TRATADO DE DULZURA Y FUEGO

El caos de la mansión se detuvo en seco cuando Sergei tomó a su hija. El hombre que dominaba la ciudad con puño de hierro se transformó en un segundo; sus hombros se relajaron y su voz bajó varias octavas, convirtiéndose en un murmullo ronco.

—Shh, papá está aquí, princesa. Ya estoy aquí —susurró, pegando la pequeña cabeza con pijama de unicornio a su cuello.

Mientras tanto, Igor se volvió hacia la sirvienta. Sus ojos azules ya no eran gélidos, sino que ardían con una intensidad peligrosa. La mujer, temblando, trató de explicar la situación antes de que el interrogatorio se volviera más oscuro.

—Señor, acosté a la niña como siempre a su hora —dijo ella, con la voz entrecortada—. Cuando regresé a checar que todo estuviera bien, la niña ya estaba llorando. Cuando la tomé en brazos, sentí que tenía calentura. Ya le llamamos al doctor, pero no dejaba de gritar por usted. Pedía verlo a gritos.

La pequeña se aferraba a la camisa de seda de Sergei con sus manos diminutas, humedeciendo la tela con sus lágrimas. Sergei, aunque era un gigante, parecía torpe tratando de acomodar su cuerpo de guerrero a la fragilidad de la niña. Fue entonces cuando Igor, el ejecutor de la Bratva, dio un paso al frente. Su expresión se suavizó de una manera que pocos seres humanos habían visto jamás.

—Amor, pequeña... mi tesoro —dijo Igor, y su tono de voz era tan dulce que resultaba irreconocible—. Ven, bomboncito, ven con tu tío.

Antes de que Sergei pudiera protestar, Igor se la quitó casi en un arrebato, moviéndose con una naturalidad asombrosa.

—Dámela, Sergei, tú no sabes cargarla, parece que sostienes un bloque de cemento —le espetó su hermano de armas sin mirarlo.

—¡Tío Gor! —gimoteaba la niña, enterrando la cara en el hombro de Igor mientras se tallaba los ojitos con los puños—. Me duele mi cabeza... mucho.

—Sí, mi vida, lo sé. Ya viene el doctor Alfonso a curarte —le respondió Igor, empezando a subir las escaleras con pasos rítmicos para arrullarla.

Sergei se quedó al pie de la escalera, con los brazos vacíos y una expresión de indignación que habría resultado cómica si el ambiente no fuera tan tenso.

—¿Cómo que no sé cargarla? ¡Es mi princesa! ¡Yo la traje al mundo! —protestó Sergei, siguiéndolos de cerca, sintiéndose desplazado en su propia fortaleza.

—Sí, sí, lo que digas, Pahan —respondió Igor con sarcasmo desde el descanso de la escalera, sin detener su marcha hacia la recámara decorada con estrellas y nubes—. Pero para esto eres un inútil. Deja que los profesionales se encarguen.

El berrinche de Sergei —un evento rarísimo que solo su hija y su mejor amigo podían provocar— fue disipado por el sonido del timbre y los pesados golpes en la puerta principal. El doctor Alfonso, el médico de confianza de la familia que había suturado más heridas de bala de las que podía contar, entró con su maletín en mano. Su rostro reflejaba la urgencia de quien sabe que un retraso con los Románov puede ser fatal.

—Alfonso, gracias por venir. Mi pequeña... —empezó a decir Sergei, tratando de recuperar su autoridad.

Pero el doctor ni siquiera lo dejó terminar. Alfonso conocía las prioridades de esa casa. Sin decir palabra, pasó por el lado del hombre más peligroso de Rusia y subió las escaleras de dos en dos, siguiendo el rastro del llanto que venía de la habitación de arriba. En esa mansión, por una noche, el rango no lo daban las armas, sino la capacidad de salvar a la pequeña del unicornio.