El Precio de Tu Sonrisa

Cantó hasta que ella se quedó dormida. Cuando los ojos de Alison finalmente se cerraron, Anton guardó la guitarra en silencio. Caminó con pasos lentos hasta el baño del pasillo, cerró la puerta y abrió la regadera al máximo. Se recargó contra la pared de azulejos, se desplomó en el piso y se mordió el propio antebrazo con fuerza, enterrando los dientes en la carne hasta sangrar, ahogando los gritos de puro sufrimiento y odio para que Alison no escuchara su desesperación.

Su madre, Katerina, subía del jardín todas las tardes. Entraba al cuarto en silencio, se sentaba en el sillón junto a Alison y simplemente le sostenía la mano. Las dos mujeres no necesitaban palabras. La madre de Anton veía en su nuera el mismo sacrificio que ella misma hizo años atrás para mantener a Anton vivo bajo el techo de un monstruo.

Con treinta y siete semanas de gestación, al inicio del octavo mes, se alcanzó el límite.

Era madrugada cuando Anton despertó con el sonido de un ahogo violento. Encendió la lámpara de noche y el horror lo paralizó por un segundo: Alison estaba convulsionando, y sangre oscura y espesa le escurría por la boca y la nariz. Sus órganos estaban colapsando debido a la falla multiorgánica causada por la leucemia avanzada.

— ¡Médicos! ¡Ahora! ¡Entren aquí, carajo! — bramó Anton, su voz retumbando por toda la mansión rusa.

En minutos, el ala quirúrgica improvisada en la mansión fue activada. Alison fue trasladada de urgencia a la camilla bajo las luces blancas y frías. Los cirujanos de la Bratva, sabiendo que sus vidas dependían del éxito de aquella operación, corrían contra el tiempo.

Anton se negó a salir. Poniéndose la bata quirúrgica por encima de su ropa, se posicionó a la cabecera de la camilla, sosteniendo la mano de Alison con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

— ¡Quédate conmigo, Alison! ¡Mírame! ¡No cierres los malditos ojos, es una orden! — gritaba, el pánico arañándole la garganta, la compostura de Don completamente destruida.

Alison abrió los ojos con una dificultad sobrehumana. La piel de su rostro estaba ceniza, fría. La sangre que los enfermeros habían limpiado volvía a manchar sus labios. Miró a Anton, y el monitor cardíaco al lado comenzó a emitir pitidos rápidos y desacompasados.

— Anton... — balbuceó, un hilo de voz audible solo para él. — Duele... duele tanto... Dios mío...

— ¡Lo sé, mi amor, lo sé! ¡Aprieta mi mano! ¡Quédate conmigo! — Pegó su frente a la de ella, sus lágrimas calientes mezclándose con el sudor frío del rostro de Alison. — ¡Acaben con esta mierda ya! ¡Saquen al bebé! — rugió hacia los médicos que operaban debajo del campo quirúrgico.

— ¡Ya casi, Don! ¡Un segundo más! — exclamó el cirujano en jefe, sudando frío bajo la mirada asesina de Anton.

Un sonido agudo, estridente y lleno de vida cortó el aire tenso de la sala quirúrgica. El llanto de un recién nacido.

— ¡Es un varón, Don! ¡Es fuerte, los pulmones están perfectos! — anunció el médico, alzando a la criatura ensangrentada.

Anton apenas miró hacia un lado. Su foco total estaba en el monitor cardíaco de Alison. Los números comenzaron a desplomarse de manera aterradora. 45... 35... 20...

— ¡Alison! ¡No te atrevas! ¡Abran está aquí, lo lograste! ¡Míralo! — clamó Anton, sosteniendo el rostro de ella con ambas manos, la desesperación quebrando cualquier resto de su cordura. — ¡Despierta, carajo! ¡No me dejes solo en este infierno! ¡Te necesito! Por favor... Aly... quédate conmigo...

Alison reunió el último suspiro de aire que quedaba en sus pulmones destrozados. Sus ojos verdes, ya perdiendo el enfoque, se fijaron en los azules de él por última vez. Había una paz aterradora en aquella mirada.

— Sé... el padre que él necesita... Anton... — susurró, la sangre burbujeando débil en sus labios. — Sonríe... por él... dale... el amor que tu padre... nunca te dio... Te... amo...

La mano de Alison se aflojó dentro del apretón de Anton, resbalándose entre sus dedos.

Al segundo siguiente, el monitor cardíaco emitió un sonido continuo, lineal y ensordecedor. El pitido de la muerte.

— ¿Alison? ¡Aly! ¡No, no, no! — Anton comenzó a sacudirla por los hombros. — ¡Despierta! ¡Despierta, carajo! ¡Doctor, haga algo! ¡Use el desfibrilador! ¡Reanímela!

El cirujano en jefe se acercó con las paletas del desfibrilador, aplicando la descarga en el pecho de Alison. El cuerpo de ella dio un sacudón sobre la camilla, pero la línea en el monitor siguió plana. Otra descarga. Nada.

— Don Kozlov... el cuerpo de ella ya estaba en falla multiorgánica antes del parto. Resistió más allá del límite biológico solo para dar a luz. No hay nada más que hacer. Se fue — dijo el médico, con la voz temblorosa, bajando la cabeza.

— Salgan... — dijo Anton, la voz repentinamente baja, peligrosa.

— Don...

— ¡SALGAN DE AQUÍ ANTES DE QUE MATE A CADA UNO DE USTEDES! — rugió, sacando la pistola de la cintura y apuntando ciegamente al equipo médico.

Los médicos y enfermeros retrocedieron aterrorizados, abandonando la sala quirúrgica en segundos.

En el silencio que siguió, roto solo por el sonido lineal del monitor cardíaco, Anton guardó el arma. Cayó de rodillas junto a la camilla, enterrando el rostro en el cuello de Alison. El calor del cuerpo de ella se estaba desvaneciendo, dando lugar a la rigidez del hielo ruso. No lloró de forma contenida. Soltó un aullido de dolor animal, un grito desgarrado que retumbó por las paredes de piedra de la mansión, cruzando los pasillos hasta llegar al jardín de invierno, donde Katerina cayó de rodillas sobre la tierra, cubriéndose el rostro con las manos, sabiendo que el alma de su hijo acababa de ser mutilada.

Anton lloró hasta que no quedaron más lágrimas en sus ojos. Permaneció abrazado al cadáver de su esposa por casi una hora, sintiendo cómo el perfume de ella era reemplazado por el olor a antiséptico y muerte. En aquella camilla de cirugía, el Anton de veinticinco años, el hombre romántico, el empresario que sabía reír, el joven enamorado... fue enterrado vivo.

La puerta de la sala se abrió milimétricamente. La enfermera en jefe, una mujer mayor que servía a la familia desde hacía décadas, entró con pasos vacilantes. En sus brazos, envuelto en una manta azul gruesa, estaba el bebé limpio. Lloraba fuerte, un llanto hambriento y asustado.

— Don Kozlov... — llamó, con la voz cargada de temor. — El pequeño Abran, él... necesita a su padre.

Anton se levantó despacio. Sus movimientos eran rígidos, casi mecánicos. Cuando se dio vuelta, la enfermera retrocedió un paso, asustada. Ya no había ni una chispa de humanidad en aquellos ojos azules. Eran dos piedras de hielo, vacías, frías, desprovistas de cualquier emoción. El dolor absurdo quemó todo lo que quedaba de bueno dentro de él, dejando solo una carcasa implacable.

Caminó hasta la enfermera y, con brazos firmes, tomó a su hijo.

En el instante en que el cuerpo del bebé tocó el pecho de Anton, el llanto de Abran cesó. El niño abrió sus ojos pequeños, buscando el calor. Anton miró el rostro de la criatura, reconociendo los rasgos finos de Alison en él, y después miró el cuerpo sin vida de la mujer sobre la camilla.

— Voy a protegerte, Abran — dijo Anton; la voz no parecía la de un hombre de veinticinco años; era una voz ronca, cortante, desprovista de cualquier calidez. La voz del Don de la Bratva. — Nadie en este mundo se va a atrever a tocarte. Voy a quemar el infierno si alguien te hace llorar. Pero nunca... nunca voy a poder hacerte sonreír... porque ella se llevó mi maldita sonrisa con ella al ataúd.

Anton le dio la espalda al cadáver de su gran amor, cargando en brazos al hijo que costó la vida de ella. Aquella noche de invierno, el corazón del mafioso se cerró en una armadura de hielo indestructible. Durante los siguientes siete años, gobernaría su imperio de petróleo y sangre en la más profunda oscuridad, sin saber que el destino ya estaba moviendo las piezas para traer a una brasileña de sangre caliente a su infierno particular.