Sangre Volkov

Toda mi vida ha sido una miseria, un verdadero infierno. Siempre pensé que mi mera existencia era una burla del destino. Pero cuando por fin toqué fondo y creí que ese era mi final, cuando le pedí a mi corazón que dejara de luchar y se rindiera de una vez por todas, apareció un rayo de luz que amenazó con convertirse en esperanza. Una esperanza que siempre creí imposible, una utopía, un sueño que imaginé mil veces, convencida de que jamás llegaría.

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Mi nombre es Annia Ivanovich. Tengo 17 años.

Nací en un pequeño estado de América, pero por mis venas corre la sangre de la Gran Moscovia. Mis ojos son azules, del mismo color que las aguas del lago Baikal; tengo una larga melena rubia y la piel tan blanca como la nieve. Soy demasiado delgada, consecuencia de la mala alimentación que ha sido el pan de cada uno de mis días.

Desde muy pequeña comprendí que mi vida nunca sería fácil.

La mujer que me dio la vida, Ylena Ivanovich, se encargó de recordarme cada día que para ella solo era una molestia, un error que había arruinado su existencia. Decía que mi padre nunca me quiso y que, en cuanto supo de mi existencia, nos abandonó sin mirar atrás.

También repetía que, si hubiera tenido el dinero suficiente para deshacerse de mí, lo habría hecho sin dudarlo. Y para asegurarse de que jamás lo olvidara, dejó aquellas palabras grabadas sobre mi piel.

Cada cicatriz que marca mi espalda me recuerda que, para ella, siempre fui una pomekha... un estorbo.

Nunca entendí por qué me odiaba tanto. ¿Qué podía haber hecho una niña para merecer semejante desprecio? Desde que tengo memoria solo he conocido el maltrato y el desamor. Al principio creía que, si era obediente, si hacía todo bien y me portaba como ella quería, algún día conseguiría que me quisiera, aunque fuera un poco.

Nunca ocurrió.

Con cada golpe y con cada nueva cicatriz entendí que jamás sería suficiente. No importaba cuánto me esforzara; para ella seguiría siendo únicamente una pomekha.

Con el tiempo dejé de buscar respuestas.

Solo aprendí a sobrevivir.

Y cuando creía que la vida no podía empeorar, mi madre llevó a casa a Dean, su nuevo "amor".

Dean era un hombre violento, de pésimo carácter y sin una sola pizca de responsabilidad. La golpeaba por cualquier motivo. Un día sí y al otro también la dejaba inconsciente después de las palizas. Al principio intenté defenderla y entonces él comenzó a golpearme también.

Mi madre, lejos de protegerme, siempre encontraba la manera de justificarlo.

Decía que yo lo tenía merecido por no hacer lo que él quería, por hacerlo enfadar.

Nunca entendí cómo podía amar a un hombre como él.

Los años siguieron pasando y el infierno se hizo todavía peor. Los malos tratos se volvieron constantes y por partida doble, porque ya no solo sufría la violencia de mi madre, sino también la de Dean.

A los doce años tuve que buscar trabajo para poder llevarme algo a la boca. Además, como decían mis verdugos, también debía llevar dinero a casa para cubrir los "gastos", que no eran otra cosa que alimentar los vicios de mi madre y de mi padrastro. Ambos eran adictos a los estupefacientes y Dean, además, era ludópata.

Si el dinero no era suficiente para satisfacer sus necesidades, el castigo era brutal. Las golpizas que me daban entre los dos eran tan salvajes que muchas veces despertaba horas después sin recordar cómo había terminado inconsciente.

Mi infancia transcurrió entre el trabajo y la escuela. Mi madre me inscribió únicamente para no levantar sospechas entre los vecinos. Decía que no podía arriesgarse a que alguien avisara a las autoridades y dejara de recibir el dinero que le otorgaban por mi manutención, además de lo que yo ganaba trabajando.

Las cosas empeoraron aún más cuando cumplí diecisiete años. Bueno... si eso era posible.

Ylena quedó embarazada.

Quería creer que el bebé era de Dean, pero ni ella misma sabía quién era el padre. Dean la obligaba a acostarse con cualquiera de sus amigos para conseguir las drogas que consumía y pagar las deudas de juego que acumulaba. Cada noche llevaba un hombre distinto a la casa.

Mi madre era una mujer rubia, de ojos verdes y piel blanca. A pesar de estar delgada y de que el abandono había apagado parte de su belleza, seguía siendo una mujer atractiva.

Según ella, su rostro y su belleza angelical le habían permitido vivir como una reina y convertirse en la primera bailarina de ballet. También decía que mi padre había caído rendido a sus pies desde el primer momento.

De mi padre solo sabía dos cosas: que se llamaba Mikhail y que mis ojos eran idénticos a los suyos.

Qué poco sabía sobre él.

Su nombre y el color de sus ojos los descubrí a base de golpes.

Una tarde tenía tanta fiebre que apenas podía mantenerme de pie y no preparé la comida. Mi madre descargó toda su frustración sobre mí con un cinturón. No le importó verme temblando. Solo gritaba mientras me golpeaba.

Cada vez que me atrevía a mirarla, su furia aumentaba.

—¡No me mires! Cada vez que veo esos ojos recuerdo a Mikhail. Él fue el causante de mi desgracia. Por su culpa jamás pude ser la bailarina que siempre soñé.

En alguna ocasión intenté preguntar más sobre mi padre, pero ella se encargó de enseñarme, a golpes, que ese era un tema prohibido.

Una noche escuché una conversación que cambiaría para siempre la forma en la que veía mi propia existencia.

Mientras uno de los "amigos" de Dean abusaba de ella, otro hombre le ofreció dinero y una vida mejor. Le dijo que se fuera con él, que la convertiría en la reina de su imperio.

Pero mi madre solo se burló.

—Jamás nadie podrá darme la vida que tuve con Mikhail. Con él lo tenía todo. Todo lo que pedía me era concedido.

Aquellas palabras me hicieron comprender que mi padre debía de ser un hombre muy importante... o, al menos, inmensamente rico.

A través del reflejo de un espejo vi los ojos azul glaciar de aquel hombre. Su voz se volvió fría cuando preguntó:

—Si lo tenías todo... ¿por qué lo dejaste para venir a vivir a esta cloaca?

Mi madre sonrió sin alegría.

—Porque tuve a Pomekha.

En ese instante lo comprendí.

Mi madre no me odiaba por algo que hubiera hecho.

Me odiaba simplemente por existir.

Para ella, yo era la culpable de haber perdido la vida que una vez tuvo.

Yo era el error que jamás pudo perdonar.