Un número equivocado. Un hombre que nunca debió contestar.
Después de sorprender a su prometido en la cama con su mejor amiga, Melissa hace lo único que se le ocurre: renuncia, junta su liquidación y se sube al primer vuelo que sale de Río de Janeiro. Destino: Roma. Plan: ninguno.
Una noche, borracha de rabia y de dolor, marca el número de su ex para gritarle todo lo que se calló durante cinco años. Pero se equivoca de código, y la llamada cae en el celular secreto de Don Matteo Cassano, el jefe más frío, poderoso y temido de la mafia italiana.
Él nunca deja que nadie entre en su mundo. Ella no tiene la menor idea de quién es. Y cuando tres desconocidos la acorralan en un callejón, Matteo escucha cada grito… y sale a buscarla.
Ahora Melissa duerme bajo el techo de un hombre que jura no amar a nadie, rodeada de muros, guardias y secretos. Entre un beso que no debió ocurrir, un orgullo que se niega a doblarse y un deseo que quema más que cualquier amenaza, ella tendrá que decidir si quiere escapar… o enfrentarse a la pasión más peligrosa de su vida.
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Capítulo 8 — La llamada del intruso
POV: Matteo
El silencio del despacho principal de la mansión Cassano solo lo rompía el whisky al caer en los vasos de cristal sobre la mesa de madera maciza. El aire estaba pesado, denso por el olor a puro y la tensión de los negocios de la familia. Mis hombres más leales esperaban de pie alrededor de la mesa mientras repasábamos los informes de seguridad del territorio romano.
En el centro de la mesa, junto a los mapas tácticos, descansaba sobre la madera un celular sin registro y con encriptación militar. Ese aparato era una línea directa restringida cuyo número solo conocían cuatro líderes de alto rango de la mafia italiana. Cualquier timbre que saliera de él significaba guerra o una emergencia extrema.
De pronto, el aparato vibró y soltó un tono seco y metálico que hizo que todos los hombres de la sala se quedaran helados.
—Don Matteo… Ese es el teléfono privado. ¿Es algún ataque de los rivales? —dijo Marco.
Levanté la mano para que todos callaran. Tomé el celular despacio, mirando la pantalla. No había ningún nombre, solo una secuencia numérica sin código internacional. Deslicé el dedo por la pantalla y me llevé el aparato al oído, manteniendo la postura fría e implacable.
—Parla. (Habla.)
No hubo respuesta inmediata. En lugar de una contraseña militar o un aviso de guerra, lo que me inundó el oído fue una voz femenina arrastrada, quebrada por el alcohol y cargada de una rabia visceral, con un acento claramente brasileño.
—¿Creíste que me iba a quedar llorando en Brasil, desgraciado? ¿Eh, Vítor? ¡Asqueroso! ¡Tú y Natália se merecen! ¡Estoy aquí en Roma, ¿oíste?! ¡Estoy borracha, tirada en la plaza del bar La Piazza, frente al callejón! ¡Estoy viviendo mi vida mientras tú eres una basura de hombre! ¡Me acabaste la vida, desgraciado!
Arqueé una ceja con puro desdén. Una mujer borracha había logrado marcar la secuencia exacta de mi línea secreta por un simple error de números.
—Chi cazzo parla? (¿Quién demonios habla?)
Pregunté con la voz baja y sombría, listo para cortar la llamada y mandar a mis hombres a rastrear el origen de esa intrusión. Pero, antes de que pudiera apartar el celular de mi cara, el tono de la conversación del otro lado cambió drásticamente.
—¿Quiénes son ustedes? ¡Déjenme en paz! ¡Aléjense de mí!
—Zitta! Dacci la borsa e il telefono, cagna! (¡Cállate! ¡Danos el bolso y el teléfono, perra!)
Un chasquido seco resonó en la línea, seguido del ruido del aparato cayendo al suelo de piedra y del sonido ahogado de una pelea cuerpo a cuerpo.
—¡Suéltame! ¡Auxilio! ¡Lavínia! ¡Me quitaron el bolso! ¡Suéltame, asqueroso!
La línea siguió abierta en el altavoz del aparato tirado en el suelo. Tres hombres abordando y agrediendo a una mujer indefensa en mitad de mi territorio, a pocos metros del bar La Piazza, en la plaza central.
—¿Don Matteo? ¿Qué está pasando? ¿Es una trampa? —preguntó Marco.
—No es una trampa. Es una banda de gusanos ensuciando mi plaza y haciéndome perder el tiempo.
Me levanté de la silla de cuero con extrema calma, abotonándome el saco oscuro sobre el pecho y acomodando el arma en la funda bajo la tela.
—¿Quiere que mande a un equipo para que lo resuelva, Don?
—No. La chica me dio la ubicación exacta en mi teléfono privado. Tres delincuentes creen que pueden armar un desorden en la plaza del La Piazza sin autorización de la familia Cassano. Yo mismo voy a cerrar esa calle.
Caminé hacia la salida del despacho con paso firme y la mirada helada. La brasileña había marcado el número equivocado en el peor momento de su vida. Pero, para desgracia de los tres idiotas de la plaza, acababa de activar la peor pesadilla que Roma podía ofrecer.
