Él Me Perdió, Otro Me Eligió

La puerta de la sala privada aún temblaba levemente por el impacto de la salida de Isabela cuando el silencio se rompió. Alguien tosió. Otra persona carraspeó. Nadie se atrevía a mirar directamente a João.

Él se quedó parado en medio de la sala, el celular aún en la mano, la foto de Maria Santos congelada en la pantalla. La sonrisa que había intentado mantener se desmoronó despacio, reemplazada por una expresión que mezclaba rabia y algo que él no quería nombrar.

—Ella va a volver —dijo, más para sí mismo que para los demás—. Esto es solo teatro. Siempre hace ese drama cuando quiere atención.

Pedro, el más cercano a él en el sofá, negó con la cabeza despacio.

—Mano… ella parecía muy seria.

João giró sobre los talones, los ojos chispeando.

—¿Seria? ¿Ella? —Se rio, pero el sonido salió forzado—. Ustedes no la conocen como yo. Isabela Leite nunca dejaría lo que ha conquistado. Ella y su familia planearon esto desde el primer día.

Se acercó a la puerta, como si aún pudiera alcanzarla, pero se detuvo. En cambio, se volvió hacia sus amigos con una sonrisa torcida.

—¿Quieren ver cómo se quiebra rapidito? —Cogió su propio celular y abrió WhatsApp—. Vamos a ayudar a la “noviecita” a seguir adelante.

Los otros se miraron entre sí, incómodos.

—João, para con eso —murmuró Lucas—. Ya fuiste demasiado lejos.

—¿Demasiado lejos? —João alzó una ceja—. Ella fue la que vino aquí a hacer una escena. Ahora tendrá que lidiar con las consecuencias.

Abrió el grupo de los amigos y comenzó a reenviar contactos. Uno por uno. Nombres, fotos de perfil, números. Hombres que él conocía —algunos solteros, otros no tanto. Todos con buen apellido, buena cuenta bancaria, buena apariencia. El tipo que Isabela supuestamente “merecía”.

—Toma —dijo él, enviando el primero—. Ese es Felipe, el de la constructora Almeida. Soltero, 28 años. Dice que ella es exactamente su tipo.

Otro reenvío.

—Ese es Rafael, abogado. Acaba de separarse. Apuesto a que acepta rapidito una morena bonita de familia tradicional.

Y así sucesivamente. Cinco, seis, siete contactos. Cada mensaje acompañado de un comentario ácido.

—Vamos a ver cuánto tiempo aguanta antes de llamarme llorando.

Cuando terminó, tiró el celular en el sofá y se recostó, cruzando los brazos.

—Listo. Ahora solo hay que esperar a que acepte e implore que les quite a esos tipos de encima.

Pero la puerta se abrió de nuevo.

Isabela estaba allí. Mojada, pero erguida. No se había ido. Había vuelto.

No. Ella no había vuelto para implorar. Había vuelto porque había olvidado el bolso en la esquina de la mesa —el pequeño clutch negro que combinaba con el vestido. Lo cogió sin decir una palabra, pero antes de salir, miró a João.

Él esbozó una sonrisa provocadora.

—¿Ya cambiaste de idea?

Ella no respondió de inmediato. En cambio, cogió el celular que vibraba sin parar en el bolsillo del abrigo. Las notificaciones llegaban en secuencia. Contactos reenviados. Mensajes de los amigos de él.

Ella leyó las primeras líneas. Luego alzó los ojos hacia João.

Y sonrió.

No era la sonrisa nerviosa de quien se siente humillada. Era una sonrisa tranquila, casi divertida.

—Gracias —dijo ella, con voz clara.

João frunció el ceño.

—¿Qué?

—Por los contactos. —Ella abrió WhatsApp y comenzó a aceptar las solicitudes de amistad una a una. Mientras lo hacía, escribía en cada conversación el mismo texto corto e idéntico:

“Hola, ¿todo bien? Isabela Leite, mujer, 24 años, soltera. Un placer”.

Envió. Aceptó el siguiente. Envió de nuevo. La misma frase. Sin rodeos. Sin vergüenza. Sin vacilación.

—Isabela… —empezó João, el tono perdiendo fuerza.

Ella terminó de aceptar el último. Luego alzó el celular en dirección a él, la pantalla iluminada mostrando la lista de nuevas conversaciones.

—Listo. Ahora estoy oficialmente en el mercado. —Guardó el aparato en el bolsillo—. Puedes decirles a tus amigos que estoy abierta a invitaciones para cenar, café, lo que sea. Siempre y cuando no vengan con relojes de regalo.

Alguien en la sala soltó una risa nerviosa. Fue sofocada inmediatamente.

João dio un paso adelante, el rostro rojo.

—Estás haciendo esto para provocarme.

—No. —Ella lo encaró directo—. Estoy haciendo esto porque me cansé de ser tu opción segura. Si crees que no puedo vivir sin el apellido Silva, entonces mírame. Voy a probar que puedo.

Ella le dio la espalda una vez más. Esta vez, nadie intentó impedirlo.

Cuando la puerta se cerró, João se quedó mirando al vacío durante largos segundos.

—Ella va a volver —repitió, pero la voz salió más baja—. Ella siempre vuelve.

Lucas se levantó, cogió el abrigo.

—Tal vez no esta vez, amigo.

João no respondió. En cambio, se sentó pesadamente en el sofá. La imagen de cuatro años atrás volvió a su mente como un flash indeseado.

Era una conversación escuchada por casualidad, en el escritorio del padre de ella. El viejo señor Leite hablando por teléfono con su esposa:

“Lo conseguí. La niña ya está en la misma facultad que João. Me aseguré de ponerla en el mismo grupo de extensión. Él ni siquiera va a sospechar que fue arreglado. Cuando se dé cuenta, ya estará enamorado. Y ahí… la constructora Leite tendrá el respaldo que necesita”.

João tenía veintitrés años en ese entonces. Escuchó todo desde la puerta entreabierta. Sintió asco. Pero también sintió… poder. Porque ahora sabía que Isabela no estaba allí por casualidad. Estaba allí por cálculo. Y eso, de algún modo, lo hacía sentirse en control.

Desde entonces, él siempre creyó que ella nunca renunciaría al plan. Nunca renunciaría a él.

Pero ahora…

Afuera, la lluvia había disminuido a una llovizna fina.

Isabela se detuvo en la acera frente al Noir. El aire estaba frío, cargado de humedad. Respiró hondo, llenando sus pulmones de aire limpio por primera vez en mucho tiempo.

Llamó un Uber por la aplicación. Mientras esperaba, abrió la app del banco. Saldo: R$ 8.742,13.

No era nada. No para el nivel de vida en el que vivía. La mayor parte del dinero que recibía venía de la mesada de la familia —dinero que se detendría tan pronto como su madre descubriera la ruptura. El apartamento en Vila Madalena, comprado a su nombre años atrás como “inversión”, aún estaba vacío. Podía mudarse allí temporalmente. Pero sabía que su madre no tardaría en aparecer, con ese tono dulce y venenoso que usaba cuando quería doblegar a su hija.

“No puedes tirar por la borda todo lo que hemos construido, querida”.

“Piensa en la familia”.

“Piensa en tu futuro”.

Apretó el celular con más fuerza.

El coche llegó. Un Toyota Corolla plata. El conductor, un hombre de mediana edad, esbozó una sonrisa simpática por el retrovisor.

—Buenas noches, señorita. ¿A dónde la llevo?

—Vila Madalena. Calle Harmonia.

Él asintió y comenzó a conducir.

Isabela apoyó la cabeza en el vidrio. Las luces de la ciudad borrosas por la humedad. Pensó en el vestido de novia colgado en el armario. En las flores ya encargadas. En los parientes que vendrían de todo Brasil para la “boda del año”.

Y sintió… alivio.

El celular vibró en su regazo.

Una notificación. “Felipe Almeida aceptó tu solicitud”.

Otra. “Rafael Oliveira está escribiendo…”

Ella sonrió levemente. No abrió los mensajes. Aún no.

El coche se detuvo frente al edificio antiguo y encantador de la Harmonia. Agradeció al conductor, pagó en efectivo y subió las escaleras hasta el tercer piso. La llave giró en la cerradura con un clic familiar.

El apartamento estaba silencioso. Muebles cubiertos por sábanas blancas. Olor a pintura fresca —había mandado pintar hace seis meses, pensando en usarlo como “espacio creativo”. Nunca lo usó.

Ella encendió la luz.

En el mismo instante, el celular vibró de nuevo. No era más una solicitud de amistad.

Era su madre.

“Isabela, querida, ¿qué está pasando? Recibí un mensaje extraño de la secretaria del salón de fiestas. Dijeron que cancelaste la prueba del pastel. Llámame inmediatamente”.

Ella dejó el aparato vibrar hasta que cayó en el buzón de voz.

Después caminó hasta la ventana. La calle allá abajo estaba tranquila. Una pareja paseaba con un perro pequeño. Una bicicleta pasó despacio.

Isabela apoyó la frente en el vidrio frío.

Por primera vez en años, no tenía certeza de lo que haría mañana.

Pero también, por primera vez, eso no la aterrorizaba.

El celular vibró otra vez. Esta vez, no era su madre.

Era una de las notificaciones que ella misma había generado minutos antes.

“Rafael Oliveira: Hola, Isabela. Un placer enorme. 24 años, soltera… me gustó la presentación directa. jaja. ¿Te animas a tomar un café mañana?”