El Velo De La Mentira: La Novia Intercambiada

📖 Capítulo 10 – El Corazón del Monstruo

Milán. Noviembre. El viento cortaba como navajas cuando Dimitri Volkov aterrizó en suelo italiano. El jet privado se estacionó en el hangar más reservado del aeropuerto, lejos de miradas curiosas. Su traje negro parecía absorber la poca luz del amanecer, convirtiéndolo en una sombra viva mientras caminaba, flanqueado por dos guardaespaldas gigantes, en silencio absoluto.

Cada paso resonaba en el concreto como una advertencia: el pakhan había llegado.

Dimitri tenía 38 años, pero el aura de destrucción que lo envolvía hacía parecer que cargaba siglos de oscuridad en los ojos fríos como el invierno ruso. Su rostro era bello de forma brutal: rasgos marcados, nariz recta, mandíbula dura, y labios finos que rara vez sonreían. Su barba estaba perfectamente afeitada, pero no suavizaba la furia contenida en cada músculo de su cuerpo.

Él no era sólo el líder de una de las familias más temidas de la Bratva; era la personificación de la muerte para quien osara cruzarse en su camino. Había crecido entre hombres que mataban sin dudar, que sonreían mientras torturaban, que consideraban la piedad un pecado imperdonable.

Su padre, Yuri Volkov, lo había transformado en una máquina de guerra desde la infancia. A los siete años, había aprendido a disparar con precisión. A los nueve, a apuñalar. A los doce, era obligado a asistir a ejecuciones para “endurecer el corazón”. A los dieciséis, mató por primera vez, degollando a un traidor mientras los gritos resonaban en sus recuerdos hasta hoy.

En la sala privada del aeropuerto, Dimitri se sirvió vodka helado. El líquido descendió como fuego por la garganta, calentándole el pecho, pero no derritiendo el hielo de su alma.

— Señor — dijo Aleksei, su brazo derecho, un brutamontes calvo y tatuado de los pies a la cabeza — la novia está siendo preparada. Su matrimonio será el día veinte de diciembre, como acordó con el consejero Moretti.

Dimitri asintió sin mirarlo. Sus pensamientos estaban lejos de allí, volcados en la mujer que pasaría a cargar su apellido — Jade Moretti, la princesa mimada de la mafia italiana.

Sabía que Alessandro Moretti le entregaba a su hija no sólo por alianza, sino por miedo. El matrimonio entre los Moretti y los Volkov sellaría un pacto de poder que atravesaría fronteras, haciendo imposible para cualquier enemigo separar a sus familias. Para Dimitri, sin embargo, la unión no era sólo política: era personal.

Él necesitaba una esposa. Un vientre puro para generar el heredero que perpetuaría su nombre, su legado, su imperio de sangre. Un útero que le perteneciera sólo a él. Cualquier error, cualquier mancha de deslealtad, significaría muerte inmediata.

Se acercó al espejo, ajustando la corbata negra con calma letal. Sus ojos azul-grisáceos eran tan fríos como la tundra, y cuando sonrió, fue sólo una astilla de escarnio.

— Jade Moretti… — susurró a su reflejo. — Espero que seas todo lo que dicen. Espero que seas obediente… — su voz era baja, seductora y aterradora — y virgen.

Un recuerdo antiguo le atravesó la mente: una mujer que había osado mentir, diciendo ser pura. Dimitri mismo había conducido el interrogatorio — ella confesó a los gritos, poco antes de que le cortaran la garganta. El olor de la sangre, el calor escurriendo por sus dedos, aún lo excitaba como si hubiese sucedido ayer.

Para él, la fidelidad no era una elección. Era la única ley que importaba. No le importaba ser cruel; de hecho, consideraba la crueldad la más pura forma de justicia.

— Señor, la comitiva de los Moretti nos aguarda en el hotel — interrumpió Aleksei.

Dimitri se giró con calma glacial. Su perfume amaderado se mezclaba al olor metálico de armas escondidas bajo el saco.

— Avise al consejero que deseo ver a mi novia antes del matrimonio — dijo, cada palabra saliendo como una lámina. — Quiero mirar en sus ojos… sentir si esconde secretos. Y si me miente, Aleksei…

El hombre abrió una sonrisa monstruosa.

— Va a morir, señor.

Dimitri sonrió también, una sonrisa vacía de alma.

— Va a morir — repitió, saboreando las palabras como quien degusta un vino raro.

Caminó hasta el coche blindado que lo esperaba, la grava crujiendo bajo los zapatos de cuero. Dentro de sí, Dimitri cargaba un único objetivo: poseer a Jade Moretti. Doblegarla. Moldearla. Y si ella osaba quebrar sus reglas, hacerla pagar de la forma más lenta y dolorosa posible.

En aquella mañana fría de noviembre, la muerte vestida de traje francés acababa de llegar a Milán. Y nadie jamás olvidaría el nombre Dimitri Volkov.