Ella es la ley. Él es el pecado. Rose Smith quiere justicia; John Blake quiere poseerla. Un juego macabro de poder, mafia y deseo prohibido donde el odio es el mejor afrodisíaco.
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El Olfato de la Sombra
El aire en el parque se volvió irrespirable. Para Rose, el tiempo no había pasado; John Blake seguía siendo esa torre de 1.90 de puro magnetismo oscuro y peligro. Verlo arrodillado frente a Bella, tocando la mano de la niña con una suavidad que él no solía poseer, le revolvió las entrañas. Durante cinco años, Rose había construido un muro de identidades falsas, trabajos precarios y mudanzas nocturnas, todo para evitar este preciso segundo.
—Bella, ven aquí ahora mismo —ordenó Rose. Su voz, aunque temblorosa por el pánico, conservaba esa rudeza de acero que usaba en los tribunales.
John se levantó con una lentitud felina. Al ponerse de pie, su sombra cubrió por completo a la pequeña. Sus ojos azules, ahora inyectados en un brillo carmesí que intentaba reprimir frente a la niña, se clavaron en Rose. No había sorpresa en su rostro, solo una satisfacción depredadora, la de quien finalmente acorrala a la presa que lo obsesionó por media década.
—Cinco años, Rose —dijo John. Su voz era un trueno bajo, cargado de una furia que hacía vibrar las hojas de los árboles cercanos—. Me diste tu palabra de abogada. Me diste un veredicto. Y luego te llevaste lo único que me importaba sin siquiera dejar una nota de despedida.
—No te llevé nada que te perteneciera, Blake —replicó Rose, colocándose valientemente entre él y Bella. Agarró la mano de su hija y sintió el calor sobrenatural que emanaba de la pequeña—. Ella es mía. Tú solo fuiste el error que cometí una noche de debilidad.
John soltó una carcajada seca, carente de humor. Dio un paso hacia adelante, invadiendo el espacio personal de Rose. El aroma a sándalo y lluvia volvió a inundar los sentidos de la abogada, despertando una memoria física que ella había intentado enterrar bajo capas de lógica.
—Mírala, Rose. Mira sus ojos. Mira cómo la luz no la ciega. Siente su pulso —John bajó la voz a un susurro ríspido—. No es humana. Tiene mi linaje, tiene mi poder. Y si crees que voy a dejar que mi heredera crezca escondida en apartamentos de mala muerte, es que has olvidado quién soy.
Mientras tanto, a unos metros de distancia, oculta tras los cristales tintados de un Maybach negro, otra mirada observaba la escena. Edith von Drake, hija del segundo al mando de la Estirpe, apretaba sus manos enguantadas en encaje negro hasta que sus uñas perforaron la tela. Edith era la prometida impuesta por el Consejo de Ancianos, una vampira de sangre pura, elegante, letal y consumida por un derecho de trono que Blake siempre le había negado.
—Así que la humana no murió —siseó Edith para sí misma. Su rostro, de una belleza fría y aristocrática, se contrajo en una mueca de asco—. Y trajo consigo un engendro.
Edith recordó con una sonrisa amarga todos los hilos que había movido durante cinco años. Ella había interceptado informes, había asesinado a informantes que estuvieron a punto de localizar a Rose en Chicago y en Seattle. Había protegido el escondite de Rose no por piedad, sino para mantener a la humana y a su bastarda lejos de la vida de John, esperando que el tiempo borrara el recuerdo de la abogada. Pero el destino —o la sangre— había sido más fuerte.
—No importa —murmuró Edith, sacando un teléfono encriptado—. Si John cree que va a sentar a una humana y a una mestiza en el trono de la Estirpe, es que no conoce los límites de mi paciencia. Es hora de activar a los "disidentes". Si la niña sufre un "accidente", John volverá a mis brazos por puro deber.
