Tres años de matrimonio con la luz apagada. Una noche, delante de quince compañeros de trabajo, su marido la mira y le dice: «Mírala a ella y mírate a ti».
Jocelina Valadares es jefa de división en la Contraloría de Florianópolis, funcionaria de carrera, brillante y precisa hasta la obsesión. También es gorda, y para Breno Montenegro eso siempre fue lo único que importaba. Ahora él llega a una cena con la mejor amiga que alguna vez le rompió la vida, una mano en su cintura y un embarazo que presume en voz alta.
Jocelina se quita el anillo, lo suelta en una copa y dice dos palabras: «Se acabó».
Pero Bianca no ha terminado con ella. En la terraza hay una caída, una mancha de sangre, un video y una bofetada. Y un desconocido de traje blanco que vio todo desde el entrepiso y es el único que le cree.
Joel Queiroz es frío, impecable, millonario y maniático de la limpieza. No cree en el amor, y se lo dice a ella con una propuesta escrita en una servilleta: un matrimonio con reglas claras, sin fingir sentimientos, con una sola condición. Que ella se quede de su lado incluso cuando él parezca el villano.
Jocelina tiene un apellido que escondió durante años, una madre que le sirve ensalada delante de todos y un exmarido que está a punto de descubrir con quién se casó. Joel guarda razones que no le ha contado. Y alguien, desde las sombras, ya mueve las piezas.
Esta vez, la gorda a la que despreciaron no piensa caber en lo que otros decidan para ella.
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Capítulo 3
Capítulo 3
POV: Joel
Me llamo Joel Tavares Queiroz, tengo treinta y siete años y dirijo el Grupo Queiroz, de hotelería e inmobiliaria. No acostumbro ayudar a nadie sin motivo. La noche del Club Ilhéu, yo tenía uno.
Estaba recargada en la pared del pasillo, con los ojos cerrados, respirando por la boca y con la mano en la cara, cuando volví de la curva.
—Tu celular —dije.
Abrió los ojos y tomó el aparato de mi mano. La funda era de silicón color verde limón y desentonaba con todo lo demás en ella. Vestido azul marino, zapatos de tacón bajo, aretes pequeños. Una mujer que se viste para no llamar la atención, en un cuerpo que todos notan.
—Gracias.
Guardó el celular en el bolso y dio un paso hacia la salida principal.
—Yo no iría por ahí —dije.
—¿Por qué?
—Ven a ver.
Al final del pasillo había una ventana angosta, de vidrio acanalado, que daba a la entrada del club. Separé dos tiras de la persiana con los dedos. Afuera, bajo el toldo, había cuatro personas con el celular en la mano y una con una cámara de verdad, de lente grande. Una chica con chamarra hablaba mirando su propio teléfono, con una luz blanca en la cara.
—Portal de chismes —dije—. Alguien allá adentro ya mandó el video. Si sales por ahí ahora, mañana eres la esposa que golpeó a la amante embarazada.
Miró por la rendija y se puso pálida.
—Yo no golpeé a nadie.
—Lo sé. Lo vi. Pero ellos no, y la foto de ti saliendo con la cara hinchada va a decir lo contrario.
Se tocó la mejilla izquierda. Estaba roja, con la marca de cuatro dedos empezando a oscurecerse cerca de la oreja. En la comisura de la boca tenía un corte pequeño.
Yo conocía a Breno Montenegro de reuniones del sector turístico. Un hombre que habla fuerte en la mesa de negocios y bajito con el mesero. Nunca lo había visto pegarle a nadie. Tampoco había visto nunca a Bianca Lacerda lanzarse contra un barandal de hierro, y esa noche vi las dos cosas.
A Bianca la conocía mejor. Hacía cuatro años que la conocía mejor de lo que me hubiera gustado. Cuando bajé la escalera de la terraza, ella también me reconoció. Y volvió a gemir más fuerte.
—Hay una salida por la cocina —dije—. Mi carro está atrás.
—Yo no te conozco.
—No. Pero tampoco conoces a ninguno de esos cuatro de allá afuera, y te van a fotografiar igual.
Me miró unos segundos. Esperé. Tengo paciencia con la gente que piensa antes de decidir. Luego se acomodó el bolso en el hombro.
—Ve tú primero.
La cocina del Club Ilhéu es grande, de acero inoxidable, y a las diez de la noche de un viernes estaba a toda máquina. Los cocineros se detuvieron cuando nos vieron pasar. Uno de ellos me reconoció y bajó la cabeza. Fui chef antes de ser ejecutivo. Ya había hecho una cena de beneficencia ahí, años atrás, cuando todavía usaba filipina en lugar de traje.
Ella caminaba detrás de mí esquivando las mesas de trabajo, con la mano frente a la cara. En la puerta de servicio, un guardia abrió sin preguntar nada. El frío de la noche entró de golpe.
El Mercedes estaba estacionado junto a los contenedores de basura. Abrí la puerta del copiloto.
—¿Y tu chofer? —preguntó.
—De noche manejo yo.
Entró. Rodeé el carro, subí y arranqué. Tomé la avenida de atrás para no pasar frente al club. En el retrovisor, la fachada iluminada se fue haciendo pequeña.
Durante los primeros minutos no dijo nada. Se quedó mirando por la ventana, con las manos en el regazo. Yo encendí el radio.
Sonaba una canción romántica vieja, esa del hombre que promete amar para siempre.
—¿Puedes cambiarla? —pidió.
Cambié de estación. Entró otra, peor, de un dúo sertanejo cantando sobre la traición.
Se quedó mirando el radio un segundo. Luego se rio. Fue una risa corta que en la mitad se convirtió en otra cosa. Apagué el radio.
Abrí la guantera y saqué un pañuelo. Se lo extendí.
Lo tomó, se secó los ojos y el pañuelo quedó negro de rímel. Miró la tela manchada y luego me miró a mí.
—Perdón. Lo lavo y te lo devuelvo.
—Quédatelo.
—Es de lino.
—Quédatelo de todos modos.
Dobló el pañuelo sobre su regazo. En la SC-401, los postes pasaban rápido por el vidrio.
—¿Por qué me estás ayudando? —preguntó.
—No lo hago por buena gente.
—Entonces ¿por qué?
—Porque yo estaba arriba y lo vi. Y porque no me gusta quien miente con la panza.
Giró la cara hacia mí.
—No necesito lástima.
—Perfecto. No tengo.
Se quedó un rato mirándome, comprobando si hablaba en serio.
La lástima es un sentimiento inútil. Lo que yo sentía por ella en ese momento era otra cosa, más práctica. Una mujer que recibe una bofetada delante de cuarenta personas, no la devuelve, no grita, dice «se acabó» y suelta el anillo en un vaso sabe lo que hace. Y era una mujer a la que Bianca Lacerda odiaba. Eso, para mí, tenía valor.
—¿Conoces a Bianca? —preguntó de pronto.
—De vista.
Era mentira, y ella lo notó, porque volvió a quedarse callada.
—¿Adónde vas? —pregunté.
—A la Beira-Mar Norte. Déjame en cualquier semáforo.
—Te dejo en la puerta.
—No. En el semáforo.
No insistí. Cuando llegamos a la Beira-Mar Norte, el tráfico estaba ligero. En el semáforo frente a la plaza, se quitó el cinturón antes de que el carro parara.
—Gracias —dijo—. De verdad.
—Vas a necesitar un abogado.
—Lo sé.
—Y hielo en esa cara.
Abrió la puerta y bajó. No dijo su nombre. Yo no se lo pregunté. Cruzó la avenida con el bolso apretado contra el brazo y desapareció entre los edificios, caminando rápido, sin mirar atrás.
El semáforo cambió y arranqué antes de que me tocaran el claxon. Avancé hasta la siguiente cuadra, me detuve en el acotamiento y encendí la luz interior.
El celular verde limón estaba en el asiento del copiloto, pegado al hueco de la puerta. Lo había olvidado. Por segunda vez en la misma noche.
Tomé el aparato. La pantalla se encendió sola con una notificación del grupo «Familia Valadares», con diecisiete mensajes sin leer. Detrás de las notificaciones, en el fondo de pantalla, había una foto antigua, un poco desteñida: una niña regordeta de unos ocho años, con trenzas, en una fiesta junina de la escuela, bajo las banderitas, tomada de la mano de un hombre de traje.
Conocía a ese hombre. Todo Florianópolis lo conocía. Era Otávio Valadares, el alcalde, unos veinte años más joven.
Yo ya sabía de quién era hija. Lo sabía antes de entrar esa noche al Club Ilhéu. Cuando oí a Breno Montenegro decir que ella no servía ni para perder un hijo, entendí que él no tenía idea de con quién había estado casado.
Bianca sí lo sabía. De eso estaba seguro.
Dejé el celular en la consola, apagué la luz interior y me quedé mirando el pañuelo doblado que ella había dejado en el asiento, negro de rímel.
