Aprisionada Por El Don

Natalia

Ya llevo horas gritando. Llamando a alguien, a cualquiera que me oiga. Pero la habitación sigue silenciosa, como si mis palabras se perdieran en las paredes gruesas y las puertas cerradas.

Miro hacia la esquina donde dejaron agua y comida. Una señora la trajo, generosa, pero silenciosa. Ni una palabra, ni una mirada. Solo lo básico, como si yo fuera menos que nada.

Nadie me ha hablado desde que ese Don maldito salió de aquí. Ni una explicación. Ni una amenaza directa. Solo silencio.

Cada minuto que pasa parece alargar el tiempo, apretar el pecho. Intento controlarme, pero la rabia y el miedo se mezclan, caliente, sofocante.

— ¡Hijo de puta! — grito de nuevo, golpeando la cama. — ¿Cómo puede estar tan… tan calmado después de todo esto?

Cierro los ojos, respirando hondo. Intento pensar en algo, cualquier cosa que pueda sacarme de aquí. Pero la habitación es demasiado pequeña, demasiado cerrada, y yo todavía me siento más pequeña que él.

Y, sin embargo, a pesar de todo, la rabia no me deja quebrarme.

No voy a doblegarme.

No voy a entregarme.

Incluso sola, incluso presa… no voy a dejar que me domine.

Me levanto despacio, cada movimiento calculado para no empeorar mi dedo lastimado. La habitación es pequeña, pero necesito inspeccionarla con atención. Cada detalle puede ser útil. Cada esquina, una posibilidad de fuga.

Miro hacia la cama. Sábanas limpias, almohadas suaves. Nada que ayude. Pero tal vez si arranco una barra de hierro del somier… no, es demasiado pesado. Necesito algo ligero, ágil.

El armario. Abro las puertas despacio, intentando no hacer ruido. Algo de ropa doblada, zapatos alineados, un encendedor olvidado. Una percha se resbala y cae con un golpe seco. Mi corazón se dispara, pero nadie aparece.

Busco algo que pueda darme ventaja, incluso mínima: ¿un paño para hacer cuerda? ¿Un objeto para forzar la puerta? Pero todo parece demasiado banal.

Mientras rebusco en la habitación, mis ojos caen sobre una vela olvidada en la esquina de la mesita de noche. Pequeña, simple, pero enciende una idea peligrosa en mi mente.

Con cuidado, enciendo la vela. La llama titila, pero brilla suficiente para hacerme sentir un poco más en control. Sujeto la vela con firmeza.

— Vamos a ver si le gustan los desafíos… — murmuro, la rabia quemando tan fuerte como la llama.

Acerco la vela a un vestido en la esquina de la habitación, solo lo suficiente para que prenda fuego sin quemar todo de una vez. El humo comienza a subir, y el calor del fuego hace que mi corazón se dispare.

La habitación rápidamente se llena de olor a quemado. No es seguro, pero la adrenalina me mantiene enfocada. Intento no pensar en las consecuencias, solo en la sensación de finalmente estar haciendo algo.

— Hijo de puta… — susurro entre dientes, mirando el humo. — Vamos a ver si esto llama la atención.

Me siento en el suelo, observando la llama crecer despacio. Cada segundo es tensión pura. Cada respiración parece eco en la habitación pequeña.

No sé cuánto tiempo tengo, pero sé una cosa: no voy a quedarme parada esperando que él vuelva. Hoy, incluso herida, incluso presa… doy mi primer ataque.

La habitación se llena de humo demasiado rápido. La tos viene sin pedir permiso. Me cubro nariz y boca con la manga, intentando engullir el pánico que crece junto con el humo.

— ¡Maldita sea… qué pésima idea! — murmuro entre toses.

Entonces oigo ruidos en la puerta. Alguien está abriendo. Mi corazón se dispara.

Me levanto del suelo, tambaleándome. Cuando la puerta se abre, no pienso. Me escurro entre el espacio vacío entre el cuerpo del soldado y el marco de la puerta. Corro.

El corredor parece interminable. Cada paso hace eco como un tambor de guerra. Giro a la derecha, sigo corriendo, empujando el miedo lejos. Consigo finalmente llegar al patio.

Está oscuro, frío. El viento golpea la piel, pero no puedo parar. No ahora.

Oigo pasos detrás de mí. Miro por encima del hombro… soldados suyos. Todos armados, decididos.

Corro en dirección al portón. Demasiado alto. Golpeo con la mano buena en la reja, intentando abrir, intentando una salida.

— ¡Por favor, vuelva dentro de la casa! — uno de ellos grita.

No sirve de nada. Cada músculo de mi cuerpo grita para luchar, para no desistir. Pero la realidad es clara: esta guerra hoy… está perdida.

Mi pecho quema, la adrenalina late, pero sé que, por ahora, no hay victoria para mí.

— Maldito Don… — susurro, engullendo la frustración y el miedo mientras los soldados cercan el patio.

Uno de los soldados llega rápido, firme, seguro. Tira de mi mano lastimada con fuerza. El dolor se dispara del dedo inmovilizado, haciendo que mi visión se vuelva borrosa por algunos segundos.

— ¡Suelta! — grito, intentando arrancar mi brazo, pero él es demasiado fuerte.

No sirve de nada. Él me sujeta firme, cada paso tirando de mi cuerpo hacia dentro del patio y de vuelta a la casa. La sensación de impotencia me domina por un instante, mezclada a la rabia que quema aún más fuerte que el dolor.

— ¡Hijo de puta! — consigo murmurar entre dientes apretados, la mano apretando el puño inmovilizado del otro brazo. — ¡Esto no se va a quedar así!

El corredor se acerca nuevamente, cada paso haciendo eco demasiado alto en mi cabeza. El aire aquí dentro huele al humo que dejé atrás, pero no consigo preocuparme por eso. Solo siento el apretón en los brazos, el peso de la mano de él y la certeza de que por ahora… no hay fuga.

— ¡No voy a doblegarme! — grito una vez más, pero sé que mis palabras se pierden. Él no responde. Solo me lleva, firme, sin hesitar.

Mientras subo los escalones de vuelta a la habitación, engullo la rabia, el dolor y la frustración. Sé que la guerra hoy está perdida. Pero prometo para mí misma, entre toses y lágrimas: esto aún no ha terminado.

Él me arrastran por el corredor. Cada paso hace que mi dedo lastimado late, cada movimiento me recuerda que no hay escapatoria en el momento. Intento soltarme, pero es inútil. La fuerza de ellos es mayor que la mía.

Abren una puerta y me empujan para dentro. La habitación es menor, más simple. No hay ventanas abiertas, solo una pequeña reja en lo alto, imposible de alcanzar. El olor es frío, casi hospitalario, mezclado al perfume del dueño de la casa, que aún flota como una presencia invisible.

— Va a quedar aquí ahora — dice uno de los soldados, cerrando la puerta con firmeza detrás de mí.

Yo caigo de rodillas, respirando rápido, la mano lastimada latiendo en cada movimiento. Intento controlar la tos, el miedo, la rabia. Pero todo lo que siento es frustración, porque sé que ellos vencieron esta batalla.

Miro alrededor. Cama simple, mesa pequeña, silla. Nada que me ayude. Pero aún así, cierro los puños, apretando el dolor del dedo, y me digo:

— Esto no es el fin. No importa lo que él piense… Yo no voy a doblegarme.

La habitación es silenciosa demás. Y el silencio solo aumenta mi deseo de luchar, incluso que aún no haya salida.

Me siento en el suelo, el corazón aún disparado, respirando hondo. Cada músculo de mi cuerpo grita contra la impotencia. Pero una cosa es clara: hoy yo perdí la batalla, pero la guerra… esa aún es mía. El llanto viene en ondas. El dolor explota, no da para ignorar.