Vínculo De Sangre

La mudanza a la residencia Ivanov no fue un traslado, fue una procesión. Damiano se negó a que sus pertenencias fueran transportadas en cajas de cartón comunes; en su lugar, una flota de camionetas negras trasladaba maletas de cuero personalizadas y fundas porta-trajes con logos de casas de moda que harían temblar el presupuesto de un país pequeño.

Mientras bajaba de su auto, Damiano sintió una punzada de amargura. No tenía a quién escribirle para decirle que había llegado bien. No tenía amigos, solo conocidos que orbitaban a su alrededor por su apellido o su dinero. Su teléfono estaba lleno de contactos, pero ninguno al que pudiera llamar realmente "amigo". Esa soledad era su secreto mejor guardado, uno que ocultaba tras capas de seda y arrogancia.

Cuando Damiano entró en la mansión de Zakhar, se detuvo en seco. El lugar era una oda al minimalismo brutalista: mármol blanco, cristal de seguridad y espacios tan vastos que el eco de sus botas de tacón resonaba como disparos.

– Le falta color – sentenció Damiano, quitándose sus gafas de sol de montura dorada. – Es como vivir dentro de un bloque de hielo. Zakhar, si pretendes que duerma aquí, espero que el termostato sea lo único que no sea frío.

Zakhar, que caminaba detrás de él cargando personalmente (pese a tener cien hombres para ello) el maletín más pesado de Damiano, soltó un gruñido que podría haber sido una risa.

– Haré que pinten las paredes con la sangre de tus enemigos si eso te hace sentir más cómodo, moya radost – respondió Zakhar con esa voz que siempre lograba erizarle la piel a Damiano.

Tres horas después, Damiano ya se había apropiado de la cocina. Era un espacio gigantesco, de acero inoxidable y encimeras de piedra oscura. En una de las pantallas integradas en la pared, se reproducía un maratón de Law & Order: SVU. Olivia Benson estaba a punto de interrogar a un sospechoso, y Damiano la acompañaba picando finamente unas chalotas con la precisión de un experto.

– Ese hombre es inocente, tiene una coartada de tres minutos que el detective no ha visto – comentó Damiano al aire.

Yelena entró en la cocina, luciendo un vestido de seda modesto pero de un corte arquitectónico impecable. Se detuvo a observar a Damiano, quien vestía un delantal de seda sobre su camisa traslúcida mientras cocinaba un risotto que olía a trufas y pecado.

– Cocinando y resolviendo crímenes – dijo Yelena con una nota de orgullo maternal. – Me alegra ver que no te dejas intimidar por esta casa. Mi hijo es un hombre difícil, Damiano, pero tiene buen ojo para lo que es valioso.

– Él no me intimida, Yelena. Me aburre cuando se pone demasiado protector – mintió Damiano, revolviendo el arroz con elegancia.

– Por cierto, espero que no te importe que haya pedido un cargamento de helado artesanal. No tengo amigos a quienes invitar para compartirlo, así que supongo que tendré que terminarlo solo.

Yelena lo miró con fijeza, detectando la soledad tras sus palabras, pero antes de que pudiera responder, la paz se rompió. La puerta principal se abrió de par en par y los gritos llenaron el salón.

– ¡Pero miren qué cueva tan espantosa! ¡Zakhar, juraría que vives en un búnker soviético de los años setenta! – la voz de Andriy Sokolov retumbó en las paredes.

Zakhar caminó hacia el salón con los ojos en blanco. Andriy entró pavoneándose, seguido por su hermano menor, Lev.

– Sokolov, ¿qué parte de "usa la puerta de servicio como el animal que eres" no entendiste? – saludó Zakhar con una sonrisa peligrosa.

– ¡Oh, vamos! He traído vodka ucraniano porque el que tienes aquí probablemente sirve para limpiar motores – Andriy le dio un golpe en el hombro a Zakhar, quien respondió dándole un empujón que casi lo manda al suelo.

– ¿Y dónde está el pobre diablo que aceptó casarse contigo? ¿Ya lo tienes encadenado al radiador?

– Se llama Damiano. Y si vuelves a usar ese tono, la única cadena que verás será la que use para arrastrar tu cuerpo hasta el puerto – gruñó Zakhar, aunque había una chispa de camaradería áspera entre ellos.

Damiano salió de la cocina, secándose las manos con un paño de lino. Se apoyó en el marco de la puerta, luciendo su mejor expresión de superioridad.

– Aquí está el "pobre diablo" – dijo Damiano. – Y tú debes de ser Andriy. Tu sentido del estilo es... valiente. Esa chaqueta es de la temporada pasada, ¿o simplemente te gusta el vintage barato?

Andriy soltó una carcajada genuina, golpeando la mesa.

– ¡Me gusta! Zakhar, te has buscado uno con más colmillos que tú.

Pero Lev no se movía. Sus ojos estaban fijos en Zakhar con una adoración dolorosa. Cuando su vista se desvió hacia Damiano, el odio fue instantáneo.

– Es un intercambio, Andriy. Un Moretti vendido por rutas – espetó Lev, su voz destilando veneno. – No sé qué le ves, Zakhar. Es solo un dandi inútil que gasta el dinero que otros sangran. ¿De verdad vas a ensuciar tu cama con él?

Damiano sintió la punzada de la rabia. Le dolía que lo vieran como simple mercancía, pero su molestia se evaporó de inmediato. La verdad es que Damiano estaba enamorado de Zakhar desde aquella fiesta hace cuatro años, y no iba a permitir que un chiquillo envidioso lo menospreciara en su propia casa.

Damiano se acercó a Lev, con pasos lentos y felinos, hasta quedar a centímetros de su rostro. Soltó una risa seca y cruel que resonó en el silencio del salón.

– Escúchame bien, pequeño ucraniano. – dijo Damiano, su voz cargada de una superioridad aplastante.

– ¿Crees que no noto cómo lo miras? Es trágico, de verdad. Llevas años arrastrándote, babeando por un hombre que ni siquiera sabe de qué color son tus ojos. Mientras que yo... yo ni siquiera tuve que pedírselo, y él me ha puesto su imperio a los pies.

Lev palideció, abriendo la boca para defenderse, con el rostro rojo de furia y vergüenza ante la exposición de su secreto, pero Damiano no había terminado.

– No eres más que un niño envidioso jugando a ser mafioso. – continuó Damiano, mirándolo de arriba abajo con asco. – Si Zakhar me eligió, es porque yo soy todo lo que tú nunca serás. Así que sécate las lágrimas, ponte gafas de sol si no puedes soportar mi brillo, o lárgate. Porque a partir de mañana, yo mando aquí.

Desesperado, Lev buscó la mirada de Zakhar, esperando aunque fuera una pizca de compasión o que lo defendiera del italiano. En su lugar, se encontró con un témpano de hielo. Los ojos de Zakhar, azul y verde, lo miraban con absoluto desprecio.

– Ya escuchaste a mi esposo, Lev. – gruñó Zakhar con una frialdad letal, dando un paso para colocarse justo detrás de Damiano, respaldándolo por completo.

– Sal de mi vista antes de que decida que tu lengua sería un buen adorno para la recepción de mañana.

Andriy soltó una carcajada ronca, dándole una palmada burlona en la espalda a su hermano.

– Te lo ganaste, hermanito. Te dije que no te metieras con él. ¡Vámonos, antes de que Zakhar ensucie su piso nuevo con tu sangre!

Totalmente humillado, temblando de rabia impotente y con los ojos brillantes de lágrimas de frustración, Lev dio media vuelta y salió de la mansión casi huyendo, sellando en su mente el odio que más tarde lo llevaría a la traición.

Más tarde esa noche, después de que los Sokolov se marcharan, el silencio regresó. Damiano estaba en la cocina, comiendo su helado de vainilla.

Zakhar apareció sin camisa, sus tatuajes brillando bajo la luz tenue.

– Mañana es la boda – dijo Zakhar, acercándose hasta que su calor envolvió a Damiano. – ¿Sigues molesto por la "alianza"?

Damiano soltó una risa suave y se inclinó hacia adelante, agarrando a Zakhar por el cordón de sus pantalones de chándal. Su molestia había durado poco; estar con el hombre que amaba en secreto era un precio que pagaría mil veces.

– Me molesta que mi padre sea un imbécil – admitió Damiano. – Pero me gusta el garaje nuevo. Y me gustas tú cuando humillas a los idiotas para defenderme.

Zakhar lo levantó en vilo, llevándolo hacia la habitación principal. Mientras subían, Damiano vio por un segundo el tatuaje rojo en la espalda de Zakhar. Una daga. Igual a la suya. No dijo nada, pero se aferró más fuerte. La guerra contra la Yakuza estaba cerca, y Lev miraba desde las sombras, pero en ese momento, el "perro de guerra" finalmente tenía dueño.