.

Un leve toque en el pomo la hizo acomodarse, fingiendo indiferencia.

La puerta se abrió.

Despacio.

Sin prisa.

Sin aviso.

—¿No sabes llamar? —dijo, sin mirar.

—Cuando quieras privacidad, cierra la puerta con llave —respondió, entrando en la habitación como si fuera suya.

Ella se sentó despacio, el camisón subiendo un poco más.

—¿Has venido a amenazarme de nuevo o vas a empezar a cumplir las promesas?

Edward cerró la puerta tras de sí. Estaba con la misma ropa de la tarde —abrigo echado sobre los hombros, los ojos más oscuros que la noche.

—Te gusta provocar —dijo, sin acercarse.

—Y a ti te gusta hacerte el intocable. Estamos empatados.

Había silencio entre ellos.

Denso. Tenso. Caliente.

Pero aun así, helado.

El tipo de silencio que antecede a una explosión —o a una rendición.

Edward dio un paso adelante.

—Estás probando mis límites, Júlia.

Ella rió, bajo, cruzando las piernas con elegancia insolente.

—Creía que los mafiosos no tenían límites. Solo armas y amenazas.

Otro paso de él. Más cerca.

Pero aún no lo suficiente.

—Crees que puedes jugar conmigo —dijo, frío—. Pero estás jugando con fuego.

Ella alzó la mirada y la clavó en los ojos de él.

—Entonces quema conmigo, Edward. ¿O vas a seguir corriendo como un cobarde?

Fue como si una bomba silenciosa explotara entre ellos.

Él avanzó. Rápido.

Pero en lugar de tocarla, solo se inclinó al lado de la cama y murmuró:

—Yo nunca corro. Yo espero. Y cuando sea la hora correcta, Júlia… vas a implorarme. Vas a desear que yo te toque. Vas a gemir mi nombre… y entonces, tal vez, yo te quiebre.

Ella tragó saliva. No por miedo.

Sino por rabia.

Rabia de sentir algo.

Rabia de no conseguir desviar la mirada.

Él salió de la habitación sin tocarla.

De nuevo.

Frío. Intocable.

Y ella se quedó allí. Sola.

Acostada.

Con rabia.

Con ganas.

Con un corazón latiendo demasiado rápido.

La guerra silenciosa solo estaba comenzando.