Isadora Valença creía vivir un matrimonio perfecto… hasta descubrir que su marido la engañaba con su mejor amiga.
Poco tiempo después, un accidente la hace desaparecer.
Para todos, Isadora murió.
Años más tarde, regresa como Lívia Montenegro, una mujer fría, poderosa e irreconocible. Con una nueva identidad y un imperio en sus manos, su único objetivo es ajustar cuentas con el pasado.
El destino la pone nuevamente frente a frente con Adriano Bastos, el hombre que la destruyó. Arrepentido y marcado por la culpa, se enamora de Lívia… sin saber que ella es la esposa que cree haber perdido para siempre.
Entre venganza, deseo y sentimientos sin resolver, Isadora debe decidir:
¿revelar la verdad… o hacerlo pagar hasta el final?
Una historia de renacimiento, poder femenino y venganza emocional.
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Capítulo 9
Adriano Bastos conocía aquella dirección de memoria.
No porque la frecuentara con orgullo, sino porque ciertos lugares se graban en la memoria como cicatrices: no los miras todos los días, pero basta un pensamiento equivocado para que todo vuelva a la superficie.
Estacionó el coche unos metros antes del edificio antiguo, con el motor aún encendido. Observó la fachada discreta, las ventanas apagadas, el silencio de la calle. Durante años, se había prometido a sí mismo que no volvería allí. Durante años, había fallado.
Apagó el coche.
Subió los escalones sin prisa, como quien acepta una sentencia ya conocida. Tocó el interfono una sola vez.
La puerta se abrió casi inmediatamente.
Clara estaba diferente. El tiempo había pasado por ella de forma desigual. Había algo más duro en sus rasgos, algo cansado en su mirada. Aun así, cuando vio a Adriano, una sonrisa automática surgió en sus labios, no de felicidad, sino de hábito.
—Pensé que no vendrías —dijo, dando paso.
—Yo también —respondió él, entrando.
El apartamento permanecía casi igual. Mismos muebles, misma disposición, misma sensación de espacio provisional. Adriano cerró la puerta tras de sí y se quedó unos segundos parado, como si necesitara adaptarse nuevamente a aquella realidad paralela.
—¿Cuánto tiempo hace? —preguntó Clara, apoyándose en el mostrador.
—Mucho —respondió él—. Demasiado tiempo.
Ella rió, un sonido bajo, sin humor.
—Siempre dices eso… y siempre vuelves.
Adriano no lo negó.
Se sentó en el sofá, se pasó la mano por el rostro, cansado.
—Vi a alguien —dijo, sin rodeos.
Clara frunció el ceño.
—¿A alguien?
—A una mujer —continuó—. Lívia Montenegro.
El nombre pareció provocar un efecto inmediato. Clara se alejó del mostrador lentamente, el cuerpo poniéndose rígido.
—¿Y por qué me estás contando esto? —preguntó, demasiado cautelosa.
Adriano vaciló.
—Porque ella… me conmovió —admitió—. Y eso no sucede desde…
No terminó la frase.
No hacía falta.
Clara cruzó los brazos.
—Desde Isadora —completó, fría.
El silencio que siguió fue pesado.
—No digas su nombre así —murmuró Adriano.
—¿Así cómo? —replicó Clara—. Está muerta.
Las palabras aún tenían el poder de doler, incluso después de tantos años.
—Lo sé —dijo él—. Estaba allí. Enterré lo que quedó de la vida que tenía.
Clara desvió la mirada por un instante.
—Ambos enterramos demasiadas cosas aquel año.
Adriano la miró fijamente.
—Perdiste al bebé —dijo, con la voz más baja.
Ella asintió.
—Poco después del incendio —respondió—. El médico dijo que fue el estrés. El luto. La culpa. Elige el motivo que te haga dormir mejor.
Él cerró los ojos por un segundo.
—Lo siento mucho.
—No lo sientas —dijo Clara, amarga—. Era fruto de algo que nunca debería haber existido.
Adriano abrió los ojos.
—¿Y nosotros? —preguntó—. ¿Tampoco deberíamos haber existido?
Clara lo miró fijamente durante largos segundos. Después, se acercó despacio.
—Nunca te fuiste de verdad —dijo—. Ni yo.
Ella tocó su rostro con familiaridad antigua. Adriano no se apartó.
—Después de su muerte… —continuó Clara— te hundiste. Yo me quedé. Te ayudé a juntar los pedazos. Incluso cuando fingías que estabas intentando ser mejor.
—Lo intenté —respondió él.
—Lo intentaste solo —replicó ella—. Pero siempre volvías a mí cuando el vacío se hacía demasiado grande.
Tenía razón. Y eso lo irritaba.
—Lívia no es tú —dijo Adriano, alejándose levemente—. Es diferente.
Clara sonrió de lado.
—Todas lo son, al principio.
—No —insistió él—. Ella no se acerca como tú hacías. Ella mantiene la distancia. Observa. Parece… peligrosa.
Clara sintió un escalofrío extraño recorrer su espina dorsal, aunque no supiera explicar por qué.
—Ten cuidado —dijo—. Te enamoras de la idea de redención con facilidad.
Adriano rió sin humor.
—Tal vez solo esté cansado de vivir rodeado de fantasmas.
Clara se acercó nuevamente, envolviéndolo con los brazos.
—Los fantasmas son confortables —murmuró—. Ya conocen tus errores.
El beso ocurrió sin anuncio, sin emoción verdadera. Era automático. Conocido. Demasiado seguro para ser amor.
Más tarde, acostados lado a lado, Adriano miraba el techo, inquieto.
—¿Crees que Isadora me odiaría si estuviera viva? —preguntó, de repente.
Clara giró el rostro hacia él, la mirada endureciéndose.
—Me odiaría a mí —respondió—. Y con razón.
Adriano permaneció en silencio.
—Pero ella nunca volvería —añadió Clara—. Era demasiado dulce para eso.
Si Clara pudiera ver el futuro, se habría tragado aquellas palabras.
Horas después, Adriano salió del apartamento sin despedirse bien.
En el coche, cogió el celular y abrió el último mensaje sin responder.
Lívia Montenegro: Necesitamos hablar sobre el contrato. Mañana, si es posible.
Tecleó la respuesta casi inmediatamente.
Claro. Mañana.
Mientras tanto, en otro punto de la ciudad, Lívia Montenegro observaba una foto antigua abierta en la pantalla del ordenador.
Una imagen desenfocada. Un hospital. Un incendio.
Y, al fondo, Clara abrazada a Adriano.
Lívia cerró el archivo con calma.
Entonces, susurró para sí misma, con una sonrisa que no alcanzó los ojos:
—Nada ha cambiado.
El juego no estaba solo comenzando.
Nunca había terminado.
