El Halcón y la doctora

Capítulo 10

El Precio de la Lealtad

El rancho de La Esperanza no tenía nada de esperanza.

Era un conjunto de tres casas de block sin aplanar, rodeadas de mezquite seco y alambre de púas. En la entrada, dos camionetas blindadas con hombres armados que no se molestaban en esconder los cuernos de chivo. Un perro flaco atado a un poste gruñó cuando Santiago bajó de la troca.

Mateo apagó el motor. Sus nudillos estaban blancos sobre el volante.

—Espera aquí —dijo Santiago—. Motor encendido. Si no salgo en cuarenta minutos, te vas.

—Mi capitán, no voy a...

—Es una orden, Mateo.

El chamaco tragó saliva. Asintió.

Santiago se ajustó el chaleco —el que Valentina había cosido con el kit de emergencia— y caminó hacia la puerta principal. Cada paso era deliberado. Cada músculo controlado. Ya no era Santiago Montero. Era El Halcón.

Lo registraron. Le quitaron la pistola. Un tipo con tatuaje de Santa Muerte en el cuello lo empujó hacia adentro sin decir palabra.

La sala olía a cigarro y a cerveza vieja. Tres hombres sentados en sillas de plástico. Uno de pie junto a la ventana, de espaldas.

—Pásale, Halcón. Siéntate.

Coyote se dio la vuelta. Era más bajo de lo que Santiago esperaba. Cuarenta y tantos, pelo rapado, bigote fino. Ojos pequeños que no parpadeaban lo suficiente. Vestía camisa de seda negra abotonada hasta el cuello y una cadena gruesa de oro. No llevaba arma visible, lo cual era peor que llevar diez.

—¿Quieres algo? ¿Agua? ¿Cerveza?

—Estoy bien.

—Siéntate —repitió Coyote, y esta vez no sonó como invitación.

Santiago se sentó. La silla de plástico crujió bajo su peso.

Coyote acercó otra silla y se sentó frente a él. Muy cerca. Lo suficiente para que Santiago pudiera oler su colonia cara mezclada con sudor.

—Cinco muertos, Halcón. Cinco de los nuestros. —Coyote levantó la mano y separó los dedos uno por uno—. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. En un almacén que tú supervisabas.

—No eran de los nuestros.

—¿Ah, no?

—Eran ratas. —Santiago no movió un músculo. Su voz era plana, sin inflexión—. Estaban desviando carga del Tigre. Dos cargamentos en las últimas tres semanas. Yo los rastreé. Les di oportunidad de confesar. No quisieron.

Coyote ladeó la cabeza.

—¿Y tú decidiste resolver eso solito? ¿Sin consultar?

—Si consultaba, las ratas se enteraban. Alguien de arriba les estaba pasando información. —Santiago lo miró directo a los ojos—. No sabía quién. No iba a arriesgarme.

El silencio pesó como plomo. Uno de los hombres sentados intercambió mirada con otro.

Coyote se recargó en la silla. Sonrió. Una sonrisa que no llegaba a los ojos.

—¿Sabes qué me gusta de ti, Halcón? Que tienes huevos. —La sonrisa se borró—. ¿Y sabes qué no me gusta? Que tienes demasiados huevos. Los hombres con demasiados huevos hacen pendejadas.

—Hice mi trabajo. La carga del Tigre está completa. Pueden verificar cada kilo.

—Ya lo verificamos.

"Bien", pensó Santiago. "Que verifiquen. Los números cuadran."

Coyote se puso de pie. Caminó hasta la ventana. Miró hacia afuera un momento largo.

—Te creo, Halcón. —Pausa—. A medias.

Santiago no respondió. Sabía que venía algo más.

—Pero la confianza no se repara con palabras. Se repara con acciones. —Coyote se volvió—. Tenemos un problemita en el pueblo. Un fulano que ha estado hablando de más. Pasándole información a gente que no debe.

—¿Quién?

—Genaro Durán. Tiene una tiendita en la calle principal. Vende abarrotes. Y vende información.

Coyote sacó un celular del bolsillo. Mostró una foto. Un hombre de unos cincuenta años, gordo, bigote canoso. Delantal manchado. Cara de quien no ha hecho nada malo en su vida.

—El Tigre quiere que se haga un ejemplo. Público. Que el pueblo entienda lo que pasa cuando alguien abre la boca.

Santiago sintió un frío que le subió por la columna. No lo mostró.

—¿Cuándo?

—Esta noche. —Coyote volvió a sonreír—. Y tú vas a encargarte, carnal. Personalmente.

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Santiago salió del rancho con la mandíbula tan apretada que le dolían los dientes.

Mateo arrancó la troca antes de que cerrara la puerta.

—¿Mi capitán? ¿Qué pasó?

—Conduce. Lejos de aquí.

Mateo obedeció. Tres kilómetros de terracería en silencio. Santiago miraba por la ventana sin ver nada. En su cabeza, la foto del tendero se superponía con otra imagen: un maestro de secundaria comprando mangos en un mercado.

"Nadie lo merece."

—Para aquí.

Mateo frenó bajo un mezquite. Santiago se bajó. Caminó diez pasos. Apoyó las manos en las rodillas y respiró. Una vez. Dos. Tres.

Regresó a la troca.

—Necesito que hagas algo —dijo—. Y necesito que lo hagas perfecto.

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El plan era una locura. Mateo se lo dijo tres veces.

—Mi capitán, si algo sale mal...

—No va a salir mal.

—Pero si sale mal...

—Entonces nos matan a los dos. —Santiago lo miró—. ¿Quieres que mate a un civil inocente, chamaco?

Mateo negó con la cabeza. Rápido. Casi violento.

—Entonces escucha.

Mateo escuchó.

A las cuatro de la tarde, un joven con gorra de los Tomateros entró a la tienda de abarrotes de Genaro Durán. Compró un refresco. Mientras pagaba, dejó caer un papel doblado junto a la caja.

El papel decía: "Salga por la puerta trasera a las 7:15. Lleve solo lo que quepa en sus bolsillos. Un vehículo lo estará esperando. No vuelva."

A las cinco, Mateo estaba en una brecha fuera del pueblo con la troca estacionada y el motor apagado, rezando un Padre Nuestro que le enseñó su abuela.

A las seis, Santiago preparó la escena. Un cuarto trasero de una bodega abandonada en la orilla del pueblo. Lonas de plástico en el piso. Una silla. Un foco pelón colgando del techo. Todo lo que Coyote esperaría ver.

A las seis y media, los hombres de Coyote llegaron. Cuatro. Armados. Venían a ver el espectáculo.

—¿Dónde está el soplón? —preguntó uno, un tipo flaco con dientes de oro.

—Lo traen en camino —dijo Santiago.

A las siete y cuarto, Genaro Durán salió por la puerta trasera de su tienda con un rosario en el bolsillo y los ojos húmedos. Mateo lo subió a la troca sin decir palabra. Condujeron diez kilómetros hacia el sur y lo dejaron en un cruce donde un camión de carga esperaba para llevarlo a Mazatlán.

—Que Dios lo bendiga, joven —dijo el viejo antes de subirse al camión.

Mateo no supo qué responder.

A las siete y veinte, Santiago sacó de la troca un bulto envuelto en cobijas. Lo arrastró hasta la bodega. Lo colocó en la silla. Le puso una capucha.

El bulto era ropa rellena con tierra y paja, con guantes de látex llenos de agua tibia simulando manos. Sangre de cerdo. Mucha sangre de cerdo.

Santiago sacó su pistola.

Los hombres de Coyote miraban desde la puerta. El de los dientes de oro grababa con el celular.

Santiago disparó dos veces al bulto. La sangre de cerdo salpicó las lonas. El cuerpo falso se desplomó de la silla. Cayó de cara contra el piso. La capucha se empapó de rojo.

Silencio.

Santiago guardó la pistola. Se limpió las manos con un trapo.

—Llévenselo. Déjenlo donde lo encuentren mañana.

El de los dientes de oro dejó de grabar. Miró a Santiago con algo entre respeto y miedo.

—Chingado, Halcón. Eres frío.

Santiago no contestó. Salió de la bodega sin mirar atrás. En la oscuridad, sus manos temblaban. Las metió en los bolsillos del pantalón antes de que alguien pudiera verlo.

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Coyote recibió el video a las ocho de la noche.

Lo vio dos veces. La luz era mala. El ángulo, limitado. La sangre parecía real. Los disparos sonaban reales.

Pero Coyote no había llegado a ser teniente de El Tigre por confiar en videos.

Cerró el teléfono. Llamó a uno de sus hombres.

—Ponme ojos sobre el Halcón. Las veinticuatro horas. Quiero saber adónde va, con quién habla, qué come, cuántas veces mea. Todo.

—¿Cree que nos está jugando chueco, jefe?

—Creo que es demasiado limpio. —Coyote encendió un cigarro—. Los hombres limpios en este negocio son los más peligrosos.

Colgó. Abrió su laptop. Tecleó "El Halcón" en un buscador que no era Google. Nada útil. Pero eso también era información. Un hombre sin pasado digital en 2026 era un hombre que se lo habían borrado.

Y solo había dos tipos de organizaciones que borraban pasados: los cárteles y el gobierno.

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Santiago entró a la casa segura a las nueve. Mateo estaba sentado en la cocina con una taza de café que no había tocado.

—El señor Durán llegó al punto de contacto. Está en camino a Mazatlán.

—Bien.

—¿Y los de Coyote?

—Se tragaron el teatro. —Santiago se dejó caer en una silla. El cansancio le pesaba como cemento—. Por ahora.

Mateo lo miró. No dijo nada. Esperó.

Santiago se frotó la cara con ambas manos. Cuando las bajó, la máscara del Halcón se había caído. Lo que quedaba debajo era un hombre agotado con sombras bajo los ojos.

—Coyote no es estúpido, Mateo. Aceptó el show porque le conviene. Si la carga cuadra y el video circula, su jefe está contento. Pero va a verificar. Va a escarbar. Y cuando escarbe lo suficiente...

—¿Cuánto tiempo tenemos?

Santiago miró hacia la ventana. La noche de San Miguel de las Piedras era negra como boca de lobo. Sin faroles. Sin estrellas. Como si el pueblo entero contuviera la respiración.

—Tenemos una semana. Después de eso, saben quién soy.

Mateo se persignó.

—¿Y la doctora?

Santiago se quedó inmóvil. Un segundo. Dos.

—A ella la sacamos primero.

No dijo más. Se puso de pie y fue hacia su cuarto. En el pasillo, se detuvo. Apoyó la frente contra la pared fría y cerró los ojos.

"Cuando todo esto termine, te contaré todo."

La promesa que le había hecho a Valentina en la oscuridad le ardía en la garganta como trago de mezcal barato.

Si es que había un "después".

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A las once de la noche, en el rancho de La Esperanza, Coyote marcó un número que tenía memorizado.

Tres timbrazos. Cuatro.

—¿Bueno?

La voz al otro lado era tranquila. Amable. Como de quien te invita a pasar a su casa.

—Jefe. Soy Coyote.

—Dime.

—El Halcón mató a cinco de los nuestros y dice que eran traidores. Le puse la prueba del tendero. La pasó. Pero algo no me cuadra.

Silencio al otro lado. Coyote esperó. Uno no interrumpía al Tigre cuando pensaba.

—¿Qué no te cuadra?

—Es demasiado perfecto. Pelea como militar, piensa como militar, se mueve como militar. Y no tiene pasado. Nada. Ni una foto vieja en internet. Ni un primo que lo conozca de antes.

Otro silencio. Más largo.

—¿Lo verificamos... o lo eliminamos?

La voz del Tigre llegó suave como seda sobre cuchillo:

—Verifícalo. Si es lo que creo que es... no lo elimines tú. Tráemelo a mí.

La línea se cortó.

Coyote apagó el cigarro en el cenicero. En la oscuridad del rancho, su teléfono brilló un momento más antes de que la pantalla se apagara.

Afuera, el perro flaco seguía gruñendo.