La Curación Del Corazón

Querido diario:

No he salido de mi habitación desde aquel día. El mundo parece continuar detrás de la puerta, pero yo me he quedado aquí, rodeada por el silencio y por mis propios pensamientos. Las cortinas permanecen apenas entreabiertas, dejando pasar una luz tímida que no logra calentar este nudo constante en el pecho.

Sé que mi familia está muy preocupada por mí. Lo siento en cada paso contenido en el pasillo, en cada golpe suave en la puerta que no siempre tengo fuerzas para responder. Pero, sobre todo, lo siento en mi madre.

Ella se acerca despacio, como si temiera romperme. Me habla con cariño, con una voz suave que intenta ser firme, aunque sé que está dolida igual que yo. A veces se sienta al otro lado de la puerta y me habla de cosas pequeñas, cotidianas, como si así pudiera recordarme que el mundo sigue siendo un lugar seguro. Otras veces entra, acomoda mis mantas, besa mi frente y no dice nada. Y ese silencio suyo… ese silencio duele más que cualquier palabra.

Mi padre intenta ser fuerte por todos, pero su preocupación se le escapa en la mirada. Fantine deja pequeñas notas debajo de la puerta, dibujos torpes, mensajes llenos de amor. Los guardo todos. Cada uno pesa y reconforta al mismo tiempo.

Y ahí está mi culpa.

Me da mucha pena ser un motivo de tristeza y preocupación para ellos. No quiero ser una carga. No quiero que mis padres sufran por mi causa, ni que mi hermana aprenda tan pronto lo que es el dolor solo por verme así. A veces pienso que debería levantarme, salir, sonreír… aunque por dentro siga rota. Me gustaría ser más fuerte, no darles problemas, no ser siempre la que necesita cuidado.

Pero es difícil.

Es difícil ser la hermana mayor, la que debería dar ejemplo, la que debería sostener a los demás cuando se caen… cuando yo misma apenas puedo sostenerme. Quisiera protegerlos de este dolor, incluso si eso significara esconder el mío.

Hoy no tengo fuerzas para hacerlo.

Solo sé que los amo.

Y que, aunque me duela admitirlo, ahora soy yo quien necesita ser sostenida.

-.-.-.-

Querido diario:

Han pasado ya varias semanas desde mi fiesta de cumpleaños. El tiempo, aunque no borra del todo las heridas, las vuelve menos punzantes. Poco a poco he logrado olvidar lo sucedido, o al menos dejar de pensarlo cada mañana al despertar. Aún me duele, sí… pero estoy aprendiendo a vivir con ese dolor, a caminar con él como con mi pierna: con cuidado, con paciencia, sin permitir que me detenga por completo.

He vuelto a salir de mi habitación. Al principio solo unos minutos, luego un poco más. Mi madre sonríe al verme sentada junto a la ventana o recorriendo los pasillos, y mi padre parece respirar con mayor tranquilidad. Fantine ya no me observa con tanto temor, y eso me alivia más de lo que puedo expresar.

Hoy supe algo que removió recuerdos que creí más dormidos.

Me enteré de que el duque Palmer supo lo que ocurrió aquel día en el festival. Dicen que reprendió con dureza a Wilson, que no toleró sus palabras ni su actitud. Al parecer, incluso está más convencido que nunca de que su hijo menor, Wyatt, debería heredar el ducado, pues lo considera más sensato y digno del título.

Esa noticia me dejó un sabor extraño. No alegría, no alivio… más bien una incomodidad profunda. Ojalá eso no suceda. No porque defienda a Wilson, sino porque no quiero que mi nombre, mi dolor o mi cuerpo sean la causa de disputas, castigos o decisiones tan grandes. No quiero tener nada que ver con eso.

Deseo que mi historia termine donde debe terminar.. en mí.

Que no sea una sombra sobre otras vidas.

Que no sea un recuerdo utilizado para medir culpas o méritos.

Hoy solo quiero seguir adelante. Aprender, sanar, volver a confiar algún día. No ser el centro de murmullos ni de juicios, sino simplemente una joven que está creciendo, equivocándose, levantándose.

Y quizás eso… también sea una forma de fortaleza.

-.-.-.-

Querido diario:

Hoy Wilson Palmer se casa.

La noticia llegó temprano, en boca de un mensajero que recorría la ciudad anunciando el enlace entre él y la hija de un barón de las tierras del sur. No hubo invitación para nuestra casa. De hecho, fuimos una de las pocas familias nobles que quedaron al margen de la celebración. Y, sorprendentemente, eso está bien.

Mis padres lo aceptaron con una serenidad que me conmovió. Mi padre comentó que algunas ausencias hablan más de dignidad que de descuido, y mi madre simplemente apretó mi mano, como si quisiera asegurarse de que yo también lo entendiera. No hubo reproches ni comentarios amargos. Solo un acuerdo silencioso de que no era un lugar al que necesitáramos pertenecer.

Yo pensé que sentiría algo más intenso. Tristeza, tal vez. Resentimiento. O esa punzada antigua que creí superada. Pero no fue así.

Me sentí extrañamente en paz.

No hubo nudo en el pecho, ni temblor en las manos. Solo una calma suave, como cuando una herida termina de cerrar y queda apenas una cicatriz. Comprendí que aquel baile, aquellas palabras y aquel dolor ya no me definen. Fueron parte de mi historia, sí, pero no de mi futuro.

Mientras en otro lugar se celebraba una boda llena de música y promesas, yo pasé la tarde en el jardín de la mansión, respirando el aire fresco, escuchando a Fantine reír a lo lejos y observando cómo el sol descendía lentamente. Pensé que no todo final necesita ser ruidoso para ser definitivo.

Hoy confirmé algo importante.. no todas las historias de amor que no fueron terminan en tristeza.

Algunas terminan en libertad. Y esa paz que siento… quiero cuidarla.