Entre Órdenes y Pecados

El lujoso despacho en la cima de Underwood Global era un templo de mármol pulido y vidrio, frío como su dueño, Oliver Underwood, que estaba sentado tras una mesa maciza de ébano, exudando un aura de impaciencia y desprecio. El reciente fallecimiento de su asistente de larga data —una mujer anciana que había sido leal a su padre— exigía una sustituta, y Oliver estaba detestando el proceso.

—¡Siguiente! —gruñó Oliver, sin siquiera molestarse en levantar la vista de los currículums que, para él, parecían meros borradores de incompetencia.

Violet, su secretaria y la responsable de la preselección, se arregló el escote de la blusa, intentando proyectar una confianza que Oliver consistentemente ignoraba. Era joven, ambiciosa, y veía al CEO como el premio final de su carrera.

—Señor Underwood, esta es la Señorita Jenkins, tiene un currículum… vibrante —dijo Violet con una sonrisa seductora, posicionándose de modo que la luz destacara su silueta.

Oliver apenas miró a la candidata, una mujer que parecía más interesada en su carísimo reloj que en el puesto.

—¿Vibrante, Srta. Davies? Su currículum es una broma, trabajó tres meses en cinco empleos diferentes el año pasado y, por favor, deje de sonreír de esa manera, es irritante —La voz de él era un susurro peligrosamente bajo, lleno de escarnio.

—L-lo siento, señor… —Violet retrocedió, la cara enrojecida de humillación.

Oliver despidió a la candidata con un gesto brusco y hojeó los papeles restantes. Todas las entrevistas anteriores habían sido un desastre: mujeres con calificaciones pírricas que desviaban el foco de la conversación hacia insinuaciones baratas y miradas persistentes. La repulsa que sentía por el contacto era intensificada por el desinterés en cualquier forma de intimidad. Era rudo con todos en la empresa, era la manera más eficaz de mantener el mundo a distancia.

—¿Alguna basura más en la pila, Violet? —preguntó él, cansado.

Antes de que Violet pudiera responder, la puerta se abrió con un golpe ligero y una mujer entró. No irradiaba la efervescencia de las otras, ni el nerviosismo palpable, era pura contención.

Oliver tomó el currículum de ella, el único que estaba intacto en la mesa.

—Mila Sokolov, veintitrés años —leyó Oliver, la voz monótona, y entonces notó algo que lo hizo parar—. Graduada en Administración por Wharton, habla cinco idiomas, impresionante para una recién graduada.

Mila permaneció en silencio, la postura impecable, los ojos verde-hielo fijos en un punto justo por encima de la cabeza de Oliver. No sonrió, no parpadeó.

—¿Tiene algún parentesco con la familia Sokolov de Rusia?

La pregunta no era una sorpresa, el apellido era demasiado pesado.

—Sí —respondió Mila, la voz baja, pero firme—. Soy la hija bastarda de Viktor Sokolov.

Mike Sterling, cuñado de Oliver y Vicepresidente de la empresa, que estaba presente para supervisar el proceso, se inclinó.

—¿Entonces es media hermana de Aleksey?

Mila asintió, sin alterar la expresión.

—¿Y por qué una princesa, hija de un billonario del petróleo, necesita trabajar? ¿Es algún capricho? ¿Quiere jugar a ser plebeya? —La pregunta de Mike estaba cargada de escepticismo.

La mirada de Mila finalmente encontró la de Oliver, y allí, por un breve segundo, Oliver vio no capricho, apenas una tristeza ancestral, una oscuridad calma.

—Yo soy la hija bastarda —dijo Mila, la verdad dicha como un hecho seco, sin autocompasión—. No tengo contacto con ellos, nunca los vi, de hecho, solo cargo el peso del apellido, no el dinero o el estatus. Fui rechazada por esa parte de la familia antes incluso de nacer.

Un silencio tenso flotó en el aire. El cinismo de Mike desapareció, sustituido por una cautelosa curiosidad. Oliver, sin embargo, no demostró ninguna emoción. El pasado de ella era irrelevante, lo que importaba era la competencia y la mirada de ella.

—Perfecto. Contratada —declaró Oliver, cerrando el currículum con un chasquido.

Se levantó, ignorando completamente la mirada atónita de Violet, y caminó hasta la mesa de ella, que estaba fuera del despacho.

—La Señorita Mila Sokolov está contratada, empieza mañana.

Violet corrió tras él, sus tacones resonando en el mármol.

—Señor Oliver, ¿por qué contratar a alguien tan joven e inexperta? ¡Salió de la facultad hace poco! Yo conozco su agenda, puedo ir de viaje con usted, puedo ser… ¡más útil!

Oliver se detuvo, su cuerpo girándose hacia ella, la expresión gélida.

—Usted no está cualificada, Violet, ya se lo dije, no tiene estudios universitarios, solo cursos técnicos y mal habla inglés. Mila habla cinco idiomas y tiene un diploma de una de las mejores universidades del país. Si no consigue aceptar la decisión, puede pedir la dimisión.

Sin esperar una respuesta, volvió a su despacho, dejando a Violet atrás, el rostro contorsionado de envidia y frustración.

A la mañana siguiente, Mila estaba puntualmente en su nueva mesa. Oliver apenas la saludó. El primer documento que deslizó por la mesa para que ella lo firmara no era una hoja de asistencia o un acuerdo de confidencialidad estándar. Era un contrato inusual, redactado en lenguaje legalmente hermético, pero con cláusulas que harían desmayar a cualquier abogado corporativo.

—Firme esto, es un término de confidencialidad absoluto e irrevocable —dijo Oliver, mientras se reclinaba en la silla, observándola.

Mila tomó la pluma, leyó el documento rápidamente y firmó su nombre con una caligrafía elegante y firme. Al terminar, alzó los ojos hacia Oliver.

—No sabía que usted era el Don de la Mafia Americana —dijo ella, sin vacilación, sorpresa, pero sin miedo—. Siempre pensé que esas cosas de Mafia eran solo guiones de cine, pero seré leal a mi trabajo.

Oliver no esperaba esa reacción. Esperaba choque, tal vez repulsa, o incluso una petición de dimisión asustada, no aquella calma observación.

—¿Y si siente ganas de hablar sobre el contrato, Srta. Sokolov? —La voz de Oliver era ahora más fría y peligrosa, despojada de cualquier barniz corporativo—. ¿Para sus amigos, su madre o su novio? Cuando su alma esté rota, la Mafia tiene sus horrores.

Mila sonrió, un leve y breve tirar de labios que no alcanzó sus ojos. Fue una sonrisa más triste que cualquier lágrima.

—Señor, si dije que no voy a hablar, entonces no lo haré, no tengo amigos, nunca los tuve, nunca he tenido novio ni una relación y, en cuanto a mi madre, no le importa, ella tiene su familia.

Se detuvo, la oscuridad en sus ojos intensificándose.

—Cuando tenía diez años, me abandonó en un orfanato, tuvo una aventura de una noche con Viktor Sokolov y yo nací. Ella pensó que yo sería la gallina de los huevos de oro de ella, una forma de tener la fortuna Sokolov— Pero todo salió mal y fui rechazada por todos, por ella, por Viktor. Él tiene su familia, la esposa y los hijos, mi madre también los tiene, no existe espacio para mí en ningún lugar.

Mila fijó sus ojos nuevamente en los de él, la oscuridad desafiando la frialdad de Oliver.

—Entonces, no se preocupe por mi lealtad al contrato, solo quiero probarme a mí misma que soy capaz. ¿Y los horrores de la Mafia? No me importan. Ya vi e hice cosas terribles.

Inclinó la cabeza, y la frase final salió con una convicción chocante.

—No hay forma de quebrar un alma que ya fue quebrada, Señor Underwood, yo no tengo alma.

Oliver la miró fijamente. La repulsa usual, la impaciencia, todo fue sustituido por una chispa de fascinación predatoria. El hombre al que no le gustaba ser tocado estaba, de repente, intrigado por esta mujer que cargaba una oscuridad más profunda que la de él.