Prohibido a propósito

Capítulo 8: Tres minutos

Wren no encontraba la fotografía.

Revisó el carrete de la cámara y el hilo de mensajes entre ellas. La pregunta de Rosalind sobre la pulsera seguía ahí, junto con la respuesta de Wren. La foto y su pie habían desaparecido.

Volvió a recorrer el hilo hacia atrás para asegurarse.

Buscó su nombre y el pie de foto, luego revisó los archivos y la galería en la nube. Nada.

Los álbumes ocultos y eliminados exigían Face ID. Levantó el teléfono hacia él, revisó ambos y después revisó también los mensajes borrados. Él lo desbloqueó cada vez sin preguntar qué buscaba.

Por un momento sintió tal alivio que casi se echa a llorar. Después bajó la vista hacia sus medias rotas.

Weston había vuelto a tomar su pluma. Ni una sola vez había necesitado indicarle dónde mirar.

—¿Dónde está?

Weston permaneció detrás del escritorio.

—Querías que la borrara.

—¿Cuándo?

—Esa noche.

Wren lo miró fijamente.

—¿Me dejaste hacer todo eso para nada?

—Pediste revisar. Revisaste.

—Podrías haberme mostrado un teléfono vacío.

—Podría haberlo hecho.

Su calma volvía la humillación insoportable.

La había borrado hacía cuatro noches. Antes del desayuno. Antes de que ella estuviera en el jardín mintiéndole. Había pasado noches sin dormir por una foto que él ya no tenía.

Y la había dejado subirse a su escritorio.

—¿Entonces cómo recordabas los lunares? —preguntó ella—. Si la borraste de inmediato.

—Vi lo suficiente para identificarte. No tenía motivo para seguir mirando.

Había pasado horas imaginando su reacción. Al parecer, él había mirado apenas lo justo para reconocerla y luego la había borrado.

¿Por qué eso la molestaba? Ella había querido que desapareciera.

—Así que nada de eso te importó.

La atención de Weston se afiló.

—¿Es eso lo que te enoja?

Ojalá no le hubiera dado esa apertura.

—Me enoja que estés enfermo.

—Ya lo mencionaste.

—Me chantajeaste.

—No.

—Me obligaste a...

—Pudiste irte. —Su voz se enfrió—. Te lo dije.

Ella no soportaba un segundo más de escucharlo hablar como si no hubiera hecho nada malo. Wren rodeó el escritorio.

Le empujó el teléfono contra el pecho justo cuando él empezaba a levantarse. La cadera se le enganchó en la esquina del escritorio y trastabilló contra él.

Él cayó de nuevo en la silla y la sujetó por la cintura. Las ruedas se deslizaron unos centímetros por el suelo.

Aterrizaron con Wren cruzada sobre su regazo, una rodilla apoyada en el asiento de cuero, la otra todavía en el suelo. El teléfono seguía en su puño. La falda se le había subido lo suficiente como para que las medias arruinadas ya no ocultaran nada útil.

Él pareció tan sorprendido como ella. No duró.

—Bájate.

—Toma tu teléfono.

Ella lo lanzó por encima de su hombro.

El aparato golpeó la pared con un crujido seco y cayó sobre la alfombra.

La funda se partió en una esquina. La pantalla seguía encendida, mostrando aún la carpeta vacía que la había hecho quedar como una tonta. Weston lo siguió con la mirada, luego se volvió hacia ella.

—¿Terminaste?

Cada instinto sensato le decía que se pusiera de pie, se disculpara, se fuera. En vez de eso, Wren puso ambas rodillas sobre la silla y se acomodó por completo encima de él.

—Mándame la factura.

La mano de él se tensó en su cintura.

—Bájate de encima.

—Oblígame.

Sabía que lo estaba provocando. Quería hacerlo.

Una de las manos de él seguía atrapada bajo su muslo. Algo frío presionó a través de la abertura rasgada de las medias, deslizándose contra el algodón húmedo que ella no había logrado ocultar.

Bajó la vista. Él todavía sostenía la pluma. El cuerpo metálico descansaba a lo largo de su palma, liso y frío contra una piel que aún no se recuperaba del escritorio.

Wren tomó conciencia de la posición de golpe: sus rodillas encajándolo, la falda amontonada en las caderas, la ropa interior húmeda y torcida por las medias rotas. Había querido obligarlo a moverse, y ahora era ella la que no lograba decidir qué hacer.

—Última oportunidad —dijo él.

—¿Para qué?

—Para dejar de fingir que no sabes lo que estás pidiendo.

Aflojó su agarre y esperó. Wren pudo haberse levantado entonces. No lo hizo.

Weston movió la mano que tenía debajo. La pluma se movió con ella, una línea fría trazada por el interior de su muslo. La punta rozó el borde húmedo de su ropa interior. Wren tomó aire tan bruscamente que le dolió.

—¿Todavía quieres pelear?

—Quiero que admitas que disfrutaste humillarme.

—Disfruté mirarte. —Su voz se volvió ronca—. No son lo mismo.

Para lo que servía eso de no estar interesado.

El pulgar de él siguió el camino que había trazado la pluma. Apartó el algodón húmedo con un nudillo y tocó el pliegue hinchado y expuesto de su sexo. Los dedos de Wren se cerraron sobre su hombro.

—Weston.

—Mejor.

Una y otra vez, llevaba el pulgar casi hasta su clítoris y luego se retiraba, hasta que la contención se volvió una tortura en sí misma.

—Querías pruebas de que no me habías afectado —dijo él—. Ahora las tienes.

—Esto prueba que eres vengativo.

—Tu mano está en mi hombro.

Wren bajó la vista. Tenía los dedos clavados en su camisa. Los aflojó.

Él presionó directamente contra su clítoris. El agarre de ella se cerró de nuevo. Él miró su mano. Ella la dejó donde estaba.

La pluma regresó.

El metal seguía frío contra su piel. La hizo rodar una vez entre los dedos en la entrada resbaladiza de su cuerpo, y el movimiento la alcanzó dos veces, primero como una sacudida, luego como un tirón profundo que le apretó las rodillas alrededor de la silla.

—Estás disfrutando esto —dijo él.

—Te odio.

Él la miró un momento, luego bajó la vista a su mano.

Presionó la pluma contra su entrada y se detuvo. Ella esperó a que se moviera. Él observaba su rostro.

—Di que no —dijo.

Ella recordó haber girado el cerrojo con sus propias manos. La mano de él descansaba floja en su cintura.

Wren lo miró y pensó en Bowen, luego intentó no hacerlo.

Entonces dijo:

—No me hagas esperar.

Los ojos de Weston se oscurecieron.

La pluma se deslizó apenas lo suficiente para robarle el siguiente aliento.

No más que la intrusión más superficial, apenas pasado el borde húmedo de su sexo. Suficiente para dejarla rígida. Suficiente para que el frío fuera imposible de confundir con algo accidental.

La frente de ella cayó sobre la de él. Él no volvió a moverse.

Ella esperó hasta poder hablar.

—Eres el prometido de mi hermana —susurró.

—Y mi hermano es tu novio.

La culpa atravesó el calor. Él se retiró de inmediato. La pérdida la hizo tambalearse.

Weston dejó la pluma sobre una hoja de papel en el escritorio. Su pulgar rozó el borde rasgado de sus medias.

—Deberíamos parar.

Wren seguía lo bastante enojada como para abofetearlo. No podía explicarse por qué no se había bajado de su regazo.

Él miró la pluma, luego su rostro encendido.

—Esto también lo arruinaste.

Wren siguió su mirada. El cilindro pulido brillaba bajo las luces de la oficina.

Ms. Reed le hablaba a alguien en el pasillo. Wren levantó la cabeza y escuchó hasta que los pasos se alejaron.

Weston alcanzó un pañuelo.

—No te muevas —dijo.