La Esposa Renegada del Don

La mañana en la mansión Santori comenzó con un estruendo, pero no fue de disparos. Alessa entró en el despacho de Donato sin llamar, el rostro retorcido en una máscara de indignación. Lanzó su bolso de diseño sobre la mesa de roble, las manos temblando mientras sostenía dos tarjetas de crédito.

—¡Donato! ¿Qué payasada es esta? —gritó, la voz estridente resonando por las paredes—. ¡Estaba en la boutique de Prada, la vendedora ya había separado todo, y mis tarjetas fueron rechazadas! ¡Pasé la mayor vergüenza de mi vida! ¡Resuelve esto ahora!

Donato ni siquiera levantó los ojos de los informes financieros que Bruno le había entregado. Continuó firmando los nuevos términos de blindaje, su expresión era de un hielo que Alessa nunca había visto dirigido a ella.

—Alessa, mandé bloquear las tarjetas —dijo Donato, con la voz baja y peligrosa.

—¡Desbloquea ahora! Necesito pagar esas bolsas y mi tratamiento de estética —insistió, acercándose a la mesa—. Siempre cuidaste de todo para mí, Donato. ¿Por qué ese bloqueo repentino? ¿Es por la crisis de alergia de Fiorella? ¡Ya dije que no tuve nada que ver con eso!

Donato finalmente levantó la cabeza, la mirada que le lanzó a Alessa hizo que la mujer retrocediera un paso. Ya no había el brillo de protección o la compasión que ella solía manipular.

—No soy tu padre ni tu marido para mantenerte, Alessa —disparó, cada palabra saliendo como un disparo—. Durante ocho años, firmé cheques creyendo que estaba proveyendo para mi esposa, mientras que tu hermano limpiaba mis cuentas y dejaba a Fiorella sin un centavo.

—Donato, no sabía lo de Lucas, lo juro...

—¡Basta de mentiras! —Donato se levantó, apoyando las manos en la mesa e inclinándose hacia ella—. Bloqueé todo, cada cuenta, cada fondo, cada centavo que venía de mi nombre para el tuyo. Si quieres dinero, trabaja. O pídeselo a tu padre, mi deber es cuidar de mi esposa, y no de ti.

Alessa se quedó boquiabierta, el choque paralizando sus cuerdas vocales.

—¿Me estás dejando en la estacada? ¿Después de todo lo que hice por ti? ¿Después de cómo te apoyé cuando Fiorella "hacía drama"?

—Lo que llamas drama, ahora lo llamo supervivencia —respondió Donato con amargura—. Ya no entras en mis finanzas y, como mi madre ya avisó, ya no eres bienvenida en esta casa. Ahora sal, antes de que pierda el resto de la paciencia que aún tengo con tu apellido.

Alessa cogió su bolso, los ojos llenos de lágrimas de odio. Se dio cuenta de que el hechizo de manipulación que mantuvo sobre Donato durante casi una década se había roto de la peor forma posible.

—Te vas a arrepentir de esto, Donato. ¿Estás eligiendo a ella? ¿A la que ni siquiera te quiere más?

—Estoy eligiendo la verdad —concluyó, volviendo su atención a los papeles—. Sal.

Alessa salió pisando fuerte, pero en el pasillo, se encontró con Fiorella. Fiorella estaba apoyada en la pared opuesta, con los brazos cruzados, observando la derrota de su hermana con una mirada de quien ya sabía el final de aquella historia.

Fiorella no dijo una palabra, solo sonrió levemente y volvió a caminar hacia el jardín, dejando a Alessa hirviendo en su propia ruina financiera.

El aire en la mansión Santori aún estaba cargado con las revelaciones de los últimos días. Donato pasaba horas en el despacho, no solo lidiando con los negocios de la familia, sino revisando cada archivo del pasado, intentando entender cómo fue tan ciego. La ausencia de Fiorella en su rutina, su silencio, la falta de sus cuidados era una tortura constante.

Faltaban pocas horas para el gran evento anual en la sede de la Cosa Nostra, una reunión que involucraba a las familias más poderosas. Era el momento de mostrar fuerza, estabilidad y, sobre todo, unión.

Donato entró en la habitación cargando una caja grande, revestida de terciopelo negro con el logotipo dorado de una de las marcas más exclusivas de Milán. Fiorella estaba sentada frente al tocador, terminando de recogerse el cabello, pero no se giró cuando él entró.

—Fiorella —la llamó, la voz más suave de lo normal.

Colocó la caja sobre la cama y la abrió. Dentro, un vestido de seda pura en un tono de azul noche profundo, con cristales discretos bordados a mano que parecían estrellas. Al lado, un par de zapatos de tacón fino que eran verdaderas obras de arte.

—¿Qué es esto? —preguntó ella, mirando por el reflejo del espejo.

—Un regalo para el evento de hoy —respondió Donato, acercándose y colocando las manos en sus hombros, aunque sintió que ella se tensó bajo su toque—. A partir de hoy, yo mismo te mimo. No va a haber más terceros haciendo eso, ni Lucas, ni Alessa, ni nadie, yo asumo mi lugar.

Fiorella se levantó despacio y tocó el tejido del vestido. Era lindo, caro y, por primera vez, venía directamente de las manos del marido.

—¿Crees que un vestido resuelve ocho años de negligencia, Donato? —preguntó ella, la voz calmada, pero cortante.

Donato suspiró, sosteniendo su mirada.

—Sé que no resuelve, sé que un vestido es solo tejido. Pero es el comienzo de mi retractación. Descubrí cómo fui usado, cómo fuiste robada... y no voy a permitir que eso suceda nunca más, arréglate. El evento es importante, y quiero que todos sepan que eres la mujer más poderosa de la organización, no solo por mi nombre, sino por quien eres.

Dejó una pequeña caja de joyas sobre la cama, esta vez, diamantes verdaderos, certificados, que él mismo eligió. Salió de la habitación, dándole el espacio necesario.

Cuando llegaron a la sede, el bullicio cesó por un instante. Donato estaba impecable en un traje a medida, pero era Fiorella quien robaba la escena. El vestido azul noche abrazaba su silueta con elegancia, y su postura era de una reina que no necesitaba más validación.

Bruno estaba allí, observando la entrada de la pareja desde lejos, intercambió una mirada cómplice con Fiorella. Él sabía de la cuenta blindada, sabía que Donato estaba intentando compensar el tiempo perdido, pero también sabía que el corazón de su hermana era más difícil de reconquistar que un territorio invadido.

Alessandro y Lucia también estaban presentes, observando a su hijo.

—Parece estar intentándolo —susurró Lucia a su marido.

—Más vale tarde que nunca —respondió Alessandro—. Pero el daño fue demasiado profundo.

Donato mantenía la mano posesiva en la cintura de Fiorella, pero ella mantenía una distancia emocional que todos podían sentir. La noche prometía ser larga, y entre brindis y negociaciones.

El salón exhalaba poder, candelabros de cristal iluminaban las joyas carísimas y los rostros severos de los hombres que controlaban el submundo. Donato no se apartaba del lado de Fiorella, su mano firmemente en su cintura, un gesto de posesión que él esperaba que sirviera como una disculpa silenciosa.

Sin embargo, la música cambió a una melodía suave y envolvente. Bruno, impecable en su esmoquin, se acercó con la confianza de quien conoce a Fiorella mejor que el propio marido.

—Donato, si me permite, me gustaría una danza con Fiorella —dijo Bruno, el tono de voz educado, pero la mirada desafiante.

Donato sintió la mandíbula trabarse, los celos subieron por su garganta como veneno, pero él estaba en territorio diplomático. Causar un escándalo allí, con los consejeros y soldados observando, sería señal de debilidad. Miró a Fiorella, esperando que ella rechazara, pero ella solo asintió positivamente y aceptó la mano extendida de Bruno.

—Solo una danza, Florentino —gruñó Donato, apartándose hacia el bar, donde sus ojos no se apartaban de la pareja en el centro del salón.

En medio de la pista, Bruno conducía a Fiorella con ligereza.

—Estás deslumbrante, Fiore —susurró él—. Pero tus ojos aún están tristes.

—Estoy cansada, solo eso.

Mientras ellos giraban, el clima cambió drásticamente. Dos camareros, que hasta entonces parecían invisibles, soltaron las bandejas. El sonido del metal golpeando el suelo fue la señal de que, bajo las chaquetas, sacaron metralletas compactas.

—¡ABAJO! —el grito de Donato resonó, pero ya era tarde.

Los tiradores apuntaron específicamente a Fiorella. Bruno, percibiendo el movimiento antes que todos, no dudó. Giró el cuerpo, envolviendo a Fiorella en un abrazo protector, sirviendo de escudo humano.

El estallido seco del cuerpo de Fiorella golpeando el mármol resonó en la mente de Donato más alto que los disparos. Bruno, actuando como el escudo que Donato falló en ser, la arrastró detrás de la pilastra, dejando un rastro de sangre de su propia herida en el abdomen.

Donato era una máquina de destrucción, él no miraba para matar; él quería a los tiradores vivos, los disparos alcanzaron piernas y hombros con precisión quirúrgica.

—¡LLEVEN A ESAS RATAS AL SÓTANO! —rugió, la voz temblando de odio—. ¡MÉDICO! ¡NECESITO UN MÉDICO AHORA!

De entre la multitud, una mujer joven, con la misma determinación en los ojos que Fiorella solía tener, corrió hacia el caos.

—¡Soy médica! ¡Yo ayudo! —gritó ella.

—¿Quién eres tú? ¿Cuál es tu nombre? —preguntó Donato, desconfiado por instinto.

—Nina Marino, soy hija de Romeo, su jefe de seguridad, soy obstetra, pero sé qué hacer.

Nina se arrodilló al lado de Fiorella, sus dedos tocaron el pulso y las pupilas de la patrona, la preocupación en su rostro fue inmediata.

—Ella golpeó la cabeza con mucha fuerza, Don, ella ya debería haber despertado. Esto no es normal, puede ser un traumatismo craneoencefálico, necesitamos ir al hospital, ¡ahora!

El hospital se convirtió en el centro de comando. En una sala, Nina suturaba el abdomen de Bruno.

—¡Ay! ¡Cuidado, mujer! ¡Eso duele! —se quejó Bruno, retorciéndose.

Nina soltó una risa sarcástica, sin parar la aguja.

—¿Un pez gordo de la mafia quejándose de unos puntitos? Qué flojo, Florentino.

—¡Porque no es en tu barriga! —resmungó él, aunque el alivio de saber que Fiorella estaba en manos médicas lo hacía soportar el dolor.

En el sector de neurología, el escenario era sombrío. El especialista salió de la sala de exámenes con un semblante grave para encarar a Donato.

—El impacto causó un traumatismo, ella tiene un coágulo en el cerebro y, extrañamente, otro cerca del corazón. Ella tomó el anticoagulante, está en observación, pero el del corazón me preocupa, ¿existe histórico de trombofilia en su familia?

Donato negó prontamente:

—No, ella hizo los exámenes tras el tercer aborto, tengo el resultado aquí.

Le entregó el celular con el laudo, el neurólogo miró el documento y soltó un suspiro de desdén.

—Este examen es falso, Sr. Santori, este es un test genético complejo. Lleva de 15 a 20 días para ser procesado, este laudo dice que quedó listo en 48 horas, es físicamente imposible.

El sonido del puñetazo de Donato contra la pared de drywall hizo que el pasillo se estremeciera.

—¡MIERDA! —gritó él—. ¡Estoy rodeado de mentiras!

Paolo Florentino, que había estado en un silencio sepulcral hasta entonces, dio un paso al frente.

—Dr., ella puede tener trombofilia, sí, mi abuela tuvo seis abortos antes de tener a mi padre. Ella murió en el parto, la enfermedad estaba adormecida... y mi hija la heredó.

Donato se giró hacia Paolo, los ojos inyectados.

—¿Estás loco, Paolo? ¿El susto te afectó? ¡Fiorella no es tu hija!

Paolo sostuvo la mirada del Don con una dignidad que calló al pasillo.

—Basta de mentiras, Donato. Fiorella es mi hija legítima y de Marcela, por 18 años, creímos que nuestra bebé había muerto en cautiverio. Pero Bruno y ella hicieron el ADN para callar los chismes de que ella sería una bastarda.

Paolo se acercó a Donato, la voz ahora baja y peligrosa:

—El test dio positivo, repetimos tres veces en laboratorios diferentes. Ella es una Florentino, guardamos el secreto para protegerla y para evitar una guerra. Porque la pregunta que deberías estar haciéndote, Donato, es: ¿Cómo una heredera Florentino fue a parar en las manos de una rata como Renzo D'Angelo?

Donato sintió el mundo derrumbarse, él no había solo descuidado a su esposa; él había sido el carcelero de una princesa de otro linaje, mantenida en la oscuridad por una red de traición que envolvía al propio suegro y, posiblemente, a la mafia turca.